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Sachons n'être qu'un peuple à genoux sur la place !
Le chant vole. Il n’a soif que de sang étranger. Quand il voit le massacre, il fuit vers le danger ! Il part. Il veut planer sur les infanteries ! — En passant, 1l s'arrête au sac des Tuileries. La foule allait briser le clavecin d’or brun Où la Reine jouait Plaisir d'amour : quelqu'un, Soulevant tout d'un coup le beau couvercle, essaye De jouer l'air qui vient d'arriver de Marseille ; Et la foule aussitôt forme un rond effrayant, S émeut, chante... Et le chant reprend son vol, ayant Sauvé le clavecin de Marie-Antoinette.
— « Serrez vos bataillons ! Baïssez la baïonnette ! Chantez ce chant ! et vous vaincrez ! » C’est Dumouriez Qui parle. Et, fiers pandours qui déjà souriiez, L’énorme chant, parti des ailes et du centre,
Vous met la peur — avant la baïonnette — au ventre ! Ce chant à nos soldats tient lieu de pain, dé rhum,
De souliers le matin, le soir de Te Deum | R L'âme du violon chante dans tous les cuivres ! Marseillaise ! à présent tu combats, tu délivres,
Tu voles, désignant l’Avenir d’un estoc
Qui fait réfléchir Gœthe et larmoyer Klopstock !
Tu voles ! OQuelquefois tu reviens ; tu t’arrêtes
Sur les vingt Girondins debout dans cinq charrettes, Et tu repars! Jamais ton cœur ne préféra
Les tambours de Santerre au tambour de Bara.
La Marseillaise vole ! Elle chante à Bruxelles...
Ah ! qu’elle y chante encor ! — Et puis, battant des ailes, On la voit, à Paris, un jour de Messidor, Entrer dans l’Assemblée. ah ! qu’elle y entre encor ! Mais elle dit toujours : « Il faut que je m'en aille, Gossec n’orchestre pas si bien que la mitraille ! » D'ailleurs, tout l'horizon tonne, l'heure approchant
- Où chacun des cris d’or échappés de ce chant
Va se durcir en aigle au sommet d'une hampe. — Quand on chante ce chant la nuit, l'émigré rampe
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Pour l'écouter de loin, et l'écoute en rêvant : ‘ Ce chant devient la France ! et plus d’un ci-devant L’a hurlé, le bicorne à la pointe du sabre !
— Sur un socle de neige un cheval blanc se cabre : Le Saint-Bernard est dur, et le Premier Consul
Sent qu'il n’est pas l'instant de préférer Méhul.
« Que l’on fasse donner, dit-il, la Marseillaise ! »
Elle donne... et sautant de mélèze en mélèze,
Et hissant leurs canons à travers les sapins,
Les soldats de l’An Huit sont déjà des Alpins !
Elle est à Marengo, tout d’un coup, l'Immortelle |
« Epargnez ces tristes victimes... » chante-t-elle,
Et Bessière, en chargeant, fait s’entr'ouvrir les rangs Pour ne pas écraser les ennemis mourants.
Desaix meurt, en voyant passer l’Échevelée !
Et soudain. il revoit une nuit étoilée….
Les roses d’une table... et, dans un clair décor, L'heure où la Marseillaise, Alsacienne encor,
Pour la première fois défit sa tresse blonde. Maintenant, ses cheveux ont recouvert le monde !
Son bonnet phrygien a le Coq pour cimier.
Ce Coq offusque un peu Napoléon Premier,
(Car le Soir n’aime pas qu’on rappelle l’Aurore).
Mais elle, elle est fidèle, et le sanglot sonore
De cette grande fille au rire subversif
Vengera l'Empereur monté sur son récif !
Elle bondit. Trois fois le soleil l’auréole.
Son chant fait aux pavés quitter leur alvéole.
— Viens à nous, maintenant, Guerrière aux bras levés ! Ta barricade n’est qu’un tremplin de pavés
Où tu cherches l'élan qui jusqu'à nous te porte | Franchis, d’un vol, les temps où la grandeur est morte ! Tu peux bien convenir, en beau monstre loyal,
Que ton chant n'est pas fait pour qu’au Palais-Rovyal Louis-Philippe le fredonne à sa fenêtre
Quand Gavroche s'amuse à le faire paraître !
On n’embourgeoise pas une Euménide. — Viens
Vers nos temps fabuleux, sismiques, diluviens !
Il te faut les grands jours d’un siècle et d’une race,
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Et dans les petits jours ton aile s’embarrasse | Rendre, quand il le faut, un peuple forcené,
C’est pour cela qu’un soir ton chant terrible est né ! Franchis l’heureuse paix pour qui tu n’es pas faite ! Passe vite au-dessus des plaines de défaite
Où l’on t’avait trop tard appelée au secours !
C’est nous qui t’attendons ! Brûle l'Histoire ! Accours ! Ah ! ton vol se rapproche ! Enfin ! tu vas donc faire De nous ces furieux que ton âme préfère,
Pleins d’une sainte écume et du plus juste fiel,
Et nous sauver encore ! — O miracle éternel !
.O Provinces donnant, pour sauver la Patrie,
La Lorraine une enfant, l’Alsace une Furie
Oui lève dans l’espace et brandit dans le temps
Un étendard de sons déchirés et flottants !
Tu viens ! et tout d’un coup tu disparais.. Serait-ce Qu'il faut que toute Gloire un moment disparaisse? Mais Elle n’est pas morte ! — Où donc est-elle? —Elle est Dans la prose aux sursauts brusques de Michelet !
Où donc est-elle? — Au bout de l’Avenue altière
Elle est dans le cri noir de la bouche de pierre!
La tigresse des soirs de Révolutions
N'est pas morte, car bien souvent, quand nous passions, Nous avons entendu miauler sa colère
Dans un accordéon de quartier populaire.
La voilà qui revient, dans des fanfares.…. Ciel !
Le chant national n’est plus qu’officiel !
Est-ce qu’on va pouvoir, grande Voix étouffée, D'entre les orphéons ressusciter Orphée?
Oui, l’aveugle qui joue au coin d’un piédestal
Peut retrouver le son du violon natal ; .
L'orgue de Barbarie a beau vouloir le moudre,
Le chant mystérieux contient toujours la foudre !
Et pour que, tout d’un coup, rentrant dans son destin, Celle qui vient chanter à la fin du festin
Fasse, d’un seul coup d’aile abattant les pilastres,
A quelques lampions succéder tous les astres,
Pour que, prête à voler sans qu'on sache jusqu'où, Folle, avec tous ces cris qui te gonflent le cou,
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Tu ressurgisses, Marseillaise ! et tu remettes s Un dieu dans le buisson ardent des baïonnettes
Et la rage de vaincre au cœur irrésolu,
Il ne faudrait... il ne faudra...
| re I] n’a fallu Qu'un soir de samedi, qu’un matin de dimanche, Et deux petits drapeaux sur une affiche blanche.
Et le chant, formidable alea jacta est,
Sort de tous les wagons de la Gare de l'Est. : -L’immense Marseillaise est vers le Nord montée.
Un million cinq cent mille hommes l’ont chantée | Mais soudain... Se peut-il que sans s’être battus
Un million cinq cent mille hommes se soient tus? Non. La masse ne rompt, — haletante, — aguerrie, — Que pour choisir le bois, la vigne, la prairie ce Où l'Hymne doit reprendre avec le feu, — ne rompt, Le doigt sur la gâchette et la lèvre au clairon,
Qu’'à pas lents, indignés, retenus et solides.
Un jour, Napoléon s’éveille aux Invalides,
Et, rouvrant dans sa nuit cet Ͼ1l calme qui rend
Le marbre du tombeau lui-même transparent,
Voit sur le sarcophage une Forme accoudée.
C’est une femme. Elle est blanche comme une Idée.
« Une Victoire ! » dit Celui qui s’y connaît.
—. C'était la Marseillaise, en effet, qui venait
De devenir la Marne. —Et, sans être jalouse,
L'âme de l'Empereur a senti que les douze
Victoires qui, dans l'ombre où son sépulcre luit,
Avaient jusqu’à présent fait cercle autour de lui,
Depuis qu’elles ont vu la Victoire nouvelle,
Ont relevé les yeux, et font cercle autour d'elle !
— «Sire, d'un mort vainqueur je précède le char !
Il va venir ici. — Comme moi? » dit César,
Levant ses belles mains que l’on n’a pas croisées.
— « Il approche, il descend par les Champs-Elysées.
—— Comme moi? — Son cercueil, qu’un peuple circonvient, Sert à braver nos ennemis ! —- Comme le mien ! |
Est-ce donc, dit la Voix, qui redevient hautaine,
Un de mes généraux? —-Non. C’est un capitaine.
— Son nom? — Tu l’oublias. — Qu’a-t-il fait, ce héros? — Ha plus fait pour toi que tous tes généraux.
Et puisque c’est par lui que ce peuple s’élance,
C’est lui qui t’a donné Berlin, Vienne... — Silence !
Je sais son nom. C’est vrai qu’il a soufflé la foi.
Il peut venir dormir entre Turenne et moi ! »
Dormir, lui? Non ! — Dormez, 6 gloires embaumées ! Lui, sa gloire est vivante, et retourne aux armées ! Empereur plus captif qu’un mort égyptien,
Quand tu n’as plus d’empire un chant garde le sien ! L'âme d’un violon demeure la plus forte !
Votre petite épée à votre flanc est morte ;
Tous les bâtons de beau velours incrusté d’ors Sont morts dans les poings morts de vos maréchaux morts. Et sous l’archet vivant l’alto sublime chante !
Et l’on voit, au-devant de la France marchante, Voltiger l’habit bleu de ce ménétrier !
La charge flamboyante a vidé l’étrier.
O Corse à cheveux plats, que la guerre était belle Avant qu'on eût trouvé ce fil qui se barbèle
Et sur qui tes chasseurs ne pourraient plus courir ! Tes splendides Murat savent toujours mourir ; Mais, si tu revenais, il faudrait que tes aigles 3 Apprissent à voler sur de nouvelles règles,
Sire, — et la Marseillaise, où le Souffle a pris corps, N'a besoin, pour voler, que des mêmes accords ! Elle sert ! Elle joint, par une trajectoire,
Les deux plus effrayants sommets de notre Histoire Et fait la liaison entre les deux volcans !
Elle apporte le cri des aïeux éloquents,
Leurs ordres, leur conseil, leur reproche; elle sonne Que le temps n’a jamais travaillé pour personne,
Et que rien ne s'arrange, et qu'on arrange tout ! Elle remet les morts — et les vivants — debout : Et de la vieille guerre 1l n’est resté qu'une ode !
Et quand tout est nouveau, les armes, la méthode, La forme de la gloire et celle du danger,
LE 0 LODEL AMERRE PAL EAMSESE
N'ayant pas dans son aile une plume à changer, * La Marseillaise vole ! — et pour hausser les âmes, Tandis que la matière où nous nous engouffrâmes Ne pourra plus cesser d'inventer des moyens, Il suffira toujours d’ « Aux armes, citoyens ! »
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