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Mais les soldats riaient, n’y voyant pas si loin, Et disaient : « C’est un air qui porte la moustache ! »

Et du poète l’œuvre à Jamais se détache.

Plus il aura l'oubli, l'injure et la prison,

Plus elle aura l’amour, la gloire et l'horizon !

Elle va ! Ses couplets s’en vont dans la besace

Des colpoteurs. Soudain — oh ! que c’est loin, l'Alsace, Le violon nocturne, et le blanc piano | —

À Marseille, dans la ruelle Thubaneau

Qui sent le café noir, le goudron et l'orange,

Le chant prend un accent plus rauque et plus étrange. Argenté par l'étoile, il se cuivre au soleil.

Pour ne pas trop rester à lui-même pareil,

Un chant doit voyager comme font les légendes !

Mais Paris gronde au loin. — « Qu’est-ce que tu demandes? » Vient de crier Marseille à la Ville en courroux.

«Six cents hommes sachant mourir ! » dit Barbaroux. Et traversant la France entière, six cents hommes Rapportent à Paris le chant par qui nous sommes,

Et jettent, dans les cœurs que leurs voix font s'ouvrir, Le désir d’être libre et de savoir mourir !

Le col des jeunes gens échappe aux bras des femmes. L'âme du violon court dans toutes les Âmes. ; Qu'est-ce que c’est que cet air-là? Ou’est-ce que c’est ?… Il faut qu'on le propage aussitôt qu’on le sait !

Sans cesse, pour chanter cet air-là, sous les arbres, Des hommes sont grimpés sur les socles des marbres. Tout frémit. Des couplets s'ajoutent à ce chant, Car, étant une foule, il grossit en marchant !

Ce chant met un bonnet au bout de chaque lance. Dès qu'un enfant le chante, un quartier fait silence. Un chanteur entonnant, un jour, place Maillot,

« Amour sacré de la Patrie», un long sanglot L’entoure, et lentement, sur la place qui grouille,

Ne pouvant se lever, le peuple s’agenouille.

Ah ! quand on traite ainsi cet Hymne, étonnons-nous Qu'il accorde Jemmape à ce peuple à genoux !

Nous aussi, nous aussi, pour que le Souffle passe,

de IO e