PLV ARO ARTE SEA SET ARS ET LEA LISE
« L'Opale ! Et Potiorek fuyant devant les Serbes? L'Opale ! Et quand Juillet rit dans les parcs superbes, Lorsqu’aux frontons heureux Le nid suspend son ode et le rosier sa strophe, L'Opale sait déjà quelle est la catastrophe Qui descendra sur eux !
« Se défait-on du Spectre, et vend-on le Succube? Demain, s’il me jetait ce soir dans le Danube, Ce morne Roi penché Ketrouverait chez lui mon quartz démoniaque, Rapporté nuitamment par quelque Bosniaque Qui l'aurait repêché !
« L’Opale ne veut pas sortir de la famille,
Roi ! Dans l'Ombre où déjà l’'Euménide fourmille, L'implacable joyau
Veille. Et du châtiment qui, comme un lent sarcome,
Commence à travailler ta chair et ton royaume, L'Opale est le noyau !
« Moi qui sais, pour punir les fautes réversibles, Quels beaux fronts innocents j'ai donnés comme cibles A la Fatalité, Croit-on que maintenant quelque chose m'arrête, Quand je vais attirer sur une affreuse tête Un malheur mérité? »
Et c’est en vain qu’on crie : « Avis au lapidaire !
Une pierre historique, et même légendaire !
Douze cent mille francs!
Pour cause de massacre, à céder tout de suite !»
L’'Opale dit les mots qui font prendre la fuite, Sans cesse, aux plus offrants !
Le prix baisse. « Onze cent mille francs ! > On affiche : « Opale du Trésor Impérial d'Autriche !
Grosse comme le poing l»
— « Sarajevo !» dit-elle. Et l’acheteur est pâle. On crie : « Un million ! >» — « Mevyerling !» dit l'Opale. On ne l’achète point.
… ee RE ——— *
L'EN. FO LD EFREL A EM ANR SEMI AAMESE
Elle nomme, agitant sa tragique auréole,
L’échafaud d’un martyr, la maison d’une folle, Le jardin d’un bourreau !
Et l’on sent qu’elle exhale une vapeur mortelle.
« Cent mille francs !» crie-t-on. « Schœnbrunn !» murmure-t-elle, Ou bien : « Oueretaro !»
Et l’on voit un enfant qu’assassine un ministre ; Dans l’aube mexicaine on entend le sinistre Roulement de tambours...
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Et nous lhrons aux Petites Annonces :
« À vendre. Occasion. Cinq cents francs. Dix-sept onces. L'OPALE DES HABSBOURGS !»
RC NII
PES OUSIRERBŒUESeDEMROIAPIERRE
E Vainqueur a le goût de la mort dans sa bouche. L Trop de victoire. Il est si vainqueur qu'il se couche. Tout va si bien qu'il va plus mal.
Il gît pour quelque temps, la mâchoire entr'ouverte. Et d’où vient que son fils a cette lueur verte Dans ses yeux fuyants d'animal?
Sous le kolback orné de débris de squelette,
Ce hussard noir allonge un museau de belette. C'est la nuit. — D'un lointain faubourg
Est-ce qu’on n’entend pas monter une huée?…
Et l’homme blême tend son oreille obstruée Où l’abcès bat comme un tambour.
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