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Les médecins courbés, sinistres et perplexes, Ont laissé leurs sourcils devenir circonflexes. Et comment savoir en effet Si toutes ces horreurs que leurs pinces retirent Viennent du mauvais sang que ses aïeux lui firent Ou bien de celui qu’il s’est fait?

Il n’a pas de remords. Mais la fureur l’habite.

Il eut le bras trop court dans l'attaque subite : Il sait qu'il a manqué son coup.

Ce Siegfried enroué souffle comme sa forge.

Et qui donc, pour lui faire à présent rendre gorge, Oserait lui toucher le cou?

Soirs de l’Achilléion qui sentiez la résine !

— Les docteurs ont passé dans la chambre voisine. Quoi ! ne pourra-t-1l plus parler?

Dieu s'est-il fatigué de venir sur sa lèvre?

Et l’un par son larynx et l’autre par sa plèvre Les rois doivent-ils s’écouler ?

Oh ! de l’azur ! de l’air !... sa villa de Corcyre ! Quelqu'un dit : « Les Alpins veillent sur elle, Sire !» Et, des yeux, il répond : « Je sais.»

— D'abord le bras trop court, et puis la voix trop basse ! — Il fait un signe. Il veut savoir ce qui se passe. On lui donne un journal français.

Et c’est alors qu'il voit l'Image. — Il est malade,

Morne, amoindri, couché dans une alcôve fade. Kongé de doutes sûrement,

Cravaté du foulard de San-Remo peut-être ;

Il craint de n’oser plus sur les balcons paraître ; Héoutire EbDCesthaice moment

Qu'il aperçoit l'Image immortelle, l'Image

Que Vladimir Betzitch prit dans un lieu sauvage Et dont le monde entier rêva !

C’est le roi Pierre ; il sort de la Vieille Serbie ;

Il est assis sur un caisson d'artillerie Que traînent des bœufs ; il s'en va.

E LRU ee ———