PEN V0, LP EL AM PAR EIRE

Le roi Pierre s’en va, puisqu'il faut qu’il s’en aille,

Par les vallons, par les forêts, par la broussaille, Par de mystérieux chemins,

Vers la mer, vers l’exil, vers Dieu, vers la Légende,

N'ayant plus qu'un bâton et qu’une houppelande, Croisant sur ce bâton ses mains !

Quatre bœufs dont le joug est d’un sombre archaïsme L’arrachent à son sol comme un soc d’héroïsme. C’est un vieillard ; mais lorsqu'il faut, Lorsqu'il faut arracher, malgré sa haute taille, Un Karageorgevitch à des champs de bataille, Quatre bœufs ne sont pas de trop !

Le Serbe, ce poète agreste et militaire Qui fit parler la poudre et fit chanter la terre, A, pour Pierre premier du nom, Fait ce char, où son âme entière est apparue, En attachant ce qui restait de la charrue A ce qui restait du canon !

La poésie abonde autour de cet exode !

Triste comme un berger, fier comme un voiïvode, Il est si grand, cet Émigrant,

Que l’homme qui, pensant capter toutes les lyres,

De toutes les grandeurs eut toujours les délires, Est blessé de le voir si grand !

En voyant, cependant que lui se désagrège,

Le Vaincu s’en aller dans l'honneur, dans la neige, Le Vainqueur pousse un cri d’effroi.

Il écarte et reprend l’Image blanche et noire.

Il frissonne. Il a vu ce que c’est que la Gloire ! Il a vu ce que c’est qu'un Roi!

Naguère, il écartait l’autre Image importune : Celle d'Albert Premier debout, seul, sur la dune ! Mais, ce soir, faible, et le front bas, Comme il regarde, avec une angoisse hagarde, Le Soldat qu'il n’a pas été ! comme il regarde Le Vieillard qu'il ne sera pas !