LE PARTI

Ses excréments divins, foçonnés eu reliques. Tel le sabre adoré des héros osmanlis Découpe aux icoglans le monde en pachalits; Tel secouant la peau du lion de Némée, Hercule en foit tomber tout un peuple pygmée.

Malheur aux potentats créés par son dédain,

S'ils l'offensaient d'un mot ou d'un geste ! soudain

Rapp courait châtier la majesté vassale;

Et quand ses éperons résonnaient dans la salle.

Sous son manteau de roi le coupable suait.

Tremblant comme un pacha surpris par le muet !

Quel ennui t'étouffait dans l'Escurial sombre ! Sur ton lit sans sommeil tu croyais voir dans l'ombre Flamboyer le poignard et l'oeil d'un guérillas; Et puis, fermant les yeux, tu revoyais, hélas 1 Les montagnes dont l'air enivre la poitrine, La plaine sablonneuse et la roche marine Où, sans prévoir du sort les écueils inconnus. Enfant insoucieux, tu bondissais pieds nus !

Aussi, quand Dieu brisa l'idole chancelante. Vite tu secouas ta couronne brûlante.

Que dis-je? grâce à toi, le monde révolté De quelques jours plus tôt data sa liberté. Oui, l'aigle impérial, harcelé dans son aire. Se débattait encor pour saisir un tonnerre; Nos vainqueurs, hésitant à profaner Paris,

LE MYOSOTIS

S'arrêtaient sous ses murs, fascines et surpris; Mais, dépouillant un rôle écrasant pour ta taille, Par un sauve qui peut! tu cédas la bataille! Et c'est toi qui voudrais déployer pour drapeau La redingote grise et le petit chapeau !

Non, la gloire pour toi n'eut jamais de baptême! Non, Joseph, tu n'es pas Bonaparte, et quand même !. Quand même il reviendrait gigantesque, celui Dont le pas ébranlait les trônes devant lui. Quand même du tombeau le nouvel Encclade Bondirait, et des cieux tenterait l'escalade, Pense-t-on qu'à la soif de l'aigle renaissant La France-Prométhée irait livrer son sang? Vous qui le rappelez, tribuns dont la colère S'allume au nom de roi dans le club populaire, C'est alors qu'il faudrait hurler le désespoir. Sur le tableau des droits jeter un crêpe noir, Et se taire ou trembler : de sa main colossale. Qui de Saint-Cloud jadis a balayé la salle, Il vous briserait, vous et vos tréteaux forains. Et vous regretteriez, la baïonnette aux reins. Ces bourreaux innocents dont le clysoir talonne L'émeute Pourceaugnac autour de la colonne. Vous qui crachez l'injure au mitrailleur en froc, Avez-vous oublié que l'homme de Saini-Roch, Flétri d'un souvenir qu'aucun exploit n'efl;ice, A son début sanglant nous apparut en f;ice Pans ce Paris qu'au jour des sanglants désespoirs