LIMBES

L imagination, reine, Tient ses ailes étendues, Mais la robe qu'elle traîne A des lourdeurs éperdues.

Cependant que la Pensée, Papillon, s'envole et vole, Rose et noir clair, élancée Hors de la tête frivole.

L'imagination, sise En son trône, ce fier siège!

Assiste, comme indécise, A tout ce presie manège,

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Et le papillon fait rage, Monte et descend, plane et vire On dirait dnns un naufrage Des culbutes du navire.

La reine pleure de joie

Et de peine encore, à cause

De son cœur qu'un chaud pleur noie,

Et n'entend goutte à la chose.

Psyché Deux pourtant se lasse Son vol est la main plus lente Que cent tours de passe-passe Ont fait toute tremblante.

Hélas, voici l'agonie !

Qui s'en fût formé l'idée?

Et tandis que, bon génie Plein d'une douceur lactée,

La bestiole céleste S'envient palpiter à terre, La Folle-du-Logis reste Dans sa gloire solitaire 1