DU NOIR

Revenons. J'en suis à ce fameux récit, que, pour l'utilité publique, je mets à la portée de tout le monde. C'est un braconnier qui raconte l'accident d'un confrère :

A peine nous sortions la porte Saint-Antoine. Il était sur son âne , et ses chiens efflanqués Marchaient le nez au vent , autour de lui rangés. Il suivait tout pensif le chemin de Vincennes , Et sa main sur le bât laissait flotter les rênes. Ce roussin sî fringant, qu'on voyait autrefois Sauter , caracoler aux accens de sa voix , L'œil morne maintenant , et l'oreille baissée , Semblait se conformer à sa triste pensée.

Qu'en dites- vous?

CHRYSOSTOM E.

Cela promet.

D U N O I R , composant.

J'en suis à l'endroit difficile.

Un effroyable cri sorti du fond des flots...

Du fond des flots.... Il n'y a pas d'eau, je crois, sur la route de Yincennes... Non, il n'y a pas d'eau. {Se grattant la tête,) Diable !... Apportez-moi du vin.

Apportez -moi du vin, apportez-moi du bon , Et que Bacchus m'inspire au défaut d'Apollon,

CHRYSOSTOME

Comment du vin ! Jamais vos héros parlent-ils de cela?

D tj N o I R.

Je ne suis pas un héros; je bois et je mange.