AU VILLAGE DE

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■ 'aimerais fort une beauté touchante, Vu doux sourire, au modeste regard, Oui ne dut rien au manège de l'art , Et dont la grâce ingénue et touchante Sût enchanta, sans savoir qu'elle enchante

l'aimerais fort un esprit délicat, Profond et fin , juste avec étendue, Qui, pour ne pas trop éblouir ma vue, D'un voile doux sût couvrir son éclat ; Qui sût pourtant tout voir et tout connaili* . Sût, avec Locke, analyser son être, " \vec Montaigne, épurer sa raison, Et, se trouvant toujours ce qu'il doil être, Pût, au besoin, goûter une chanson.

Mieux vaut encor de penser que de lire: Qui vjt d'emprunt, bientôt s'appauvrira; < >u sinsiiiiii mal, a force de s'instruire : 1 esprit <l autrui ^àie l'esprit qu'on a.

Je voudrais donc que la beauté que j'aime, Jugeât, sentît, pensât par elle-même, Et n'allât point, sous clef, dans un boudoir, Lire, au matin, son esprit pour le soir.

Qu'elle ait encor, qu'elle ait, pour plus de charmes, Cette pitié que l'on doit aux malheurs; Qu'elle n'ait vu jamais couler des larmes , Que son bel œil n'y mêlât quelques pleurs.

Ces dons heureux, par la nature avare, Chez les humains, partout sont dispersés; Ces dons heureux , dont l'accord est si rare , Belle Chloé! vous les réunissez.

( me n'étiez-vous cette jeune Pandore, Dont un dieu même avait formé les traits On vous dota, comme elle, h votre aurore; Vous possédez ses dons et ses attraits. . Mais, on le sait, d'un vain désir éprise, Elle causa nos maux et nos regrets :

Vous réparez sa fatale méprise , En ne versant partout que des bienfaits.

Témoins ces lieux et ces antres sauvages , Triste désert qu'habite la douleur, Lieux où le temps imprima ses ravages.

Pour y former le séjour du malheur.

Dieu! quel aspect! cette somhre verdua D'un deuil affreux attristant la nature,

>•>. ÉPITRÇS.

Ces noirs rochers, suspendus dans les airs,

Ces troncs hideux, blanchis par cent hivers,

Ces longs débris de roches fracassées,

Confusément sur la terre entassées,

Trente torrents qui, du sommet des monts,

Avec fracas , précipitant leur onde ,

Sur les rochers tombent à gros bouillons,

Et dans l'ahynie ouvert à longs sillons ,

Pressent, au loin, leur course vagabonde;

Ces bois , ces rocs et leur difformité ,

Des monts altiers l'horrible majesté ,

Tout ce chaos, à l'œil épouvanté,

Paraît offrir les ruines du monde :

Ce monde, hélas! est encore habité.

Dans le vallon j'aperçois cent chaumières.

Sont-ce des toits, sont-ce d'affreux repaires?

La pauvreté, couverte de lambeaux,

Semble y gémir, comme au fond tics tombeaux.

Dieu! quel malheur, en ces lieux, d'être mère!

Là, des- enfants pêle-mêle entassés,

Pendant l'hiver, demi-nus et glacés,

Les traits déjà flétris par la misère,

Le jour sans pain, la nuit sur la poussière,

Et ne pouvant ni vivre, ni mourir,

En respirant, apprennent à souffrir.

Par le besoin, livrée à la tristesse,

La fille, en pleins, consume ses beaux jours;

Elle languit; et 1 aride vieillesse,

De son printemps interrompant le coins.

Ride, à vin^i ans, le front de la jeunesse.

ÉPI TRES. l3

Ces malheureux, clans leurs stériles champs,

Pour se nourrir, s'en vont à l'aventure;

Vont sur les prés, aux bords de leurs torrents,

Disputer l'herbe aux animaux errants ,

De la génisse enlèvent la pâture....

Quel sort, ô ciel! et le temps des frimas

Les prive encor de cet affreux repas !

C'est vous, cest vous, arae sublime et pure,

Qui réparez, dans ces tristes climats,

Les torts de l'homme , et ceux de la nature.

Je vous ai vue, ô spectacle touchant!

Porter vos pas de chaumière en chaumière , •Interroger la plaintive misère, La rassurer d'un air attendrissant.

Le bon vieillard , sous sa hutte grossière , Par vos bienfaits , je l'ai vu ranimé , J'ai vu l'enfant, de besoin consumé, Ouvrant à peine une faible paupière, Et sur le sein de sa mourante mère , Suçant la vie , ou plutôt le trépas , Par vos bienfaits renaître à la lumière, Et vous sourire en vous tendant les bras.

Ah! pardonnez: je vous trahis peut-être, De vos vertus je trahis le secret.

Mais quoi! peut-on se taire et vous connaître? Non ; je suis juste , et non pas indiscret. Quoi! dans des vers, dictés par la mollesse, On pourra donc célébrer les amours !

En madrigaux on pourra tous les jours

Parer de fleurs le front de sa maîtresse,

D'un vil encens fatiguer la richesse

Et par des tons mille fois rebattus,

\ la grandeur prodiguer la bassesse.

Et je ne puis célébrer les vertus!

Non ; je dirai que votre bienfaisance,

Du malheureux partout entend les cris;

Je redirai que, même dans Paris,

Dans ce Paris tumultueux, immense,

Où le temps fuit et manque à l'amitié,

( )ù le fracas étourdit la pitié ,

Où le vain faste appauvrit l'opulence ,

Vous conservez un cœur compatissant.

Vous pénétrez dans la retraite sombre

Où le besoin honteux et gémissant

Va, par honneur, s ensevelir dans l'ombre,

Et de l'orgueil fuit l'œil avilissant.

Vous soutenez la timide innocence ,

Que, l'or en main, poursuit la volupté ;

Pu eonservant des mœurs à l'indigence,

V ous conservez son charme à la beauté.

Dans un salon, temple de la richesse,

Souvent Narcisse, ou Séjan, ou Crassus,

Sur des coussins ou s'endort la mollesse.

Dit froidement : « Le pauvre est sans vertus,

l.e pauvre est dur.... » Il lest pour vous, barbare,

\ ous dont l'orgueil, vous dont le luxe avare

Insulte en paix aux cris de ses douleurs.

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\li! laissez-lui sa honte et ses malheurs;'

Laissez-le vivre et mourir dans les pleurs;

Mais aux refus n'ajoutez pas l'outrage.

Le pauvre est. dur! son crime est votre ouvragé

Faut-il, chargé de mépris et de maux,

Qu'il aille encor caresser ses bourreaux?

Changez pour lui : de votre a me inflexible

Adoucissez, s'il se peut, la rigueur;

Par des bienfaits caliez jusqu'à son cœur:

Vous trouverez alors son cœur sensible.

Belle Ghloé, vous 1 avez éprouvé.

J'ai vu ce jour, ce jour de votre gloire;

Ah! dans mon cœur il restera «rave.

Et que le votre en garde la mémoire.

Lorsque le ciel, pour la seconde fois,

Vous amenait vers ces rustiques toits;

Lorsqu'à travers les rocs et la bruyère ,

\ os deux chevaux, gravissant dans les inouïs ,

A pas tardifs, traînaient votre litière,

Et descendaient dans ces affreux vallons;

Au premier bruit semé dans le village ,

\ ous avez vu tout ce peuple attendri,

Par vos bienfaits tout ce peuple nourri,

Courir, voler sur votre heureux passage;

Femmes , enfants , sortis de leurs foyers ,

Border de loin la cime des rochers ;

Et , suspendus au bord du précipice ,

De toute part l'œil attaché sur vous,

Levant les mains, tombant à deux genoux,

)G 1ÎP1TRES.

Se prosterner devant leur bienfaitrice:

Princes et rois, ah ! soyez- en jaloux ! En vous voyant si touchante et si belle, Tout ce bon peuple, errant autour de vous, Disait: « Quoi donc! n'est-ce qu'une mortelle? Un ange, un ange est venu parmi nous. » Ils disent vrai.... J'en appelle à vous-même, Qui partagez, dans le nœud le plus doux, Son cœur, sa main, et les vertus qu'elle aime, Vous , tendre amant , sous le titre d'époux.

0 temps heureux! temps d'une aimable ivresse,

Où la beauté faisait une déesse ,

Où les bienfaits faisaient les immortels !

L'esprit, alors, et la douce sagesse

Avaient aussi le culte des mortels.

Belle Chloé! dans cette heureuse Grèce,

Vous aviez (boit à de triples autels.