CHA.NT II

« Que , dans le calme heureux d'une paix éternelle , « Chaque peuple. ...» A ces mots , que lui dictait son zèle , Par un plomb homicide indignement percé, Aux pieds de ses bourreaux il tombe renversé. Trois fois il souleva sa pesante paupière , Trois fois son œil éteint se ferme à la lumière. De la France , en mourant , le tendre souvenir \ient charmer sa grande ame à son dernier soupir. Il meurt : foulés aux pieds d'une troupe inhumaine , Ses membres déchirés palpitent sur l'arène.

O vous , de cette terre antiques haliitants , Citoyens des forêts , dans les antres errants , Dont l'Europe orgueilleuse, au sein de la mollesse, Contemple avec dédain la sauvage rudesse , Parlez : l'astre du jour , qui luit sur vos forêts , A-t-il vu , parmi vous , de semblables forfaits l^ Du moins votre grossière et farouche droiture Suit les premières lois de la simple nature. L'Anglais , nouveau barbare , a traversé les mers Pour apporter ce crime au fond de vos déserts. Allez , du fer tranchant d une hache sanglante , Graver sur vos rochers cette image effrayante. Et vous , de l'univers agiles messagers , O vents , portez ce crime aux climats étrangers , Et dans le monde entier semez , de ville en ville , Les soupirs qu'en mourant exhala Jumonville. Que les cris de son sang , dont l'impuissante voix S'e perd dans les déserts, en réclamant les lois. Que ces cris , enlevés sur vos rapides ailes ,

'^S TUMON VILLE.

Percent des vastes cieux les voûtes éternelles.

Par un premier forfait , dans le crime affermi ,

L'Anglais n'est ni cruel ni parjure à demi.

Dans ses coupables mains la foudre se rallume ,

Sous un noir tourbillon tout le rivage fume.

Huit Français sans défense , au même instant frappés ,

Des ombres de la mort tombent enveloppés ;

De leur sang répandu les ruisseaux se confondent;

.\« leurs soupirs mourants les cavernes répondent.

L'Anglais, ivre de sang, pousse un cri dans les cieux,

Et sa barbare joie étincelle en ses yeux.

Des lois des nations le suprême génie S'envole, en frémissant, de cette terre impie; Il craint de respirer un air si criminel , Il maudit à jamais ce rivage cruel.

Des Français désarmés le déplorable reste Survit pour éprouver un destin plus funeste. Ces guerriers généreux , jouets de leurs tyrans , De climats en climats traînent des jours errants. Sous un ciel étranger, sans appui, sans fortune, Réduits à fatiguer, d'une plainte importune. De leurs fiers ennemis linsolente pitié, Courbant , sous la misère , un front humilié , Leurs mains , ces mêmes mains , ministres de Bellone , L'effroi de leurs tyrans et les soutiens du trône , Tremblantes aujourd'hui , pour conserver leurs jours , De quelques aliments implorent le secours.