CE LIVRE EST DÉDIÉ

A Théophile Gautier.

Malgré les vieux clichés des rêveurs poitrinaires Qui crachent leurs poumons au fond des grands journaux Et content aux bourgeois j leurs lecteurs ordinaires. Que la Muse nest plus, et que vents et tonnerres Ont fait un peu de cendre avec ses nobles os.

Pleins de joie et d'orgueil, nous marchons, et la plaine

Ondule sous le vent de nos belles chansons ;

Le rossignol écoute et retient son haleine,

mon maître ! et toujours le fantôme d Hélène,

Radieux, nous conduit vers de clairs horizons.

Les fleurs que nous cueillons ne sont pas éphémères; Comme les aloes elles durent cent ans, Et nous trouvons du miel dans les coupes amer es. Car nous savons donner un corps a nos Chimères Et sculpter nos héros dans les blocs résistants.

es Les Flèches d'or.

Nous passons, méprisant les niaises atteintes Des envieux braquant sur nous leurs gros yeux ronds. Nos pas, dans les rochers, ont creusé leurs empreintes , C est bien du sang des dieux que nos veines sont teintes Et le lauriey sacré fait un nimbe a nos fi'onts.

Ses cheveux ruisselant sur son épaule fière, La Muse auguste est là, folle d'amour, ouvrant Ses bras nus arrosés de vie et de lumière.

Avec Vair martial dune Jeune guerrière Aspirant les accords du clairon enivrant.

Le soleil amoureux éclaire sa poitrine Blanche sous les ardeurs des rayons embrasés. Pendant quune lueur charmante et purpurine Caresse tendrement taile de sa narine Et sa lèvre hautaine aux terribles baisers.

Nous seuls avons le droit de toucher sa ceinture Et les voiles flottants sur son beau corps épars; Les autres, écrasés par sa haute stature.

Tremblent, sachant qu'elle est pour eux cruelle et dure. Et qu'elle peut lutter avec les léopards !

Comme elle est jeune et forte, elle veut, quand on l'aime,

La force et la jeunesse au cœur de ses amants,

Et crache son mépris a la figure blême

De celui qui na pas, jusqu'au fond du ciel même.

Volé d'abord le feu sur les autels fumants.

A Théophile Gautier. 89

Par les âpres déserts que la flamme calcine, Par les noires forêts où les fauves ont peur. Oit dort dans les poisons la vipère assassine. Par les pôles perdus où la glace dessine Ses aiguilles sans fin sur un fond de vapeur.

Elle veut que Von aille au-devant des épreuves. Et baise sur le front le vainqueur obstiné Qui, cherchant a frayer, au loin, des routes neuves, S' est livré, confiant, au hasard des grands fleuves Et revient glorieux d'un monde nouveau-né /

Comme vous, autrefois, vers les rives lointaines, O maître / nous partons, jaloux d'entendre aussi La foudre se mêler aux chansons des fontaines. Et défouler avec nos semelles hautaines Les flots de P Océan sous nos pas adouci.

N^ous sommes bien vos fils, Ô lutteurs athlétiques, Qui couriez sans faillir aux combats renaissants, Amants libres et forts des vierges romantiques, Qui saviez émouvoir les roches granitiques Par r accord mâle et fier de vos nobles accents /

Celui que les lions ont nourri de leurs moelles Se rappelle pour nous le chant dEviradnus ; Véronique apparaît, blanche dans ses grandes voiles, A t ta- Troll lourdement danse sous les étoiles. Et la mer apaisée enfante encore Vénus !

go Les Flèches d'or.

Et lorsque nous aurons fait nos moissons complètes. Poètes de vingt ans, frères qui sommes nés Dans un temps glorieux pour la Muse, et de fêtes. Nous nous inclinerons devant les grands poètes Qui marchent devant nous, et qui sont nos aînés,

Nous souvenant toujours Savoir bien en mémoire Que radmiration est le fait des grands cœurs. Et que nous sommes vus par le Maître de gloire Qui, du fond de Vexil, domine notre histoire Et protège nos fronts de son laurier vainqueur !

Nocturne.

A Emile De$cuamps.

Vous reviendrez, belles ombres galantes.

Dans ces bosquets par vous charmés encor ; Laissant traîner vos robes opulentes.

Vous reviendrez dans ce rare décor.

Elle courra la folle mascarade Des grands seigneurs tout enfiévrés d'amour, Et nous aurons des vers de Benserade Pour vos beaux yeux qui sont couleur de jour.

Nocturne. 91

Vos grâces, là, se trouveront chez elles.

Les verts gazons vous seront un tapis.

Et vous ferez encor battre des ailes Aux Cupidons sur les sphinx accroupis.

Les éventails dans vos mains tant baiséeSy Rafraîchiront Pair enflammé du soir, Et les Sylvains dans les branches croisées Se glisseront afin de vous mieux voir.

Vous reviendrez, ô nobles Dorimènes f Et les marquis, en vous pressant la main , Vous nommeront tendrement inhumaines, Vous leur direz en riant : <t> A demain / »

Loin des bassins oii le cygne se mire.

Dans les recoins du bois abandonnés.

Les preux, Jaloux des faveurs des Thémire, Se couperont la gorge en gens bien nés.

Vous reviendrez par un beau clair de lune.

Quand auront fui du parc majestueux, Humiliés par leur troupe importune. Tous ces bourgeois fous et tumultueux;

A V heure auguste où le rossignol chante, Où passe Hécate en un char de vapeur, Où, s^appuyant sur son urne penchante , La Nymphe songe au beau Faune trompeur ;

92 Les Flèches d'or.

A V heure où court la chasse fantastique DHérodiade au fond du noir ravin, Quand Faust éveille, avec le monde antique, La grande Hélène au visage divin.

Et les amants de la douce féerie.

Qui vous suivront aux taillis toujours frais. Dans leur chanson mollement attendrie Raconteront ce Walpurgis français.

(Versailles.)

Roman comique.

O comédienne ! Molière, Le grand vagabond du bel art, Eût fait de vous son écoliere Sur les chemins pleins de hasard.

Il vous eût donné le sourire.

Le charme et la grâce des pleurs, L'âme tendre qui se déchire Par r amour et par les douleurs.

Roman comique. 93

// vous eût donné cette fièvre Qui suit Us courageux travaux.

Ne voit-on pas, sur voire lèvre.

Causer Shakspeare et Marivaux î

Mais a quoi bon ces donsf Les fées.

Dès voire berceau triomphant.

D'avoine Jolie et cTor coiffées.

Vous avaient prise pour enfant.

Et, quand vous souleviez vos langes.

En agitant vos petits bras, Vous entendiez déjà les anges De r amour vous parler tout bas/

Aujourdhui les comédiennes N'égarent plus leurs fins souliers Au travers des routes anciennes Où croissent les lys oubliés.

Leur génie est dans la tenture Que le tapissier déploya; Il leur faut la littérature Honnête de monsieur Laya.

94 Les Flèches d'or.

// leur faut ces calmes prodiges Implantés par un art nouveau, La passion et ses vertiges Changés en rhume de cerveau.

Mais vous ! vous recherchez encore Les tristesses et les sanglots, Les cris dont la Lyre sonoie Epanche largement les flots.

baladine énamourée !

Votre désir est que les vents Soulèvent la masse adorée De vos souples cheveux mouvants.

Les héroïques charmeresses Qui dérobent avec douceur Leurs seins sous la peau des tigr esses.

Vous appellent leur jeune sœur.

Et, ravis au pays féerique Que défendent les dieux jaloux, Les fous, les poètes lyriques Pleurent de joie h vos genoux.

A Miss Mary. ç5

Car la Muse en feu, de son aile.

Touche votre front, et vos doigts Sur la grande Lyre éternelle Retrouvent la chanson des bois,

La divine chanson chantée Jadis dans le repos du soir, Avant que ne fût inventée La comédie en habit noir.

A Miss Mary.

Le Destin a voulu que vous fussiez charmante, Et vous Vêtes. Riez, miss Mary, regardez :

Vous charmez toute chose et tout vous complimente. Les cœurs courent a vous, par vos beaux yeux guidés.

Et vos cheveux sont d'or, Pair de mai les tourmente. Votre frais rire éclate en grelots saccadés ; On vous aime de tout, même dêtre inclémente.

Et V amour avec vous en vain pipe les dés.

Il semble qti on pourrait, tant vous êtes petite, Vous cacher sur son cœur, comme on fait dun portrait Oit on regarde souvent, de peur qu'il ne vous quitte.

96 Les Flèches d'or.

Voulez-vous qu'on vous cache ainsi f Non, ce serait Imprudent. Près du cœur garder ces yeux de flamme! Puis, comment pourrait-on être à vos pieds, madame?

Marivaudage.

Pareille à la chasseresse Du bois par V ombre habité, Vous vous dressez dans Vivresse De voire fier e beauté.

Grande, blonde, étincelante.

Vous pourriez dicter des lois, Et votre lèvre sanglante A des rires clairs et froids.

Vous dérobez, ô Marie !

Sous le corsage bouffant, L'innocente barbarie De la chatte et de V enfant.

Créature inconsciente.

Habile au mal, savez-vous De quelle ardeur effrayante Sont emplis vos yeux si doux ?

Marivaudage. 97

charme, ô grâce perverse, QiCon aime et qui met en deuil!

Les pleurs qu^h vos pieds on verse Vous sont des causes d'orgueil.

Vous trônez sur la misère Dont le lamentable cri Échappe au cœur qui ^ulchre, Par le triste Amour meurtri.

vaniteuse t on vous aime, Cependant, pour vos défauts, Pour votre cruauté même.

Pour votre cœur tendre et faux,

Car cet appétit étrange Pour les plaisirs non permis Vous vient d'Eve qui se venge Du péché qiielle a commis l

98 Les Flèches d'or.

A Ernest d'Hervilly.

Pas devers aujourd'hui^ Muse f puisque f attends Cette fille de Flandre aux regards éclatants^ Qui nia promis, hier, de ni apporter sa joie. Sa gorge fait craquer le corsage de soie. Et le buste éblouit les yeux par sa rondeur.

Pendant que ses cheveux, massés avec lourdeur, A son front bas et pur forment une couronne»

V insolente santé de son corps V environne Comme un nimbe palpable, et, dans cet air léger. Joyeuse et colossale, elle semble nager»

Et je ferais des vers! quand cette créature^ Toute grâce enfantine en sa haute stature.

Va venir / mais sa lèvre à l'arc délicieux, Avec ses longs baisers, ne vaut-elle pas mieux Que les méchants sonnets qu'un poète peut faire f Rinur une chanson iT amour, la belle affaire / Quand mes doigts enfiévrés vont errer librement Sur la sainte blancheur de ce buste charmant. Et que, desfiots épars du velours, fière et nue, Elle va niapparaître, ainsi que sous la nue Les déesses de marbre au sourire éternel, Et chanter, pour mes yeux, son poêntt charnel!

A Ernest d'Hervilly. 99

Oui pourtant, je ferai des vers ! eh! que nCimporte Que la fille, après tout, frappe ou non à ma porte f Pour une de perdue, on en retrouve cent.

Mais le vers amoureux, informe, vagissant.

Qui demande sa rime et qui n'a pas encore Su trouver son chemin dans le rhythme sonore , Le vers que Von n'a, pas dompté reviendra-t-il f Dites, saisirez-vous ce papillon subtil Quand vous F aurez laissé s* échapper dans la plaine f Que deviendra ce sylphe ailé fait d^une haleine Qui, prenant dans les airs radieux son vol sûr. Se sera brusquement dissipé dans Fazur f

Tous nos amours s'en vont, et toutes nos chimères Nous quittent, vain jouet des brises éphémères I L'amoureuse qui vient, demain repartira.

Mais le vers glorieux et calme restera Témoin de nos amours passés. Muse l ô mère/ Je sais qtCil est des gens trouvant ta coupe amère. Qu'ont rebutés le fiel et V absinthe du bord; Mais d'autres, raidissant leur coeur dans un effort Sûr et victorieux, ont trouvé t ambroisie Qui parfume le fond de la coupe choisie.

Or, je suis de ceux-là. J'ai saisi, tout enfant, La lyre que sa gloire immortelle défend Des profanes regards, et qui devient de flamme Pour qui la veut tenir sans que, soudain, son âme Tressaille d'épouvante et d'angoisse ; et les dieux Ont laissé leur splendeur visible pour mes yeux,

Donc;6rhythmes ! chantez et déroulez vos ondes,

100 Les Flèches d'or.

Muses ! dénouez vos chevelures blondes,

Et toi, crois, ô grand arbre éternellement vert,

Laurier victorieux ! et, dans le ciel ouvert.

Allonge tes rameavx démesurés et plane

Sur nos fronts lumineux dans l'éther diaphane l

Galanterie.

Oh ! ne les cachez pas ces yeux purs et charmants! N'avez'vous pas vos cils f relevez votre voile : Quand on est riche, il faut montrer ses diamants^ '

Qi^ils soient à votre front comme une double étoile. — N'imitez pas les gens qui, sur les meubles chers , Mettent avec prudence une housse de toile.

A quoi bon amoindrir leurs feux vifs et si clatrs f

Madame, laissez-les rayonner a leur aise.

Ces beaux soleils captifs dans la neige des chairs.

Pour V heur eux qui vous a, je conçois qtCil vous plaise De voiler votre sein, et sur votre cou rond De jeter un fichu bien léger qui lui pèse.

Galanterie, loi

Ces trésors, des regards élus en jouiront. — Tendre pudiquement, leur beauté diaphane Redoute le grand jour a l'égal d'un affront.

Ils sont faits pour un seul; — tout autre les profane Qui ne doit pas franchir le seuil mystérieux Que r Amour souriant jusqu'au matin condamne.

Cachez-nous votre épaule et vos seins : (^est au mieux. Et nous jalouserons votre amant, sans rancune, — Ainsi qi^ il est permis de jalouser les dieux!

Mais aussi vous pouvez, sans imprudence aucune,

Nous laisser voir ce qui ne se dérobe pas.

Vos yeux d'un si bel air sous votre tresse brune.

Du paradis trop clos interdit à nos pas,

C'est tout ce qui nous vient. Conservez-nous, madame.

Les astres qtia sa voûte on voit briller den bas.

Nous nous pourrons au moins réchauffer a leur flamme !

102 Les Flèches d'or.

A Cypris.

Déesse à la crinière blonde Que guident les ramiers épris.

Toi qui poses tes pieds sur fonde, Ange du printemps, â Cypris ! ,

Fléchis pour moi V enfant rebelle.

Aux yeux charmants, aux doigts rosés.

Qui se contente détre belle Et se refuse à mes baisers»

Dis-lui que Vétoile est levée Qui verse un mystérieux jour Dans rame d ivresse abreuvée.

Dis-lui d aimer, mère d amour !

Dans les champs élus de la Grèce»

Nymphe divine ^ elle n*apas.

Plus légère qu^une caresse, A ton autel porté ses pas.

Fille du Nord, elle est venue Dans un siècle impie et mauvais.

Où la splendeur est méconnue De la forme que tu revêts.

A Cypris. 103

Mais, 6 déesse ! une Immortelle Envierait son col svelte et pur.

Ses yeux sont une cascatette Uoti s* épanchent des flots d'azur.

Oh / sur rare de sa lèvre humide^ Quels rosiers/ Quel corail vermeil / Jamais, sous la blanche chlamyde, Glycère n'eut un sein pareil!

Elle sourit, et l'air est rose.

Coquette aux gestes nonchalants.

Avec quel art elle dispose Les plis de sa robe à volants /

Près de cette Parisienne, Dont je n'ai pu voir sans effroi La beauté correcte et païenne, Cypris, intercède pour moi!

Fais que ce soir, pâle, interdite.

Elle reconnaisse tes jeux.

Tes jeux cruels, grande Aphrodite !

Soulève son cœur orageux!

Je t'offrirai deux tourterelles Au tendre et doux gémissement.

Échangeant des baisers entre elles Avec un long frémissement.

104 ^63 Flèches d'or.

Et partout je dirai ta gloire, Mère êtes muettes langueurs, O fille des flots, dont l'histoire Épouvante et charme les cœurs !

La Normande.

A André Lbmoymb.

ElU est belle vraiment, la Normande robuste Avec son large col implanté grassement, Avec ses seins, orgueil et gloire de son buste Quefiiit mouvoir sans cesse un lourd balancement!

Elle est belle la fille aux épaules solides, Belle comme la Force aveugle et sans effroi ! Il faut pour V adorer longtemps des cœurs valides A répreuve du chaud, de la pluie et dufi'oid.

Les phthisiques amants de nos lâches poupées Reculeraient devant ce corps rude et puissant Dont les mains, aux travaux de la terre occupées. Montrent, au Heu des lys, l'âpre rougeur du sang.

Chanson. 105

Au détour (Tun sentûr alors çu^elU débouché Ainsi qiiune génisse errant en liberté, On croit voir la Cérès indomptable et farouche Du gras pays normand si riche de santé.

Regardez-la marcher parmi les hautes herbes La fille aux mouvements sauvages et nerveux, Pendant que sur son front les grands épis des gerbes Poussiéreux et serrés hérissent ses cheveux!

Cest auprès de Bayeux que je Vai rencontrée, Dans un chemin couvert bordé par les pommiers. Où, la blaude flottante et la jambe guétrée.

Le nez à Pair rougi, passaient deux gros fermiers.

Chanson.

Un soir tendre et mélancolique Que nous serons seuls entre nous, Seuls, â mon aimée Angélique!

Je veux nC asseoir à vos genoux.

Mais bien avant dans la soirée.

Quand, du ciel devenu trop noir La lune sera retirée.

Sans une étoile pour nous voir.

io6 Les Flèches d'or.

La flamme dansera dans Taire, Folle et gaie, et nous baisserons L' abat-jour au reflet bleuâtre Juste h la hauteur de nos fronts.

Au dehors le vent et la grêle Tambourineront sur les toits, Et, le long de la vitre frêle L'eau brisera ses filets froids.

Vous serez chaudement assise :

Votre corps se pelotonnant Dans une attitude indécise Auprès du foyer rayonnant.

Je me coucherai sur la laine Du tapis par vos pieds foulé.

Et je retiendrai mon haleine Pour que nul pli ne soit troublé

Dans les plis divins de la soie Qui baise votre sein charmant, Puis je mettrai toute ma joie A vous regarder longuement.

Et, comme une lente marée Sous la lune au feu clair et doux, Du fond de mon âme éclairée.

Mon amour montera vers vous.

L'art poétique de Thérèse. 107

L'Art poétique de Thérèse.

Hier, penchant sur moi ta mignonne tête Blonde, où tout sourit et paraît joyeux, Tu me regardais écrire, inquiète.

Et sur le papier promenant tes yeux.

Tes bras nus sortaient a demi des manches.

Et tu demandas d'un ton enjoué.

Me voyant notrcir tant de feuilles blanches, « Si je travaillais pour un avoué f »

Non, Les avoués, ma chère petite.

De ce travail-là seraient mécontents.

Et sauraient purger leur maison bien vite Uun être qu*on voit perdre ainsi son temps.

Car ce que j'écris, on le considère Autant qu'un liard qui n'a plus de cours, Sa valeur encore est plus secondaire; C'est une chanson faite pour des sourds.

y exerce un métier rude et difficile :

Lorsque F on veut bien faire ce métier.

On se voit traiter partout d'imbécile.

On ne trouve plus à se marier.

io8 Les Flèches d'or.

Dis, te souvient-il de la tragédie

Que nous avons vue un soir f Te pinçant

Pour te réveiller, et tout engourdie,

Tu me dis : « Cela n'est guère amusant ! t>

Voilà, sans pousser aussi loin les choses Cependant, voilà tout ce que je fais* J'accouple des mots jaunes, bleus ou roses.

Où je crois trouver de jolis effets.

Ces lignes tantôt petites ou grandes Qui semblent marcher toutes de travers Et sur le papier défilent par bandes, On appelle ça quelquefois des vers,

SaiS'tu, maintenant, quel est leur usage ?

Je faime beaucoup, n^ est-ce pas f Eh bien !

Je devrais baiser ton joli visage Centfijis et toujours, mais je n'en fais rien.

Je m* assieds, je prends une plume neuve.

Et, le nez en Pair, chante nos amours.

Pendant qi^à F écart, ainsi qi^une veuve.

Tu m'attends, hélas ! seule, tous les jours.

Et ceux-là pour qui justement j'apprête Ces amours chantés avec tant d'éclat Dis£nt, en hochant gravement la tête :

m Ça n'est pas utile au bien de PÉtat ! »

Promenades sentimentales. lo^

Sonnet d'Hiver.

Quand viendra le printemps, nous irons dans les bois, Et nous irons aussi dans les prés, ma Thérèse, Voir si Von peut cueillir encor la rouge fraise Dont on se barbouillait les lèvres autrefois.

Mais, chère enfant, il faut que la bise s* apaise. Que le soleil rayonne, et que les deux moins froids Dominent, bleus et purs, Vocéan des vieux toits Oit courront les moineaux et Vhirondelle a Vaise.

Oh ! la belle partie ! et comme nous irons Joyeux^ fous, et laissant éclater sur nos fronts La gaîté de nos cœurs, superbe et radieuse !

Mais peut-être qu'alors notre amour aura fui Mes bras enlaceront quelque autre insoucieuse, Et toi f... Que tes baisers me sont doux aujourd hui !

Promenades sentimentales.

La dernière étoile est éteinte; Le feuillage, rideau mouvant.

Frissonne joyeux dans la teinte Vive du beau soleil levant.

iio Les Flèches d*or.

Presque jaunis et verts encore Les blés ondulent doucement; Viens saluer la grande aurore Épanouie au firmament.

Vois : à travers les découpures Des branches qui s'aiment, le ciel Laisse entrevoir des couleurs pures Comme ton œil tendre et cruel.

Viens, enfant, que Vamour nous mène / youe avec ton ombrelle aux doigts, Allons comme Vautre semaine Respirer la fraîcheur des bois.

L'ombre de ton chapeau de paille Noyait ton visage si doux; Nous entendions chanter la caille Et Valouette autour de nous.

Tes petits pieds dans la rosée Devisaient avec les muguets; Hune lueur blanche arrosée.

Tu souriais, fextravaguais.

Sous un berceau de clématite.

L'œil tendu vers mes yeux amis.

Ramassée et toute petite.

Comme un oiseau tu t'endormis.

Promenades sentimentales. m

Viens par les forêts ombreuses f Les rameaux entre-croisés Sur nos têtes amoureuses Nous invitent aux baisers.

Ne crains pas, P herbe est si douce t Pour tes chers pieds de satin :

Nous marcherons sur la mousse Humide encor du matin.

Sais-tu bien, â ma jeune âme!

Que c'est fête pour les bois.

Lorsque d'une même flamme Deux cœurs brûlent a la fois f

A voir une fine taille Passer en mxintelet blanc, Le chêne même tressaille.

Et Corme devient galant.

Ils ont mille fadeurs prêtes Pour les belles comme toi, Et dans leurs branches discrètes L'oiseau chante sans effroi*

112 Les Flèches d'or.

Sur le hrin d^ herbe qui plie, Attiré par tes beaux yeux, V insecte ébloui s^ oublie Afin de 1^ admirer mieux,

La grotte en riant f accueille, Le vent, ce coureur jaloux, Interrogeant chaque feuille.

Demande : La voyez'vous f

T' apercevant si jolie.

Tout murmure des aveux, Et la forêt est emplie Du parfum de tes cheveux !

Mais nous avançons sans mime Voir ces bons arbres si doux !

Nous savons bien qu^on nous aime Cependant autour de nous.

Que Vair, les feuilles dormantes.

Le gazon et le fraisier Disent des choses charmantes Et qt^ il faut remercier !

Sous la Tonnelle. 113

Mais notre bonheur avare Noits retient dans sa langueur Et veut que rien ne sépare Tes deux seins frais de mon cœur.

Un ange ailé nous coudoie, Et mon baiser amoureux Vole, abeille ivre de joie, De ta lèvre à tes yeux bleus.

Mais doà vient donc que tes rires N'éveillent plus les échos f Uoii vient donc que tu soupires Et que voici tes yeux clos f„.

Sous la Tonnelle.

La tonnelle est verte oit la clématite Brave le soleil et ses flèches dor, Dis-moi que demain, ma chère petite, Tu consentiras a m* aimer encor /

114 L^s Flèches d'or.

Tes yeux toujours bleus ne sont plus les mêmes, Leur charmant azur est triste et voilé.

Dusses-tu mentir, dis^moi que tu m'aimes, Mon cœur souffre et veut être consolé.

Paresse.

SaiS'tu bien, ma petite amie, Que, m* oubliant dans nos amours, fai laissé la Muse endormie Pendant huit jours t

J*ai dans tes deux bras jeté V ancre, Et le papier blanc ne connaît Plus ni ma plume, ni mon encre.

Pas un sonnet !

Sais-tu que c'est vraiment un crime f Qu'est-ce que les peuples diront?

Pas un seul vers portant sa rime Altière au front/

Qu^ ont-ils fait pour qtCon les malmine, Ces rêveurs épris de hasard f Je tCai pas lu cette semaine Mon doux Ronsard,

Paresse. 115

Qui me retient? Qui donc m* empêche De chanter en vers séduisants f Ah I c'est toi, dest l odeur si fraîche De tes seize ans;

C'est ton sein dont la gorgerette Me dévoile la blanche chair, Cest ta lèvre en fleur où s'arrête Un rire clair;

Cest ta chevelure divine.

Le son de ta voix entendu; C'est ta prunelle oiije devine Un ciel perdu /

Cest toi seule qui m'inquiètes.

Toi, qui demain me trahiras.

Tiens, Je suis lâche, et Us poètes • Sont des ingrats l

A la grande Muse éternelle Ils préfèrent un frais chiffon.

Aux chants sacrés, la ritournelle D'une chanson.

Mais cette chanson est charmante.

Et fait si bien valoir ton cou.

Ce joli chiffon est l'amante Dont on est fou.

Ii6 Les Flèches d'or.

Et pourtant.. Mais non, non, je t'aime Follement et n'aime que toi, Mon bonheur, mon ivresse extrême Et mon effroi!

La Muse aux grandes ailes dange Viendra, quand tu nî! auras quitté, M'aider a chanter la louange De ta beauté.

Et, lorsque J'irai tri^/e et blême Par le sentier des noirs cyprès.

Me dira les vers dun poème Plein de regrets !

Sonnets pour Thérèse.

Je sais V art d! évoquera amour dans un beau ver s. Et, si brillant que soit ton regard, et si pure La grâce qui sourit sur ta blanche figure, En bien d^ autres beautés mes yeux se sont ouverts.

Sonnets pour Thérèse. 117

La Muse au front pari de lauriers toujours verts Est allée avec moi courtiser V aventure, Et la bête, et le chêne, orgueil de la nature. Ont, au bruit de mes chants, oublié les hivers,

JV sais depuis longtemps les syllabes magiques Qui peuvent sur le sable élever un palais.

Et je te dompterais avec, si je voulais;

Mais, puisque dans tes bras aux courbes magnifiques,

Je me suis endormi librement^ je ne veux

Que f£une main distraite arranger tes cheveux.

Ta douce lèvre est comme une rose mouillée Quand taube, au clair soleil, lève ses voiles blancs/ Ta voix est la chanson dans les nids éveillée Par le retour d avril, le mois cher aux galants.

Parfois un gai rayon traversant la feuillée

Illumine les bois defrux étincelants.

Ainsi ta chevelure immense, éparpillée

Sur la riche blancheur de tes seins nonchalants.

Je veux passer ma vie a dire les merveilles De ton corps aux beautés a nulle autre pareilles, Fier mélange de force et de tendre langueur.

ii8 Les Flèches d'or.

Et, si jamais ton cœur rompt sa couche de glace, Je ferai dans mes vers une petite place Aux désirs à la fin exprimés de ton ccBur,

Chanson d'Hiver.

Cest Thiver, sais-tu f F hiver triste et sombre, La morne saison oit le ciel est gris.

Les vents orageux soufflent en grand nombre Par un long repos de six mois aigris.

Vois le noir aspect de chaque fenêtre ; Les hommes prudents ont, depuis un mois, Sachant que r hiver allait bientôt naître.

Fait provision de coke et de bois.

Oh / la froide bise ! oh! le temps morose !

Donne-moi tes mains d! enfant. Le grand air Fait plus rose encor ton petit nez rose.

Et fouette le sang qui court dans ta chair.

L'an passé, j'avais une chatte blanche Frileuse à l'excès, qui sur mes genoux Venait ronronner, lustrant sur ma manche, Avec un grand soin, ses poils longs et doux.

Chanson d'hiver. 119

Je retrouve en toi ses poses charmantes ^ Sa câlinerie exquise, ses airs De pencher le cou, ses grâces dormantes.

Tout, jusqu'aux reflets de ses deux yeux pers.

Venez donc plus près, venez donc. Minette, Que nous admirions ce joli museau Si frais et surtout, surtout, blondinette.

Ces cheveux captifs sous un fin réseau.

Ainsi que dans Vor V avare promène Ses doigts amaigris et crispés^ je veux Tout le jour, et puis toute la semaine.

Promener mes doigts dans tes beaux cheveux ;

Dans tes cheveux blonds plus doux que la soie.

Diadème ambré plus étincelant

Que le clair rayon qui verse la joie

Au pré jaune et vert dans l'aube tremblant.

Laisse gazouiller ta voix enfantine.

Je ne clorai pas dun rire moqueur Ta lèvre pareille aux fleurs d'églantine; Laisse bavarder ta tête et ton coeur !

Je mourrais d ennui près dune sa/vante Qui parle phébus comme les romans.

Et j'aime bien mieux les mots qtion invente Tous les deux, auprès des tisons fumants.

Pelletées de terre. lai

Tes beaux yeux bleus aux suaves lumières,

Tout irrésolus, Semblaient s'enfuir sous tes longues paupières/

Nous ne parlions plus.

Une énervante et vague léthargie

S'infiltrait en nous.

Je me laissais gagner par sa magie,

Muet, à genoux.

Nous étions seuls, mes mains entrelacées

Autour de ton corps, Seuls, sans désirs, sans espoir, sans pensées:

On nous eût crus morts.

Tes seins montraient, débordant par secousses,

Que tu respirais. Et nous cherchions à nos caresses douces

Des chemins secrets /

Ces choses-là, t^ est-ce pas, sont passées /

Le temps en est vieux / Allez-vous-en, espérances lassées,

Remontez aux deux l

iQ

Les Flèches d'or.

Stabat Mater.

A JOSÉPHIN SOULAKT.

Près des tombeaux sacrés ou dorment les poètes

Aux noms toujours vantés.

Dans un calme vallon où meurent les tempêtes

Et les vents irrités.

Sous Vaxur du grand ciel, la Mère cbukureuse

Se lamente sans fin, jE^t le flot de ses pleurs intarissables creusé

Son visage divin.

Oh / si pâle et si triste l Et, des mille blessures

Qui déchirent son cœur, Filtre, sans se lasser, sur ses belles chaussures.

Une rouge ligueur.

Elle songe, pendant cette lente agonie,

A V éclat de ces jours Oti le monde naissant adorait V harmonie

Et croyait aux amours !

Aux imfmmanfs ^<r<if'*iy\ /

Tufi^m i/rt^tw tôm^fif U\ i^i/r^fK if^ U ft^^^rr^ L* tûwminH ti ses rtn/

Om ditfui dans Us ^ôt\^ ff)yfy4Mfê f/# M tJ^f-ttrê

Dé tût Je wVwiWfff, Et qui tu sus dûm^fftjHS^H*(9H tt'gf-^ fi^Mr^i'

Afais nont tê wV^Z/rf* vMit

AV U tigri ni thmm^ nn» aif^pHih tf^ èf-Hêf^

N*ùntfmt trhi* un ituthné A itur travail impie, êl h h'nit th. hm-è fnth^ti

Voilà Ci ffu'ôH «HttmL

Peut'êtrê U roehêr, pêut'fli'0 h tyfhêf

Et Vende au thif mit-oh-t Et la somhr0 forêt, et la mpr, êl la hriuff

Ont'iU pu 1^ émouvoir f

Mais V homme qui fait honiê à NnMé malihêf

L' homme fi éroutail pai / Vois Us mimhn^i d'Orphée /pam êur la bruyhê

Dant thornur du trépan I

124 Les Flèches d'or.

Et ce fi est pas le seul dont leur haine brutale

Ait lacéré la chair, Car mon destin sera d avoir été fatale

A ce qui m'était cher.

Et vous tous dont les cœurs se consumaient sans cesse,

Ainsi que des brasiers, Poètes frissonnants d amour et de tristesse,

doux suppliciés /

Je vois sous vos lauriers une épine sanglante

Dresser ses dards aigus.

Et tout vous est funeste, et la bête, et la plante,

mes soldats vaincus /

Mais, puisque vous saviez, â victimes augustes !

Quels seraient vos destins.

Et puisque vous cherchiez les opprobres injustes.

Les outrages certains;

Que, pour donner V essor h vos odes captives

Ruisselantes d amour, Vous-mêmes présentiez hardiment vos chairs vives

Aux serres du vautour.

Stabat Mater. 19$

Je voms mirais smri/emdmmi It Art «fi^mt

Dm martyr t iUruei, Eij'aarais cousoU voire grand ccnr fueJMssê

Ce vatm monde rèei;

Je me fusse dressée éimceia$Ue, eemtê

1/ éclairs, parmi les dieux.

Et tenant dans mes iras la Lyre trois fits sainte

Aux chants mélodieux !

Mais, 6 honte ! la Lyre elle-même est tomhée

Aux mains des itisulteurs, Et vous féavex rien dit çuand on fa dérobéi,

O lâches / faux lutteurs !

Ses cordes qui vibraient sous le vint des louanges.

Dans les deux étoiles.

Replient des refrains honteux qui, dans les fanges ^

Courent démuselés /

Ainsi, dans un combat, le chaste et libre glaive,

Défense des héros, Tombe au pouvoir d un traître, et son travail s'achève

Dans r œuvre des bourreaux f »

126 Les Flèches d'or.

Mais calmes cependant, pleins et une ardente joie.

Levant pensivement Leurs regards où r orgueil angélique flamboie

Comme en un firmament,

Les fils déshérités de la Muse hautaine

Rêvent h ses genoux.

Pendant que t astre au ciel et Veau dans la fontaine

Tremblent de son courroux,

Vun chante sa maîtresse et dit sa chevelure

Qui ressemble aux moissons.

Et ses yeux transparents et doux, et son allure

Auprès des verts buissons.

L'autre, épris des clartés vivantes de l'aurore.

S'égare par les champs.

Et les bois et la grotte avec Vécho sonore

S'enivrent de ses chants.

Puis, tous, fondant leurs voix en une seule, disent

A la fille des Dieux :

« Les loups et les méchants du monde nous méprisent,

ma mère, tant mieux !

Stabat Mater. 127

L'eau pure doit tomber dans un cristal lifnpidt

Pour rester pure encor, Et nous ne voulons pas d'une oreille stupide

Pour nos beaux rhythmes dor I

L'écho n* est pas muet dans la grotte moussue,

Qui redira nos vers A la jeune Dryade, un instant aperçue

Entre les taillis verts.

La nuit silencieuse et l'étoile pensive

Nous entendront toujours.

Et la source gui sort de la forêt massive

Arrêtera son cours.

Pourquoi d autres témoins, pourquoi d autres oreilles,

Alors que nous aurons La violette avec Péglantine vermeilles

Et les frais liserons f

Vous serez avec nous, beaux anges porteurs d ailes,

Dans les deux irisés, Nous nous connaîtrons mieux, étant peu de fidèles

jaloux de tes baisers.

L'un sur l autre appuyés, malgré les dieux contraires.

Portant bien haut nos fronts, Et la main dans la main, comme un peuple de frères.

Tels nous avancerons*

128 Les Flèches d'or.

Ne désespère plus, mère auguste! soisfière,

Muse au nom surhumain !

Superbe, dresse-toi dans la grande lumière,

Montre-nous le chemin !

Sois comme la Bellone écumante. Secoue

Le glaive flamboyant :

Va, le soleil aux yeux et portant sur ta joue

Les roses d Orient»

Comme aux siècles divins cP Orphée et dP Hésiode,

Préside à nos combats; Et, si forte que soit ta voix tonnant dans fOde,

Nous ne tremblerons pas ! »

Ils parlèrent. Déjà moins sombre et soucieuse.

L'immortelle écouta. Puis, r aurore survint illuminant, joyeuse,

La cime de FŒta,

Des cygnes voyageaient sur Veau des lacs, les astres

Rayonnaient dans les deux, Et leurs vives lueurs arrosaient les pilastres

Dun temple merveilleux»

Maritorne. 129

Alors, surnaturelle en sa robe éioilée Que la brise enir^ ouvrit,

La Muse se leva dans les airs, consolée, Prit la Lyre et sourit.

Maritorne.

A Emile Rekié.

Cest la servante de l'auberge Qui braille là, tout h côté :

Le soir, un peuple s'y goberge De fins matois mis en gatti.

Aux gars qui lui pincent la taille En descendant les escaliers.

Elle peut bien livrer bataille :

Hier, elle a gifflé deux routiers.

Ah! dame, elle ne craint personne.

L'un est un gros homme et Or bec Dont la bourse en cuir jaune sonne Un son ^argent, et qui boit sec ;

L'autre est un beau fils dont la blouse Couvre des épaules de fer Et que, dans l'endroit, on jalouse Pour sa mine et pour son bel air.

130 Les Flèches d'or.

Elle sait, quand on la demande.

Répondre juste à tous propos, Ahl c^est une rude Normande, A l'œil alerte et bien dispos l

Le pied d aplomb sur la semelle.

Elle tient sa place au soleil, Allez ! et plus et une femelle Envierait un maintien pareil.

Sa joue a des couleurs royales.

Flambantes de belle vigueur; Elle a des façons joviales Qui font épanouir le cœur l

Son bras est rouge, sa main forte, Elle est utile a la maison.

Et mieux qu'un garçon elle porte Hardiment les grands sacs de son.

Sa poitrine robuste et souple.

Libre de corset et de buse, A sa large épaule s^ accouple; L'odeur du foin lui sert de musc.

Ses cheveux drus aux miches noires Ressemblent aux crins dun bidet; Sur elle, ils ont fait des histoires.

Comme s^a les regardait!

L'idiote. 131

Cest une honnête créature, QîCon dise ou non ce qu'on voudra !

Elle r^ a point eu d^aventurej Et bientôt on Vépousera.

En dépit des mauvais langages Que sur son compte on a tenus, Elle a, de ^argent de ses gages.

Cinq beaux louis, tous bien venus.

Et, quand une fille a son âge.

Du bien qui n'est pas mal acquis.

Elle peut entrer en ménage Comme la fille dun mçirquis!

L'Idiote.

Enfant à la démarche lente.

Et pleine de sérénité.

Je faime, ô grasse nonchalante.

Je faime, idiote beauté/

Tes yeux, foyer dont rien n* attise La tranquille et froide lueur.

Calmes reflets de ta bêtise.

Me ravissent par leur douceur.

132 Les Flèches d'or.

Ta chevelure épaisse et rousse Écrase ton front, et ton nez, Quand tu respires, se retrousse Avec des airs tout étonnés.

Ta gorge lourdement vacille Sur ta poitrine a tous moments; Pourtant, une grâce imbécile Me charme dans tes mouvements.

Tu m'enivres et tu m'enchantes.

Je crois entendre à ton côté

Mille promesses alléchantes

De bonheur et de volupté, }

Sur ta lèvre quand je savoure Le miel pâteux de tes baisers.

Lorsque ton bras énorme entoure Mes membres a demi brisés.

Je suis heureux; et quand bien même '

Celle qu'on adore à seize ans Me viendrait dire qu'elle m'aime, Je la chasserais, je le sens.

Car nulle, nulle femme au monde, \

Nulle déesse dans les deux.

Ne donne l'ivresse profonde Qui coule pour moi de tes yeux.

L'idiote. 133

C*êst MJt£ ivresse Hen itrangt.

Et dont je demeure interdit, C*est MM viM rempli de mèloMge QMi me soûle et pn m*eMgpMrdit.

Robuste et large créature.

Malade, j*aime ta santé.

Et moM esprit qui se torture Se plaît daus ta stupidité!

Couche-toi donc, belle machine Au corps superbe et triomphant!

Courbe devant moi ton échine.

De même qu* un jeune éléphant*

La haine dans mon cœur s'amasse, Unie à t amour, quand je vois S'étaler au soleil ta masse Sans éclair, sans rayon, sans voix!

Je sens qu'une bête sauvage Est a mes pieds, que je soumets, Prête a bondir, ivre de rage, Si je tournais le front jamais !

X34 I^es Flèches d'or.

Voilà pourquoi, ma tendre amie.

Mes yeux sont entés dans les tiens, Pourquoi, dans ma matn affermie, Cette baguette que je tiens.

Comme une panthère domptée, Alors, le regard abattu.

Sous le doigt qui te tient matée Tu viens me dire : — Que veux-tu f

A ma lèvre qui se dessèche Donne ta lèvre : faime tant Cette bonne odeur de chair fraîche Qui sort de ton corps éclatant!

Ta force, jointe h ta mollesse, Compose un assaisonnement Vif et bigarre, qui me laisse Ah cwur comme un goût de piment.

Plus d'aspirations perfides.

Plus d'absurdes rives ctamour Devant tes épaules solides.

Qui luisent si bien au grand jour /

Délie file, 6 noble litière!

Brute qui frissonnes d effroi.

Orgueil de la sainte Matière, Quand m* anéantir ai-je en toif

Maquillage. 135

Maquillage.

J* éprouve a suivre, ma petite, Tes mouvements capricieux.

Un acre plaisir qui m^ irrite Et méfait f aimer encor mieux.

Rien tCest vrai dans ton gaspillage De frais par/ums et de couleurs.

Et tu voles au MAQUILLAGE Tes charmes les plus querelleurs.

Bien que Je devine ta ruse.

Je ne fen veux pas. Sur ton front.

Malgré la couche de céruse.

Mes baisers nombreux descendront.

La pommade et les aromates Te donnent Véclat du métal Et ces pâleurs vives et mates, A V effet bruyant et brutal.

136 Les Flèches d'or.

Cestpitr la poudre que plus rousse Ta crinière épand ses parfums.

Et c^est le pinceau qui retrousse Tes sourcils bizarres, si bruns )

Une légère tache et ombre Autour de tes yeux vient bleuir, Afin que ta prunelle sombre Puisse mieux briller et ^enfuir.

Pas un endroit qui par le plâtre Sur ta face ne soit atteint, Et tes lèvres que f idolâtre, C*est le vinaigre qui les teint.

Oui, tout est faux en ta personne.

Faux et charmant en mime temps, Bien que dans ton beau corps frissonne La sève de tes dix-huit ans.

Je faime ainsi, c^est mon idée.

Peur ta beauté faite de soins.

Si je te voyais moins fardée.

Sans doute tu me plairais moins.

Qu^ importe qt^elle soit factice.

Pourvu que, bien harmonieux.

Son assemblage retentisse.

Chant et lumière pour les yeux !

Maquillage. 137

Elle est pareille à nos ivresses.

Cette beauté qui trompe et ment', A nos artistiques caresses.

Qui dérobent un bâillement/

Ahf lorsque nous sommes ensemble A la recherche du plaisir, A cette heure oit la bouche tremble Et s* empourpre aux feux du désir.

Lorsque nous mettons à sa place.

Pour bien nous abuser encor.

Notre caprice qui se glace.

Ainsi qu*on installe un décor.

Les amants dont finsouciance Court par les chemins non frayés Devant notre froide science S' arrêteraient tout effrayés.

Notre prudente mise en seine Épouvanterait ces enfants Dont la lèvre amoureuse et saine A des baisers si triomphants.

138 Les Flèches d'or.

Ah! (^esi qtiih comprennent la vie Uune autre manière que nous.

N'en rions pas. Je les envie Souvent, en baisant tes genoux,

O mon indolente poupée !

Nen rions pas. Car bien des fois

Ma pauvre âme s'est échappée

De mon corps pour les suivre au bois.

Pour les voir effeuiller des roses Sur leurs fronts confiants et frais.

Pour entendre ces folles choses Que nous ne nous dirons jamais ;

Puis, honteux de mon impuissance, Près de toi je suis revenu Demander a la jouissance Ce qu'elle a de plus inconnu.

Et, dans les parfums oà se noie Ton cher corps ivre de langueur.

Chercher le faux semblant de joie Que je ne veux pas de ton cœur.

Le Facteur. 139

Le Facteur.

A ÂLCXDE DUSOLIBR.

Sur la route gelée et dure Où tremble, de chaque côté, La sombre et farouche verdure Des sapins au front attristé,

Le vieux facteur marche en silence j Frappant le sol de son bâton.

Sur son épaule se balance Le sac aux lettres du canton.

Dans ce grand sac en toile usée Un curieux découvrirait.

Après r enveloppe brisée, Plus d'un mystérieux secret.

Lettres d amour, lettres de Joie, Messages divins et charmants, Oue Pamanie à Pâmant envoie Pleins de tendres embrassements.

140 Les Flèches d.'or.

Et tout près des rives de gloire, Dont un ami s^ enivrera, Est un cachet de cire noire Qu*une mère en pleurs ouvrira.

Paroles d'espoir attendues.

Hypocrites serments, regrets.

Rires, tristesses éperdues.

Reposent dans ses flancs discrets.

Le bonhomme, dé porte en porte S' avançant, petit a petit.

Les distribue et les colporte Dans son vieux sac qui si* aplatit.

Puis, la marche un peu plus légère Qu'elle ne Pétait en partant.

Il revient vers la ménagère Qui, tout là-bas, là-bas, lattend

Sur la route gelée et dure.

Ou tremble, de chaque côté, La sombre et farouche verdure Des sapins au front attristé.

Joie d'avril. * 141

Joie d'Avril,

A Georges Lafbmbstre.

C*est un jour de printemps gui se lève / Sais-tu Qi^aux prés la terre ôrune a déjà revêtu Sa belle robe verte et que tout ressuscite f Arrière le chagrin! C'est l'herbe parasite Gênant Véclosion des libres fleurs du cœur !

Aimons! la sève au bois monte! V archer vainqueur Se dresse étincelant et chasse les nuées.

Dans les plaines du ciel méchamment obstruées Par les brumes, Vazur luit magnifique et beau.

O Pétrarque ! ô Ronsard ! Sannazar ! ô Bembo! Des vers ! vite des vers pour célébrer ces choses ! Est-ce demain ou bien aujourd'hui que les roses Jaillissent des boutons sacrés f Je ne sais pas. Mais je sais qu'il est bon de vivre, et qu'on est lus D'avoir lutté pendant trois mois avec la pluie; Que le premier rayon m'a fait l'âme éblouie; Que Pécorce de l'arbre est pleine de serments, Et qu'il faut n'avoir pas de cœur , en ces moments. Pour nier V espérance et pour nier la joie !

Le ciel est un railleur et souvent nous envoie

142 Les Flèches d'or.

!>» hrouillaafiij, de h mtigf, et noms dit : « CVr/ 1 hiver i Tout estfimipomr voms, emfimis ! » et prend son air Le pins riàaarhKtif, tomt em riant sans cape I>e ta même ptefimi tes mmrmots q^U attrape, étais ptamd motês te prenons par trop an sêrienx. Quand nous artroms vraiment des larmes dans les yeux. Il owre U hmdoir frais on la vwlette Achève justement sa première toilette.

Et nons dit, en laissant le ionton d'or hriUer : « Donnez donc a cesjfenrs le temps de s*keMllerf » Ak bois tan bcist tant pis, ma foi, silesjlenrettes. Ne nous attendant pas, ne sont point encor prêtes! Quand Us lilas entraient qnelqnesfenilles de moins. Beau malkenr! A qnm bon prendre ces petits soins f

Zes poètes ne sont pas d^ànmenr exigeante.

Pourvu çne dun rayon de soleil fean s*argente, Cest bien ! et V horizon enftte resplendit.

Puis, le printemps est ni! Le moineau me Ta dit En battant, ce matin, de taile à ma fenHre.

Ah! comme dans les champs noms allons reconnaître. Mille bons vieux amis dont le saint chantant Réveille V herbe an bois et les Joncs dans V étang!

Pour moi, je veux aller tout seul dans la campagne. Car je sens que déjà le vertige me gagne, y ai besoin de grimper aux arbres, de courir. De voir joyeusement près de moi tout fleurir ! La présence dun être animé me torture; Un amour bestial me vient pour la nature Et je veux être seul, tout seul dans la forêt!

Voici le Soir. 143

Car dans la source, où mon image m' apparaît.

Je vois que je deviens faune, que mes oreilles

Se terminent en pointe, et deux cornes, pareilles

Aux cornes d'un chevreau, se dressent sur mon front l

C'est pour moi que les fruits sauvages mûriront

Désormais, et voici que, par les échappées

Lumineuses du bois, les riantes Napées

M'agacent en frayant sous les chênes branchus.

Et je danse dans t herbe avec des pieds fourchus!

Voici le Soir.

Voici le soir : pareils au clair de lune.

Tes yeux charmants rêvent sous tes cils longs; L'air est léger; si tu veux, nous allons Dormir au bord de la mer, sur la dune.

Un chant s'élhe entendu par mon cœur.

Un chant d'amour exhalé par ton âme.

Triste et bien doux, vers le ciel tout enflamme Qui semble prêt à mourir de langueur,

La mer est là. Ses vagues argentées Causent tout bas, tendrement, comme nous, Et moi, je tiens, assis à tes genoux.

Dans mes deux mains tes deux mains abritées.

144 Les Flèches d'or.

Ne parlons plus, ne songeons plus, laissons Le temps passer et briller chaque étoile ; Le vent est frais ce soir, baisse ton voile.

Je sens courir sur ton sein desjrissons.

Méduse.

Vos cheveux, épanchant leurs ondes magnifiques. Baignent languissamment votre épaule etvos seins. Et votre corps, plus blanc que les lis séraphiques. Repose calme et fier sur les soyeux coussins.

Le souffle harmonieux de vos lèvres hautaines Seul trahit l'existence en vous, et je croirais Que le ciseau savant des enchanteurs d Athènes Dans un marbre sans tache a sculpté vos attraits.

Sans l'ondulation à peine perceptible Que cette fraîche haleine imprime a votre corps. O morbidesse exquise ! ô charme irrésistible! De l'immobilité mystérieux accords !

Moi, j'ai placé V amour de mon cœur et ma joie Dans le spectacle auguste et saint de la splendeur Des formes où la ligne altiere se déploie.

Dans sa force, dans son calme, dans sa grandeur.

M éduse. 145

Et fat pâli souvent devant le front superbe D'un vieux marbre doré par les frux de tété, . Devant un torse aussi dont les mousses et r herbe Voilaient aux curieux la blanche austérité.

Mon âme, trop longtemps dans ce monde captive, Fuyait vers le pays où chante le Mélhs, Parmi les oliviers, pris de la mer plaintive. Respirant Pair qii avait respiré Périclès.

Rêve de marbre! 6 songe éblouissant I poème -

De grâce inaltérable et de grave beauté l

Tout ce qui méfait vivre heureux, tout ce que j'aime,

La grande pourpre et For par elle fefiétél, . .

Cest la tout ce qu*en vous je trouve, 6 créature Impérieuse et noble ! aux gestes nonchalants. Moins femme que statue, 6 vous sur la nature Posant avec froideur vos pieds souples et blancs!

Car je hais à la mort ces amours turbulentes. Pleines de cris, de pleurs et de lâclus effrois. Qui germent sur le cœur, pareilles à ces plantes Qui des rochers marins salissent les parois.

Leurs vains bruits troubleraient la sage symétrie Du rêve harmonieux oit tout est ordonné.

Du rêve dont j'ai fait la seconde patrie Plus chère miUe fois que celle -où je suis né% ~

es F*erae$ c ar.

X; ft SBKS

Vcsyatx Vcire im/UxiUé

Artiitt, Umi me doit laisser îmscmciaa; Lt rkjftkme est mom désir, la cademceest Et je ne sus aimer jamais çme par lesji

EtJ€ veux que mom cœur bd-meme se A r étemel contact des pierres, pour, plus tard. Promenant le ciseau sur son 6loc ferme et lisse. Rectifier sa forme, ouvrage du iasard.

Les Petites Amoureuses.

Est'Ce vous que j* aimai la première, LucUe, Lorsque feus mes quinze ansî est-ce vous, indocile Écolier e, toujours courant par les buissons t Ne serait'ce point vous, Laurettef Vos chansons Étaient dun rossignol qui chante sous la nue. Et nous admirions tous votre grâce ingénue.

Mais Suzanne était blonde, et Suzanne pouvait Diri aux pêches : « Voj^ez si votre fin duvet

Les Petites Amoureuses. 147

Fin/ Homère ptttrtss aH U aax dewt coins de mes SvresS % EnjmuÙÊes amours, rougeurs, premières Jth*resj. Oui me fit vous couMdtre, et fux me fit chercher L'amàre et Us petits amts du bois pour m^y coaherf

LuciU allait saunent visiter sa nourrice Et s'y rendait par un sentier plein de caprice^ (haèreux, baigné parfitis de lumière^ J^allais Avec eSe, prenant son bras quand je voulais* Je mettais en jouant mon doigt dans Usfifssettes De sa joue, et cueillais pour elle des noisettes^ Aaus causions bruyamment en chemin^ Sans savoir Pourqwfi, je regardais Laurette à son miroir ^ Oest quelle était charmante; et j"^ allais derrière eU$ Doucement, rappelant CQquette. Cne quere^ie Entre nous s'engageait alors. Elle disait Que fêtais un taquin et qu*un homme ne sait Qu'être méchant toujours,* elle faisait la dame« Suzanne, près de toi je tremblais, $ jeune âmf / On m'avait défendu de te suitre au jardin; Pourtant nous y courions tous deux chaque matin*

Laquelle de vous trois la première aijeaimêe^ Blanches filles, essaim joyeux, divin camée Où, purs et souriants, se groupent trois profils D* enfants aux longs regards humides sous les cils f Laquelle de vous trois, ô Suzanne / â Laurette/ Lucile / m* enivra de cette amour secrète Qui ne reviendra plus faire battre mon cmur f Laquelle m* a versé cette chère liqueur Que je fC oserais plus approcher de ma bouche,

Voiyeux taujeurs iaignés di hautaines lumières Ne s'abaisseront pas sur moi; je sais aussi Qu'an ne verra jamais sur su bases altikres Votre infiexSile orgueil par mes chants adouci.

Que m'importe cela, pourvu que je vous voie l Artiste, /put me doit laisser insoucieux ; Le rhythme est mon désir, la cadence est ma joie. Et je ne sus aimer jamais gue par les yeux/

Si je veux gue mott cour lui-mime se durcisse A l'éternel contact des pierres, pour, plus lard, Promenant le ciseau sur son Hoc ferme et lisse. Rectifier sa forme, ouvrage du hasard.

Les Petites Amoureuses.

Est-ce vous qui j'aimai la première, Lucile, rtguefeus mes çuime ans f est-ce vous, indocile ■olière, toujours courant par les buissons f r serait-ce point vous, Lauretitt Vos chansons 'aient d'un rossignol gui chante sous la nue, ' nous admirions tous votre grâce ingénue, jis Suaasne était blonde, et Sutanne pouvait 'ft aux pèches ; < Voyej si votre fin duvet

Les Petîtes Amoureuses. 147

Vaut Pamire qui tressaille aux deux coins de mes lèvres ft Enfantines amours, rougeurs, premières fièvres. Qui me fit vous connaître, et qui me fit chercher L'ombre et les petits coins du bois pour m'y cacher?

Lucile allait souvent visiter sa nourrice Et s'y rendait par un sentier plein de caprice, Ombreux, baigné parfois de lumière. J'allais Avec elle, prenant son bras quand je voulais. Je mettais en jouant mon doigt dans les fossettes De sa joue, et cueillais pour elle des noisettes; Nous causions bruyamment en chemin. Sans savoir Pourquoi, je regardais Laurette a son miroir, Cest qu*elle était charmante; et f allais derrière elle Doucement, V appelant coquette. Une querelle Entre nous Rengageait alors. Elle disait Que j'étais un taquin et qt^un homme ne sait Qi^étre méchant toujours; elle faisait la dame. Suzanne, près de toi je tremblais, ô jeune âme ! On m'avait défendu de te suivre au jardin; Pourtant nous y courions tous deux chaque matin.

Laquelle de vous trois la première ai-je aimée, Blanches filles, essaim joyeux, divin camée Oit, purs et souriants, se groupent trois profils D'enfants aux longs regards humides sous les cils f Laquelle de vous trois, ô Suzanne l ô Laurette ! Lucile ! m'enivra de cette anumr secrète Qui ne reviendra plus faire battre mon coeur t Laquelle m'a versé cette chère liqueur Que je ti oserais plus approcher de ma bouche.

14^ . Les Flèches d'or.

Maintenant qt^ agité par un désir farouche, Près de eelles qui nContfait ramper à genoux, y ai proférée aveu contenu devant vous f

Les Rêves.

A Arthur Bautier.

y ai rêvé la douceur des joyeuses caresses

Près de la femme aimée, au grand cœur, aux beaux yeux :

Les femmes, secouant les trésors de leurs tresses,

A mon noir abandon m'ont livré soucieux.

J'ai désiré la gloire. haines vengeresses l La gloire, dont j'aimais le spectre radieux, A détourné de maison bruit et ses ivresses Et ne nia rien fait voir que dédains oublieux.

J'ai voulu la richesse éclatante. La folle Avait depuis longtemps choisi d autres élus.

Et ne m'a pas donné seulement une obole.

Eh bien, éteignez-vous, â désirs superflus / Mais toi, qui seul as pu survivre à la tempête. Dans mon cœur douloureux^ Orgueil, lève la tête!

Led Jouets. 149

Les Jouets.

Pour Savoir rencontrée un matin, je P aimai.

Au temps où tout nous dit les gaités naturelles, Quand les arbres sont verts, lorsque les tourterelles Gémissent de tendresse au clair soleil de mai.

Nos âmes échangeaient de longs baisers entr£ elles, Tout riait près de nous, et, dans tair parfumé, On entendait des bruits d amoureuses querelles» Mon cœur, alors ouvert, depuis s* est refermé.

Et ne me demandez jamais pour quelle cause Vers un autre côté la fille svelte et rose A détourné ses yeux doux comme les bluets;

Car, pour ne pas laisser leurs mains inoccupées. Les enfants, sans pitié, brisent leurs vieux jouets Et retirent le -son du ventre des poupées!

150 Les Flèches d*or.

Le DONEC GRATUS..,

De la rue Monsieur-le-Prince.

Je me souviens d'une époque Où nous nous aimions au mieux / Chaque fois que Je révoque, Des pleurs me viennent aux yeux.

Nous dépensions a main pleine Nos trésors tnépuisés; Ton souffle était mon haleine, Je vivais dans tes baisers.

Tes propos d^écervelée Se mêlaient a mes chansons.

Et nous donnions leur volée Aux rires, de cent façons.

Avec des airs de princesse Tu ni arrêtais quelquefois, Et moi, y admirais sans cesse L* ongle rosé de tes doigts.

Le Donec gratus... 151

Un jour, une cabotine Laissa, comme je passais, V empreinte de sa bottine Sur le sable, et, tu le sais.

Toi dont toujours les pieds roses Ont frémi sous mes baisers, J* adore, entre toutes choses, Les petits pieds bien chaussés.

Un jeune clerc de notaire Vint, cravate blanche au cou, La cravate et son mysthre Ont failli me rendre fou /

Tu suivis le beau légiste.

Moi, Dorine au fin corset :

V Amour était V aubergiste Chez qui le vent nous poussait

Comme par un jour de pluie, Voilà que, seul à présent.

Je bâille et que je n^ ennuie.

Malade, le front pesant.

152 Les Flèches d'or.

Dona Sol s^est égarée Au bras de je ne sais qui; On croit l'avoir rencontrée.

Vautre soir, chez Markowskù

Ton amant et ses cravates N'ont pas duré le printemps; A r ennui vous arrivâtes.

Comme nous, en peu {^instants,

Cest là toute notre histoire.

Lugubre jusqt^a la mort.

Et qui chanterait victoire Aurait vraiment bien grand tort.

Ainsi que moi, tu regrettes La saison des Jours heureux Où nous portions des aigrettes Sur nos deux fronts d amoureux,

Quan4 ta gorge bien-aimée Palpitait contre mon sein, y aimais ta lèvre pâmée.

Pareille au sang du raisin»

Le Donec gratus... 153

Ta chevelure soyeuse Se déroulait doucement ; Tu n^ enveloppais. Joyeuse, Dans cet or pur et charmant.

Pourquoi remonter les fleuves Qj^hier on a descendus f Pourquoi fuir les routes neuves Pour tant de sentiers perdus f

Cest que U fleuve aux eaux vives Avait de charmants îlots.

Des îlots aux vertes rives, Endormis dans le repos.

Dans les sentiers de la veille, Abandonnés aujourdhui.

Un frais souvenir s* éveille Du bonheur qui nous a M,

Si nous nous aimions encore, Si nous revenions au nid Ou nous chantions, dès l'aurore, Des refrains à ^infini?,,.

154 Les Flèches d'or.

Si ta paresseuse tête Me renvoyait ces parfums Oui mettaient mon âme en fête En ce temps des jours défunts f

Si ta lèvre, peu farouche.

Qui s'enivre de langueur.

Cherchait encor sur ma bouche L'ombreux chemin de mon cœurf.,,

Veux-tu nous aimer, Lydie f 3F' ai congédié Chloé:

Hélas de la comédie Le dernier acte est joui,

Léandres et Sganarelles Chez eux ^en vont souper tous; On a soufflé les chandelles; Tout est dit : retirons-nous.

Que de son côté. Mignonne, Chacun s'en aille en rêvant.

La pièce est courte mais bonne, Nous y penserons souvent.

Invitation. 155

Invitation.

Votre roBe, madame, a des airs de tunique; Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers* ( Vous le rappelez-vous, ce billet ironique f) Ce soir, si par hasard vous vous y promeniez, Il ferait beau, ce soir^ sous les grands marronniers.

Les déesses du parc ainsi que vous sont blanches; Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers. L'Etoile du berger brille à travers les branches. Et le vent se fait doux comme aux jours printaniers , Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers»

La lune a la pâleur bleuâtre des agates;

Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers»

J admire les doigts fins de vos mains délicates ;

Si dans mes doigts tremblants vous les abandonniez,

Il ferait beau, ce soir, sous les grands marronniers.

Lorsque nous parcourrons leurs vertes colonnades. Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers, La nuit est favorable aux longues promenades, Et nous évoquerons l'amour, que vous niez.,.

Il fera beau, ce soir, sous les grands marronniers!

156 Les Flèches d'or.

Soirs d'Hiver.

A Etienne Carjat.

Lentis, kurdes et solennelles.

Les heures tintent sourdement.

J'entends chanter les ritournelles D'un très-vieux air triste et charmant.

Les yeux demi-fermés, /évoque Mille visions d'autrefois ; Pleines d'une grâce équivoque, Elles se lèvent, je les vois :

Fantômes aux robes traînantes, Spectres de spectres, à cheval Sur d'impossibles Rossinantes, Mélancolique carnaval/

Celles dont les doigts étaient roses Jadis, et maintenant sont verts, Laissent fuir de leurs lèvres closes Les rimes de mes anciens vers!

Soirs d'Hiver. 157

Dans une tranquille paresse, Je laisse chaque ombre venir.

Et je savoure la caresse Énervante du souvenir.

Si f appelle ces formes vaines

Que le passé tient au cachot.

Est-ce à dire que dans mes veines

Le sang soit moins vif et moins chaud f

Non! r enfant qui fit, la première.

Naître mes désirs rougissants.

Éblouit encor la lumière Du rire de ses vingt-deux ans.

Elle est jeune. Sa chevelure Puissante à la nuque se tord; Son baiser, comme une brûlure, Est prompt, vrvace, ardent et fort.

Mais Vhvver aux blanches féeries Défend la rue aux gens frileux; J attends la saison des prairies Vertes sous des deux enfin bleus.

Et, cependant que bout la sève En retombant sur les chenets, Je laisse envahir par le rêve Mon âme inerte, et je renais.

158 Les Flèches d'or.

Promenades d'Hiver.

A Aloéric Second.

Dimanche: le soleil, dont les pâles rayons Nous font renaître encor lorsque nous les voyons. Luit dans le brouillard froid et gris ; les cheminées Se dressent sur les toits, noires, chaperonnées De tôle; sur la place, écoutant les accords D'un orchestre guerrier, leurs beaux habits dehors, Mille bourgeois joyeux flânent avec leurs femmes. Dont les vastes chapeaux ont des couleurs infâmes, Mais qui font cependant plaisir a voir. On sent Passer je ne sais quoi de gai, de caressant.

Dans l'air vif de décembre ébranlé par les cloches : Tout grouille, tout babille, et, les mains dans les poches. Moi, je suis doucement les files aux yeux doux, A qui le rire met de jolis petits trous Au visage, et qui vont, alertes et discrètes. Cueillir furtivement la fleur des amourettes.

Maigre vertu. 159

Maigre Vertu.

A ÂuÉDÉB Rolland.

Elle a dix-huit ans et pas de poitrine.

Sa robe est très-close et monte au menton.

Rien n*en a gonflé la chaste lustrine, Elle est droite ainsi qt^on rêve un bâton.

Son épaule maigre a des courbes folles Qui feraient Vorgueil des angles brisés ; Ses dents f en fureur dans leurs alvéoles, Semblent dire : A rrière/,., au chœur des baisers.

Ses yeux sont gris trouble, et des sourcils rares Ombrent tristement un front bas et plat Qu'oppriment encor des bandeaux bizarres De petits cheveux châtains sans éclat.

Heureux gui fera tomber les ceintures De cette angélique enfant l trésor^ Qui fait des sirops et des confitures Telles que jamais on n'en fit encor !

l6o Les Flèches d or.

Ça n*apas de cœur! — La moindre fadaise La fait aussitôt rougir jusqu'aux yeux, Et de sa figure atone et niaise Rien n*a déridé r aspect soucieux.

Sa mère en est fier e et se voit revivre Dans ce mannequin rebutant et sec, Dans ce long profil aux reflets de cuivre Fait pour maintenir V Amour en échec.

Et ça doit pourtant se changer en femme!

y ignore au moyen de quel talisman; Mais on chantera son épithalame.

Un baby rosé lui dira: ^k Maman lit

Qui donc remplira ce devoir austère f Ne chercfions pas loin. Dieu, dans sa bonté, A créé pour elle un jeune notaire.

Homme sérieux, de blanc cravaté.

Et tous deux feront d autres jeunes filles Aux regards sans flamme, aux coudes pointus, Pour qiCon voie encore au sein des familles Fleurir le rosier des maigres vertus.

Menneval. i6i

Menneval.

A Sainte-Beuve»

I^as de neige encor, pourtant <fest T hiver, La colline, au loin, se découpe nue Sur un ciel épais, couleur gris de fer, Oit, frileuse, passe une maigre nue.

Une feuille jaune apparaît dans Pair Comme un papillon de forme inconnue, Les pas, sur le sol, rendent un son clair Qui fait tressaillir la noire avenue.

L'église, plus loin, montre son clocher

Oit tourne en grinçant un vieux coq de fonte

Qu'un vent un peu fort pourrait décrocher,

C est par le sentier rocailleux qui monte Au pauvre clocher penchant, qi^ autrefois Nous allions cueillir les fraises des bois.

Lea Flèches d'o

A la VdUée du Dcoacre.

Denatre, S vallii où les sentears dàmis ErrtHl avec amour soushs feuillis; ravints.

Enclos mystérieux, rtlraitts, escaliers De verdure ; massifs où chaatenl par miUitrs Les oiseaux vagaiends qui f emplissent di joit. Salut, vallée heureuse l Oh! laisse, que je noie Mon âme dans ton calme et ton silence aimés; Arrondis sur mon Jrenl tes dÔmeS par/umis.' Je veux dire à tesfieurs et dire a tes fontaines, ■frondaisons incertaines, H tu m'es chère, oasis élimine auprès de son Tircis,

charmante, S vallée, 6 Denacret •.li cet amour vite iclos rant des pleurs et des sangkts, et fier qui méprit aupassage, \mie a servi de message, r porte, et gue je garderai •nu dans mon ccear Iclairi, I juin, au chant des sources pures , ■ts, pareils à des guipures!

tis tout auprès du moulin.

A la ValUe du Dcnitcrt?» itv^ <— C« enfiati fiti ^^ssaii sont îi ittift vt/> m^t^H ^-»

SU /nitiâtJùi»M Cffmpifr Usntsmins «#«Wt/«âi/A » Zts hs imtrvttiilt's (fuifirm^ni w» tK^u^ Si catms #/ si ckarmant ifH4 ii^ut «V ^tv\i{i*^ Lm^-m^mt ^n partmsait pins ^\iimif 4i ^^'h.^ i,'Ai4>m^{**^i ^i^n mi^i pu meiirt unttf^mif^moHtui'i^\if^<fHL^

J> vous daisats» granJs y^itx */# mit fsfHHif w<*;r*f'\v,f, Etjt ktisais aussi ti^rJUuvt U* st9 /i^«f*v# Qui, sûus U résMuJin tt si^upU ttuH /iA-^ Eu/iammait Its àianchif^urs U'uu tv/ s^'MWtfiU j#w /.«,V. Car, sach4S^U </f moi, atU mitti^4s\'f f\é ^*\*Hjy\ Et son front, sous h flot </if i.'hti'4Hx <fm i'm^iJ^t Brille comme un f^lacier au le%'er du H*Uits

Or, pendant que mon ccfur, ii're de um #V<v^/, Saluait cette enfant qui le ft huit temtihe.

Mon amour d'autrefois est venu m\i/^ptitiittre^ Et les anciens baisers, et les sermeutx undeu^, Et mes rêves chéris qui se mfhitnt anv u^»*, Et les choses d^ un jour qu'on dimt éhnipth\^ Ont paru tout à coup, muettes sentinfi/f^, Contemplant cet amour auquel nul ne ^iiu/*cif(/, Et qu'un peu de soleil faisait sortir d'un Jft Dans mon notr a/mudon et dant ma ndfiudf/ Ahl je ne dirai pat l'affreuse tnqutéfude Qui me saisit alors l Seulement, j'ai pleuré Pris de la jeune femme au regard auuré,

164 Les Flèches d'or.

- ■ ..1-1 l^-^^BB ■ . III. .^ - 111 ^^^^^l^^B^^MM^B^^^^lH^aa

Et devant vous, lois verts, et devant toi. Nature j y ai serré dans mes bras la chère créature!

Mlle n*a pas compris mon angoisse, et ses matns. Roses d'avoir cueilli les roses des chemins.

Ont essuyé mes yeux, et son rire sonore.

Auprès du gai moulin, dans F air frémit encore,

O tranquille vallée, innombrables sentiers Oit se mile aux sureaux la fleur des églantiers; Gazons tout étoiles, rivières transparentes, vagabonds oiseaux, ô familles errantes, Je reviendrai souvent me perdre parmi vous; Que le destin me soit farouche ou me soit doux. Que f aime et que Je souffre,ouquelajoie emplisse Mon cœur dun ineffable et suave délice, Je reviendrai souvent, loin des regards jaloux. Sources, coteaux et bois, me perdre parmi vous!

Adieu.

Sur la route mal engageante Où me conduit un dieu jaloux ^ Je penserai souvent a vous, La gracieuse et l'indulgente.

Hiuraise ou milùf des parfums, Votre jeunt téSe attrayante,

Segrittani dans ces fins cheveux, Trame ligire gui ^enroule Pris d'une oreille fi"" au meule, le frais idai des rubans bleus.

Car, S figure siduisantel Visage où joue un rire clair.

Déchirant comme un rose /clair la lèpre fière et frimtssaniel

Sans

gué

vous-mime Tay

Vou

fùte

ma consolatri

Etj

dois la cicatric

D'un

coup

d'anwurouca

Vcire souvenir, que j'emporte, Kaminera pour bien longtemps la treize des espoirs chantants, l'ange de la croyance morte.

l66 Les Flèches d'or.

Adieu donc! je pars. Le chemin Morne et lugubre se déploie; Le vent d! hiver chasse la joie, La tristesse nCattend demain^

Mais pourtant, mon âme inquiète Sourira lorsque doucement Viendra le fantôme charmant De mademoiselle Henriette,

Le Départ.

A Joseph Kuntz.

Espoirs! ruines écroulées!

Le bonheur avare s^ enfuit. Voici ses heures désolées Qui tintent dans la grande nuit.

Le vieux château sur les ténèbres Détache son bloc sombre et dur.

Un nid rempli d'oiseaux funèbres Hurle dans les fentes du mur.

Dans la solitude gui pliure.

Nul icko de rire ou de chants ;

Mais sur le seuil de la demeure

Les sphinx ouvrent leurs yeux méchants.

Qui penche Sur tes noirs piliers, Le Deuil austère et la Démence Passent, l'un à Fautre lits.

Salut, S mes vieux camarades l Cest vous dont la voix m'appelait Dans ces menteuses mascarades Où l'iciat de rir* râlait!

, Voila qu'il faut se mettre en natte.

Aujourd'hui plutôt que demain.

Ssil ! Nous emmènerons le Doute Peur nous divertir en chemin.

Certts, la voie est tien déserte.

Le chemin n'est pas des plus gais; Pas un seul irin de mousse verti Propice à nos pas fatigués!

Il faut avancer dans la Sout

L 'averse en passant nous iafoue, L'hteernous raille tr,

i6g Les Flèches. d'or.

Même noire bâton se casse.

Et nos vêtements en lambeaux Semblent montrer notre carcasse Au bec sinistre des corbeaux.

Là, pas if auberge bienveillante.

Balançant sa branche de houx, O ma pauvre âme ! sois vaillante, Car le sort est cruel pour nous!

A chaque ascension perdue Vers le bonheur, ficus retombons Brisés sur cette route ardue, Vouée au pas des vagabonds !

Jl faut marcher, souffrir sans trêve.

Épuiser l'amère liqueur; L'amour même nous est un glaive Qui se rofnpra dans notre cœur ;

Et les yeux de la bien-aimée.

Pour d autres bons et consolants, De. ta blessure mal fermée Feront jaillir des pleurs sanglants.

Évite tojtt ce que Von aime; Fuisjusqt^h la fleur , reste seul, Et, dans ton navrement suprême, Drc^e-.toi comme en un linceuL .

La Blessure de l'Orgueil. 169

Va sans répit, S mislrahhl Par Us enttsis du Sahara.

Ta plaie est la plaie incuraile Que nul iaumt m guérira.

Esivre-loi de la souffrance Cemme d'autres des printemps VCrli :

Le cadmn-e de l'Espérance Derrière toi se mange aux vers.

Et voici la ionne Folie

Ouvrant sa porte à deux battants,

Afin gue la douleur oublie

Et Rendorme quelques instants l

La Blessure de l'Orgueil.

Comme un autre dans sa joie, Je marcie dans ma douleur.

Cueillant au gré de la voie L'ortie aiguë ou lafieur-

170 Les Flèches d'or.

Ce qui féconde ou qui tue Fait sur ma tranquillité Ce que sur une statue Produit l'hiver ou l'été.

Tel r arbre garde sa force, Malgré les coups de couteau Labourant sa rude écorce Transformée en écriteau,

Et des passions vivaces A qui chaque heure de deuil Ouvrait de larges crevasses, Il ne reste que l'Orgueil,

L'Orgueil, le roi solitaire Qui, dans V ombre de mon cœur.

Traite de haut le mystère, Sans avouer le vainqueur !

Il règne, être tyrannique.

Sans courtisans, a t écart. Et mon sang, pourpre ironique.

Teint son manteau de brocart !

Mais, cependant un reptile Aux clairs yeux de diamant Par une pente subtUe Glisse vers lui lentement.

e de l'Orgueil. 171

Commt un totig filet de glace.

Il se traîne sur le eorps.

Et solidement V enlace De ses nœuds souples It farts.

Lâckt Orgueil! a-ie, et presser La filait ouverte à Ion fiattc.

Sens-tu la froide morsure t Sens-tu la lèvre de sangt

guerrier itwuMraiU, Où donc est la fiirce, dis t Laisse donc,- S misérable !

Jaillir tes sanglots maudits!

Cette vipère assassine.

Qui jusqu'à toi s'est fait jour, El dont ftcil froid te fascine, ImhicUe ! t!est l'Amour!

Cesl la dernière misère Que tu pouvais redouter, La blessure nécessaire ■ Pour te faire sangloter;

La meurtrissure au cadavre

Et tiré, fiour qu'on le navre.

De son trou sous les cjyfiris !

172 Les Flèches d'or.

Cest le soufflet sur là joue Au condamné frémissant.

Le dernier coup sur la roue Achevant T agonisant.

Va, maintenant! Fuis et passe!

Le tourmenteur enchanté Qui fa fait demander grâce Est sûr de ta lâcheté.

Et si tu faisais parade De ta résignation.

Il te crierait : « Camarade, Un peu .moins d^ ambition ! »

Puis, f arrachant de V épaule Le vêtement imposteur.

Il découvrirait, vieux drôle !

Les ulcères de ton cœur !

174 Les Flèches d'or.

Oh! t espace est si grand, si vaste est l'e'tendue, Qu* étourdi par la course, il faudra bien qu'un jour Je te retrouve enfin, tranquillité perdue De mon cœur qt^ont lassé les rêves de t amour i'i»

En vain auprès de lui perfides et charmantes. Mariant tendrement leurs voix aux timbres d'or, La Joie aux yeux divins, la Gloire, tes amantes Aux fiers refus, semblaient lui dire :<f. Espère encor! »

Et ceux qui, s* éprenant de sa mélancolie,

Avaient donné le gîte à ce bohémien.

Et, remettant la foi dans son âme avilie,

Avaient dit : « Nous serons ton guide et tcn soutien, »

En v.iin aussi ceux-là le retenaient. Plus pâle. Il reprenait : <k Adieu! pour le combat tenté Je n'ai pas, mes amis, un courage assez mâle; Accusez, s^ il le faut, ma triste lâcheté.

Mais à quoi bon la lutte, à quoi bon la victoire. En ce temps où les yeux se détournent de nous. Oit nul écho lointain ne redira l histoire Des vaincus énervés, des vainqueurs forts et dcuxf

Quand, même les haillons de la Muse sacrée.

Dont le poète encor pouvait ^enorgueillir.

Ne sont plus maintenant qu'une sale livrée Dont mille nains bouffons se parent h plaisir.

Le Vagabond. 175

Ah! f aurais pu braver li mêprt! et l'insulte ! Mais du jour où j'ai vu se glisser dans nos rangs, Parodiant nos vers, profanant notre culte.

Tout le blime troupeau des gauches ignorants.

Des pleurs me sont venus, et j'ai dit : Grande Lyre ! O la joie et l'orgueil de mes désirs pieux, Je ne te ferai plus vibrer ; je me retire.

Puisque des hislrtjns ont tutoyi les Dieux.

Et c'est par mon exil, et c'est par mon silence

loin des temples impurs où la foule toffense, Et ton ne saura pas combien je t adorai.

y aime mieux, reprenant ma vie errante et Sombre, M'en aller, ignoré, traîner mm désespoir Sur la roule sans fin, et dans le ciel pleut d'ombre Vers qui je lèverai les yeux, l'apercevoir.

Et là, mitée au chant des sources et des iranches, Au chœur harmonieux des oiseau c sans effroi, Je hisserai monter mon hymne aux ailes blanches. Vers toi. Lyre immortelle aux beaux accents l vers toi ! :

iw

176 Les Flèches d'or.

L'Aiguillon*

A Armand Gouzibk.

Souvent, las de souffrir, triste, et la mort dans rame. Le poète renonce a finir son chemin.

Tout est sombre; V hiver a fait le ciel sans flamme; Son bâton de voyage échappe de sa main^

Sur un morceau de roc, il Rassied, Une pie Saute a côté de lui dans le champ nu* Lh'bas,. Une louve attentive et famélique épie L'heure où le désespoir va le jeter à bas.

Il a plu dans la n uit et la terre est glissante. Le vent chargé de haine, avec de sourds frissons,. Siffle dune façon lugubre et menaçante, Et rien n'annonce encor les futures moissons.

Dans le brouillard épais et froid ou son œil plonge. Il voit se dessiner les spectres grimaçants De ce qui fut sa Joie aux heures de mensonge Dont le timbre, a, jadis, fait éveiller nos sens.

X'tmoar à doahle faci, at agitant ses mUs, L%i ridil lis sermatts oubîiis, Us mieux Taidtes gai li fais aient prendre en pilU par celles Dont sa tnain caressait dovcemenl les cheveux.

n lai fait voir comment, après chaque rencontre. Il est revenu tllme, en pleurs, le front pâli. Et la Gloire, fantôme ironigui, lui montre Ses vers avec dédain voués au noir oubli.

Il tourne son regard suppliant vers la Mme, La compagne, du moins, de ses mauvais destins; Mais la Muse elle-même est dure, et se refuse A courir avec lui les sentiers incertains.

Morne alors, et sentant une sourde pouvante Z'envaÂir et figer dans ses veines le sang.

Navré, seul, au milieu de la brume mouvante.

Le patte anxieux décrie en gémissant:

< Dieux ions ! est-ce h mort à la fin qui m'arrive : Mes iras ne peuvent phs jusqii a vous ^élever; Comme un vaisseau perdu, je vais à la dérive. Et Je ne sais plus vivre et ne sais plus rSverl

Quel était donc mon but, S malheureuse vie Que je tratne depuis si longtemps avec moi, Et comment se nommait la ckimite suivie Parmi la solitude inféconde et l effroi f

178 Les Flèches d'or.

Crédule, au vert avril de ma fraîche jeunesse, Je suis parti chantant. Je disais aux sillons: « Ouvrez-vous et soyez peuplés ! Que tout renaisse ! » La pourpre fascinait mes yeux sous mes haillons^

Sans croire à la douleur que ^avenir nous garde, J avançais, libre, heureux, confiant; mais voici Que j'ai pris la pâleur de la lune blafarde, Que le soujfle cruel de V hiver m'a transi.

Et je marche a présent au hasard, loin des villes, Triste objet de mépris pour le dernier passant. J'ai mendié l'amour des femmes les plus viles. De celles qt^on ne peut nommer qti en frémissant l

Je leur parlais ainsi qt^à la vierge attendue. Je leur disais des mots doux comme les baisers De V étoile du soir a la rose éperdue.

Auréolant d'amour tous ces fronts écrasés.

Je mettais sous leurs pieds, ainsi qiéun chien docile. Ma fierté, mon courage, et tout entier mon cœur; Mais elles, repoussant mon amour imbécile.

Fuyaient en me jetant um long rire moqueur!

Et voîla maintenant que la Muse elle-même.

Mon vivace et dernier espoir, pour qui je fus Errant et misérable, ô défaite suprême!

Récompense les maux soufferts par ses refus.

L'Aiguillon. 179

Ainsi, je nu trompais, à l'atièe di la vit.

Alors gué dans mes iras d'en/an! Je te pressais, O Zfre redeutaile et grande, â mon envitl J'étais un impuissant, rien de plus. Je k sais,

Ahl puisque l'koriion devant tes pas recule.

Puisque laii as plus rien aucauret dans le front, Roule donc au fessé, fou lâche et ridicule.

Cadavre dottt les loups, demain, se gorgeront!t>

Mais, pendant que déjà le sombre suicide L'enlace dans ses bras, il se redresse, fier. Portant dans son esprit et dans son ail lucide L'ardente volonté plus ferme que le fer.

Le sang abonde frais et puissant h ses tempes, Son cœur ressuscité dans sa poitrine bat.

Et, pareil aux guerriers des anciennes estampes, Il semble provoquer les Destins au combat.

C'est que, pendant qu'en proie à ses pensers funeh

Use laissait gagner par limpure langueur.

Un envieux a ri dans tes froides ténèbres

Et bavé sur les pieds de la Muse au grand ceeur.

L'outrage a raffermi son âme chancelante.

Les découragements, dans un noir tourbU/on, Passent épouvantes, et l'insulte brûlante L'a fait bondir ainsi qu'un divin aiguillon.

i8o Les Flèches d'or.

Que iâ ciel, h présent, déchaîne la tempête.

Et que la trahison, dans un sauvage effort.

Rampe a ses pieds, qu'il ait la foudre sur sa tête, Qti importe f II peut lutter sans terreur. Il est fort !

Car si nous faiblissons, et si la défaillance Arrache de nos mains le luth mélodieux.

Nous retrouvons soudain V audace et la vaillance Devant un ennemi qi^ont envoyé les Dieux,

Et quand nous entendons l'heure crépusculaire Tinter lugubrement comme un appel au deuil.

Mieux qi^un sourire ami, c'est toi, sainte colère. Qui nous remets au front la couronne d' orgueil l

Ariane.

Victime au cœur blessé par les flèches dEros, Lorsque tu fatiguais les échos de Naxos Du bruit de tes sanglots, douloureuse Ariane, Pâle, le front caché dans ta main diaphane Que le jour traversait de ses roses rayons, Savais-tu, savais-tu que, vainqueur des lions. Couché sur l'éclatante échine des panthères, Lysios, qui préside aux terribles mystères.

Z'augusli ispeir luira fo«r nous du fond des cùux; Tu saluiras iientât le retour de la joie.

Bientôt, fendant la mer orageuse gui plaie Sous le pesant nam're, apparaîtra le Dieu Tranquille et triompAanl, dont le charmant avili Ranimera tafirce éteinte et ta sauvage Énergie, Ariane en pleurs sur le rivage, Dolente solitaire interrogeant toujours Le gouffre où disparut lomire de les amours/

Cypris au sein neigeux était nie, et les flots, Qui se pâment avec d'ineffahles sanglots Sous le regard ami des étoiles flottantes, Adoraient de ses pieds les blancheurs éclatantes. Pensive, elle rivait sur son ierceau houleux; L'azur était resté fixé dans ses yeux bleus.

L'écume rougissait près d'elle, épomantée Etflèrt en mime temps de l'avoir en/anléel

L'Aurorl s'o«&liail tavie bm fond des deux; Elu arrêtait le char aux mohiles essieux Que dirige Apollon, et, tremblante, iptrdae, MotUrail au jeune dieu, dans l'humide iiendue, L'immortelle beauté gui leur apparaissait!

Tout imit terrestre eu bien céleste si taisait; Le parfum pénétrant et doux de Vambroisie Nageait dans l'air, autour delà forme choisie. Les vierges de la mer dénouaient sur leurs seins Leurs beaux cheveux mouillés, et de joyeux essaims D'enfants nus, qui tenaient des torches enjlammées, Jouaiait parmi Codeur des tresses embaumées.

Et lagrande Cypris, debout et promenant Son œil impérieux sur [Éther rayonnemt Qui se mêlait au loin à la vague marine.

Croisait avec douceur ses mains sur sa poitrine.

Alors, ce fut un chant d'allégresse et d'amour Que les échos charmés, mille fois en ce jour. Répétèrent aux bois, aux grottes, aux fontaines, El ceux gui pressentaient les angoisses certaines Et les soucis amers gui dévastent le cosur, fous d'extase, mourants, s'écriirent en chaur. Sachant bien giéils seraient les victimes promises A torgueit meurtrier des vierges insoumises:

1 Cypris! S déesse invincible, aux traits prompts ! Angedes longs tourments! salut! Nous t'adorons! >

Mais, pendant qui h mer tl le ciel, où frissonne L'abondante lutnièti, admiraient Vamaione Dont les cheveux ardents, tout emperlis encor. Silencieusement laissaient fiotter leur or, La Terre, pour fêter à son tour la venue De celle dont la grâce irrésistible et nue Éblouissait le monde et commandait aux Dieux, La Terre i'entr'ouvrit dans le Jour radieux; Et les petites fleurs aux blanches collerettes. Et le muguet des hois, les douces pSqtiireltes, Et celles gui, fuyant l'éclat, cachent leurs fronts Sous la mousse discrète, et les frais liserons, Za pervenche, l'aillet, même les frêles plantes Dont le soleil dite flétrit les tiges lentes. Pâlirent; un frisson universel courut:

La Rose triomphale et superbe appatutl

Alors, sens la ramure épaisse des grands chênes, Le silence se fit jvsqu' aux sources prochaines; On crut voir osciller la cime de tŒta, Et, triste, dans la nuit, le rossignol chanta!

Prescrite par la hami implacable tTHéré, Latont au peplcs bleu fuyait. Les noirs rivages. Où bouUloime l/paisse icame, aux bonds sauvages, Rtfitsaient leur sol dur à son pas abhorré.

Parfiis, devant la gueule horriéle des repaires Où les fauves grondants abri/cnl leurs petits. Levant avec effort ses bras appesantis.

Lasse, elle demandait un asile aux vipères.

Mais rentre mime, au front du rocker inhumain, ÉtaU sourd; et, pareille au sourcil qui se fronce Sur un œil effrayant et difforme, la ronce

De hideux tourlillans de vautours et t La menaçaient du haut des airs avec Cependant que Savaient sur ses beaux Les crapauds vils, râlant parmi les o:

i86 Les Flèches d'or.

Dans Pangoisse des nuits, lentes et sans rayons ly étoiles, elle errait; l'arbre au feuillage sombre Se tordait, grandissait, et ressemblait dans V ombre Aux spectres par Veffoi't de ses contorsions,

La tempête sonore ébranlait sur leur base Les montagnes, et les brisait avec fracas.

Pour reposer, le soir, ses membres délicats, La proscrite couchait par terre, dans la vase!

Ses beaux enfants pleuraient. Apollon avait faim, La petite Artémis avait froid, et Latone, Qu'ils contemplaient dun œil ingénu qui s'étonne. Demandait quand ses maux toucheraient a leur fin.

Alors, triste et navrée, elle disait: « Oh! n'ai-je Pas encore versé tous les pleurs de mes yeux! Quand donc luira le jour miséricordieux Où tu pardonneras. Déesse aux bras de neige?

Oui, je fat grandement blessée en ton orgueil! Ta colère de reine et d épouse outragée Eut raison, je le sais. Mais n'es-tu pas vengée Sitffisamment par mon exil et mon long deuil?'»

La foudre répondait; la forêt, que secoue L'âpre bise^ agitait ses arbres furieux, Et les hommes, avec des mots injurieux.

Pour l'eti marquer au front lui jetaient de la boue.

La Mort de Roland.

Cest ainsi que âexil en exil, en tout lieu.

Pâture que les loups se disputaient, victime Lamentable, elle errait pour expier le crime D'avoir senti son cosur battre à t appel dun Dieu!

La Mort de Roland.

A Charles Voillbhot,

Or, les païens, que la honte accompagne, Avaient tous fui du côté de l'Espagne; Le bon Turpin, Olivier, étaient morts.

— Qui portera la belle Hauteclaire f — Roland près (Teux se coucha sans colère.

Bien fatigué de ses rudes efforts.

Lépreux Roland s* est couché, — plus ne bouge!- Devant ses yeux, comme une vapeur rouge.

Monte le sang qui grise Roncevaux.

Autour de lui s'entassent les armures, Pleines de cris d'angoisse et de murmures, De râles sourds d'hommes et de chevaux.

l88 Les Flèches d*or.

Puis tout se tait, et la lune sanglante Au sombre ciel apparaît, triste et lente; La Mort livide emplit le val fumant.

Et dans la brume où son grand spectre nage.

Rendue joyeux par V odeur du carnage, Les noirs corbeaux volent confusément^

Les chevaliers sont étendue et roides;

Tous vers le ciel tournent leurs faces froides.

Pourtant leur bras n'était pas encore las ;

Et maintenant, insigne félonie !

Leur cœur chrétien et vaillant les renie.

Roland les voit navrés et dit: « Hilasl

doux amis dont f admirais la taille Droite et si ferme, en un jour de bataille, Les voila donc des vivants rejetés !

Tous étaient fiers et de hardi courage, Et devant Dieu, qui les vit a l'ouvrage, Ces braves gens se sont bien comportés / »

Au pied dun arbre a la haute ramure

Dont l'ombre couvre au loin la moisson mûre.

Sur son écu, dont l'acier non terni

Renvoie au ciel une blanche lumière, À

Il s'est couché, puis il fait sa prière.

Car il sent bien que son temps est fini.

La Mort de Roland. 189

Mais tout à coup sa grande âme est fiappêe De cette idée, hélas ! que son épée Va devenir butin aux Sarrasins, Et que bientôt cette guerrière prude.

De bonne trempe, aux ennemis si rude, Pourra servir a de méchants desseins I

Son âme en pleure. Alors, aveugle, blême, Pour la sauver de cet affront suprême.

Contre un rocher il heurte Durandal.

Le mont frémit sur sa solide assiette.

Le roc se fend et sous les coups ^émiette :

L'arme flamboie et ne sent aucun mal.

Roland en vain redouble, hors d haleine ; L'écho des coups retentit dans la plaine.

Et Durandal, joyeuse, semble encor Être au combat ainsi qu'elle a coutume, LorsqtCau milieu du sang épais qui fume, Parmi les cris chante la voix du cor !

Alors Roland s'assied au pied d'un arbre ; Déjà son front a la pâleur du marbre :

« Durandal claire et de bon acier l Le forgeron fa faite belle et dure :

Reste loyale, amie, et toujours pure:

Toi qt^on trempa dans le sang nourricier l

jgo Les Flèches d'or.

Que de pays nous conquîmes ensemble, O Durandal, quand cette main qui tremble Guidait en Pair ton cercle triomphant !

T'en souuient'il, ô reine- des épies.

Des coups fameux et des têtes coupées.

Lorsque sonnait mon royal olifant f »

Puis le héros recommande son âme A Dieu le Père ainsi qi^a Notre-Dame, Croise, en priant, ses deux bras engourdis Sur sa poitrine, et regarde P Espagne, Ayant tenu jusqt^au bout la campagne, Et saint Michel V emporte au paradis l

L'Infante de Savoie.

A ARSÈNE HOUSSATB.

Riiy Diaz le gentilhomme

De haut lieu, que Ton renomme.

Est en route maintenant.

Sa prude épée étincelle ,

De force, il a fait en selle

Monter le roi don Fernand.

L'Infante de Savoie. 191

Outre les cinq rois d^ Espagne, Il a, pour tenir campagne, Don Sanchez de Burveva, Almérique de Nar bonne.

Don Galin à Vâme bonne, Ossorio qui l' éleva.

Voici que les haquenées Dépassent les Pyrénées, Hautes sur les cieux brillants.

Le temps d assister au prône, On arrive aux bords du Rhône, Oit campent les Castillans.

Bien haut, afin qiion le voie Chez le comte de Savoie, Sur le plus haut dun coteau, Ruy Diaz, à sa manière, Fait tailler une bannière Dans la serge dun manteau.

Puis il Jure sa parole Qt^on verra la banderole De ce drapeau qu'il ourla Flotter en un lieu dont More Ni Chrétien ne peut encore Dire : « J'ai mis le pied lai i*

192 Les Flèches d'or.

Cela surprend fort le comte De Savoie, h qui Von conte L'acte du bon chevalier :

« Allez savoir sa naissance, S'il est pauvre ou dans l aisance.

Je me le voudrais lier ! »

Diaz répond à ces offres :

« Zes gens / remportez vos coffres.

Mon père est marchand de draps ; J'en vends aussi qu'on me paie, Mais d'une telle monnaie Qi^on en perd jambes et bras! »

Les gens s'en vont vers le comte Qui devient rouge de honte :

« A-t-on rien vu de pareil A l'audace de ce traître f Je lui veux faire apparaître Des ombres en plein soleil! »

La bataille est ébranlée.

Voici la chaude mêlée, La cloche a sonné le glas.

Doux Jésus ! faut il que meurent

L'Infante de Sa-

Taxi it hommes fiir s, ti que filiui Autant de ieaux jieux là-iasf

Ruy Diat, dans la bataille.

Balance sa haute taille:

Sen ailjlamiet Dans sa main Tourné sa lance brillante Qui par la plaine grouillante Lui fraye tin large ckemia.

Un,

palier

,préU

A lalhire menaçante.

* Ah! fiât don Ruy, bien content.

C'est toi, comte de Sajnaet Binile ciel gui t'envoie

Il prend sa barbe h main pleine.

Le renverse sur la plaine.

Et, bâ posant le genou Sur la poitrine, il s'eiclame:

• Comte/ le ciel ait Ion âme/ Pourquoi venir là, vieux fou f

Tu connais, bonne praligne, Le drap dont je tiens boutiqueî Trouves-tu qu'il soit trop cher, Puisquefen mesure faune 3uste à la valeur d'un trênef»

L'autre frissonne en sa chair.

194 Les Flèches d*or.

En sa chair ï autre frissonne Et répond: « Ta voix ré!>onne Superbement! Quel es-tuf Ta famille, quelle est-elle f — Elle est de race immortelle, Certe, et de grande vertu.

Mon pire est le vieux don Diègue, Layn est le nom qu'il me lègue; J*ai Bivàr d^oti vient mon nom.

D'autres châteaux Je n'espère.

Le père de mon grand-père Était le roi de Léon.

— Si tu me laisses la vie, Rodrigue, j* ai forte envie De te garder près de moi.

Ma fille, que f on jalouse, Attend qu'un vaillant V épouse.

Et je f assure sa foi! »

Ruy Diaz a dit au comte:

4k Va! que ta fille soit prompte Et vienne avec ses barons.

Une fille, blonde ou brune, Ne m'inspire crainte aucune.

Après, nous aviser ons.%

Uni climeur (riompknnte Annonci la jeune Infante, Qui l'avance sans ej^oi.

Sur une blanche monture Vient la blanche créature.

Droite sur le palifroi.

Sa rôle fiât et soyeuse

Est dilaffe pricieuse;

Ses yeux ont Vair de velours.

Sa voix en perles s'/grlne.

Et sur son ipaule traîne

L 'or fin de ses cheveux lourds.

Elit est grave, elle est modeste,.

Pleine de grâce eUeste;

Qui ne la trouve accomplie.

• Vraiment elle est trop folie, »■ Fait don Ruy Diat, tpeur moi.

A mon seigneur je la donne* • La dame auxfiiçons de nonne En un trouble surprenant

196 Les Flèches d'or.

Par ce discours fut laissée.

Et se trouva fiancée

De la sorte au roi'Femand.

Ruy Diaz, le ciel le mine / tTavait'il pas sa Chimène Aux yeux calmes et profonds f La comtesse de Savoie Eut un fils, qu'en grande joie Le pape tint sur les fonts.

L'épouse coupable.

« Vous êtes blanche ainsi qt^un rayon de soleil. Aussi je vais dormir auprès de vous, madame; Je n'ai, depuis sept ans, goûté plaisir pareil»

Ahl (f est, je vous le jure, un métier, sur mon âme f Fort rude que d'avoir sans cesse sur le corps Cette ferraille lourde et que la rouille entame l

— Dormez sans crainte, ami. Mon époux est dehors En chasse, quelque part vers les hautes montagnes. Ah! puisse son cheval rompre et briser son mors!

198 Les Flèches d'or.

— Cest mm prisent mmssi de m^mfihrt^ — Oh! tmir at^^ / Bonfrhrt! et j* domtais de vcms! Akî fem 4fi àonte/ £t cette iamcef Elle est à votre frère emcùrf

— Ak! qu'elle m* entre au cmmr vite, et qm* elle soit prompte. Et mUpargne un dernier et méprisable ejfbrt!

TueM-nwi sur^le^hantp, ak! tmejn^moi, bon comte.

Vraiment foi mérité de recevoir la mort! »

La petite Infante.

A Catulle MbhoAi.

Le chevalier chasse dans lafirit; Ses chiens sont las, et son faucon s'envole.

Le chevalier, sans dire une parole.

De tout cela navré, se retirait»

Voilh qtiil s'est assis au pied d'un chêne Trh'élevé qui monte Jusqu* aux deux; Or, cependant çf^il demande h ses yeux Quel sortilège en cet endroit l' enchaîne,

Catherint aux yeux hleus, Catherine la hlonde.

Celle a qui nous frappons Quelquefois iur la joui élincelanle el ronde,

Ce printemps en jupons;

Catherine pleurait tantôt a fendre tSme,

Et, de ses jolis doigts Essuyant ses doux yeux, elle me dit; * Madame

N'est pas honne parfois 1 *

On Pavait, para(t-il, sur le matin, surprise

Se laissant emirassirt Madame était entrée en une fureur grise.

Et la voulait chasser.

t. Et, comme on doit mourir un four, je vous le jari

Le mal n'itait pas grandi % Et, maigri son chagrin, la rose crialure

Souriait en pleurant.

Ahl qj^elle itaii jolie avec son air timide.

Disant: « Tai le cœur grosl *

Pendant qu'elle passait sur sa paufiOrc humide Un mouchoir à carreaux.

Ses Bras firmes sortaient des manches retroussées;

Son jScSu de travers Laissait voir ses deux seins aux formes accusées

A Moitié découverts-

204 Les. Flèches d'or.

Dans ses cheveux hardis tombés, des brins de paille

Les crespeîaient encor:

On eût dit, à la voir, un oiseau qui tressaille

Et va prendre r essor.

Sa chair mouillée avait, au travers de ses larmes.

Ces parfums séduisajits De force et de santé qui donnent tant de charmes

Aux. filles de seize ans!

« Hélas! monsieur, hélas! qu est-ce que Je vais faire f J

Mon oncle est furieux! »

Moi, je lui promettais d arranger cette affaire

Si grave pour le mieux:

« Ne faisons pas t enfant, petite Catherine,

Allons! de la vigueur! » £t j'embrassais ses yeux, pendant que sa poitrine

S'appuyait sur mon cœur.

Je la retrouverai, ma jeune paysanne, ^ ,

Oui, mais exerçant fart j

Libéral et surtout rente de courtisane.

Dans un an au plus tard.

I A rhiii\<i»« Iri'

'.»'■■*' rf, /,.,-,,„ ,^.,

20S Les Flèches d'or.

Ai tts yeux n* éveillaient mon être. Oh! non! mon âme,

Mon âme, qu'enivrait ton cher parfum de femme

T'aimait, et n'aurait pu dire pour quel motif.

Tout en nous était chaste, innocent et naïf

Nous ignorions qu'il pût exister en ce monde

Une autre Joie, une autre ivresse, plus profonde

Que de se regarder en silence et Savoir

Les yeux mouillés de pleurs, tous deux, rien qu'à nous voir!

Mais, puisque, obéissant au destin qui m'emporte. Je suis loin du pays et que te voila morte, Que mon cceur inquiet a pu s'ouvrir après Avoir longtemps gardé ton souvenir si frais.

Qu'il reste entre nous deux, ce chant de la jeunesse ! Que nul, excepté nous. Jamais ne le connaisse! Et. si, devant le calme affecté de mon cœur.

L'indifférent au rire agi-essif et moqueur Prétend que rien en moi ne s'agite, angélique Amoureuse, ton nom, ma plus sainte relique.

Ton nom que Je répète alors que Je suis seul. Comme Je le chantais auprès du vieux tilleul Autrefois, ton doux nom, montant Jusqu'aux étoiles Où tu viens, ombre triste, agiter tes longs voiles. Ton doux nom, dit si bas que nul ne l'entendra, trépassée auguste et chère! te dira Qu'on ment, et que toujours dans les choses banales J'ai gardé la pudeur des amours virginales!