ACTE 11. SCÈNE XI i 2o

bartbolo. — Don Bazile, que j'ai reconduit, e! pour cause. Vous eussiez mieux aiméque c'eût été M. Figaro?

rci-ine. — Cela m'est fort égal, je vou- assure.

BARTHOLO. — Je voudrais bien savoir ce que ce barbier avait de si pressé à vous dire?

rosine. —Faut-il parler sérieusement? II m'a rendu compte de l'état de Marceline, qui même a'esl pas trop bien, à ce qu'il dit.

bartholq. — Vous rendre compte! Je vais parier qu'il était chargé de vous remettre quelque lettre.

rosine. — Et de qui. s'il vous plait?

bartbolo'. — Oli ï de qui! de quelqu'un que les femmes ne nomment jamais. Que sais-je, moi? Peut-être la réponse au papier de la fenêtre.

Rosine, à part. — Il n'en a pas manqué une seule. (Haut.) Vous mériteriez bien que cela fût.

BARTHOLO regarde les mains de Rosine. — Cela est. VoUS avez écrit.

Rosine, avec embarras. — Il serait assez plaisant que vous eussiez le projet de m'en faire convenir.

BARTHOLO, lui prenant la main droile. — Moi, point du tOUt ! Mais votre

doigl encore taché d'encre... Hein? rusée senora!

rosine, •> part. — Maudit homme!

bartholo, lui tenant toujours la main. — Une femme se croit bien en sûreté pari'- qu'elle est seule.

rosine. — Ah! sans doute... La belle preuve! Finissez donc, monsieur, vous me tordez le bras. Je me suis brûlée en chiffonnant autour de cette bougie, et l'on m'a toujours dit qu'il fallait aussitôt tremper dans l'encre ; c'est ce que j'ai fait.

BARTHOLO. — C'est ce que vous avez fait? Voyons donc si un second témoin confirmera la déposition du premier. C'est ce rallier de papier où je suis certain qu'il y avait six feuilles, car je les compte tous les matin-, aujourd'hui encore.

rqsine, u part. — Oh ! imbécile!...

bartholo, comptant. — Trois, quatre, cinq...

rosine. — La sixième...

BARTHOLO. — Je vois bien qu'elle n'y est pas, la sixième.

rosine, baissant les yeux. — La sixième? Je l'ai employée à faire un cornet pour des bonbons que j'ai envoyés à la petite Figaro?

bartholo. — A la petite Figaro? Et la plume qui était toute neuve; comment est-elle devenue noire? Lst-ce en écrivant l'adresse de la petite Figaro?

rosine. — (A pan. Cet honime a un instinct de jalousie!... (Haut.) Elle m'a servi à retracer une fleur effacée sur la veste que je vous brode au tambour.

bartholo. — Que cela est édifiant! Pour qu'on vous crût, mon

enfant, il faudrait ne pas rougir en déguisanl coup sur coup la vérité; mais c'esl ce que vous ne savez pas encore.

rosine. — Eh! qui ne rougi rail pas, monsieur, de voir tirer des conséquences aussi malignes des choses le plus innocemment faites?

bartholo. Certes, j'ai tort; se brûler le doigt, le tremper dans l'encre, faire des cornets aux bonbons de la petite Figaro, et dessiner ma veste au tambour! quoi de plus innocent! Mais que de mensonges entassés pour cacher un seul l'ail!... Je suis seule, on ne me voit point; je pourrai mentir à mon aise; mais le bout du doigt reste noir! la plume esl tachée, le papier manque; on ne saurait penser à tout. Bien certainement, senora, quand j'irai par lu ville, un bon double tour me répondra de vous.