LIVRE xn

Tétémaqae.pendutsoos^lourcbcc les alliés, gftgDe l'arfeelion de leurs prIndpaaK die b, rt «Mr même de Phlloctèto, d'abord lDdi«posé contre loi, à cause dljl^ue mmi père. Pt loclfte lui racoDtesH aventurM , e l roriginp de u hunerof^ tre ITIysM; U lui muolrr les funesle^ «ffrU df U pavslon dfl FuBOur, iwr Phisloirc tragique dr la mori d'HereoIe H Inl apprend comment il obtint de ce Itérot le» Attire r.itile». »ansl«'.Miu*'II'-s U «illedeTraknepoQTait eire prt>*f ; mmm<'nl II fut ïMinl d'avoir trahi le secret de I« mort d'HrrciiIo , par tous le^maux qu'il eut a souffrir dan* l'Ile de L^'mnos; enlin comment Ulyue m servit de >'éoplolême pour l'iti^agrrà se rendre au sl^e de Troie, où U fut guért de u lites-. fcure par I« tU» d'Eiculape. i

Cependant Têlémaque montrait son courage dans les périls de la guerre. Kn partant de Salonte, il s'appliqua à g.igner l'affection des vieux capitaines, dont la réputation et l'expérience étaient au comble. Nestor, qui l'avait déjà vu â Pylos , et qui avait toujotirs aitnétllysse, le traitait comme s'il eill cl son jyropre lils. U lui donnait des instructions qu*il appuyait de divers exemples, il lui racontait toutes les aventures de sa jeunesse, et tout ce qu'il avait^H vu faire de plus remarquable aux bcros de l'Agt'passé.^l La mémoire de ce sage vieillard , qui avait vécu t rois dgesd'homme, était comme une histoire des anciens temps gravée sur le marbre ou sur l'airain.

Phîloctète n*eut pas d'abord la m^'me inclination que Nestor pour Têlémaque : la liaiiie qu'il avait nourrie si longtemps dans son cœur contre Ulysso^H réioîgnait de son fils; et il ne pouvait voir qu'ave^^l peine tout cequ il semblait qtie les dieux préparaieol en faveur de ce jeune homme, pour le rendre cgai^ auxbérosqui avaient rcnversétaville de Troie. Mai^H enfin la modération de Têlémaque vainquit tous les^n ressentiments de riiilociète; il ne put se défendre d'aimer cette vertu doitce et modeste. Il prenait sou^^B vent Têlémaque, et lui disait : Mon fils [rar je o^H crains plus de vous nommer ainsi \ votre père et moi, je l'avoue, nous avous clé longtemps ennemis Tun de l'antre :j'avoueniémequ'aprèsquenouseil mes fait tomber la sui>erbe ville de Troie, mon cœur n'était point encore apaise; el, quand je lous ai vu, j'ai senti de ta peîneàaimerlavertudans le tils d'Ulysse. Je me le suis souvent reproché. Mais enfin la vertu ^^^ quand elte est douce, simple, ingénue et modeste jH surmonte tout. Ensuite Philoctcle s'engaa;ea insen-^ siblement b lui raconter ce qui avait allumé dans son cœur tant de Italne contre Ulysse.

Il faut, dit-il, reprendre mon histoiredeplus haut. Je suivais partout te grand Hercule, qui a délivré lafl terre de tant de monstres, et devant qui les autre^^ héros n'étaient que comme sont les faibles roseaux auprès d'un grand cliéne, ou comme les moindres oiseaux en présence de rai};le. Ses malheurs et les

micQS rinrfnt d'une passion qui cause tous les dësaitr» les plus affreiiï; c>st l'amour. Hercule, qui avait vaincu tant de monstres, ne pouvait vaincre crtle passion honteuse; et le cruel enfant Cupidon $e jouait de lui. Il ne pouvait se ressouvenir sans rougir d« honte qu'il avait autrefois oublié sa gloire jasqo*à filer auprès d'Oinphale. reine de Lydie, comme le plus I.U-lte et le plus efféminé de tous les hommes; tant il avait été entraîné par un amour aveugle. Cent fols il m'a avoui' que cet endroit de sa vie avait terni sa vertu, et presque effacé la gloire de tous ses travaaf.

Cependaat^ô dieux*, telle est la faiblesse et Tinconstancr </es hommes, ils se promettent tout d'euxluAnes, et ne rfeistent à rien. Hélas! le grand Hercule retomba dans les pièges de TAmour qu'il avait tîMuvent détesté; il aima Dcjanire. Trop heureux s*d eât été (Constant dans cette passion pour une femme qui fût son épouse! Mais bientôt la jeunesse d'ïolc, sur le visauede laquelle les grâces étaient |>ein- IéS, rsvitsoa cœur. Déjanire brilla de jalousie; elle serecsouvint de cette fatale tunique que le centaure nmas lai avait laissée, en mourant, comme un B»yen assaré de réveiller Paraoup d'Hercule toutes les fois qu'il paraîtrait la né<;lii:er pour en aimer quelque autre. Cette tunique, pleine du sang venimtax du centaure, renfermait le poison des llèches dont ce monstre avait été percé. Vous savez que les Bech» d'Hercule, qui tua ce perfide centaure, avaient été trompées dans le san^ de l'hydre de Lirne, et que eesug empoisonnait ces flèclies, en sorte que toutes tabletsures qu'elles faisaient étaient inttirahJes.

Hercule, s'étant revêtu de celte tunique, .st-ntit bimuU le feu dévorant qui se glis.sait jusque dans ia moelle de ses os : il pnus.<tait des cris horribles, dont le moQt OEla résonnait , et faisait retentir toutes ïe* proftmdes vallées; la mer m^me en panissùiî émue : les taureaux les plus furieux, qui «traieiit mupi dans leurs combats, n'auraient pas h\l un bruit aussi affreux. Le malheureux Lichas, qui lui avait apporté de la part de Dcjanire celte ttnéquf, ayant osé s'approcher de lui, Hercule, tau le transport de sa douleur, le prit, le fit pifMCCter comme un frondeur faii , avec sa fronde, lûumer la pierre qu'il veut jeter loin de lui. Ainsi Urfios, lancé du haut de la montagne par la puiawnu main d'Hercule, tombait dans les Ilots de la mer, où il fut changé tout à coup en un rocher qui gtrde encore la figure humaine, et qui étant lou- |wri battu par les vagues irritées, épouvante de loin ir$ saines pilotes.

Après ce malheur de Lichas, je crus que je ne foorais plus me fier à Hercule ; je songeais a me

cacher dans les cavernes les plus profondes. Je le

voyais déraciner sans peine d'une main les hauts sapins et les vieux ch(?iies,qui, depuis plusieurs siècles , avaient méprisé les vents et les tempêtes. De Tautre tnain il Mkhait en vain d*arracher de dessus son dos h futjle tunique; elle s'était coilée sur sa peau, et comme incorporée à ses membres. A mesure qu'il la déchirait , il déchirait aussi sa peau et sa chair; son sang ruisselait, et trempait la terre. EnGn sa vertu surmontant sa douleur, il s'écria : Tu vois , à mon cher Philoctête , les maux que les dieux me font souffrir : ils sont justes; c'est moi qui les ai offensés; j'ai violé Tamour conjugal. Après avoir vaincu tant d'ennemis, je me suis lâchement laissé vaincre par l'nmour d'une bcnuté étrangère : je |>cris ; et je suis cmileri t de périr pour apaiser les dieux. Mais, hélas! cher ami , où est-ce que tu fuis? L'excès de la douleur m'a fait commettre, il est vrai, contre ce misérable Lichas, une cruauté que je me reproche : il n'a pas su quel poison il me présentait; il n'a point n»érité ce que je lui ai fait souffrir : mais crois-luqueje puisse oublier l'amitié que je le dois, et vouloir l'arracher la vie? Non, non , ,)e ne cesserai [mint d'aimer Philoctête; Philoctête recevra dans son sein u»on ihne prête à s"envoler : c'est lui qui recueillera mes cendres. Où es-tu donc, d moncht'r Philocléle! Philoctête, la seule espérance qui me reste ici-bas!

A ces mots, je me h;\te de courir vers lui; il me tend les bras, et veut m'embrasser; mais il se retient, dans la crninte d'allumer dans mon sein le feu cruel dont il est lui-même brûle. Helas! dil-il, cette consolation même ne ni'est plus permise. Ln parlant ainsi, ri assemble tous ces arbres qu'il vient d'abattre ; il en fait un bûcher sur le sommet de la montagne; il monte tranquillement sur le bûcher; il étend la peau du lion de ^■émée, qui avait si longtemps couvert sesépaules lorsqu'il al[[)it d'un bout delà terre à Tautre abattre les monstres, et délivrer les maUieureux; il s'appuie sur sa massue, et il m'ordorme d'allumer le feu du bûcher. Mes mains, tremblantes el saisies d'horreur, ne purent lui refuser ee cruel office; car la vie n'était plus pour lui un présent des dieux , tant elle lui était funeste. Je craignis même que Texces de ses douleurs ne le trans|>ortûl jusqu'à faire quelque chose d'indigne de cette vertu qui avait étonné l'uniiers. Comme il vit que la fiamme commem^ila prendreau bûcher : C'est maintenant, s'écria-t-il , mon cher Philoctête, que j'éprouve ta véritable amitié; car lu aimes mon honneur plus que ma vie. Que les ditux le le rendent! Je le laisse ce que j'ai de plus pr< eienx sur la terre, ces flèches trempées dans le sang de Thydre

TÉLÉMAQDE.

de Lerne. Tu sais que les blessures qu'elles font sont incurables; par elles tu seras invincible^ fiomine je Tai été , et aucurt mortel n'osera comba Lire eoDtre toi. Souvieus-toi que je meurs ËJèle ù notre amitié, et n'oublie jamais combien tu m'as été cher. Mais, s'il est vrai que tu suis louebé de mes luaux^ tu peux me donner une dernière consolation : pru* met&-moi de ne découvrir jamais à aucun mortel ni ma mort, ni le lieu où tu auras caché mes cendres. Je le lui promis, Iwlas! je le jur;ii même, en arrosant son bdcber de mes larmes. Un rayon dejuie parut dans ses yeux : mais tout à coup un tourbillon de flammes qui tVnveloppa éluufta sa voix, et le déroba presque à ma vue. Je le voyais eiicore un peu néanmoi::sau travers des flamme», avec un visage aussi serein que s'il etlt été couronné de lleurs et couvert de parfmris, dans la joie d'un festin délicieux, au milieu de tous ses .tmjs.

Le feu consuma bientôt tout ce qu'il y avait de terrestre et de mortel en lui. Bientôt il ne lui resta rien de tout ce qu'il avait reçu, dans sa naissance , de sa mère Aicmène; mais ri conserva , i-or l'ordre deJupiter, cette nature subtile et immortelle, cette Qamnie céleste qui est le vrai principe dévie, et qu*il avait rei^u du père des dieux. Ainsi il alla avec eux, sous les vodtes dorées du brillant Olympe, boire le nectar, où les dieux lui donnèrent pour épouse Taimablt^! liébé , qui est la déesse de la jeunesse, et qui versait le nectar dans ta coupe du grand Jupiter, avant que Ganymède eût reçu cet honneur.

Pour moi, je trouvai une source inépuisable de douleurs dnns ces flècltes qu'il m'avait doimées pour m*élever au-dessus de tous les héros. Bientôt les rois ligués entreprirent de venger Menelas de Dit- Ûme Paris, qui avait enlevé Hélène, et de renverser l'empire de Priam. LViracle d'A|>ollon leur lit entendre qu'ils ne devaient point espérer de Unir heureusement cette guerre, à moins qu'ils n'eussetil les flèches d'Hercule.

Ulyssfi votre père, qui était toujours le plus éclairé et le plus industrieux dans tous les eonseits , te chargea de me persuader d'aller avec eux au Mé^e de Troie, et d'y apporter ces flèches qu'il croyait que j'avais. Il y avait déjà longtemps qu'Uereulo ne paraissait plus sur la terre : on n'entendait plus parler d'aucun nouvel exploit de ce héros; les monstres et les scélérats recommençaient à paraître impunément. Les Grecs ne .<:avaient que croire de lui : les uns disaient qu'il était mort; d'autres soutenaient qu'il était aile jusque sous l'Ourse placée dompter les Sc)thes. Mais Ulysse soutint qu'il rtailmort, et entreprit de me le faire avouer. Il me vint trouver dans un temps où Je ne pouvais encore me con-

soler d'avoir perdu le grand Alcide. Il eut une ei-

trémepeineà ra'aborder; car je ne pouvais plus voir Ifs hommes : je ne pouvais souffrir qu'on ni'arra* chat de ces déserlsdumontOEta, où j'avais vu périr mon ami; je ne songeais qu'à me repeindre l'image de ce héros, et qu'a pleurer à la vue de ces tristes lieux. Mais la douce et puissante persuasion était sur les lèvres de \olre père : il parut presque aussi affligé que moi; il versa des larmes; il sut g» gner insensiblemei*l mon cccur, et attirer maçon flance; il m'attendrit pour le.s rois grecs qui allaient combattre pour une juste cause , et qui ne pouvaient réussir sans moi. Il ne put jamaJs néanmoins m'arraeber le secret de la mort d'Hercule , que j'avais juré de ne dire jamais ; mais il ne doutait point qu'il ne fût mort , et il me pressait de lui découvrir le lieu où j'avais caché ses cendres.

Uélas! j'eus horreur de faire un parjure, en lui disant un secret que j'avais promis aux dieux de ne dire jamais ; mais jVus la faiblesse d'éluder mon serment, n'osant le violer; les dieux m'en ont puni : je frappai du pied la terre à l'endroit où j'avais mis les cendres d'Hercule. Ensuite j'allai joindre les rois ligués, qui me reçurent avec la m^me joie qu'ils auraient reçu Hercule même. Comme je passais dans rtle de Leninos, je voulus montrer h tous les Grecs ce que mes flèches pouvaient faire. Me préparant à percer un daim qui s'élançait dans un bois» je laissai, par n)êgarde, tomber la flèche de l'arc sur mon pied , et elle me fit une blessure que je ressens encore. Aussitôt j'éprouvai les mêmes douleurs qu'Hercule avait souffertes; je remplissais nuit et jour l'île de mes cris : un sang noir et corrompu, coulant de ma plaie, infectait l'air, et répandait dans le camp des Grecs une puanteur capable de suffoquer leâ hommes les plus vigoureux. Toute l'armée eut horreur de me voir dans cette extrémité; chacun conclut que c'était un supplice qui m'était voyé par les justes dieux.

l^lysse, qui m'avait engagé dans cette guerre, fut le premier à m*abandonner. J'ai reconnu, depuis, qu'il l'avait fait parce qu'il préférait l'intérêt commun de la Grèce, et la victoire, à toute» raisons d'amitié ou de bienséance particulière. ne pouvait plus sacrifier dans le camp, tant l'Hor-' reur de ma plaie , son nifection , et la violencf de mes cris troublaient toute l'armée. Mais au moment où je me vis abandonne de tous les Grecs par le conseil d'Ulysse, cette politique mr parut pleine de la plus horrible inhumanité et de la plus noire tra! son. Hélas ! j'étais aveugle , et ie ne voyais pas qu était juste que tes plus siit/es hommes fussent contrt owi , de mémo que l«*s dieux que j*avais irrites

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LIVEE XII.

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Je demeurai, presque pendant tout le siège de Troie, seul sans secours, sans espérance, sans sou- Ingénient y livre à d'horribles douleurs , dans cette île iéserte et sauvage, où je n'entendais que le bruit vagues de la mer qui se brisaient contre les ro- Je trouvai^ au milieu de cette solitude, une carême vide dans un rocher qui élevait vers le del deux pointes semblables a deux téte^ : de ce rocher sortait une fontaine claire. Cette caverne ftail b retraite des bétes farouches, à la fureur desqueltes j* étais exposé nuit et jour. J*amassat quelqaesfeuillespourmecoucher.il ne me restait, pour tout bleo, qu'un pot de bois grossièrement irarmiié, et quelques habits déchires, dont j'en- Teloppais ma plaJe pour arrêter le sang, et dont je me servais aussi pour la nettoyer. Là, abandonné des hommes, et livré à ta colère des dieux, je passais mon temps à percer de mes flèches les colombes H les autres oiseaux qui volaient autour de ce rocher. Quand j'avais tué quelque oiseau pour ma nourriture, il fallait que je me traînasse contre terre avec douleur pour aller ramasser ma proie : tiosi mes mains me préparaient de quoi me nourrir. D est vrai que les Grecs, en parl.mt , me laissèrent quelques provisions; mais elles durèrent peu. rallumais da feu avec des caillouv. Cette vie^ tout if&ruse qu'elle est, mViU paru doiKV, loin des hommes ingrats et trompeurs, si la douleur ne mVût aecalile. et si je n'eusse sans cesse repassé iJans moo esprit ma triste aventure. Quoi! disais-je, tirer on bomme de sa patrie, comme le seul homme qui puisse venger la Grèce, et puis Tabandonner da» cette lie déserte pendant son soiiuneii ! car ce fat pendant moo sommeil que les Grecs partirent. Jage£ quelle) fut ma surprise, et combien je versai de larmes a raou réveil , quand je vis les vaisseaux fendre les ondes. Ilétas! cherchant de tous c6tés din^cetfe tle sauvage et horrible, je ne trouvai que b douleur. Dans celle Ile , il n'y a ni port , ni commerce^ DÎ hospitalité, ni hommes qui y abordent folontairement. On n'y voit que les malbeurewx (JDP les tempêtes y ont jetés, et on n\ jieut espérer de société que par des naufrages : encore même ceux i|ui venaient en ce lieu n'osaient me prendre pour Bt ramener; ils craignaient la colère des dieux ei ttUedes Grecs.

Depuis dix ans je souffrais la honte, la douleur, Ufrân; je nourrissais une plaie qui me dévorait; respéranee naéroe était éteinte dans mon cœur. Tout ittnp, revenant de chercher des planter médicî- Bilei pour ma plaie, j*aper<;us dans mon antre un jeoat homme beau, gracieux, mais lier, et d*une bille de héros. Il me sembla que je voyais Achille,

tant il en avait les traits, les regards et la démnr* che : son %e seul me fit comprendre que ce ne pouvait être lui. Je remarquai sur son visage tout ensemble la compassion et l'embarras : il fut touché de voir avec quelle peine et quelle lenteur je me traînais; les cris perçants et douloureux dont je faisais retentir les échos de tout ce rivage attendrirent son ctrur.

O étranger! lui dis-je d'assez loin, quel malheur t*a conduit dans celte île inhabitée? je reconnais l'habit grec, cet babil qui m'est encore si cher. O qu'il me tarde d'entendre ta voix , et de trouver sur leslcvres cette langue que j'ai apprise dès l'enfance, et que je ne pui.s plus parler a personne depuis si longtemps dons cette solitude! Ne sois point effrayé de voir un homme si malheureux; tu dois en avoir pitié.

A peineNéoptulème m^utdit, Jesuis Grec,qu« je m'écriai : O douce parole, après tant d'années de silence et de douleur sans consolatioitl O mon fils! quel malheur, quelle tempête, ou plutdt quel vent favorable t'a conduit ici pour unir mes maux? H me répondit : Je suis de l'île de Scyros , j'y retourne; on dit que je suis hls d'Achille : tu sais tout.

Des paroles si courtes ne contentaient pas macit rjosité; Je lui dis : 0 û\s d'un père que j'ai tant aimé! cher nourrisson de Lycomède, comment vienstu donc ici? d'où viens-tu.^ 11 me répondit qu'il venait du siège de Troie. Tu n'étais pas, lui dis-je, de la première expédition. Et toi, medit-fl, en étais-tu? Alors je lui répondis t Tu ne connais, je le vois bien, ni le nom de Pliiloctète, ui ses malheurs. Hélas! infortune que je suis! nies persécuteurs m'insultent dans ma misère : ta Grèce ignore ce que je souffre; ma douleur augmente. Les Alrides m'ont mis eu cet étal; que les dieux le leur rendent!

Ensuite je lui racontai de quelle manière les Grecs m'avaient abandonné. Aussitôt qu'il eut écouté mes plaintes, il me fit les siennes. Après la mort d'Achille, medit-iJ... D'abord je l'interrompis, en lui dii-aril : Quoi! Achille e*it mort! Pardonne-moi, mon !ils , si je trouble ion récit par les larmes que je dois à Ion père. Néoptoleme me répondit : Vous me consolez en m'interrompant; qu'ii m'est doux de voir Philoclète pleurer mon pèreî

Néoptoléme, reprenant son discours, médit : Après la mort d'Achille, Ulysse et Phénix me vinrent chercher, assurant qu'on ne pouvait sans moi renverser ta ville de Troie, llî> n'eurent aucune pemeàm'emmener; car la douleur de la mort d'Achille , et le désir d'hériter de sa gloire dans cette

célèbre guerre, mVngagenient assez à les suivre. J'arrive h Sigée; l'arniëe s'assemble autour de moi : chacun jure qu'il revoit Achille; mais, hélas! il n'était plus. Jeune et sans expérience, je croyais pouvoir tout espérer de e*ux qui me donnaient tant de louanges. D'abord je demande aux Atrides les armes de mon père; ils me rcpondecit cruellement : Tu auras le reste de ce qui lui appartenait; mais pour ses armes , elles sont destinées a l^iysse. Aussitôt je me trouble, je pleure, je m'emporte; mais Ulysso y sans s'émouvoir, me disait : Jeune homme , tu n'étais pas avec nous dans Ifs périls de ce long siège; tu n'as pas mérité de ti'llfs armes, et tu parles déjà trop Gèremenl; jamais tu ne les auras. Dépouillé injustement par Tilysse, je m'en retourne dans rile de Scyros, moins indigné contre tîlysie que contre les Atrides. Que quiconque est leur ennemi puisse être l'amt des dieux! O Pliiloctète, j\ii tout du.

Ainrs je demandai à Néoptolème comment Ajax Télamonien n'avait p.is empêché celte injustice. Il est mort, me répondit-il. Il est mort! m'écriai-je; et Ulysse ne meurt point! au contraire, il fleurit dans l'armée! Cnsuite je lui demandai des nouvelles d'Antiloque, fils du sage Nestor, el de Patrocle, si chéri par Achille. Ils sont morts aussi, me dit-il. Aussitôt je m'écriai encore: Quoi, morts! Hélas! que medis-tu ? La cruelle ^uerrcmoissonneles bons, et épargne le^ méchants. Ulysse est donc en vie? Thersite l'est aussi sans doute? Voilà ce que font les dieux; et nous les louerions encore!

Pendant que j'étais dans celle fureur contre votre père, Néoptolème continuait à me tromper, U ajouta ces tristes paroles : Loin de l'armée grecque , où le mal prévaut sur le bien , je vais vivre coulent dans la sauvage île de Scyros. Adieu : je pars. Que les dieux vous guérissent! Aussitôt je lui dis : 0 mon (ils , je te conjure , par les niAnes de ton père , par ta mère, pr tout ce que tu as de plus cher sur la terre, de ne me laisser pas seul dans ces maux que lu vois. Je n'ignore pas comNei» je te serai à charge; mais il y aurait de la honte à m'abandonner. Jette-moi à la proue, a la poupe, dans la scnline même, partout où je t'incommoderai le moins. Il n'y a que les grands cœurs qui sachent combien il y a de gloire a être bon. Ne me laisse point en un désert où il n'y aaucun vesti^'ed'hommo ; mène-moi dans ta patrie, oudansTEuLce, qui n'est pas lom du mont OEta , deTrachine, el des bords agréables du Hcuve Sperchius : rends-moi à mon ptre. Hclasîjecrainsqu'iloesoitraorL Je lui avais mandédemVnvoyer un vaisseau: ou il est mort, ou bien ceux qui m'avaient prorais de le lui dire ne

TELEMAQUE.

l'ont pas fait. J'ai recours à toi, ô mon Gis! souviens-loi delà fragilité des choses humaines. Celui qui est dans la prospérité doit craindre d'en abuser, et secourir les tiialheuroux.

Voilà ce que l'excès de la douleur me faisait dire à Néoptolème; il me promit de in'emmener. Alors je m'écriai encore :0 heureux jour! ô aimable Neoptolètnc, digne de la gloire de son père! Chers compagnons de ce voyage, souffrez que je dise adieu à cette triste demeure. Voyez où j'ai vécu, comprenez ce que j'ai souffert : nul autre n'edt pu le souffrir; mais la nécessité m'avait instruit, et elle apprend aux hommes ce qu'ils ne pourraient jamais savoir autrement. Ceux qui n'ont jamais soulTert ne savent rien; ils ne connaissent ni les biens ni les maux : ils ignorent les hommes; ils s'ignorent eux-mêmes. Après avoir parlé ainsi , je prii uion arc et mes flèches.

Néoptolème me prta de souffrir qull les baisât, ces armes si célèbres, et consacrées par l'invincible Hercule. Je lui répondis :Tu peux tout; c'est toi, mon tils, qui uie rends aujourd'hui la lumière, ma pairie, mon père accablé de vieillesse, mes amis, moi-même : tu peux toucher ces armes, et te vanter d'être le seul d'entre les Grecs qui ait mérité de les loucher. Aussitôt Néoptolème entre dans ma grotte pour admirer mes armes.

Cependant une douleur cruelle me saisit , elle mt trouble , je ne sais plus ce que je fais; je demande un glaive trauchanl pour cuuper mon pied; je m'écrie ; Omorl tiint désirée! que ne viens-tu? O jeune homme ! brùle-moi tout b l'heure comme je brdlai le lils de Jupiter. O terre! ô terre! reçois un mourant qui ne peut plus se relever. De ce transport de douleur, je tombe soudainement, selon ma coutume , dans un assoupissement profond ; une grande sueur commença à me soulager; un sang noir et corrom coula de ma plaie. Pcndaïit moji sommeil, il eût été facile à Néoptolème d'euiporter mes armes, el de partir; mais il était lils d'Achille, cl n'était pas ne pour tromper. En m'éveillant, je reconnus son embarras : il soupirait comme un homme qui ne sait pas dissimuler, et qui agit contre son cœur. Me veux-tu surprendre.^ lui dis-je : qu'y a-t-il doue? Il faut, me répondit-il, que vous me suiviez au siège de Troie. Je repris aussitôt : Ah! qu*as-tu dit.' mon tils . Rends-moi cet arc ; je suis trahi ! ne m'arradie pas la vie. Uélas! il ne repond rien; il me regarde tranquillement; rien ne le louche. 0 rivages! <J promontoires de cette lie ! ô bétes farouches! à roche escarpés! c'est à vous que je me plains, car je n' que vous à qui je puisse me plaindre ; vous êtes coutumes à mes gémissements. Faut-il que je soi

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LIVUE XJL

trab) par le fils d'Achille! il m'enlève Tare sacré (TBtfrcule; il vi*ut me traîner dans le caiiip des Grecs pour irîoinpber de moi ; il ne voit [>;is que c'est triompher d'un mort, d'uue ombre, d'une image vame. O s*il m*eQl atUqué dans ma force!... mais, encore â prç^nt, ce n'est que par surprise. Que ferdi-je? RexKU, mon lils, rends : soissen^blableii ton pèro» semblable à toi-même. Que dis-tu ?... Tu ne dis rien ! 0 rocher sauvage! je re\iens a toi, nu , misérable ^ abandonné , sans nourriture; je mourrai seul d:uw cet antre ; tfay^nlplus mon arc pour tuer de,s bcus , les bêles me dévoreront ; n'importe. Mais , mon (ils , tu ne parais pas mecliaut : quelque conseil te pousse; rf/ids nies armes, »a-t'en.

i>>optoJeme, les larmes aux yeux , disait tout bas. PlOl JUA dittu quejene fusse Janiaisparti de Si-yros ! Opendanl je m'écrie : Ah! que vois-je? n'est-ce pas Ulysse? Aussitôt j'entends sa voix, et il me répond: Oui , c'est moi. Si le sondire royaume de Plutoii se fût enlr'oavert, et que j'eusse vu le noir Tartare, qor fes dieu\ mêmes craignent d'entrevoir, je n'atinis pas ete saisi , je l'avoue , d'une plus grande liorrmr. Je on'écriai encore : 0 terre de Lemnos! je te prends à témoin! 0 soleil, tu le vois, et lu le souffre»! Ulysse me répondit sans s'émouvoir : Jupiter levtait, et je l'exécute. Oses-tu, lui disais-je, nomloer Jupiter? Vois-tu ce jeune homme qui n'était point oé pour la fraude , et qui soulïre en exécutant ee qae tu TobUges de faire? Ce n'est pas pour vous trocBper, me dit Ulysse, ni pour vous nuire, que Boos menons; c'est pour vous délivrer, vous guérir, fOttS donner la gloire de renverser Troie , et vous ramener dans votre patrie. C'eôt vous, et non pas UljrsBe^ qui êtes l'ennemi de Philoctète.

Alors j« dis à votre père tout ce que la fureur pouvait m'inspiter. Puisque tu m'as abandonné sur ce rivage, lui dîsais-je, que ne m'y laisses-tu en paix ? Va chercher ia gloire des combats et tous les plaisirs ; jouis de ton bonheur avec les Atrides : laissemoi rua misère et ma douleur. Pourquoi m'enlever.^ Je n« suis plus rien; je suis déjà mort. Pourquoi ne cnois-tu pas encore aujourd'hui , comme tu le croyais aultvfois, que je ne saurais partir; que mes cris cl rinfection de ma plaie troubleraient les sacriQces? O Ulysse, auteur de mes maux, que les dieux puissent te î... Mais les dieux ne m'écoutent point; au eootraîre, ils excitent mon ennemi. O terre de ma pfttrie , que je oe reverrai jamais!... O dieux , s'il en reste encore quelqu'un d'assez juste pour avoir pitié de oiCM , punissez , punissez Ulysse; alors je me croir» guéri.

Pendant que je parlais ainsi, votre père, tranquille, me regardait avec un air de compassion,

comme un homme qui, loin d'être irrité, supporta et excuse le trouble d'un malheureux que la fortune a irrité. Je le voyais semblable â un rocher qui, sur le sommet d'une montagne, se joue de la fureur des vents, et laisse épuiser leur rage, pendant qu'il demeure immobile. Ainsi votre père, demeurant dans le silence, attendait que ma colère fût épuisôe; car il savait qu'il ne faut attaquer les passions des liomiiies, pour les réduire à la raison , que quand elles commencent à s'affaiblir par une espèce de lassitude. Ensuite il me dit ces paroles : O Philoctète, qu'avez-vous fait de votre raison et de votre courage? voici le moment de s'en servir. Si vous refusez de nous suivre pour remplir les grands desseins de Jupiter sur vous , adieu ; vous êtes hidigne d'être le li> bérateurdela Grèce et le destructeur de Troie. Demeurez à Lemnos; ces armes, que j'emporte, me donneront une gloire qui vous était destinée. Néoptolème, partons; il estinutitedc lui parler : Iq compassion pour un seul homme ne doit pas nous faire abandonner W sufut de ta Grèce entière.

Alor&Je me sentis connue une lionne à qui on vient d^arracher ses petits; elle remplit les forêts de ses rugissements. 0 caverne, disnis-je, jamais jo ne le quitterai; tu seras mon tombeau! 0 séjour de ma douleur, plus de nourriture, plus d'espérance! Qui me donnera un t^laive pour me percer.^ O si les oiseaux deproîeponvaient m'enlever!... Jeneles percerai plus de mes llcclics. O arc précieux , arc consacré par les mains du ûls de Jupiter ! O cher Hercule , sM te reste encore quelque sentiment, n'es-tu pas indigné? Cet arc n'e.st plus dans les mains de ton fidèle ami ; il est dans It^s mains impu res et trompeuses d'Uly-sse. Oiseaux de proie, bêtes farouches, ne fuyez plus cette caverne , mes mains n'ont plus de llèclies. Misérable, je n« puis vous nuire, venez m^enlever! ou plutôt que la foudre de Timpitoyable Jupiter m'écrase !

Votre père, ayant tenté tous les autres moyens pour me persuader, jugea entin que le meilleur était de me rendre mes armes ; il fit signe à Néoptolème , qui me les rendit aussitôt. Alors je lui dis: Digne fils d'Achille, tu montres que lu Tes. Maïs laisse-moi percer mon ennemi. Aussitôt je voulus tirer une flèche contre votre père; mais Néoptolème m'arrêta, en me disant : La colère vous trouble , et vous empêche de voir rindigne action que vous voulez faire. Pour Ulysse, il paraissait aussi tranquille contre mes flèches que coutre mes injures. Je me sentis louché de cette intrépidité et de cette patience. J'eus honte d'avoir voulu , dans ce premier transport , me servir de mes armes pour tuer celui qui me les avait fait rendre; mais , comme mon ressentiment n'était

Htf fiKore apaisa! » j'étais inconRolablc de devoir mes armes à un homme que je haïssais tant. Cependant Néoplolême me disait : Sachez que le divin Hélénus , fils de Priam, étant sorti de la ville de Troie par Tordre et par l'inspiration des dieux , nous a dévoilé Tavenir. La malheureuse Troie tombera , a-t-il dit; mai» elle ne peut tomber qu'après qu'elïe aura été attaquée par celui qui tient les ïlèches d'Hercule : cet homme ne peut guérir que quand il sera devant tes murailles de Troie; les enfants d'Esculape le guériroDt.

En ce moment je sentis mon cœur partagé; j'étais louché de la naïveté de Kéoptolème, et de la bonne foi avec Ia(]u«?lle il m'avait rendu mon arc; mais je ne pouvais me résoudre à voir encore le jour, s'il fallait céder à Ulysse; et une mauvaise honte me tenait en suspens. Me verra-t-on, disais-jeen maimême , avec Ulysse et avec les Atrides ? Que croiral-on de moi ?

Pendant que j*étais dans cette incertitude, tout à coup j'entends une voix plus qu'humaine : je vois Hercule dans un nuage éclatant; il était environné de rayons de gloire. Je reconnus facilement ses traits un peu rudes, son corps robuste, et ses manières Biniples; mais il avait une liautcur et une majesté qui n'avaient jamais paru si grandes en lui quand il domptait les monstres. Il me dit : Tu entends, tu vois Hercule. J'ai quitté le haut Olympe pour t'annoocer les ordres de Jupiter. Tu sais par quels trnvaux j'ai acquis l'immortalité : il faut que tu ailles avec le Gis d'Achille, pour marcher sur mes traces dans le chemin de la gloire. Tu guériras ; tu perceras de mes flèches Piris, auteur de tant de mauï. Après la prise de Troie, tu enverras de riches dcpouiiles à Peau ton père, sur le mont OF.la; ces dépouilles seront mises sur mou toml>eau comme un monument de ta victoire duc à mes flèches. Et toi, d (ils d'.Achille! je te déclare que tu ne peux vaincre sans Philoctète, ni Philoctète sans toi. Allez donc comme deux lions qui cherchent ensemble leur proie. J'enverrai Ksculape à Troie, pour guérir Philoctète. Surtout, ô Grecs, aimez et observez la religion : le reste meurt; elle ne meurt jamais.

Après avoir entendu ces paroles, je m'écriai : O heureux jour, douce lumière, tu te montres enfin après tant d'années! Je t'ot>éis , je pars après avoir salué ces lieux. Adieu, cher antre. Adieu, nymphes de ces prés humides. Je n'entendrai plus le bruit sourd des vagues de cette mer. Adieu , rivage où tant de foisj*ai souffert les injures de l'air. Adiou, promontoire où Écho répéta tant de fois mes gémissements. Adieu, douces fontaines qui me fdtos li amèrefi. Adieu, ô terre de Lemmos; laisse-moi

TÉLÉMAQCE.

partir heureusement , puisque je vais où m'appelle la volonté des dieux et de mes amis !

Ainsi nous partîmes : nous arrivâmes au siège de Troie. Machaon et Podalyre, par la divine scieuce de leur père Eseulape , me guérirent , ou du moins me mirent dans Tétai où vous me voyez. Je ne souffre plus; j'ai retrouvé toute ma vigueur : mais je suis un peu boiteux. Je lis tomber Paris connue un timide faon de biche qu'un chasseur perce de ses traits. Bientôt Ilion fut réduite en cendres; vous savez le reste. J'avais néanmoins encore je ne sais quelle aversion pour le sage Ulysse, par le souvenir de mes maux ; et sa vertu ne pouvait apaiser ce ressentiment : mais la vue d'un fils qui lui ressemble, et que je ne puis m'emjiéclier d'aimer, m'attendril le cœur pour le père m^me.