IMITATION D’HORACE
( Nullus argento color est, etc. Liv. II , Od. 2.)
I out l’or du monde entier n’éblouit point le sage
II ne brille à ses yeux que par un bon usage.
Jouis, Proculéius, d’un renom éternel,
Toi qui pour ta famille eus un cœur paternel,
Toi qui te dépouillas pour enrichir tes frères.
Des avides désirs surmontez les chimères ,
Et vous serez plus roi que si , passant les mers ,
Vous rangiez sous vos lois un nouvel univers.
En cédant à sa soif, l’hydropique l’augmente;
Son désir satisfait renaît , et le tourmente;
C’est cette horrible soif, c’est ce fatal désir,
Qui seul lui cause un mal dont il ne peut guérir. Phraate, qui remonte au trône de ses pères ,
Va-t-il trou ver , hélas ! des destins plus prospères ?
Le vulgaire le croit; ce vulgaire insensé,
Quels faux biens, quel faux dieu 11’a-t-il pas encensé? De la saine vertu le jugement solide Avec plus de raison choisit et se décide ;
Elle nomme héros, et glorieux vainqueur,
Le roi de ses désirs , le maître de son cœur ,
Celui qui , triomphant d’une vaine apparence , Regarde les trésors avec indifférence.
POÉSIES FUGITIVES
IMITATION
DE L’ÉLÉGIE ONZIÈME DU PREMIER LIVRE DE TIBULLE ( Quis fuit horrendos prirnus qui protuf il crises? etc. )
Quel est-il , le cruel , dont la fatale main Forgea le premier glaive et la première lance ?
Le barbare! ah! sans doute il eut un cœur d’airain.
Par lui, l’art des combats, homicide science,
Du trépas aux mortels abrégea le chemin.
Que son affreux génie a fait verser de larmes!
Mais non, tristes humains, n’en accusez que vous. Contre le tigre et l’ours il inventa ces armes ,
Que notre bras coupable aiguise contre nous.
C’est le crime de l’or , métal riche et stérile ;
Et l’homme plus heureux ignorait les combats, Quand sa table s’ornait d’une coupe d’argile.
De murs et de remparts on ne l’entourait pas.
Au milieu du troupeau paissant dans la prairie,
Le paisible berger goûtait un doux sommeil.
Oh ! que les dieux alors n’ont-ils marqué ma vie ! La trompette jamais n’eût hâté mon réveil.
Le sang à mes côtés n’eût point rougi la terre.
Des cruels, malgré moi, m’entraînent à la guerre;
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Déjà quelque ennemi , monstre altéré de sang.
Saisit le javelot qui doit percer mon flanc.
Mes pénates chéris , veillez à ma défense ,
Vous dont l’œil protecteur garantit mes foyers.
Vous qui, dans les beaux jours de ma première enfance, Me regardiez courir et jouer à vos pieds!
Ali! ne rougissez point de votre forme antique;
La naïve candeur, la bonne foi rustique,
Régnaient chez nos aïeux, lorsque , sous d’humbles toits , Ils adoraient des dieux faits de pierre ou de bois.
On ne leur offrait point de pompeux sacrifices ;
Quelques fleurs suffisaient pour les rendre propices ,
Ou leur porter les vœux d’un cœur reconnaissant;
Ils estimaient l’hommage, et non pas le présent.
O mes dieux paternels , acceptez mes offrandes !
Loin de nous de la guerre écartez tous les traits;
Un jeune agneau , paré de myrte et de guirlandes , Couvrira votre autel , et paiera vos bienfaits.
Qu’un autre aux ennemis arrache la victoire ;
J’aime mieux qu a ma table, après ces jours d’effroi,
Le guerrier désarmé , s’enivrant avec, moi ,
De ses périls passés me retrace l’histoire.
Ah ! pourquoi de nos ans vouloir hâter le cours ?
La mort , à pas furtifs , s’avance tous les jours ;
Il n’est plus de printemps, plus d’été chez les ombres; Mais une nuit profonde , une nuit sans amour ,
Et l’effrayante horreur de ces demeures sombres ,
Et l’eau noire du Styx qu’on passe sans retour.
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Des mânes infernaux, troupe affreuse et plaintive, Gémissent, dispersés sur la fatale rive.
Oli! plus heureux le sort du mortel ignoré Qui vieillit sous son toit , de ses fils entouré ! L’abondance y sourit, et le bonheur y brille:
Il aime, il est aimé d’une tendre famille.
Puissé-je ainsi blanchir , et, dans l’hiver des ans,
Me plaire à raconter les faits du bon vieux temps î Que la paix cependant fertilise nos plaines;
La paix conduit le soc qui creuse nos sillons ;
Elle échauffe et colore, au feu de ses rayons,
Le nectar que Bacchus nous verse à tasses pleines. Dans sa cuve laissant son vin et sa raison ,
Sur un rustique char à la marche bruyante,
Le vendangeur, le soir, ramène à la maison Sa famille de joie et de santé brillante.
La rouille a dévoré les casques et les traits ;
Les amants seuls entre eux font la guerre ou la paix: Vénus a ses combats , ses trêves, ses ruptures,
Ses aimables fureurs, et ses douces blessures.
Viens donc, divine Paix, fais briller dans tes mains Avec l’or des épis la pourpre des raisins.
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