LA FLUTE ET LA SOURCE

J'ai retrouvé, ce soir, ma flûte d'autrefois.

Elle est lisse et légère aux mains. Je me revois

Comme jadis, debout et la tige à la bouche,

Le dos contre le tronc d'un pin, près de la source

Dont l'onde, en s'écoulant, guidait mon jeune jeu,

Si bien que ma chanson imitait peu à peu

Son rythme, ses frissons, son murmure, sa voix;

Et mon regard suivait la gamme de mes doigts

Tandis que se mêlaient les bruits, à mon oreille,

D'une feuille, du vent, d'un oiseau, d'une abeille...

Jours heureux ! Mon désir voudrait entendre encore

Votre écho qui sommeille en la flûte sonore :

La voilà. Je l'appuie à ma lèvre; c'est bien

Ainsi... mais où donc est le bruit aérien

De la feuille et l'oiseau et le vent et l'abeille

Et la source qui murmurait à mon oreille?

Où donc est tout cela qui jadis m'inspirait,

Et le pin au tronc rouge, et la verte forêt,

Et les heures d'alors, et moi-même, et pourquoi

M'avoir fait, Dieux cruels, Dieux méchants, Dieux sournc

Qui riez du vain souffle où mon soir s'évertue,

Retrouver le roseau, si la source est perdue?