L'ORAGE

Les lis du vase vert ont une odeur d'orage,

Et, peu à peu, Se dessinent la griffe et l'aile d'un nuage

Au ciel trop bleu;

Le miroir sur le mur, en sa rocaille torse

Crispant son or, Paraît terne, engourdi, sans reflet et sans force,

Et comme mort;

Les lis trop parfumés, en leur faïence verte,

Semblent trop blancs, Et, dans l'air lourd, là-bas, à la fenêtre ouverte,

Parfois j'entends,

Tandis que je regarde à travers la dentelle

Votre sein nu, Passer comme un éclair le cri des hirondelles

Au vol aigu...