LA LISEUSE

La robe fut jadis changeante, rose et grise, Qui vous vêt des longs plis d'un taffetas glacé; Votre gorge a gonflé cette étoffe indécise, Où roucoule le rose et le gris nuancé.

Au fond de la bergère où vous êtes assise

Vous songez d'avenir peut-être, ou du passé

Et, sur vos genoux joints, craignant quelque surprise.

Vous couvrez de la main un feuillet commencé.

Votre grâce à la fois impérieuse et tendre. Votre geste, vos yeux semblent toujours défendre Qu'on lise ce secret sous vos doigts rapprochés;

Mais le Temps curieux dont l'aile en faux vous frôle A lu, en se penchant un peu sur votre épaule. Le livre rose et gris de vos amours cachés.