SCENE

TÉNAIM, SALÉMA, ODÉIDE, lllAllASiMlN.

PHARASMixN, « Odéide.

Quand du jour renaissant la brillante lumière Vient pour moi des travaux commencer la carrière, Prisonnier d'Abufar par le droit des combats, Au sein de ces déserts emmené sur ses pas, Échappé, jeune encore, aux fureurs de la guerre, A vos ordres soumis par les ordres dun père. Je viens vous demander ceux que je dois remplir. {

OnÉIDE.

Faut-il qu'ainsi le sort vous condamne à souffrir ? La force trop souvent n'égale pas le zèle. Combien de fois le cèdre, à la hache rebelle. A-t-il gémi longtemps sous vos coups redoublés ! Je vous ai vu, les traits par le soleil brûlés. Avec effort, le soir, pour nos brebis bêlantes. Soulever de nos puits les pierres trop pesantes. Faites-vous, Pharasmin, aider dans vos travaux.

PHARASMIX.

Vos égards, dès longtemps, ont adouci mes maux. Eloigné de la Perse, au seiu de l'Arabie, Votre pitié pour moi m'a rendu ma patrie ; Votre père me voit, me traite avec bonté ; Je ne m'aperçois point de ma captivité. Il daigne comme un fils m'admettre en sa famille. J'obéis par son ordre aux ordres de sa fille. Ces lentes, ces chameaux, ce désert m'est sacré ; Ce cœur, le ciel m'entend, n'a jamais murmuré. Je rends grâce à mon sort. La peine que j'endure JN'est qu'un bienfait de plus, et non pas une injure. Ah ! malgré sa rigueur, sans doute il m'est trop doux De remplir des devoirs qui sont prescrits par vous.

Quel discours ! Sa douceur , sa fierté , son courage Mais surtout sa vertu, sont peints sur son visage. Ah ! le cœur le plus tendre et le plus généreux i\e nous préserve pas d'un destin malheureux.

scelNe m.

TENÀlM, SALÉMA, ODÉTDE, PHARASMIN,

ABUFAR

{T)rs qu'Ahv far paraît devant l'autel, ses fille n, sa sœur, Pharasmin. et tous les habitants du désert se mettent à genoux.)

ABLFAR.

Soleil, dont la lumière ei la chaleur féconde Sont l'œil, l'âme, la règle et la splendeur du monde, Oui, sous l'abri des mœurs. voi>* l'Arabe indompté Dans ce vaste dcserl marcher en liberté .

{U bnde de Ivncctis sur l autel. j

Sur nous, sur tes enfants, sur ta famille immense,

Fais luire avec les feux le jour de l'innocence ;

Vers les premiers rayons vois se lever mes mains,

Et bénis par ma voix le travail des humains. ( à sa famille et à tous les habitants dudèscrt. )

Levez-vous, mes enfants.

(Sesfdleset sa sa'ur s'apprêtent chaeune pour leur

ouvrage. Pharasmin apj.orteunsiege pourAbufar,

sort et rentre, occupe de différents travaux de la

maison. ) {à ses deux fdles.)

Mais d'où vient (ju'à ma vue

D'un Irouule encor récent votre âme semble émue ?

Téna'im, dans leurs yeux j'ajterçois quelques pleurs.

TÉNAÏM.

L'histoire d'un vieillard a causé leurs douleurs. Leur âge à ses récits ouvre une oreille avide ; Et même, en cet instant, voire jeune Odéide Conjurait Saléma de lui conter comment Le ciel, par un vieillard, eut pitié d'un enfant. Mais sa sœur Salema craignait de nous l'apprendre , D'eu être trop émue.

ABLFAR.

Eh ! pourquoi s'en défendre .' Hélas ! sans la pitié, sans ce don précieux. Le plus cher, le plus doux que nous tenions des cieux. Dans ces climats brùlanls , sur ce sable où nous sommes. Que deviendrions-nous, si nous n'étions des hommes! ]N 'est-ce pas elle ici qui, dans leur pauvreté, Consacre nos déserts par riiospilalilé?

Malheur au peuple ingrat, abhorré sur la terre, A qui cette pitié pourrait être étrangère ! Mais le cœur d'un Arabe a toujours palpité Aux traits de la valeur et de l'humanité.

{à Sole m a.) Hé bien, dis : cet enfant... Cet âge a tant de charmes! Parle, apprends-moi son sort, et fais couler mes lar- SALÉMA. Imesi-

Dasis le fond du désert, quand le soleil brûlant j Embrasait de ses feux le sable élincelanl, l'n Arabe égaré (ma s(cur, c'était un père ! ) Cherchait de l'a'il, au loin, sa tente solitaire. Il n'aperçoit plus rien. Las, triste, épouvanté. Pour lui dans l'univers nul vivant n'est resté. «O mes enfants, dit-il, vous reverrai-je encore?» Déjà l'ardente soif le sèche et le dévore. 11 n'a pour l'apaiser qu'un seul fruit bienfaisant, Le fruit d'un citronnier, vain secours d'un moment. Il le porte à sa bouche. O douleur ! ô surprime ! Il voit... ciel ! une femme auprès d'un roc assise; Jeune, belle, mourante, et prête à mettre au jour Le nage tendre et cher d'un malheu' eux amom-. «Ce fruit ! ce fruit! dit elle, ou dans linstant jexpire, ".l'expiieavec l'enfant (|ue 1;: N"if va détruire. ■ Le >oila. le \ui!a. lui rtiM.nd le vieillard;

mi AJiUJ Ali, A Ci

<i Vivez tous deux.» Au ciel il adresse un regard, Il le prie, il le presse ; et ce ciel qu'il conjure , Attendri par ses vœux, vient aider la nature. L'enfant au moment même est reçu dans ses bras. «Vis pour lui, dit la mère. Oui, bientôt tu verras «Ta femme et tes enfants.Vieillard, sers-lui de père; «Par toi qu'il sache un jour à quel prix je fus mère, «Jette un œil de pitié sur ce pauvre innocent.» Et prenant tout à coup un prop!iéti(|ue accent : «Tu ne vois, poursuit-elle, en ce désert immense, «Que la soif, (jue la mort, l'espace, le silence. «Tiens, voilà ton chemin. C'est l'Élernel, c'est moi, "C'est ce fruit démon sein (\m va veiller sur toi. «Vieillard, de cet enfant tu soutiens la faiblesse ; «Cet enfant, à son tour, soutiendra ta vieillesse. «Emporteavec sespleursjpour les jours malheureu.v, «La céleste faveur qui vous suivra tous deux, n Elle expire.

ABUFAli.

El du ciel, un jour, sans qu'elle y pense, Tu crois que la vertu reçoit sa récompense ?

SALÉ.MA

Mon père, seriez-vous surpris de ses bienfaits ?

ABLFAR.

J.a vertu, mes enfants, ne m'étonne jamais.

El cet enfant, mon père, existe-t-il encore?

ABLFAIl.

Oui.

SALEM A

<^)uel e.si son destin ?

ARIFAH.

Le ciel veut qu'on l'ignore.

Du sort de l'orphelin il daigne se charger, .le n'en puis dire plus, c'est trop m'interroger.

ODÉIDK.

^ ous [)leuriez comme nous.

ABLFAK.

Oui, croyez-moi, mes lilles, Les bonnes actions protègent les familles. Heureux qui peut, au faible accordant son appui, Mettre un pareil trésor entre le ciel et lui ! Ln appui! J'eus un fils; j'ai nourri son enfance; Sur un si cher soutien j'avais compté d'avance. Comment croire, en effet, que des enfants jamais Perdent le souvenir de nos premiers bienfaits? Qu'ils oublieraient unpère? Hélas! dans ma jeunesse, J'ai du mien saintement honoré la vieillesse. S'il ma fallu le perdre, il a reçu du moins Ju.squ'à son dernier jour ma tendresse et mes soins. Mes lilles, de .'■a fuite expliquant le mystère, Peut-être avez-vous lu dans le secret d'im frère. Dites: poun|uoi Farhan, non moins prompt que l'cclair. Sur nos ardents coursiers traversant le désert. Des bords féconds du Nil passant dans la Syrie.

L 1, SCÈ.NE 111,

Courant, cherchant, fuyant la Pei se et la Médie, Par un tourment secret sans relâche agité, Trop serré dans l'espace et dans l'immensité. De déserts en déserts changeant de solitude, Promène-t-il partout sa vague inquiétude ? Le vice auprès des mœurs n'est jamais sans effroi. Sans doute il n'a pas cru pouvoir vivre avec moi. Comment m'a-t-il quitté? Sans escorte, sans suite. Comme un vil criminel précipitant sa fuite. Pourquoi ? pour échapper à son coupable ennui ; Pour s'affranchir d'un joug qui pesait trop sur lui; Pour acheter bien cher, trompé par ses caprices, Le tourment des remords, des besoins et des vices. Qu'il ne revienne point, je ne veux plus le voir.

TÉ.XAÏ.U,

Mais s'il rentrait un jour, mon frère, en son devoir ?

SALÉMA.

A vos genoux bientôt s'il accourait se rendre ?

ODÉIDE.

S'il vous forçait enfin à le voir et l'entendre ?

TÉXAÏM.

Mon frère, écoutez-nous.

SALÉMA,

Mon père !

ABLFAR.

INon, jamais.

L'ingrat a trop longtemps oublié mes bienfaits. Puisque ta fuite, enfin, m'a fait à ton absence, Loin de moi, malheureux, va porter ta présence. Mes filles, c'est à vous, à vous que j'ai recours , Pour jeter quelques fleurs sur la fin de mes jours. Oui, je rends grâce au ciel qui ma donné des filles. Tous ces ingrats bientôt ont quitté leurs fajiiilles. Vous, pour notre bonheur, vous restez près de nous. Tous les soins d'une fennne ont un charme si doux ! Ce sexe est tout pour l'honnue ; il soutient notre en- II prête à nos vieux ans son active assistance, [fance, Fait pour aimer, pour plaire, et prompt à s'attendrir, Il nous engage à vivre, et nous aide à mourir. Le ciel vous fit exprès pour consoler les pères. Mais, dis : par quels ennuis, à la raison contraires, D'une morne langueur les rapides progrès Accablent-ils Ion âme, altèrent- ils tes traits? Pourcjuoi dans le dé.'ert, avec un regard sombre. Seule , et le front bai ssé, vas-tu chercher dans l'ombre Des ravages du temps quelques débris nouveaux, Et l'asseoir en pleurant sur de tristes tombeaux. Pourquoi, lors'jiie la nuit sur ses immenses voiles De leur rayoi tremblant fait briller les étoiles ; Pourquoi v(iis-je tes yeux, trop souvent attristés, Regarder pleins de pleurs leurs rapides clartés ; Ta main presser ton cœur, et ton regard austère Du ciel avec lenteur retomber sur la terre ? Qui donc consterne ainsi ton courage abattu '

AJiUFAR, ACTE

Ce n'est point le remords qui pèse à la vertu.

Le remords naît du crime ; il est fait pour ton frère,

Qui méprisa mes pleurs, qui brava ma prière.

SALÉMA.

Il est bien loin de nous.

ABUFAK.

Pourquoi m'a-t-il quitté?

SALÉMA.

S'il est dans le malheur ?

ABUrAU.

Il l'aura mérité. C'est à vous, mes enfants, de fermer ma paupière. Voici bientôt l'instant qui, bornant ma carrière, De mes jours pâlissants éteindra le flambeau; Mais la vertu nous suit au delà du tombeau. J'ai vécu libre, en paix, caché dans l'Arabie, Chérissant mes enfants, ma femme, ma patrie, Content de mes égaux, content aussi de moi. N'ayant jamais connu le remords ni l'effroi ; J'ai borné tous mes vceux à ces champs de verdure Que sur nos mers de sable à jetés la nature. Trouvant dans mon travail, secondé par vos soins, 'i'rop {»eu pour la richesse, assez pour nos besoins. J'achèverai de vivre entre des mains si chères, liénissant la nature et le Dieu de mes pères ; Heureux dans mon malin, plus heureux vers le soir, De faire encor le bien qui reste en mon pouvoir. {Pharusmin est revenu avpri'S de laj'amille. ) I Icoute, Pharasmin : mon captif par la guerre, Tu vis depuis cinq ans sur notre aride terre. Passant par nos tribus de ISasser, de Sajir, Des voyageurs nombreux, bientôt prêts à partir, Vont regagner la l^erse et quitter l'Arabie; Pars avec eux, sois libre et revois ta patrie. ( '/est un plaisir, du moins, que j'em[torte au tombeau . .le te donne des fruits, une tente, un chameau. \ oilà tous nos trésors : c'est là notre richesse ; Et si la Perse, un Jour, t'inspirait la mollesse, Souviens-toi, Pharasmin, de notre pauvreté Et des jours innocents de ta captivité. Je sens que de t'aimer m'étant fait l'habitude, Mes yeux te chercheront dans cette solitude : Nous allons nous quitter ; mon cœur souffre, eljecroi Que le tien (piehiuefois se souviendra de moi .

(o Suléma. ) Et vous, ma fille, allez, dissipez le nuage De cet ennui profond qui sied mal à votre âge. Pour goûter le bonheur, pour trouver près de nous ¥a nos plaisirs plus purs, et nos travaux plus doux, Pour calmer sans effort votre mélancolie, Donnez par vos vertus du charme à votre vie. Toi, toujours à ma lille, obéis Pharasmin, Jusqu'au moment marqué pour ton départ prochain. ( Us sortcnl tous, excepté Odéide.)

l, SCEiNE V.

SCElNE IV.

ODÉIDE.

Phara.smin va partir : de son triste silence. De son air aliattu que faut-il (|ue je pense? Ah! lorsqu'il est tout prêt à nous aitandonner, De quel a-il à mon tour le vois-je s'éloigner? Hélas ! pourrai-je bien me faire à son absence ? J'y songerai longtemps. Avec quelle constance 11 volait le matin vers ses mâles travaux ? Comme il venait le soir oublier tous ses maux ! Mais il n'est point parti. Quelque trouble l'agite. Il regarde ma sœur ; il soupire, il me quitte. Il la cherche, il s'afllige, il observe ces lieux ; Et c'est toujours vers moi qu'il ramène ses yeux. Mais je le vois. Mon cœur déjà craint sa présence.