VAS
îMais Pluton, tlan-; des bois heureux.
T'aura mis au bo.'^quet de roses.
Avec ton maître Fénelon, L'Ovide des melamorplioses, Et l'ombre auguste de Platon, Et Cervante avec qui tu cau.ses.
Avec Tibulle, Anacréon, Sapho fuyant encor Phaon, Gentil Bernard o;i l'Art de plaire, Gresset et ton oncle Vollaiie.
Ah ! voyant Thomas, dis-lui bien, ( Il te croira ) que jamais rien NeTôtera de ma mémoire, .lusqu'à l'heure où le vieux noclier.
Pour vous voir, pour nous rapprocher, M'aura fait passer l'onde noire.
Dis-lui (mais tout bas pour ma gloire ), Dis-lui que j'ai beau mefforcer, Chez moi de i'amoureux empire.
D'un bel œil. ou d'un doux sourire J/attrait ne s'aurait s'effacer, Quoi (pie la raison pui.sse dire.
Près de moi, de la jeune Elphire Que la robe vienne à passer.
Son frou-frou fait encor glisser Quehpies tendres sons sur ma lyre, (}u'unrien charme, un rien peut blesser. Mais nos vignes en allégresse, Vont faire, par leur jus charmant.
De nos colenix incessamment Couler du lait poiu'l-i vieillesse.
Dis-lui (pie bient(jt, fraichement, (Enroule que Dieu l'accompagne!) .le vais dans mon joli caveau Mettre en place un petit quarteau, Non de Marly, mais de Champagne, D'un nuiscat, d'tm Arbois coulant, D'unRoussiilon encor brûlant, Et d'un vieux nectar excellent Qu'a mûri le soleil d'Espagne.
Dis qu'à les fêter diligents.
Nous les boirons aux bonnes gens, A Galatbée, à Marc-Auréle, Aux tendres mères, aux enfants, Aux vieillards, à l'amour fidèle.
Surtout à l'amitié si belle, Le plus doux de nos sentiments ; A ces toasis sacrés et chaimants Nous chanterons tous son antienne.
Thomas et toi que je relis , V^nis consolez souvent ma peine ; Les lieux où seul je me promène .S(int par vous souvent embellis.
IJ'iiliLS.
Floriaii , ta Flore esl la iiiieiine, Ma muse, enfant comme la tienne, Coinl vers les roses , vers les lis.
Cependant d'une liorrcur soudaine Parfois je tremble et je p;'dis :
Je me souviens de Melpomène, J'erre eni'or criant sur la scène.
Mais, 0 mes bons , mes cliers amis, De ce trouble bientôt remis , Je retombe dans mon enfance , D'un rien, d'un paj)illon épris, Papillon moi-même . et surpris Dans ce doux transport d'innocence , Semblable à ces charmants esprits .
Follets, actifs et favoris.
Oui soignent les jardins chéris De leur belle et jeune maîtresse , Je vais , viens , me repose , agis , I/œil sur le clos , sur le logis, Heureux, léger, jouant sans cesse.
Volage abeille du Permesse .
r)"air et de fleurs je me nourris ; J'échappe à ma tragi(|ue ivresse.
Et vas retrouver la sagesse Dans votre àme et dans vos écrits.
EPITIIE 4 RICHARD,
l^;^I)^^T ma convalescenck.
lUchard , il faut que l'on se quille : C'est la loi du sort, tout (init.
Moa horizon se rembrunit.
Et mon déclin se précipite.
La tombe alleiid mon dernier pas.
.l'entendrai bientôt, mais sans plainlc Le mobile airain (pii nous tinte La crise et l'instant ilu trépas.
Cette fièvre où je fus en butte , A coups de bélier sourdement, Sapa dans l'ombre un bâtiment Aujourd'hui penché vers sa chule.
Je crus , dans ^es sombres vapeurs, Voir au sein d'un abîme ùnmense .
Roulant nos maux et nos erreurs, Trois torrents se perdre en silence.
Le passé , temps chargé d'etmui , A peine né , s'y prt cipite ; Le présent en presse la fuite ; L'avenir se jette sur lui.
Dans quelle morne rêverie , Dans quelle sombre illusion .
Ma vague imagination EnUaiua mon àme tleiric '
Sous combien d aspects odieux ,
Mille effrayantes impostures,
Mille étranges caricatures
Se croisaient sans cesse à mes yeux !
Ami , sage amant du silence ,
Nos cœurs dès longtemps n'en font (pi'un ,
Et nous avons mis en connnun
Les trésors de noire iniiiti,ence.
ïe rappelles-tu ce bon temps.
Lorsqu'à pied , sans suite , et contents ,
Nous allions dîner tous les ans
Sur un monastère en ruines ,
Sur de vieux débris dispersés,
Où Port-Royal , cent ans passés ,
Pleurait encor sous les épines
Ses murs détruits et renversés ,
Aujourd'hui sous des terres nues ,
Ou quelques moissons inconnues ,
A l'œil du passant éclipsés.
Là nous devions en vrais ermites .
Manger bientôt avec grandfaim
D'un oiseau gourmand , très-peu lin ,
Que l'on doit pourtant aux Jésuites.
D'avan'-e nous le dévorions ;
Tous deux en paix nous cheminions ,
Quand vers nous s'avance une troupe
Habillée en or , et portant
Des rois le costume éclatant
Sur leur cou , leur gueule et leur croupe.
En avant marchait un bâton
Qui portait celte inscription.
En lettres larges , magnili(jues :
LE THÉATr.E nES ClilENS TUACrOLES.
Leur maître jue voit. " Quoi! c'est vous 1
'( Vous , monsieur Ducis ! Qu'il m'est doux ,
" En plein air, dans ce lieu sauvage,
" De vous rendre un public honunage !
" Avec ces messieurs nous allons
<■ Dans im château des environs ,
« Représenter Jjihigénie.
« Notre priocesse esl fort jolie :
« \ oulez-vous bien , je vous en prie ,
« En voir la répétition ?
« La route esl le lieu de la scène.
'< Allons , messieurs de Melpomène ,
" Il faut ici vous signaler. "
Je vois déjà se rassembler,
Avec leur figure joyeuse.
Leurs chansons, leurs reins excellents.
Leurs longs fouets,leursgrands chapeaux blancs,
Tous les muletiers de Chevreu.se.
J'aperçois d'autres spectateurs.
Les très-respectables pasteurs
El de Chcvreuse cl de l'ainpicrrc.
EPITRES
Leur li'ûnt pur n'est point trop sévère.
Ils assistaient innocemment
A la tragédie en plein vent,
Même avec un peu de poussière.
Mais sur ses pattes se dressant,
Uh ! qu'Achille est beau sous son casque !
Et sous sa coiffe ou bien son masque,
Qu"Ipliij,^énie a l'air channanl !
Ayamemnon, lier, imposant,
D'Achille n'est pas trop content.
Entre eux survient une bourrasque.
Mais quel rapide mouvement
Tout à coup entraîne l'orchestre !
La basse ronfle en gémissant,
Le cri du fifre est plus perçant,
Le baut-bois est plus déchirant :
Quentends-je? ôclel! c'est Clytemnestre,
L'œil en feu, l'œil étincelant.
Bravant les Grecs, bravant Ulysse;
Il Père barbare, oui, c'est mon sang !
« Vas, tu n'es qu'orgueil, injustice.
« Viens donc m'arracber mon enfant,
« Le fruit, ce cher fruit de mon flanc ! »
Et cette mère eti ce moment.
Sur ses quatre pattes tombant.
Se soulage en levant la cuisse.
^'os Duménils et nos Lekains, Dans les jours de notre jeimesse, Sur notre scène enchanteresse Prédoniinaiciit en souverains :
l\ous respirions et leur ivresse, Kl leur fureiu', et leur tendresse, Criant bravo, ballant des mains.
Richard, un auiour idolâtre 'l 'enttaine encor vers le théâtre ; Guètré, le bâton â la mnin, De nos acteurs de grand chemin, En tremblant je te vois irop proche, Et réservé pour notre faim Ce dind'in piqué d'un lard fin S'éch^ippe, hélas! de ta sacoche.
Rien donc, rien n'a pu 1 empèi^her.
Quelle est, P>ichard, notre iufortune!
Déjà, p')Hr se l'enlr'arrachcr, Toutes les gueules n'en font qu'une : C'est une curée, un débat ; On s'a harne, on moi d, on se bat ; C'est et Clytemnestre, et sa fille, De Pcliips l'antique famille, Llysse, Achille. Agameumon; C'est (le 'lents la Discorde armée; C'est la Grèce entière affamée Qui se jette sur Ilion :
Et tout ce que fitdans sa iiaine, Sur Troie, et l'Aulide, et Mycène, On le fait sur notre d indien.
Mais sur la troupe combatiante, Et déchirée et déchirante.
Ln fouet claciue et s'clève en l'air.
C'est le sceptre de Jupiter :
Toute gueule alors lâche prise, Et la Grèce est calme et soumise.
Mais Achille menace encor :
11 frémit dans son harnais d'or.
De s'ajuster chacun s'occupe :
La princesse a repris sa jupe.
<i Hé bien ! me dit le directeur, " Êles-vous conient? — A merveille !
« La pièce est ma foi sans pareille. »
— Oh ! pour votre OEdipe, j'aurai.
Avec sa barbe vénérable,
Un barbet, iXestor admirable, Qu'à plaisir je cosluniei ai.
Oui, parbleu ! je le trouverai ; Mais pour veiller sur sa personne.
Je lui ménage une Antigone Qui la patte lui donnera.
Leur seul aspect attendrira.
Sur la route on se rangera.
Puis, voyant la fille, on criera :
Regardez, messieurs, la voilà!
Quel spectacle pour la morale !
(]'est la piété filiale.
Tout Paris en raffolera.
Mais ce dindon, je me reproche Qu'il soii mangé, j'en suis confus.
— Que voulez-vous? n'en parlons plus.
— C'est qu'il faut, e.xact là-dessus, Bien coudre et fermer sa sacoche.
Cts messieurs n'en ont laissé rien :
]ls font grand cas de la volaille;
Et vous avez vu la bataille.
Tous les grands talents mangent bien.
— Mais dans vous que j'aime et j'admire Ce zèle ardent que vous inspire Racine et cet art enchanteur
D'un poètf-etd'un grand acteur!
.Mal advienne à qui veut nous nuire !
Gloire soit à vos écrileaux !
Prospérez dans tous les châteaux.
Qu'à la ville et qu'à la campagne Melponièue aous accompagne !
— Au revoir, mon tragique auteur.
— Au revoir, mon cher directeur.
Et vous, divine Iphigénie,
Et vous, Achille. Agamemuon.
EPITHES.
Souleiiez bien voire grand nom, Portez partout la tragédie.
Aux clianips, à la cour a[tplaudie :
Qu'eu roule il vous tombe un dindon.
Adieu, charmante Iphigénie !
Adieu, superbe Agamemnon !
Et IV'clio cent fois nous répond, De loin dans un désert profond.
Adieu, charmante Ipliigénie!
Adieu, superbe Agamemnon, Memnon, memuon, memnon, menuion !
Mais le val!on se décolore ;
El les ombres de tous côtés,
De ses sommets infréquentés.
Tombant, ci oissant, croissant encore.
Nous disent : Il est temps, partez.
Nous voilà regagnant le gîle :
Nous parlons peu, nous marchons vile.
Les bois, les champs sont attristés ;
Nous sentons Pair f.oid de l'automne.
La feuilie autour de nous frissonne :
L'appétit surtout nous talonne,
Le jour s'éteint, le bruit se perd ;
Tout est sourd, lugubre et désert,
Tout est mort, et l'Angélus sonne.
Le cœur à ce .«on plus joyeux,
La nuit déjà couvrant les cieux,
A travers les bois, les broussailles,
Pays assez peuplé de loups,
Nous courons plus vite à Versailles
Pour souper et dormir chez nous.
Toi, Iiichard, mon ami, mon frère.
Déjà je te vois embrassant
Tes cousines, trio charmant.
Et puis, secouanl ta poussière.
Ta bonne tante qui t'attend.
Et moi, de voler chez ma mère,
Le sein de plaisir paljitant,
Avec quelque peur cependant.
« Ah, mon lils ! la nuit est bien noire ;
<i II est tard : n'as-lu pas dû croire
" Que je pourrais m'in(juiéter?
(I — Pardon. Mais pour nous arrêter,
<i II nous est survenu l'histoire
'I Qu'en soupant je vais vous conter.
" — Une histoire! — Oui, de tragédie.
« Sur la route avec des curés,
<i Et des mulets très-bien ferrés,
« Je sors de voir Iphigénie.
<i — Quel conte ! es-tu fou ? — Mon Dieu, non .
<i Je quitte Ulysse, Agamemnon.
1 Ces messieurs aiment la volaille,
' Ont grand appétit, mangent bien.
" t)i vous aviez vu la bataille !
<i — Pour le coup, je n'y comprends rien.
'I Ce n'est (ju'une courte démence.
« Ton cerveau, j'en ai l'espérance,
'I Ne sera pas toujours timbré.
" Mais enfin, te voilà rentré :
« As-tu faim? — Grand'faim. — Allons vite
<< Fanchon, ta carpe est-elle frite?
« Sers à mon (ils ton bon civet. »
Près de moi ma mère se met,
Auprès d'elle est sa favorite
Qui l'aime et jamais ne la quitte,
Rosette enfin. Fanchon nous sert.
Les yeux sont gais, le feu pétille :
Le civet vient, le bon vin brille.
Puis, voilà le joli dessert,
Le raisin, le rocfort, la poire,
Noyau, fleur d'orange, et l'histoire.
Ma mèî e écoute, et mon caquet
Fait les délices du banquet.
Les chiens tragiques la font rire;
Et tout bas je lenten lais dire :
« Ah, Rosette ! avec sa terreur,
<i Et quelquefois même l'horreur
« De sa noire et tragique muse.
" Par sa franche et vive douceur,
« Par le rire et l'esprit du cœur,
" Que mon fils m'étonne ou m'amuse !
" Tu le sais, c'est mon pauvre enfant,
<i Qui tant m'aime et (pie j'aime tant ' .
Mais l'iiorloge au lit nous appelle.
Sur sa dame, en garde fidèle, Rosette aura soin de veiller, Las et content, près d'une mère Vertueuse, aimable et si chère.
Ah ! quel bonheur de sommeiller !
Pendant la comnnaie prière, Les fleurs qui versent le repos, Sur mes yeux nageants, demi-clos, Retenaient déjà ma [)aupière.
Cependant Morpliée en cheiiiiii, Sur sa route, avait de sa main Touché le lit sourd, pacifique, Oii ma mère à son ai>e, à fond.
Gomme après l'exorde, au sermon, Goûtait un sommeil angé!ique.
Mais j'entends le ciel en courroux ; L'air s'émeut, l'orage s'apprête.
La foudre s'approche de n )us.
Brillez, éclairs ! vents, battez-vous !
Tombez, torrents ! mugis, tempêlfi !
Moi, je sens pleuvoir sur ma tète L'esprit des pavots les plus doux.
KPITKKS.
i:i»JTHi: A GÉPiARD.
Août 1805.
Hérilier du Corréj^e, heureux dépositaire
De sa if race et de son pinceau,
Sur qui Vénus dans ton berceau
Souffla trois fois le don de plaire ; Comblé de ses faveurs, devais-tu donc un jour, Quand son lils lui préfère une amante mortelle.
En nous montrant Psyrlié si belle, Du crime d'être incrat justifier l'Amour? Assise auprès du dieu, qui ladmire et l'adore, Muette, elle s'étonne, et se cherche, et s'ignore. O ciel ! que de candeur, de grâce, de beauté, Dans les contours .si purs, dans la limidilé De ce vivant ali):*iire où l'Amour doit éclore! Psyché, que de ce dieu la bouche qui t'implore Puisse, en pressant ion sein, doucement l'animer ! îVe soupçonnes-tu pas l'heureux besoin d'aimer ? Pourquoi priver ton cœur d'une flamme si pure?
Les luis (juil donne à la nature,
(Tcsl toi (pii vas les lui donner.
Pour le li!s de Vénus il n'est point de cruelles;
Mais. Psyciié, ne crains point ses ailes;
Ta pudeur vient de l'enchaîner.
Oui : c'est cet Amour pur, innocent et timide.
Ennemi de toul art perfide, Oue ton pinceau, Gérard, m'offre avec la beauté,
Avec sa clia>te nudité.
Ah! (ju'est-il devenu? malheureuxquenoussommes! Les inmjortels l'ont fait pour le bonheur des hommes : Ingrats! jusqu'à l'amour, nous avons tout gâté, 'l'un pinceau me le dit ; Heureux qui. dts l'enfance, !N "a jamais séparé l'amour de linnocence ; Qui, tendre et recueilli, le porte dans son cœur.
Sans rien [if rdre de sa langueur.
Rien de ses longs désirs, rien de .sa douce llanune,
Qui le couve au fond de son âme
Comme un avare son trésor!
'l'on pinceau me le dit; Aux vains attraits de lor, El du luxe et du monde, à tout autre avantage Renoncez sans regret, ô vous ([u'amour engage :
Taisez vos nuits, chantez vos jours ; ISe faites rien qu'aimer; amants, aimez toujours.
Pour aimer encor davantage.
Mais (piel effroi succède à mes heureux transports ! L'astre du jour s'abaisse, il meurt, la nuit s'avance. Sur des ciiauips attristés s'étend un crêpe immense, Sur des étangs profonds règne un affreux silence. Malheur à (pii dans l'ombre approchera les bords De ces donnantes eaux de l'empire des morts !
Où va donc ce vieillard, à 1 air noble et sévère,
Pauvre, aveugle, errant sur la teiTe?
Dans le fond de son cœur profondément blessé, Courageux et souffrant, il porte, comme tm père, Des replis d'un serpent un jeune h*inime enlacé, Mourant sur son épaule, et sur son cou pressé, Palpitant sous les coups de sa dent meurtrière. Hélas! c'était son guide. Où pourra-t-il couvrir
De pleurs et d'un peu de poussière
Ce ten ire ami de .sa misère.
Qui mendiant, pieds nus, du pain pour le nourrir -,
Qui sur son sein vient de mourir,
El devait fermer sa paupière?
Que son front est auguste! il me parait sacré. Oui : ce front dans les camps fut jadis honoré. Les lauriers sont absents, la gloire y siège encore.
Qui peut-il être? je l'ignore.
L'Olympe s'est ouvert. Son nom descend des cieux, En traib de flamme écrit. J'y vois, j'y vois les dieux, En conseil assemblés, corilempler Bélisaire. La nuit recouvre au loin l'horizon solitaire, Vieillard, attends encore; un jour plus radieux
Te paiera la douce lumière
Qu'au gré des tyrans de la terre Un fer rouge et barbare éteignit dans tes yeux. Les immortels, crois-moi, défendront ta mémoire.
De son burin religieux, De son flambeau terrible ils ont armé l'histoire. L'envie accusatrice en vain la combattu.
Ils t'ont donné plus que la gloire :
Dans les champs de l'honneur lu leur dois la victoire; Dans les champs du malheur lu leur dois la vertu. O Gérard ! c'est ainsi que Ion pinceau sublime Te yenge avec éclat des triomplies du crime! Tel est des grands tabhaux le magique pouvoir ; Ils savent effrayer, plaire, instruire, émtiuvoir. là, .sous l'u'il éperdu de l'Envie expirante, LeTemps,prenanUonvol,au scindes airs présente, Relie de sa victoire et de sa liberté. Au ciel, (jui la reprend, l'auguste Vérité.
En un cercle dansant, à ce cercle asservie, Là, s'offre, en quatre états, l'iiistoire de la vie. L'industrieux Travail, par le besoin pressé, Esl sobre, pâlit ni, actif, intéressé, Se lève avant le jour, gourmande la paresse, Ménage, enta.'^se, ac(|uiert, et produit h Piichesse: I La Richesse orgueilleuse, ardente en ses désirs, ! Prétend au superllu, clierche et veut des plaisirs, S'empresse de briller, déjà presque insolente, El rit, en s'oublianl, au lu.\e (|u'elle enfante; Le Luxe corrupteur, de mollesse abattu.
Court d'excès en excès, foule aux pieds la vertu, I Irrite de ses sens la fougueuse impuissance.
KIMTHKS.
^JSI
El |»ar lor qu'il piodii^aie amène riiulii;:ence ; L'Imli^ence lioiiteuse erre et fuii en tous liei)x, Mange son pain dans l'ombie, et se dérobe aux yeux Bapproclie ses lambeaux où Torgueil vit encore. El tend sa mainlreml)Ianteau Travail (|u'elleiiu[il()re Le 'Jravail secourable aime encore à l'aider, A la fille du Luxe il aime à succéder. Dans un cercle ciernel ainsi le temps ramène Le prix, le chàliment, le plaisir et la peine. Poussin, voilà comment ton pinceau nous instruit ! Observateur profond, tu cultivais sans bruit Le cliarme et la vertu de ta palette austère. Qui révélait partout ton noble car;ictère. iSimple cl content de peu, mais riche en liberté, Ton crayon solitaire, aux grands objets porté, De Dieu dans la nature étudiant Fou \ rage, Dans riuinnne avec respect dessinait son image. Que j'aime à voir surtout ces augustes déserts ! Sur ces débris du ten^ps que la mousse a couverts Est assis un vieillard, l'amour de sa famille ; Il brave en paix le sort, appuyé sur sa fille. Sa fille dans sa main tient la main d'un époux, El lui montre son fils (|ui rit sur ses genoux. Ce fils, gage naissant de leur chaste tendresse. Déjà promet de loin son bras à leur vieillevse. Je sens tous mes esprits soudain se recueillir, D'un long enchantement mon âme se remplir. Ami, voilà les droits et l'impression sûre De tout sujet tiré du sein de la nature. J'ai d'avance à ton choix reconnu ton pinceau. Mes goûts et ma mémoire, errant sur ce laldeau, M'environnent déjà d'images fortunées.
Oui, mon cœurs'en souvient, dans mf s jeunes années. J'errais seul et pensif sur ces soumiets neigeux. Témoins des simples mœurs du Germain courageux, Où, dans les mouvements de sa chaîne infinie, Serpente dans les aii s la forêt d'Hercynie. Là, d'un peuple pasteur coulent les jours heureux : Ou n'y dispute rien ; tout est commun entre eux. Le ciel voit leurs travaux d'un reganl de tendresse ; En doux torrents de lait s'épanche leur richesse. Là, sous de lon^s abris, par l'hiver assiégés. Habitent leurs troupeaux, sur deux lignes rangés. La mère y lile auprès de sa fille qui chante Et ramène avec grâce un aiguille innocente. L'homme y lègue en mourant sa riche pauvreté A son fils, qui la lègue à sa postérité. Tls n'ont jamais connu la gloire ni l'envie ; Sans l'attendre sans cesse, ils ont goûté la vie. Des saints devoirs du culte une cloche avertit : La prière du soir en éclio retentit.
Mais quel estcetenclosqu'unjeuneenfantmenomme? C'est le jardin des morts, dernier abri de Ihouuuc. Là, soupire à genoux la pieuse douleur.
(Jhaiiue tombe a sa croix, cha(iiie croix a sa Heur. Ce rustique iNestor, que sa force accompagne, Descend-il quehiuefois du haut de sa montagne ; La filaine le révère, et retrouve en ses yeux La dignité de l'iunume et le calme des cieux.
Ami, c'est ce tableau (\ui ï\m\ à ma vieillesse Ce doux temple des nururs qui frajipa ma jeunesse; Cet âge d'or si pur, et frais sous les [)inceaux Comme un lis répété par le cristal des eaux, jpèlre, 'J'u me rends ces pasteiu's, tous, sous leur toit cham- Vertueux et contents, sans y songer peut-être. Le mal, connu partout, là n'est point soupçonné. Oh! que je ])orte envie au mortel fortune Qui, craignant le tumtdte et dédaignant la terre, Et l'avidace et la ruse à son cœur étrangère. Vit, transfuge innocent, chez ces pasteurs beiueux 1 A leur table frugale il s'assied avec eux , Pose un large sapin sur leurs foyers amiques, IN "entend plus les longs cris des discordes publiques ; 11 n'éciiangerait pas son gite et ses pipeaux Contre l'or des lambris, tm sceptre ou des faisceaux. 11 voit, rival de l'aigle, au-dessus des nuages, L'Olympe sur sa tète, à ses pieds les orages; Et libre, s'élançant vers la Divinité, Dans son sein éternel saisit la vérité.
C'estlà, Gérard, c'est là (pie ton pinceau s'alhune, Que, plein du feu sacré dont l'ardeur te consume, Tu trouvas ce vieillard et ces époux charmés, Cet enfant qui sourit sin- des genoux aimés; ^:es deux temjjs de la vie excitant lems tendresses, Ces époux, à la fois, l'appui des deux faiblesses, Ces soins dont une mère entoure nos berceaux, Ces soins dont une fille entoure nos toudieaux, De nos plus chers plaisirs source abondante et pure, Cercle heureux de bienfaits cpie décrit la nature. Ou toujours ni'lle espoirs, (|ue nous devons bénir, Consolent le présent et peu])lent l'avenir. De devoir et d'amour, ah ! ce retour fidèle, D'une immense union cette chaîne éternelle. Ces doux lres(U-s du cœur, qui craignent d'en sortir, C'est loi, Gérard, c'est toi qui me les fais sentir.
Heureux cent fois l'artiste, épris de la nature. Qui la voit, comme toi, belle, sensible et pure ! Il en fait, par son art, peintre cluri des cieux. Et le chai me de l'âme et le plaisir des yeux. Ami, qui mieux (lue toi, dans de frais paysages. Nous rendrait du Poussin les éloquents ombrages, Ces sites enchanteurs (|ue le jour va (|uitler, Que le jour va revoir, où l'on voudrait rester; Ces déserts qui, peu|;ksd'un ou deux personnages, Font penser les aii'ums cl soupirer les sages.'
EPURES.
Tu dois aiiner les bois, les prés et les ruisseaux ; Moi. j'aime aussi les fleurs et la paix des hameaux. Où sont ces beaux tilleuls, si cliers à ma jeunes!-e, Où j'ai ;.Mavé, tremltlant, le nom de ma maîtresse? Voilà lombre du saule, où. loin d'elle exilé, Pour Tiiérèse cent fois ma musette a parlé. J'étais né pour les champs. Oui, mm cœur le répète, On aurait dit Ducis, comme on dit Timarette. J'aurais béni mon sort dans un emploi si doux. Pourquoi faut-il que né pour d'aussi simples c^ofits, Avec tant d intérêt j'acconqjaijne le Dante ^lu- ces étangs glacés, séjour de l'époux ante, Où d'affreux criminels, en d'énormes douleurs. Donnent, baissant leur tète, une pente à leurs pleurs? Mais c'est trop voir de pleurs cette rive fumante, Où la nature est morte et la douleur vivante. Où suis-je? Quels concerts ! Ossian, je le vois ! Chantre des temps passés, j'ai reconnu ta voix.
Qu'elle est Tjrle ei mélodieuse!
Jamais ta harpe harmonieuse Avec tant de transports n'a frémi jous tes doigts. Entends-je le dernier de tes hymnes célèbres ,
Eu cliantant tu baisses les yeux
Qu'ont couverts des voiles funèbres.
Chargé dans et d exploits, de vertus, de ténèbres,
Tu n'en es que phis près des dieux.
Dépassant cette tour antique,
Lastre timide de la nuit
De son rayon mélancolique Argenté les longs (lots de ta barbe qui fuit
Sur ton sein large et poéti(]uc.
A tes pieds un torrent, (pii serpente avec bruit, 'J onibc, écume et s'éciiappe au moment qu'il me luit. Mais Fiiigal voit du temps rouler le fleuve immense ; 11 y -^oit le passé, le présent, l'avenir. Et, sa main sur son front, par un long souvenir, Il le descend, remonte et médite en silence. Le ciel de ses penchants a fait sa récompense. Il rêve encor l'amour, la gloire et les combats. Autour de sa compagne il a passé son bras,
Qui n"a pas pu quitter sa lance.
Dans la plus douce extase. Oscar et Malvina,
(Jue le tendre hymen enchaîna, L'un sur l'autre appuyés, respirent sans alarmes Ce sentiment si cher qui les rentlil heureux ;
Sur les vents sans cesse avec eux
Ils en emporteront les charmes ;
Jls en retienni-nt quelques larmes; |deux.
Et leur doirue , à leurs pieds , les garde encor tous Mais pounjiu)! dans les airs ces beautés ravissantes Ont-elles sus[»eudu leurs corbeilles brillantes;'
C'est pour toi, vieillard généreux.
Tandis que lu m'enchantes.
Mille palmes riantes,
Mille Heurs odorantes
Pieu vent sur tes cheveux.
Triomphe, il enesttemps. Oui, ta couronne est prêle; L'étoile des héros va briller sur ta tète. Tu chantas la vertu, la valeur et l'amour. Monte aux cieux, etdescieuxjusqu'à l'astre du jour,
Fils de Fingal, vole à ton tour A travers les climats de ce vaste séjour. Couché sur les zéphyrs, penché sur la tempête, Hôtelég^r des vents, habite désormais Ces airs d'ond3res peuplés, ces mobiles palais. Ta harpe y gémira sous tes doigts fantastiques. Astre pâle et chéri des cœurs mélancoliques, L'amant croira t'entendre à l'heure du berger, Cette heure de désir, d'att-.'nte et de danger. Avec la voix du nord grondant sous nos feuillages, Sous des rocs caverneux, taillés dans les nuages, Tu pourras l'accorder. Guerrier, si tu le veux, Cond)ats contre l'éclair, sous la grêle et les feux; Saisis, éteins la foudre au milieu des orages.
Ossian, non, jamais les ans ne flétriront
Tous ces lauriers du nord entassés sur ton front;
Le nord a dans ton sein concentré le génie,
La vigueur sombre et l'harmonie, Les élans imprévus de la sublimité,
Et surtout la mélancolie, Long tourment, mais si clier, si plein de volupté; Duvet où l'on s'enfonce, on s'endort enchanté ; Incurable bonheur d'une àme recueillie,
Dans ce qu'elle aime ensevelie.
Qui vit, s'enivre et meurt du miel qu'elle a goûté.
Grâce au charmant Virgile, à noire immense Homère; Nous parcoui ons, vivants, leurs champs Elysiens : Mais (|uoi ! l'Ecosse aussi n a-t-elle pas les siens, Ses bardes, .ses guerriers, .sescliasseurs, sa bruyère, Ses époux fortunés, avec leurs doux liens, Flottant sur des coteaux d'argent et de lumière, Ses lances de vapeur, ses chars aériens i*
Là, tous deux nous verrons, quand il faudia s'y ren- Celte Calédonie où Fingal a vécu, |dre,
Ce peuple que jamais les Ivomains n'ont vaincu, Ces combattants si liers, ces belles au cœur tendre... De ce climat de 1er nous verrons l'àpreté. Ces sommets du Cromia, dont les sapins frémissent, Parmi ces rocs épars où les torrents rugissent, Les toits de la pudeur, de l'hospitalité;
Des vieill.irds le respect anticpie.
Les berceaux endormis par un chant romantique. Le culte des tombeaux, les fêtes de Selma ; Et nos Ajax du nord, dans leur pompe rustique. Environner encor cette harpe magique,
ÉPI TRES
tisr,
Dont Ossian les enHanima.
Oui, Gérard, pour ta bienvenue, Trennmor, Finirai, Oscar, vers loi s'avanceront ;
Leurs femmes t'environneront,
Tous leurs bardes te diJuiteront ; L'Anliijone du nord, dans sa joie in;?énue, La tendre Malvina s'inclinanlsur la nue En laissera tomber des lauriers sur ton front.
El moi, seul avec ma muselle, Sous mon nuage, auprès de Thérèse muette.
Enfin devenu Tiniarette, Ne laissant que de loin entrevoir a demi
El mes traits septuagénaires,
Et mes montons imaginaires, Je dirai, vieux pasteur, de la foule ennemi : «Ce Gérard qu'ont chéri tant de beautés nouvelles,
«Et qu'il rendit encor plus belles,
«Il fut mon peintre et mon ami.»
EPITUE A CAMPENON.
Toi qni chantas les fleurs et leur flamme secrète, Homme des champs, cnpur tendre, esprit juste et poëte, Chez moi par Andrieux liôte aimable amené; Ami, nouveau trésor qu'un ami m'a donné. [ce, Dans ce mois des moissons où, marquant ma naissan- Son vingt-deuxième jour, sur ma tète, en silence. Si ce jour m'est donné, des doigts glacés du Temps Fera tomber le poids de mes quatre-vingts ans ; De moi, cher Campenon, accepte cette épilre.
Poètes tous les deux (c'est notre plus beau titre), Cherchons contre le nord, (juand le vent soufflera. Par son double njanteau quel mont nous défendra; Par où les doux zéphyrs sur leurs ailes vermeilles Nous rendront au printemps nos vers et nos abeilles ; Comment dans nos jardins l'Hymen, ce lîls descieux. Ouvre à l'amant des fleurs un lit mystérieux ; Comment un souffle errant sur tant de jeunes tiges Sait dans leur sein fécond opérer ses prodiges. Mais où suis-je ? à Gessen tes vers m'ont transporté. Je suis devenu père, et mon fils m'a quitté. J'ai fait partir exprès un serviteur fidèle. Qui se cache et le suit. J'attends tout de son zèle. De quoiva-t-il ra'insiruire? Ah ! si Tingrat m'a fui, Ma ti ndressele cherche et veille encor sur lui. Je suis toujours son père. En ruineuses fêtes, En plaisirs scandaleux, en vénales conquêtes, Peut-être que déjà son or s'est épuisé ; De besoins, de douleurs, de sa honte écrasé, S'il s'était repenti? Si Dieu, dans sa clémence, Eut daigné mettre un terme à sa courte démence .' ,
Par un ange à Tobie un fils fut rameiu- : Si ce même ange... Hélas! quel est l'infortuné Que j'aperçois de loin, triste, errant, solitaire? Sa figure est souffrante et n'est point étrangère. 11 n'o<e s'appro("her des lentes d'Isinaël. Avançons. Dieu! c'est lui, c'est lui ! c'est Azaël! Mon fils, viens dans mes bras ! va, j'ai plaint ta misère; Va, tout est pardonné ; te voilà chez ton père. Que je t'embrasse encor !
Sur un plus grand tableau.
Quel front noble et touchant jette m\ éclat nouveau ? Tu sais du Tasse, hélas! lesmallieurset 1;> gloire. S'il était mort du moins sur son char de victoire ! Il est cher aux amants, i! est cher aux guerriers ; Toujours avec le myrte il mêla les lauriers. Entends-tu ses soupirs? entends-tu sa trompette? Il clianta le héros : toi, cliante le poêle ; Offre-nous ses malheurs, marche avec son appui. Etrenais dans tes vers, immortel comme lui!
Mais sur qui la nature, ô trop sensible Tasse ! Versa-t-elleen naissant plus d'esprit et de grâce? Qui connut mieux que toi le charme et la beauté .' Tu cherchas le bonhen.r, tu l'as souvent chanté : L'as-tu trouvéjamais? C'est en vain qu'on l'appelle; Il fuyait devant toi, ce fantôme infidèle. Sur ton front noble et pâle et tes traits effacés, Tu portais de l'amour tous les chagrins tracés. Tu seniblais. sur ton cœur, soumis et sans murmure, En y portant la main indiquer sa blessure. Hélas : l'amour pour loi fut un fatal poison, Et par une autre Armide il troubla ta raison.
O combien cette ardeur, de tant d'attraits remplie. L'accabla des tourments de la mélancolie ! Cnmpenon, sur ta lyre, en disant ses malheurs, Oui, souvent de tes yeux tomberont quelques pleurs. Mais d'un triomphe heureux la marche qu'on publie D'un sptctacle nouveau va charmer l'Italie. Le Tasse, sur son char, va donc, il en est temps, Écraser, sans les voir, tes ennemis rampants, ^lais non... Barbare Envie, à force de lui nuire. Toi qui brisas son cœur, jouis, le Tasse expire. Tn ne le suivras point son triomphe odieux. Et déjà son aspect n'afflige phis les yeux. C'est demain (pi'à son char s'ouvrait le Capilole : Char, triomphe, laurier, aujourd'hui tout s'envole. Ce fut donc là ton si-rt, 6 Tasse infortuné ! Mais va, pour le malheur tout grand poëte est né. La gloire offre à sa fiouclie uu iiiiel (lu'elleeii.pi)isonne; Et c'est sur son tombeau que la mort le couronne. On y vient apporter des regrets superflus : Et la palme est à lui . quand il n'existe plus ,
r,i'iTKi:s.
Bieulot l'Envie espère (ami, c'esl la ma crainte) Porter à Ion repos quelque cruelle alleinte. Les persécutions sont l'impôt qu'en tous temps Ce monstre adroit et bas fait payer aux talents, La ^1 lire est son Hcau ; sa terreur, le génie ; ]1 !»' liatte, il le mord ; il le sent, il le nie. L'apenjoil-il. il fuit .-aiiscine nous le voyions ; Ll, s'il reste, il s'aveugle, et meurt de ses rayons.
M;ii.s Ion cœur noble et doux, iniiis ta bonté, pent-étie L'apaiseront du moins, si pourtant il peut l'être. A qui donc as-tu nui ? Le ciel t'a fait, je croi, A peu près, Canipenon, intrigant comme moi, Comme Uroz, Andrieiix.'Jonjonrs calme et sincère, Va. jouis de ta muse, et suis ton caractère. 'J'u \as louer Delille : ali ! sans être llatteur, Son éloge aisément coulera de ton cœur, A'ous aurez su chanter, avec des menrs pareilles, L'amour et l'amitié, les fleurs,et les abeilles. Tu feras comme lui : si la dent des pervers Attaijna qnehiuefois et sa vie et ses vers, Sji). se |)l;iin<lre, il r'iargcii, de peur de les confondre. Et sa vie et .ses vers du soin de leur répondre.
Aussi, dans son cercueil en l'y voyant porter, Tout un peuple, à grands tlols, se plut à l'escorter. Il se mit du convoi : juste et dernier bommage (,)iril rendit au poète, à riionnèle homme, au sage, Au mortel né sans fiel, à la raison .soumis, Qui traita doucement jusqu'à ses ennemis !
]Non,ton corps, ô rJelille, au [lied du sanctuaire. ISe fut point amené par un char funéraire. Tes disciples eux seuls, sous un soleil ardent, Chargés de ton cercueil, haletant, s'entr'aidant. (iravissani l.i montagne, au tem[tle' le portèrent. Le char suivait leurs pas, (jiii souvent s'arrêtèrent. Hien d'un si cher fdrdeau ne put les détacher. Qui ne le portait |)as .s'empressa d'y toucher. Q)uels regrets le Parnasse en ce jour fit paraître ! Les poètes, en deuil, accompagnant lein* maître, Piir leur marche, en bilence, exprinuiieut icars douleurs, Et letlrapciu'ils tenaient l'ut mouillé de leurs pleurs. Des talents et des mœiu's telle est la récompense.
Qu'elle t'arrive tard, ami d(»nt la prudence. Le courage, le goût. m'épar:;na. grâce aux cieux, De mille obscurs détails l'ennui laborieux; Enfin, me procura le bruit, fâcheux peut-être, De trois tomes entiers qui vont bientôt paraître !
Jadis, cher (]ampenon, mes forces s'éprouvaient Sur des sujets hardis, et que seules pouvaient
> \ féslise S.-iiiit-Lticuuc-au Mutit , au liaut de la nionlagiic Sainlt-Oencviève.
Porter de Shake-pir les tragiques épaules.
Né pour l'humble ruisseau, je reviens à mes saules,
A leur feuillage doux, tendre, pâle, amoureux.
Jeune, ils ont fait ma joie, et je mourrai près d'eux.
A tes goûts, comme moi. tu resteras fidèle.
i\lon astre, ami du tien, vers les champs nousappelle ;
Vers les champs, mon ami, tu reviendras toujours.
Va, chante aussi le saule', il est cher aux amours.
L'agneau paît volontiers sous son ombre légère ;
Et puis qui voit l'agneau voit bientôt la bergère.
Quel charme, quand de loin je la voyais venir!
O garde-moi. niî muse, un si doux souvenir'!
Queilis-je, ami? du 'lasse, ah ! trace-nous l'histoire ;
Attache à ce grand nom ton bonheur et la gloire.
Mais à peindre son cœur songe à bien t'ai»pliquer ;
Quel talent ! et (piel sort ! comment les expliquer?
Sous tes pinceaux touchants je crois le voir d'avance
Traînant dans son pays la hideuse indigence;
Déjà par sa pâleur habitant des tombeaux.
Et. comme d'un linceul, couvert de ses lambeaux.
Du rire et du dédain suivi sur son passage ,
Il ne changeait de lieu que pour changer d'outrage.
Vous faut-il desdouUurs, 6 poètes fameux!
Et (|ue pour nos plaisirs vous .soyez mall'.eureux?
Notre âme est-elle un sol que les ennuis fécondent?
Ah ! lebonlieur s'enfuit où les larmes abondent.
Que de pleurs, de regrets, de dégoûts, de revers,
Croissent partout semés sur ce triste univers !
Mais parmi tant de maux, tout prêts à nous surpren-
Ami. c'esl la pitié qu'il faut toujours entendre. |dre.
La pitié ! la pitié ! don clier. don précieux.
Qui convient tant ;i l'honune, et qui nous vient des cieux.
La raison . à p is lents, marche et cherche à s' instruire:
La pilic dit un mot. je pleure et je soupire.
Je plains même un mécîiant. dans sa propre mai.son, Réduit à redouter le fer et le [)oison. Piien ne peut arracher la pem- de ses entrailles, 11 craint d'être, en rêvant, tralii par ses murailles. Il n'ose plus dormir. Ah ! dans de noirs accès. Si son bras se ranime à de nouveaux forfaits, Sanscju'nn taureau .s'embraseet que l'airain mugisse, Pour le punir, grand Dieu ! du plus affreux supplice^ De riiiirreur de .se voir qu'il frénii>se abattu ! Qu'il vive ! et, pour enfer, montrez-lui la vertu
Avouons, mon ami, qu'ayant deux jours à vivre, A de cruels moments notre destin nous livre. Le ciel a mis pourtant du fruit dans nos travaux, De l'espoir dans la crainlN et des biens dans nos maux. L'honuète homme surtout doit craindre plus d'un picgo.
' Voyez la rf^pousc de M. CimpcDon , à la mile de celle éiiilrc.
KPiniKS.
() rnnime il iloil prior (|U(' If cit'l le protc-L^e ! i;énis()it l'astre lirureiix (pii si souvent m'a lui, Cet aslre ami ihi faible, et (lui vieille sur lui ! Sur un terrain suspect lorsiiu'en paix je sommeille, Si le serpent s'approclu-, un lézard me réveille. Arion qu'à la mer je viens de voir jeter, Un dauphin sur son dos est fier de le porter. Cet antre me fait peur, m'inspire la tristesse; De noirs sapins dans l'air il porte la vieilles.se; Ses flancs sont hérissés, d'affreu.v ro-hers couverts : Oui. mais il me défen 1 du vaste assaut des mers. J'y trouve un abri -ùr, des bancs de roches vives, Des nymphes, un jour tendre, et lies eaux fugitives, Etcpielques lits de mousse ei des réduits charmants, Palais du doux repos, sourds au long cri des vents. Il faut enfin, il faut qu'en égayant ma muse. Avec toi, Campenon, un instant je m'amuse. Ami, tu m'as cru pauvre : hé bien, détrompe-toi. (Chacun cherche à me plaire, à s'attacher à moi. L'un veut que de ses soins mon potager s'honore, Ou .s'installer .sous moi le sacristain de Flore ; L'autre écrire mes vers sortant de mon cerveau; L'autre garder mon bois, mes nids et mon caveau ; Et tu sais, mon ami, tu sais bien sur la terre Si jamais j'eus bosquet , potager ni parterre. Né sans ambition, avec peu de désirs.
Mon luth fit mou destin, mon emploi, mes plaisirs. Il ne me doruia pas un clos, des métairies, Mais le sommeil, la paix, les riantes féeries, Cet artcliarmant des vers par la grâce enfantés. Bien.s-fonds de La Fontaine, et qu'il a tant chantés, Heureux au jour le jour, rêvant, me laissant faire, De moi pourtant toujours je fus propriétaire. O pauvreté tramiuille ! ô véritable bien ! Heureux, cent fois heureux le mortel qui n'est rien, Qui dans son (;œur en paix, seul trésor à défendre, Sans craindre et désirer, commander ni dépendre, Toujours libre et soumis, dans un juste milieu, Aliandonne et ce monde et l'avenir à Dieu !
Pourquoi l'homme veut-il, gonliant son existence, Exhausser jusqu'au ciel sa superbe indigence? Son néant sort partout. Pauvres mortels... hélas! Ils se parent souvent d'un bonheur qu'ils n'ont pas; Mais Dieu de son bonheur, leur commun héritage. Entre tous ses enfants fait un égal partage, 'l'ont est sous son empire et juste et paternel. Ainsi, dans les déserts, les enfants d'Israël, Sans qu'elle s'altérât ( la Bible nous l'atteste ), Ne pouvaient conserver de la niaiie céleste Que la part qui devait sufiireà leurs besoins. San.s que l'un en eût plus , sans que l'autre en eût moins. Tous en avaient assez ; et sans soins, sans murmure. Chacun dînait sa faim, content de sa mesure.
C'est ainsi, Campenon, (jn'on vil à ton foyer. L'âme est sur tous les fronts et vient s'y déployer. Ce neveu c'est ton fils ; cette nièce, la fille. Toujours l'homme des cliami»s fut i)ère de famille. C'est au bo'i Atidrieux, ami, que je tedoi; En nous liant ensemble, i\ a liait fait pour moi. C'est par lui. par tes soins ((ue mon feu se ranime. El (pie Forsell me grave, et que Didiit m'imprime. Didot. lu le connais ; c'esî notre ami commun. Mais je frémis. On sonne. Encore im importun !
— Permcitez-vous, monsieur, ([ue l'on vinis [.arle afi.rire? —A moi! je n'en ai pas. Chez mon hra\e libraire Toulvabien.— Cependant [ion r vous, quoique élran- Je vous conseillerais. ..— Faut-il me déranger ? |ger, — Vraiment oui.— J'ai la goutte; et puis... je lisHorace. Laissez-moi. — Trouvez bonquequelqu'un vous rem- — ZS'ai-je pas Campenon, cet ami précieux ? | place. C'est un autre moi-même, et je vois par ses yeux. Il fera mieux que moi tout ce qu'il faudra faire. Parlez-lui.— Cependant un auteur d'ordinaire...
—.le jiarsponr la rampa^îiie.— En resienclrez-voiis? — nnii;
Mais voici mon adres>e : à Ducis-Campenon.
