A CAMPENON

Toi qui chantas les fleurs et leur flamme secrète , Homme des ehamps,cœur tendre, esprit j uste et poète , Chez moi par Andrieux hôte aimable amené ; Ami, nouveau trésor qu'un ami m'a donné, Dans ce mois des moissons où, marquant ma naissance, Son vingt-deuxième jour, sur ma tète , en silence , Si ce jour m'est donné , des doigts glacés du Temps Fera tomber le poids de mes quatre-vingts ans; De moi , cher Campenon , accepte celte épître.

Poètes tous les deux ( c'est notre plus beau titre), Cherchons contre le nord, quand le veut soufflera. Par son double manteau quel mont nous défendra ;

Par où les doux zéphyrs sur leurs ailes vermeilles Nous rendront au printemps nos vers et nos abeilles; Comment dans nos jardins l'Hymen, ce fils des cieux, Ouvre à l'amant des fleurs un lit mystérieux; Comment un souffle errant sur tant de jeunes tiges Sait dans leur sein fécond opérer ses prodiges.

Mais où suis-je? à Gessen tes vers m'ont transporte. Je suis devenu père , et mon fils m'a quitté. J'ai fait partir exprès un serviteur fidèle Qui se cache et le suit. J'attends tout de son zèle. De quoi va-t-il in'instruire ? Ah ! si l'ingrat m'a fui. Ma tendresse le cherche et veille encor sur lui. Je suis toujours son père. En ruineuses fêtes, En plaisirs scandaleux , en vénales conquêtes , Peut-être que déjà son or s'est épuisé ; De besoins, de douleurs, de sa honte écrasé, S'il s'était repenti ? Si Dieu , dans sa clémence , Eût daigné mettre un terme à sa courte démence ? Par un ange à Tobie un fils fut ramené : Si ce même ange... Hélas ! quel est l'infortuné Que j'aperçois de loin, triste, errant solitaire? Sa figure est souffrante et n'est point étrangère. Il n'ose s'approcher des tentes d'Ismaël. Avançons. Dieu ! c'est lui , c'est lui ! c'est Azaèl ! Mon fils, viens dans mes bras! va, j'ai plaint ta misère: Va, tout est pardonné; te voilà chez ton père. Que je t'embrasse encor!

EPURES. 2o3

Sur un plus grand tableau.

Quel front noble et touchant jette un éclat nouveau? Tu sais du Tasse , hélas ! les malheurs et la gloire. S'il était mort du moins sur son char de victoire ! Il est cher aux amans , il est cher aux guerriers ; Toujours avec le myrte il mêla les lauriers. Entends-tu ses soupirs ? entends-tu sa trompette ? Il chanta le héros : toi , chante le poëte; Offre-nous ses malheurs, marche avec son appui . Et renais dans tes vers , immortel comme lui!

Mais sur qui la nature , o trop sensible Tasse ! Versa-l-elle en naissant plus d'esprit et de grâce ? Qui connut mieux que toi le charme et la beauté ? Tu cherchas le bonheur, tu l'as souvent chanté : L'as-tu trouvé jamais? C'est en vain qu'on l'appelle ; Il fuyait devant toi , ce fantôme infidèle. Sur ton front noble et pâle et tes traits effacés, Tu portais de l'amour tous les chagrins tracés. Tu semblais,sur ton cœur, soumis et sans murmure, En y portant la main indiquer sa blessure. Hélas! l'amour pour toi fut un fatal poison , Et par une autre Armide il troubla ta raison.

O combien cette ardeur, de tant d'attraits remplie, L'accabla des tourmens de la mélancolie! Campenon , sur ta lyre, en disant ses malheurs, Oui, souvent de tes yeux tomberont quelques pleurs.

ao4 ÉPITRES.

Mais d'un triomphe heureux la marche qu'on publie

D'un spectacle nouveau va charnier l'Italie.

Le Tasse , sur son char, va donc , il en est temps ,

Écraser, sans les voir, ses ennemis rampans.

Mais non... Barbare Envie, à force de lui nuire,

Toi qui brisas son cœur, jouis, le Tasse expire.

Tu ne le suivras point son triomphe odieux ,

Et déjà son aspect n'afflige plus tes yeux.

C'est demain qu'à son char s'ouvrait le Capitule ;

Char, triomphe, laurier, aujourd'hui tout s'envole.

Ce fut donc là ton sort, ô Tasse infortuné !

Mais va, pour le malheur tout grand poëte est né.

La gloire offre à sa bouche un miel qu'el le empoisonne ;

Et c'est sur son tombeau que la mort le couronne.

On y vient apporter des regrets superflus :

Et la palme est à lui , quand il n'existe plus.

Bientôt l'Envie espère (ami , c'est là ma crainte) Porter à ton repos quelque cruelle atteinte. Les persécutions sont l'impôt qu'en tous temps Ce monstre adroit et bas fait payer aux talens. La gloire est son fléau; sa terreur, le génie; Il le flatte , il le mord ; il le sent , il le nie. L'aperçoit-il , il fuit sans que nous le voyions ; Et , s'il reste , il s'aveugle , et meurt de ses rayons.

Mais ton cœur noble et doux,mais ta bonté, peut-être,

L'apaiseront du moins, si pourtant il peut l'être.

KPITRES. ao5

A qui donc as-tu uui? Le ciel t'a t'ait , je croi , A peu près, Campenon, intrigant comme moi, Comme Droz, Andi'ieux. Toujours calme et sincère, Va, jouis de ta muse , et suis ton caractère. Tu vas louer Delille : ah ! sans être flatteur, Son éloge aisément coulera de ton cœur. Vous aurez su chanter, avec des mœurs pareilles , L'amour et l'amitié , les fleurs et les abeilles. Tu feras comme lui : si la dent des pervers Attaqua quelquefois et sa vie et ses vers , Sans se plaindre, il chargea , craignant de les confondre,

Et sa vie et ses vers du soin de leur répoudre.

Aussi, dans son cercueil en l'y voyant porter, Tout un peuple, à grands flots, se plut à l'escorter. Il se mit du convoi : juste et dernier hommage Qu'il renditau poëte, à l'honnête homme, au sage, Au mortel né sans fiel, à la raison soumis , Qui traita doucement jusqu'à ses ennemis!

Non, ton corps, ô Delille, au pied du sanctuaire, Ne fut point amené par un char funéraire. Tes disciples eux seuls, sous un soleil ardent , Chargés de ton cercueil, haletant, s'entr'aidant , Gravissant la montagne, au temple r le portèrent.

1 A l'église Saint-Étienne-du-Mont, au haut de la montagne Sainte-Gencvic've.

2o6 É PITRES.

Le char suivait leurs pas, qui souvent s'arrêtèrent. Rien d'un si cher fardeau ne put les détacher. Qui ne le portait pas s'empressa d'y toucher. Quels regrets le Parnasse en ce jour fit paraître ! Les poètes , en deuil , accompagnant leur maître , Par leur marche, ensilence, exprimaient leurs douleur? Et le drap qu'ils tenaient futmouillé de leurs pleurs. Des talens et des mœurs telle est la récompense.

Qu'elle t'arrive tard, ami dont la prudence, Le courage, le goût, m'épargna , grâce aux cieux , De mille ohscurs détails l'ennui laborieux; Enfin, me procura le bruit , fâcheux peut-être, De trois tomes entiers qui vont bientôt paraître!

Jadis , cher Campenon , mes forces s'éprouvaient Sur des sujets hardis, et que seules pouvaient Porter de Shakespir les tragiques épaules. Né pour l'humble ruisseau , je reviens à mes saules, A leur feuillage doux , tendre , pâle , amoureux. Jeune , ils ont fait majoie , et je mourrai près d'eux. A tes goûts , comme moi , tu resteras fidèle. Mon astre, ami du tien, vers les champs nous appelle ; Vers les champs , mon ami , tu reviendras toujours. Va , chante aussi le saule ' , il est cher aux amours. L'agneau paît volontiers sous son ombre légère ; Et puis , qui voit l'agneau voit bientôt la bergère.

1 Voyez la réponse de M. Campenon, à la suite de cette Épitre.

Quel charme , quand de loin je la voyais venir ! O garde-moi , ma muse , un si doux souvenir ! Que dis-je, ami? du Tasse, ah! trace-nous l'histoire; Attache à ce grand nom ton bonheur et ta gloire. Mais à peindre son cœur songe à bien tappliquer : Quel talent! et quel sort! comment les expliquer? Sous tes pinceaux touchans je crois le voir d'avance Traînant dans son pays la hideuse indigence; Déjà par sa pâleur habitant des tombeaux , Et , comme d'un linceul , couvert de ses lambeaux. Du rire et du dédain suivi sur son passage , Il ne changeait de lieu que pour changer d'outrage. Vous faut-il des douleurs, ô poètes fameux ! Et que pour nos plaisirs vous soyez malheureux? Notre ame est-elle un sol que les ennuis fécondent? Ah ! le bonheur s'enfuit où les lauriers abondent. Que de pleurs, de regrets, de dégoûts , de revers, Croissent partout semés sur ce triste univers ! Mais parmi tant de maux, tout prêts à nous surprendre, Ami, c'est la pitié qu'il faut toujours entendre. La pitié ! la pitié ! don cher, don précieux , Qui convient tant à l'homme, et qui nous vient des cieux . La raison, à pas lents, marche et cherche à s'instruire: La pitié dit un mot , je pleure et je soupire.

Je plains même un méchant , dans sa propre maison ,

Réduit à redouter le fer et le poison.

Rien ne peut arracher la peur de ses entrailles ,

il craint d'être , en rêvant, trahi par ses murailles. Il n'ose plus dormir. Ab ! dans de noirs accès , Si son bras se ranime à de nouveaux forfaits , Sans qu'un taureau s'embrase et que l'airain mugisse, Pour le punir, grand Dieu, du plusaffreuxsuppliee, De l'horreur de se voir qu'il frémisse abattu ! Qu'il vive! et , pour enfer, montrez-lui la vertu.

Avouons , mon ami , qu'ayant deux jours à vivre, A de cruels momens notre destin nous livre. Le ciel a mis pourtant du fruit dans nos travaux , De l'espoir dans la crainte, et des biens dans nos maux . L'honnête homme surtout doit craindre plus d'un piège. O comme il doit prier que le ciel le protège! Béni soit l'astre heureux qui si souvent m'a lui , Cet astre ami du faihle , et qui veille sur lui ! Sur un terrain suspect lorsqu'en paix je sommeille, Si le serpent s'approche , un lézard me réveille. Arion qu'à la mer je viens de voir jeter, Un dauphin sur son dos est fier de le porter. Cet antre me fait peur, m'inspire la tristesse ; De noirs sapins dans l'air il porte la vieillesse; Ses flancs sont hérissés, d'affreux rochers couverts : Oui , mais il me défend du vaste assaut des mers. J'y trouve un abri sûr, des bancs de roches vives, Des nymphes, un jour tendre, et des eaux fugitives, Et quelques lits de mousse et des réduits charmans, Palais du doux repos , sourds au long cri des vents.

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Il faut enfin , il faut qu'en égayant ma muse, Avec toi, Campenon, un instant je m'amuse. Ami, tu m'as cru pauvre : hé bien, détrompe-toi. Chacun cherche à me plaire, à s'attacher à moi L'un veut que de ses soins mon potager s'honore , Ou s'installer sous moi le sacristain de Flore ; L'autre écrire mes vers sortant de mon cerveau ; L'autre garder mon bois , mes nids et mou caveau ; Et tu sais, mon ami , tu sais bien sur la terre Si jamais j'eus bosquet, potager ni parterre. Né sans ambition, avec peu de désirs, Mon luth fit mon destin , mon emploi , mes piaisi; s. Il ne me donna pas un clos, des métairies , Mais le sommeil , la paix, les riantes féeries, Cet art charmant des vers par la grâce enfantés, Biens-fonds de La Fontaine, et qu'il a tant chanté?. Heureux au jour le jour, rêvant , me laissant faire , De moi pourtant toujours je fus propriétaire. O pauvreté tranquille ! ô véritable bien ! Heureux, cent fois heureux le mortel qui n'est rien. Qui, dans son cœur en paix, seul trésor à défendre, Sans craindre et désirer, commander ni dépendre. Toujours libre et soumis , dans un juste milieu , Abandonne et ce inonde et l'avenir à Dieu !

Pourquoi l'homme veut-il, gonflant son existence . Exhausser jusqu'au ciel sa superbe indigence? Son néant sort partout. Pauvres mortels... héla ;!