A GÉRARD

Héritier du Corrége, heureux dépositaire De sa grâce et de sou pinceau , Sur qui Vénus dans ton berceau Souffla trois fois le don de plaire ; Comblé de ses faveurs , devais-tu donc un jour, Quand son fils lui préfère une amante mortelle .

En nous montrant Psyché si belle , Du crime d'être ingrat justifier l'Amour ? Assise auprès du dieu qui l'admire et l'adore , Muette , elle s'étonne , et se cherche , et s'ignore. O ciel ! que de candeur, de grâce , de beauté, Dans les contours si purs , dans la timidité De ce vivant albâtre , où l'Amour doit éclore! Psyché, que de ce dieu la bouche qui t'implore Puisse, en pressant ton sein, doucement l'animer! Ne soupçounes-tu pas l'heureux besoin d'aimer ? Pourquoi priver ton cœur d'une flamme si pure ? Les lois qu'il donne à la nature, C'est toi qui vas les lui douner.

Pour le fils de Vénus il n'est point de cruelles :

Mais, Psyché, ne crains point ses ailes;

Ta pudeur vient de l'enchaîner.

Oui : c'est cet Amour pur, innocent et timide,

Ennemi de tout art perfide , Que ton pinceau , Gérard , m'offre avec la beauté ,

Avec sa chaste nudité.

Ah! qu'est-il devenu? malheureux que nous sommes! Les immortels l'ont fait pour le bonheur des hommes: Ingrats ! jusqu'à l'amour, nous avons tout gâté. Ton pinceau me le dit : Heureux qui , dès l'enfance, N'a jamais séparé l'amour de l'innocence ; Qui , tendre et recueilli , le porte dans son cœur,

Sans rien perdre de sa langueur, Rien de ses longs désirs , rien de sa douce flamme ,

Qui le couve au fond de son ame

Comme un avare son trésor !

Ton pinceau me le dit : Aux vains attraits de l'or, Et du luxe et du monde, à tout autre avantage Renoncez sans regret, ô vous qu'amour engage ;

Taisez vos nuits, chantez vos jours ; Ne faites rien qu'aimer ; amans , aimez toujours ,

Pour aimer encor davantage.

Mais quel effroi succède âmes heureux transports ! L'astre du jour s'abaisse, il meurt, la nuit s'avance , Sur des champs attristés s'étend un crêpe immense, Sur des étangs profonds règne un affreux silence. Malheur à qui dans l'ombre approchera les bords

ÉPITRES. igt

De ces dormantes eaux de l'empire des morts ! Où va donc ce vieillard, à l'air noble et sévère,

Pauvre, aveugle, errant sur la terre?

Dans le fond de son cœur profondément blessé, Courageux et souffrant, il porte, comme un père, Des replis d'un serpent un jeune homme enlacé, Mourant sur son épaule , et sur son cou pressé , Palpitant sous les coups de sa dent meurtrière. Hélas! c'était son guide. Où pourra-t-il couvrir

De pleurs et d'un peu de poussière

Ce tendre ami de sa misère, Qui mendiant, pieds nus, du pain pour le nourrir;

Qui sur son sein vient de mourir,

Et devait fermer sa paupière ?

Que son front est auguste ! il me paraît sacré. Oui : ce front dans les camps fut jadis honoré. Les lauriers sont absens, la gloire y siège encore.

Qui peut-il être? je l'ignore.

L'olympe s'est ouvert. Son nom descend des cieux, En traits de flamme écrit. J'y vois, j'y vois les dieux , En conseil assemblés , contempler Bélisaire. La nuil recouvre au loin l'horizon solitaire , Vieillard, attends encore; un jour plus radieux

Te paiera la douce lumière

Qu'au gré des tyrans de la terre Un fer rouge et barbare éteignit dans tes yeux. Les immortels , crois-moi, défendront ta mémoire.

De son burin religieux ,

i92 EPITRES.

De son flambeau terrible ils ont armé l'histoire.

L'envie accusatrice en vain t'a combattu.

Ils t'ont donné plus que la gloire :

Dans les champs de l'honneur ta leur dois la victoire; Dans les champs du malheur tu leur dois la vertu. O Gérard! c'est ainsi que ton pinceau sublime Te venge avec éclat des triomphes du crime i Tel est des grands tableaux le magique pouvoir : Ils savent effrayer, plaire, instruire, émouvoir. Là , sous l'œil éperdu de l'Envie expirante , Le Temps, prenant son vol, au sein des airs présente, Belle de sa victoire et de sa liberté , Au ciel , qui la reprend , l'auguste Vérité.

En un cercle dansant , à ce cercle asservie,

Là, s'offre, en quatre états, l'histoire de la vie.

L'industrieux Travail, par le besoin pressé,

Est sobre, patient, actif, intéressé,

Se lève avant le jour, gourmande la paresse ,

Ménage, entasse, acquiert, et produit la Richesse:

La Richesse orgueilleuse , ardente en ses désirs,

Prétend au superflu, cherche et veut des plaisirs,

S'empresse de briller, déjà presque insolente ,

Et rit , en s'oubliant , au Luxe qu'elle enfante ;

Le Luxe corrupteur , de mollesse abattu ,

Court d'excès en excès , foule aux pieds la vertu ,

Irrite de ses sens la fougueuse impuissance,

Et par l'or qu'il prodigue amène l'Indigence :

EPITRES. i93

L'Indigence honteuse erre et fuit en tous lieux, Mange son pain clans l'ombre, etse dérobcauxyeu.x, Rapproche ses lambeaux où l'orgueil vit encore, Et tendsa main tremblante au Travail qu'elle implore. Le Travail secourable aime encore à l'aider, A la fille du Luxe il aime à succéder. Dans un cercle éternel ainsi le temps ramène Le prix , le châtiment , le plaisir et la peine. Poussin, voilà comment ton pinceau nous instruit ! Observateur profond, tu cultivais sans bruit Le charme et la vertu de ta palette austère, Qui révélait partout ton noble caractère. Simple et content de peu, mais riche eii liberté, Ton crayon solitaire , aux grands objets porté , De Dieu dans la nature étudiant l'ouvrage , Dans l'homme avec respect dessinait son image. Que j'aime à voir surtout ces augustes déserts ! Sur ces débris du temps que la mousse a couverts Est assis un vieillard , l'amour de sa famille; Il brave eu paix le sort, appuyé sur sa fille. Sa fille dans sa main tient la main d'un époux , Et lui montre son fils qui rit sur ses genoux. Ce fils , gage naissant de leur chaste tendresse , Déjà promet de loin son bras à leur vieillesse. Je sens tous mes esprits soudain se recueillir, D'un long enchantement mon ame se remplir. Ami, voilà les droits et l'impression sûre De tout sujet tiré du sein de la nature, iv. 17

iç)i EPITRES.

J'ai d'avance à ton choix reconnu ton pinceau.

Mes goûts et ma mémoire , errant sur ce tableau,

M'environnent déjà d'images fortunées.

Oui, mon cœur s'en souvient, dans mes jeunes années,

J'errais seul et pensif sur ces sommets neigeux,

Témoins des simples mœurs du Germain courageux,

Où , dans les mouvemens de sa chaîne infinie ,

Serpente dans les airs la forêt d'Hercynie.

Là , d'un peuple pasteur coulent les jours heureux :

On n'y dispute rien ; tout est commun entre eux.

Le ciel voit leurs travaux d'un regard de tendresse ;

En doux torrens de lait s'épanche leur richesse.

Là, sous de longs abris, par l'hiver assiégés,

Habitent leurs troupeaux, sur deux lignes rangés.

La mère y file auprès de sa fille qui chante

Et ramène avec grâce une aiguille innocente.

L'homme y lègue en mourant sa riche pauvreté

A son fils , qui la lègue à sa postérité.

Ils n'ont jamais connu la gloire ni l'envie ;

Sans l'attendre sans cesse , ils ont goûté la vie.

Des saints devoirs du culte une cloche avertit ;

La prière du soir en écho retentit.

Mais quel est cet enclos qu'un jeune enfant me nomme?

C'est le jardin des morts, dernier abri de l'homme.

Là, soupire à genoux la pieuse douleur.

Chaque tombe a sa croix, chaque croix a sa fleur.

Ce rustique Nestor, que sa force accompagne,

Descend-il quelquefois du baut de sa montagne;

La plaine le révère, et retrouve en ses jeux La dignité de l'homme, et le calme des eieux.

'ÏP

Ami , c'est ce tableau qui rend à nia vieiitesse Ce doux temple des mœurs , qui frappa ma jeunesse ; Cet âge d'or si pur, et frais sous tes pinceaux Comme un lis répété par le cristal des eaux. Tu me rends ces pasteurs, tous, sous leur toit champêtre, Vertueux et contens , sans y songer peut-être. Le mal, connu partout, là n'est point soupçonné. O que je porte envie au mortel fortuné Qui, craignant le tumulte et dédaignant la terre, Et l'audace et la ruse à sou cœur étrangère , Vit , transfuge innocent, chez ces pasteurs heureux ! A leur table frugale il s'assied avec eux , Pose un large sapin sur leurs foyers antiques , N'entend plus les longs cris des discordes publiques ; Il n'échangerait pas son gite et ses pipeaux- Contre l'or des lambris, un sceptre, ou des faisceaux. Il voit , rival de l'aigle , au dessus des nuages , L'olvmpe sur sa tète, à ses pieds les orages ; Et libre , s'élançant vers la Divinité , Dans son sein éternel saisit la vérité.

C'est là , Gérard , c'est là que ton pinceau s'allume; Que , plein du feu sacré dont l'ardeur le consume , Tu trouvas ce vieillard et ces époux charmés , Cet enfant qui sourit sur des genoux aimés ;

Ces deux temps de la vie excitant leurs leudresses , Ces époux, à la fois, l'appui des deux faiblesses, Ces soins dout une mère entoure nos berceaux , Ces soins dont uije fille entoure nos tombeaux , De nos plus cbers plaisirs source abondante et pure, Cercle heureux de bienfaits que décrit la nature , Où toujours mille espoirs , que nous devons bénir, Consolent le présent , et peuplent l'avenir. De devoir et d'amonr, ah ! ce retour fidèle, D'une immense union cette chaîne éternelle , Ces doux trésors du cœur, qui craignent d'en sortir, C'est toi , Gérard , c'est toi qui me les fais sentir.

Heureux cent fois l'astiste, épris delà nature, Qui la voit, comme toi, belle, sensible et pure! Il en fait , par son art, peintre chéri des cieux , El le charme de l'ame, et le plaisir des yeux. Ami , qui mieux que toi , dans de frais paysages , Nous rendrait du Poussin les éloquens ombrages , Ces sites enchanteurs que le jour va quitter, Que le jour va revoir, où l'on voudrait rester ; Ces déserts qui, peuplés d'un ou deux personnages, Font penser les amans , et soupirer les sages ? Tu dois aimer les bois , les prés et les ruisseaux; Moi, j'aime aussi les fleurs, et la paix des hameaux- Où sont ces beaux tilleuls , si chers à ma jeunesse , Où j'ai gravé, tremblant, le nom de ma maîtresse? Voilà l'ombre du saule , où , loin d'elle exilé,

ÉPITilES. 197

Pour Thérèse cent fois nia musette a parlé. J'étais uépour ies champs. Oui , inou cœur le répète: On aurait dit Ducis, comme on dit Timarette. J'aurais héni mou sort dans un emploi si doux. Pourquoi faut-il que, né pour d'aussi simples goûts, Avec tant d'intérêt j'accompagne le Dante Sur ces étangs glacés, séjour de l'épouvante, Où d'affreux criminels, en d'énormes douleurs, Donnent, baissant leur tète, une pente à leurs pleurs . Mais c'est trop voir de pleurs cette rive fumante , Où la nature est morte , et la douleur vivante. Où suis-je? Quels concerts ! Ossian , je te vois ! Chantre des temps passés , j'ai reconnu ta voix.

Qu'elle est forte et mélodieuse!

Jamais ia harpe harmonieuse Avec tant de transports n'a frémi sous tes doigts. Entends-je le dernier de tes hymnes célèbres ?

En chantant tu baisses les yeux

Qu'ont couverts des voiles funèbres.

Chargé d'ans et d'exploits , de vertus , de ténèbres ,

Tu n'en es que plus près des dieux.

Dépassant celte tour antique ,

L'astre timide de la nuit

De son rayon mélancolique Argenté les longs flots de ta barbe qui fuit

Sur ton sein large, et poétique.

A tes pieds un torrent, qui serpente avec bruit, Tombe, écume, ejt s'échappe au moment qu'il me Iuil

Mais Fiugal voit du temps rouler le fleuve immense;

Il y voit le passé, le présent, l'avenir,

Et , sa main sur son front , par un long souvenir,

11 le descend , remonte , et médite en silence.

Le ciel de ses penchans a fait sa récompense.

Il rêve encor l'amour, la gloire et les combats.

Autour de sa compagne il a passé son bras ,

Qui n'a pas pu quitter sa lance.

Dans la plus douce extase , Oscar et Malvina ,

Que le tendre hymen enchaîna , L'un sur l'autre appuyés, respirent sans alarmes Ce sentiment si cher qui les rendit heureux ;

Sur les vents sans cesse avec eux ,

Ils en emporteront les charmes ;

Ils en retiennent quelques larmes ; Et leur dogue, à leurs pieds, les garde encor tous deux Mais pourquoi dans les airs ces beautés ravissantes Ont-elles suspendu leurs corbeilles brillantes ?

C'est pour toi, vieillard généreux.

Tandis que. tu m'enchantes , Mille palmes riantes , Mille fleurs odorantes , Pleuvent sur tes cheveux.

Triomphe, il enesttemps.Oui, ta couronne est prête; L'étoile des héros va briller sur ta tête. Tu chantas la vertu , la valeur et l'amour. Monte aux cieux, et des cieux jusqu'à l'astre du jour.

Fils de Fingal , vole à ton tour

ÉPITRES. i99

À travers les climats de ce vaste séjour. Couché sur les zéphyrs , peuché sur la tempête , Hôte léger des vents , habite désormais Ces airs d'ombres peuplés , ces mobiles palais. Ta harpe y gémira sous tes doigts fantastiques. Astre pâle et chéri des cœurs mélancoliques , L'amant croira t'entendre à l'heure du berger, Cette heure de désir, d'attente et de danger. Avec la voix du nord grondant sous nos feuillages , Sous des rocs caverneux , taillés dans les nuages, Tu pourras l'accorder. Guerrier, si tu le veux , Combats contre l'éclair, sous la grêle et les feux ; Saisis, éteins la foudre au milieu des orages.

Ossian, non, jamais les ans ne flétriront

Tous ces lauriers du nord entassés sur ton front ;

Le nord a dans ton sein concentré le génie ,

La vigueur sombre et l'harmonie, Les élans imprévus de la sublimité,

Et surtout la mélancolie, Long tourment , mais si cher, si plein de volupté ; Duvet où l'on s'enfonce , on s'endort enchanté ; Incurable bonheur d'une ame recueillie,

Dans ce qu'elle aime ensevelie , Qui vit , s'enivre et meurt du miel qu'elle a goûté.

Grâce au charmantVirgile, ànorre immenseHomère. Nous parcourons, vivans, leurs champs Élysiens :

Mais quoi ! l'Ecosse aussi n'a-t-elle pas les siens , Ses bardes, ses guerriers, ses chasseurs, sa bruyère, Ses époux fortunés, avec leurs doux liens, Flottant sur des coteaux d'argent et de lumière , Ses lances de vapeur , ses chars aériens ?

Là, tous deux nous verrons, quand il faudra s'y rendre ,

Celte Calédonie où Fingal a vécu ,

Ce peuple que jamais les Romains n'ont vaincu ,

Ces comballans si fiers, ces belles au cœur tendre. . .

De ce climat de fer nous verrons l'âpreté ,

Ces sommets du Cromla dont les sapins frémissent ,

Parmi ces rocs épars où les torrens rugissent,

Les toits de la pudeur, de l'hospitalité ;

Des vieillards le respect antique, Les berceaux endormis par un chaut romantique, Le culte des tombeaux , les fêtes de Selma ; Et nos Ajax du nord , dans leur pompe rustique , Environner encor cette harpe magique ,

Dont Ossian les enflamma.

Oui , Gérard, pour ta bienvenue, Trenumor, Fingal , Oscar, vers toi s'avanceront ;

Leurs femmes t'environneront,

Tous leurs bardes le chanteront; L'Antigoue du nord , dans sa joie ingénue , La tendre Malvina s'inclinant sur la nue En laissera tomber des lauriers sur ton front

Et moi, seul avec ma muselle,

Sous mon nuage , auprès de Thérèse muette ,

Enfin devenu Timarette , Ne laissant que de loin entrevoir à demi

Et mes traits septuagénaires,

Et mes moutons imaginaires, Je dirai, vieux pasteur de la foule ennemi : « Ce Gérard qu'ont chéri tant de beautés nouvelles,

■• Et qu'il rendit encor plus belles ,

« Il fut mon peintre et mon ami. »