LA MORT DU MOINE

Faites votre œuvre aveugle, ô misérable reste

De réprouvés, hideuse engeance, opprobre et peste

Des âmes! Hâtez- vous! Pour un homme de moins,

L'Église ni Jésus ne manquent de témoins.

Mille autres surgiront du sang de mon cadavre,

Mille autres brandiront le glaive qui vous navre;

Et je vois, au delà de ce siècle, approcher

Le jour où, dans le feu du suprême bûcher,

Le dernier d'entre vous, qu'un autre feu réclame.

Aux vents du Ciel vengé rendra sa cendre infâme.

Tuez ! Je vous défie et vous hais !

— Qu'il soit fait Ainsi que tu le veux. Moine ! dit le Parfait. Au nom des Justes morts, crève, bête enragée! Va cuver tout le sang dont ta soif s'est gorgée. O monstrueux bâtard, iruitimpur et charnel De Rome la Ribaude et de Satanaël, Sans qu'il puisse jamais la revomir au monde, Rends-lui, plus maculée encor, ton âme immonde; Et du fond de l'abîme où tes dents grinceront Sous le reptile en feu qui rongera ton front. Entends crier vers toi, de la terre où nous sommes. Les exécrations des siècles et des hommes 1 Va! Meurs! —

Et le couteau tendu, rigide et lent, Du sinistre martyr troua le cœur sanglant. Et lui, plein d'un frisson d'inexprimable extase.

Renversa doucement sa tête blême et rase; Un sourire de joie et de ravissement Sur ses lèvres erra voluptueusement; Son regard s'en alla vers la voûte infinie Et, dans un long soupir de sereine agonie, Il dit :

— Lumière ! Amour ! Paix 1 Chants délicieux ! Salut! Emportez-moi, saints Anges, dans les Cieux! -

Les Raisons du Saint-Père

L/A nuit enveloppait les sept Monts et la Plaine. Dans l'oratoire clos, le Pape Innocent trois, Mains jointes, méditait, vêtu de blanche laine Où se détachait l'or pectoral de la Croix.

Du dôme surbaissé, seule, une lampe antique. Argile suspendue au grêle pendentif.

Éclairait çà et là le retrait ascétique Et le visage osseux du Saint-Père pensif.

Or, tandis qu'il songeait, paupières mi-fermées Sous les rudes sourcils froncés sévèrement, De splendides lueurs et de myrrhe embaumées Emplirent l'oratoire en un même moment.

Laissant pendre à plis droits sa robe orientale,

Un spectre douloureux, blême, aux longs cheveux roux,

En face du grand Moine immobile en sa stalle

Se dressa, mains et pieds nus et percés de trous .

Comme un bandeau royal, l'épais réseau d'épines. D'où les gouttes d'un sang noir ruisselaient encor, Se tordait tout autour de ses tempes divines Sous les reflets épars de l'auréole d'or.

Et ce spectre debout dans sa majesté grave, Hôte surnaturel, toujours silencieux.

Sur rÉlu des Romains et du sacré Conclave Epanchait la tristesse auguste de ses yeux.

Mais le Pape, devant ce fantôme sublime Baigné d'un air subtil fait d'aurore et d'azur. Sans terreur ni respect de la sainte Victime, Lui dit, la contemplant d'un regard froid et dur :

— Est-ce toi, Rédempteur de la Chute première? Que nous veux-tu? Pourquoi redescendre ici-bas, Hors de ton Paradis de paix et de lumière. Dans l'Occident troublé que tu ne connais pas?

N'aurais-tu délaissé l'éternelle Demeure Que pour blâmer notre œuvre et barrer nos chemins. Et pour nous arracher brusquement, avant l'heure, Le pardon de la bouche et le glaive des mains?