LIVRE I
à voix basse, et en tremblant: «Un homme est le « bouclier de son épouse. >>
«Prince, répondit Antigone en rougissant, la « colère des Dieux est autour de nous. » Elle ne peut rien dire de plus. Deux pensées différentes l'occupaient en même temps; l'amour, ce sentiment si nouveau pour elle, ensuite la honte de sa naissance.
« Hémon lavait comprise : « Croyez-moi , lui dit— « il, le malheur ne doit point nous effrayer. Le mal- «heur! eh! comment pourrais-je le haïr? c'est lui «qui m'a fait connaître Antigone. Ecoute, fille su- «blime, écoute, l'adversité n'est pas sans quelque « charme. La joie et les plaisirs causent d'amères «distractions; il faut, pour mieux unir les hom- «mes, cette terrible association du malheur. An- « tigone , mettons en commun nos mutuelles dis- « grâces. »
« A ce discours, la fille d' Œdipe, les yeux baissés, resta quelque temps en silence. «Non, prince, « répondit-elle enfin, je ne puis être votre épouse; « j'ai à remplir d'autres devoirs. » Elle parlait ainsi ; mais, au fond de son cœur, l'infortunée écoutait encore la douce voix de l'espérance. Tels sont des matelots au moment d'une affreuse tempête. Le vaisseau est ouvert de toutes parts, la terreur et la mort régnent sur les flots; mais, tout près d'être
engloutis dans l'abyme, ils ont encore les yeux tournés vers l'étoile d'Orion, qui laisse échapper quelque faible lueur au travers de l'obscurité profonde.
« Grand roi , et vous, famille florissante de Pria m , permettez que je suspende aujourd'hui mon récit. Mon ame est remplie de douleur. Ah ! toutes les calamités qui faisaient du royaume de Thèbes un vaste théâtre de deuil et de désolation avaient cessé, et semblaient s'être réfugiées dans le palais du roi. N'attendez pas que je vous les raconte en détail. Je ne vous peindrai point Jocaste affaissée sous le poids de si grandes calamités, s'éteignant entre ses deux filles, pareille à la lampe d'un tombeau , sans plainte, et comme sans douleur. Je ne vous peindrai point le désespoir d'Antigone et d'Isméne frappant l'air de leurs cris, pendant qu'OEdipe disait, avec une tranquillité sinistre: «Tu fais bien de mourir, « épouse déplorable, mère plus déplorable encore! « tu fais bien de mourir ! il y a assez de moi pour « achever d'épuiser sur ma triste vie toute la colère « des Dieux! » Et qui pourrait peindre cet OEdipe, ce digne objet de terreur et de pitié? Immobile, les yeux fixes et hagards, il semblait Sisyphe changé en rocher; mais il y avait dans cette tête auguste toute la majesté du malheur, et tout ce que la nature humaine a de plus noble et de plus beau. En voyant
