SUR LES MC»;URS NECESSAIRES AU POETE

Tu n'as point de Sophocle affaibli le pinceau ! Cet auguste vieillard qui réclame un tombeau , Et , par des fils ingrats exilé de son trône , N'a plus d'autre soutien que le bras d' Antigone ,

' Cette épttre , dans la version corrigée que nous donnons ici , est devenae assez différente de ce qu'elle était d'abord , lorsque Eontanes , dans toute la ferveur de la jeunesse, l'adressa à Ducis , au sortir d'OEdipe chez Admète , le 15 février 1779. On y lisait des vers comme ceux-ci :

Paris serait-il donc le séjour d'un poëte?

Paris DÛ , tous les jours affligeant tes regards «

Des scandales nouveaux déshonorent les arts ?

Contemple ces Germains aujoard^hui nos modèles ;

De la simple nature interprètes fidèles ,

Qu'égale parmi nous le grand peintre des Mois :

Ils habitent en paix la campagne et les bois.

En extase égaré sur les Alpes antiques,

Haller y célébrait les vertus helvétiques ,

Ou de sa Marianne , en des moraenis de deuil ,

D'un chant mélancolique honorait le cercueil

Si l'on joint à cette tirade enthousiaste Venvoi de la pièce suivante à Le Tourneur, on saisira d'un coup d'œil les plus grands écarts littéraires de la jeunesse de Fontanes : ils furent courts. Son germanisme , qui s'oubliait un moment jusqu'à Haller, n'alla jamais jusqu'à Goethe. Quand il fit son voyage d'Angleterre, à la fin de 178G , il était déjà complètement revenu , et il écrivait à son ami Joubert , qui persistait dans certaines admirations

ua oeuvres de fontanés.

A reçu, dans tes vers, le tribut de nos pleurs ,

Et Paris, comme Athène, a senti ses douleurs.

Cythéron ! Cythéroa! que de fois ma pensée ,

A travers tes rochers tristement élancée ,

Sous le tombeau d'OEdipe ira s'ensevelir !

Quelles grandes leçons elle y peut recueillir !

Je le vois , consolé par sa seule innocence ,

A la fureur des Dieux voué dès sa naissance ,

Accepter le malheur comme un fardeau sacré

Que leur pouvoir impose ou retire à son gré ,

Et faisant taire enfin sa plainte légitime ,

Justifier le Ciel dont il est la victime.

Je vois comment la main de la Divmité,

Se dérobant dans Tombre et dans Téteriiité,

Vers ses destins divers pousse la race humaine ,

Qui suit , les yeux fermés , lai force qui Tentratne.

Ainsi la Tragédie , en vers religieux ,

Jadis aux spectateurs parlait du haut des Cieux ,

A leur culte , à leurs lois les rappelait sans cesse ,

Et leur rendait plus chers tous les lieux de la Grèce.

La Grèce en tous les temps , aux portes charmés ,

Ofn*ait des souvenirs , des tableaux renommés.

Là, tout les inspirait, et ces maîtres antiques

Ne trouvaient autour d'eux que des mœurs poétiques :

romantiqttes : « Dans l'effervescjenoe de la première Jeunesse , j'ai pu me « permettre des saillies un peu fortes ; m^s le temps de la raison est Tenait J'ai eu la plus grande admiration à seize ans pour les Soirées heM- « tiennes et l'An deux mU qtMitre cent qufirante ; pour me punir » il « faudrait me condamner à lire ces deux ouvrages en ce moinent. »

D'un peuple ami des arts ils étaient entourés.

Mais nous , qui lentement par leur goût éclairés, Chez des peuples nouveaux et sourds à Tbarmonie, Chantons sous un soleil moins propice au génie , Où pouvons-nous chercher, trouver le feu divin ? Cen est tait : aujourd'hui , le sublime écrivain , Dédaigné par les rois , méconnu du vulgaire , ^

Parle au milieu du monde une langue étrangère. Il ne voit près de lui , dans la société , Que des faits sans éclat, des mœurs sans majesté; Et Finspiration que cherche le poète Ne Fattend désormais qu'au fond de la retraite. J'ai vu^ dans les vallons des heureux Andelys , Par les pas de Corneille autrefois ennoblis , L'asile où ce grand homme évoquait sur la scène De sa Rome au tombeau Tombre républicaine. Le 9 dans le fond d'un bois , sous un toit retiré , De ses fils , de son frère il vivait adoré , Et plein de ces vertus que son pinceau retrace , Tranquille il reposait comme le vieil Horace : Son âme s'élevait dans cet obscur séjour. Cependant son rival , au milieu de la cour , Moins fier que mesuré , plus noble qu'énergique , Amollissait les tons de la Muse tragique. C'est lorsqu'abandonnant et Versaille et Paris , D' Athène et de Sol me il fouillait les débris , C'est en interrogeant David , Sophocle , Homère » Que Racine étendît son goût pur et sévère , Qu'il montra plus de force , et n'en fut pas moins doux \

C'est lorsqu*en ses foyers , citoyen , père , époux^

Aux plus simples devoirs sa grandeur s'humilie ,

C'est près de ses^enfants quMl conçoit Athalie -, ^

Il négligeait Condé pour jouer avec eux :

Mais ses fils à leur tour Tinstruisaient dans leurs jeux ^

Et de plus près alors saisissant la nature ,

De Taimable Joas il leur Alt la peinture.

L'ornement du grand homme est la simplicité.

Dirai-je que Voltaire a souvent regretté

De prodiguer sa gloire à ce monde frivole ,

A ces cercles brillants dont il était Tidole?

Mais lui-même à leur bruit il savait s'arracher ]

A Cirey, dans Sully, je le vois se cacher \

Deux ans , loin de Paris , chez le libre insulaire ,

Aux bords de la Tamise, il médite , et s'éclaire ,

Et , non loiii du Jura ^ cherche enfin le repos ,

Que du Nord vainement lui promit le héros.

Et qui sait mieux que toi goûter la solitude.

Cher Ducis? la nature est ta première étude.

Tu saisis quelques traits de sa simplicité

Dans ce tragique Anglais, sans doute trop vanté.

Mais qui plus d'une fois , par sa brute éloquence ,

Au goût présomptueux ordonne le silence.

Avec lui de l'Ecosse entr'ouvrant les tombeaux.

Ou des héros Danois perçant les vieux châteaux ,

D'Hamlet et de Léar tu cours évoquer l'ombre.

Ta voix tonne , et Macbeth, sortant de la nuit sombre ,

A regret se réveille , et tremblant à ta voix ,

Vient subir le remords une seconde fois.

C'est donc à toi qu'enflamme un tragique génie ,

CUÉSIES lUVEttSKS.

Cesl au peintre touehaal des pleure de Mélnnie, A consoler encOr la TragédiS.en deuil, Qui gémit sur Voltaire «U dmcluBt Ëon cercmeil : Soutenez tous les deuxga.8iQiiie h^4ditiiire. Elle tourne ses paârBnileleJliSqlib^,, ■ CKi, plein des mortsAmem^tl] TdUes^âahsIn niiil; Elle t'y trouve seul méditantlidti itibniit^ Entre OEdipe et Léar : et ton cœiir digne dVIle S'ouvre à l'entbousiasme et reçoit rionnoFtelle. Poursuis : du bel esprit dédaigne les clameurs ; Ton génie honoré, que protègent tes mœurs, A pris , sans le savoir, son touchant caraclèi% A côté de ta Qlle, àcdté de la mèi^e. Tu peignais Anli^oiie , elle éUiil sous tes yeux. Trop heureux l'écrivain qui , comme ses aïeux , Libre, et dans le secret d'une famille aimée, Qu'honore sa veitu plus que sa renommée , Peut dérober sa gloire h l'œil de ses rivaux,- Et lorsque le succès couronna ses travaux, A sa tendre (kmillc, où l'amour le rappelle. Reporte ses honneurs qu'il partage avec elle ! Voilà ta récompense, et dans tes doux loisirs , L'amitié de Thomas double encoi- tes plaisirs. Tu rejoins dans les champs , dès la saison nouvelle , Ce sublime orateur qui peignit Atai-c-Aurèle. L'Eloquence avant lui, déshonorant ^ voix. Vint mentir devant Dieu sur la tombe des Rois : Il rendit ses accents plus libres , plus austères ; Et loin des vains partis, loin des sectes contraires. Simple , il s'avance en paix vers la postérité ,

38S (ŒUVBES DE FONTANES.

Des ombres qu'i) célèbre avec gloire escorté. Du génie et des mœurs tous ottrez les modèles-, L'amitié réunit vos vertus fratonelles ; Tous deux également tous honorez les arts. Ah ! puissé-je de loio, guidé par tos regards, Vous suivre, et mériter une gloire épurée, Que l'intrigue jamais n'aura déshonorée , Dont je puisse sans honte à mes yeux me couTrir , Qui consacre mon nom , et le fesse cbérir [

LE CHANT DU BAfeDE.

{Ossian parle.)

Je veillais dans la nuit , et le vieux tronc dû chêne Dans le large foyer brûlait en pétillant \ L'orage mugissait dans la forêt prochaine,

Et de lom , lé dogue hurlant Courait après le spectre abaissé sur la plaine. Salut ! 6 sombre nuit ! salut ! j'aime ton deuil : Maintenant des héros les aines révérées »

Dans les nuages égarées ,

Planent autour de leur cercueil.

Qu'entends-je ? quelle voix m'eippeUt ?

Ossian.... Ossian.... Ce n'est point un vain bruit, C'est Fingal , c'est la voix de l'ombre paternelle.

J'étends mes bras, elle s'enfuit... Mais, le long de ce mur^ le fantôme invisible

A touché ma harpe en passant.

L'air frémit , et trois fois de la corde sensible

Sort un harmonieux accent.

O harpe ! 6 de mes maux tendre dépositaire , Toi , dont jadis les sons plaisaient tant à mon père^ Reprends , pour le chanter, tes accords suspendus, Tu consoles mon cœur, tu charmes sa tristesse , Comme le souvenir des jours de ma jeunesse ,

Ou des amis que j'ai perdus.

:iao OEUVRDS DE FONTANES.

Éyénements passés , que les temps engloutissent ^

Renaissez à mon souvenjr !

A mon oreiRe encor les armes retentissent ; J'ai ressaisi ma lance, et je crois rajeunir.

Les piques étincelantes

Rayonnent comme Téclair,

La flèche aux ailes sanglantes

Siffle et 3'^biappe dam Tàir.

Bientôt les rangs ^ confondent.

Les coups pr^ïs^ A> répondâat ,

Et le fer croise le fer.

Des torrents de Lena la vague mugissante Séparait notre camp et éehii de Cathmor. Fingal vole , et franchit la barrière impuissante

Qu'elle opposait à son essor.

Il élève sa voix , et son rival s'élance. De ces deux grands héros , qui dira la vaillance ? La nuit , sur les deux camps voilés à mon r^ard ,

Jetait ses ombres taciturnes ; Et les soldats tremblants se tenaient à récart , Comme s'ils avaient vu deu:»! fentdnies nocturnes

Ck>mbattre au milieu du brouillard.

Mais tout à coup Fingal s'arrête :

« Qu'as-tu, brave Cathmor ? ton bras s'est ralenti ; (( Terminons ce combat , viens t'asseoir à ma fête ; <( Ton grand nom dans ma cour a souvent retenti ; (( La gloire et la vertu n^y sont point étrangères. « Ton sang couie ! Ah ! permets que j'étanche ses flafs ;

POÉSIES IIIVBKSËS.

« Sur les montagnes de mes pères ,

H II est des plantes salutaires

« Par qui sont guéris les héros. " Ainsi parle Fingal ; et , sur un tronc sauvage , Cathmor , se soutenant d'un bras mal affomi. Répond : « Noble Fingal , je cède à ton courage ; n J'ai vécu, c'en est fait, et je meurs ton ami. « Fats porter ma dépouille aux lieux qui m'ont vu naître , 41 Dans les vallons d'Altha , toujours chers à mon cœur ; n Là , non loin du palais qu'habitait ma valeur ,

« On trouve une grotte champêtre Il Oii je venais souvent respirer la fralcheui-. n Combien j'étais heureux , quand l'écho favorable n M'y portait le doux bruit des pas du voyiageur

<> Qui venait s'asseoir à ma table !

« Là je veux reposer à mon dernier moment , « Et du milieu des airs je viendrai doucement

H Errer sous cette grotle aimable,

i( Autour de mon froid monument. »

U e^th^ à ces mots. Fingal s'attriste et pleure :

« Le brave, hélas '. vient de tomber, « Dit-il ; gloire a son nom dans In sombre demeure !

K Tout passe , et je vois venir l'hciiru

H Où je dois aussi succombei'.

« Ma main, si longteirï])s itidompl^c , « S'afTaiblit sous le poids des ans injui'ieux. << Prends ma lance , d mon fils I la lance redoutée « Que nos pères jadis ont fail craindre en cent lieux ; n Soutiens-en tout l'honneur : tant que je l'ai portée,

(( On vit trembler Taudacieux ,

« Et l'infortune respectée <c De ses persécuteurs osa braver les yeujr. » II se tait ; je m'avance , et des mains de mon père Je prends avec respect la lance héréditaire. O mon père ! 6 Fingal ! ô mes braves aïeux ! Je n'en ai point flétri Féclat victorieux. Mais des plus grands héros qu'il reste peu de trace ! Que font au siècle ingrat nos travaux glorieux ? La main du froid oubli par degré les efface.

Heureux qui^ jeune encore, au milieu des combats, A côté des héros trouve un noble trépas ! Faible , et pleurant un jour sa vigueur épuisée , Il ne cachera point dans ses foyers déserts

Une vieillesse méprisée, Et son bras affaibli , du lâche et du pervers

N'CTcitera point la risée.

Il emporte avec lui sa gloire et ses honneurs ; L'amitié s'attendrit au moment qu'il succombe ; Son nom est honoré par des chants de douleurs ,

Et près de son illustre tombe Les filles de Morven passent les yeux en pleurs. Mais plaignons les vieillards qui trop longtemps vécurent ; Leurs braves compagnons , leurs, amis disparurent ^ Us meurent inconnus : aucun fils après eux Ne redit leurs exploits à ses jeunes neveux ;

Et, dans la demeure fatale,

Quand ils descendent pour jamais ,

Llndifférence aux yeux distraits Pose leur pierre sépulcrale.

Ainsi , traînant le poids de quatre-vingts hivers , Triste , et privé du jour , et seul dans l'univers , J'ai vu tous mes amis dans la tombe descendre : Mon père avec mon fils est monté dans les airs ; Je n'ai d'autre bonheur que d'embrasser l^ur cendre. Est-ce là ce palais que charmaient nos concerts , Ces lieux où tant de rois s'empressaient de se rendre , Que l'hospitalité tenait toujours ouverts ? Sur les tours de Selma quel deuil vint se répandre ! Leur vieux barde est aveugle et chargé de revers , Et le chant triomphal ne s'y fait plus entendre. J'écoute : le vent seul , parcourant ce foyer Où Fingal des combats suspendait là dépouUle ,

Siffle autour de son bouclier

A demi rongé par la rouille.

Tu n'es plus, ô Fingal ! Teffroi de l'oppresseur 1 De ta tombe en trois pas je mesure l'enceinte : Quatre pierres , de loin , la montrent au chasseur -, L'h^be à l'entour s'élève, et dans son épaisseur

Le daim léger s'endort sans crainte.

Cependant tu montas vers l'empire azuré *, Tes aïeux t'ont reçu dans leur séjour sacré. Chasseur in&tigable , au milieu des nuages , Des cerfs , des sangliers tu poursuis les images ; Tes mœurs n'ont point changé ; mais cet arc si puissant , Dont le vain simulacre en tes mains reste encore ,

Ressemble au nocturne croissant

Qu'un voile pluvieux ombrage et décolore ^

Et l'éclat de ton glaive y aujourd'hui languissant ,

N'est plus qu'un léger météore Qui brille d'un feu pàfe en s'évanouissant< Voilà donc tout le fruit de tant de renommée ! D'impuissantes vapeurs ta substance est formée ; Fréle habitant de l'air , ta force n'est plus rien ; Et les vents à leur gré , d'une haleine inconstante ,

Promènent la pompe flottante

De ton palais a^ien.

Déjà , dans ce palais errant avec les nues ,

La Mort m'appelle près de toi :

Mon ombre va s'unir à des ombres connues , Et , pour me soulever , tu te penches vers moi.

Voici les bardes célèbres

Qui viennent me recevoir -,

Mes yeux n'ont plus de ténèbres :

Oh ! que j'aime à les revoir !

Sur la voûte radieuse ,

Auprès d'eux j'irai m'asseoir.

Quelle voix mélodieuse

Gémit dans les vents du soir ?

Mon oreille en est ravie :

Ainsi chantait Malvina ,

Lorsqu'au printemps de sa vie

Le Destin la moissonna.

Je l'entends : c'est elle encore

Qui joint la hsa*pe %mort

A la douceur de son chant ;

L'oiseau qu'éveille l'aurore

Cadeace un air moins touchant.

Mon Bis Oscar est près d'elle v

Le couple aimable et fidMe

Vers moi samble a'iTancer ;

Et , comme en un jour de {%te ,

Jetant des Ofiwi sur ma t^ ,

Tous deux cOH^t m'endtrasser.

Je meurs : mais Ossian (du nroitis j'aime à le croife ) Comme un vieillard obtcar oe mourra p«in t sans glwre . Vous vivrez dans mes chants , à vous qui ra'itiez chers I Un jour les voyageurs , de mon nom IdoUtlres , Viendront , après mille ans , redire encore ces vers Au milieu des pierres grisâtres Dont vos tombeaux seront couverts.

ENVOr A M. LE TOURHEUB.

Je fujfais autrefois les tableaux attristants Qu'étale à nos regards la campagne flétrie.

Tout est changé ; ma rôTeiie Aujourd'hui les préfère aux tableaux du printemps. De la forêt en deuil l'aspect mélancolique , Les vapeurs que décembre épaissit sur les airs , Ce soleil éclairant d'une lumière oblique

La nuditc des champs dôserLs , Tout ce qu'a peint le Barde en sa douleur sublime,

Comme à lui m'inspire des vers.

I^'enthousi^sme qui m'anime

S'éveille plus ardeot au^milieu des bivers.

Que ne puîs-Je habiter les monts couverts de neige

Où l'Ecosse eofënna ses citoyens heureux ,

Et contemplant les mers qui baignent La Ntffwège,

Rêver au bruit des vents sous un ciei tén^eux I

Peut-être l'habitant de ces roches sauvages

Redirait près de moi les hymnes douloureux '

Que chantait Ossian sur les mêmes rivages.

Du moins viens me les répéter, O Le Tourneur 1 ôtoi dont la prose hardie Du vers audacieux osa presque imiter

L'inimitable mélodie.

Tu découvris plus d'une fois Des trésors inconnus aux muses de notre âge, Et quoique, de nos vers méconnaissant les droits. Tu swnbles réprouver leur utile esclavage, Des poètes franco je te porte 4'horamage -,

Mais puis-je espérer que ma voix

Leur rende jamais ton suffrage ?