IL EUT RAISON

C'était un homme sensé quWzéma ; il ne voulait point se marier, parce qu'il savait qu'on trompe tous les maris, et il se maria. On lui proposa deux partis : l'un était une jeune beauté qu'il aimait, et qui lui eût été fidèle ; l'autre était une veuve qui lui était indifférente, et qui ne l'était pas pour tout le monde : c'est ce qu'on lui fit connaître clairement. Cette dernière fut l'objet de son choix, et il eut raison. Ceci a l'air d'un paradoxe, cela va devenir une démonstration. Yrène, mère d'Azéma, se sentant près de sa dernière heure, fit venir son génie de confiance, et lui tint ce discours sensé : «Prenez soin, je vous prie, de l'éducation d'Azéma; appliquez-vous à lui rendre l'esprit juste ; qu'il voie les choses comme elles sont : rien n'est plus difficile. Il est jeune, qu'il ait les erreurs de son âge, pour en sentir le faux ; qu'il fréquente les femmes, qu'il ne soit

pas niédiant ; on doit so forinor Tesprit avec leurs agréments, excuser leurs défauts, et profiter de leurs faiblesses. Lorsqu'il aura vu le monde et qu'il en sera dégoûté, qu'il finisse par se marier, afin d'avoir une maison qui soit l'asile d'une compagnie choisie. Le bonheur d'un jeune homme, c'est d'être toujours avec les autres ; le bonheur d'ini homme raisonnable, c'est d'être souvent avec soimême. Il est bien plus doux de recevoir ses amis que d'aller voir ses connaissances : l'amitié est la volupté de l'âge mûr. »

Yrène expira après avoir dit tant de belles choses : elle n'avait rien de mieux à faire. Il y aurait une grande mortalité si l'on cessait de vivre lorsqu'on n'a plus rien à dire.

Le génie attendit qu'Azéma eût quinze ans, et lui parla ainsi : « On m'a recommandé de vous rendn^ prudent ; pour le devenir il faut faire des sottises : vous ne croiriez peut-être pas que pour cela on a quelquefois besoin de conseils; je présume cependant que vous pourriez vous en passer. Je vous laisse jusqu'à ce que vous ne sachiez plus ({uel parti prendre : je ne vous abandonne pas pour longtemps. » Azéma se confondit en remercîments fort plats, fort mal tournés. « Je ne vous ai pas recommandé, interrompit le génie, de dire des sottises, mais d'en faire. Agissez toujours, et, toutes les fois que vous voudrez parler, ayez l'attention de vous taire. »

Après ces mots il disparut. Az(''ma, livré à lui-même, voulut s(5 donner l'air de réfléchir aux fautes qu'il commettrait par préférence : on ne peut les choisir qu'en les connaissant, et ce sont de ces connaissances qui ne i^'acrpiièrent (ju'en chemin faisant. D'ailleurs un jeune homme avantageux ne fait de sottises qu'en cherchant à s'en garantir. Il avait un(; pn'somption (pii promettait beaucoup : un air capable est [iresque toujours r('ti(|uetledu contraire. Son début fut brillant. Il étail d'une ancienne noblesse.

sans pouvoir copeiulantdire : Un lioninio do ma niaison.-ll no distingua pas cotte nuanco ; il dédaigna los vertus simples et obscures d'un bon gentilbomme, et préféra les vices éclatants d'un grand soigneur. Il eut un é([ui|)age do cliions courants, grand nombre de cbevaux, plusieurs car-

I ossos, des coureurs, trois cuisiniers, beaucoup de maîtresses et point d'amis. Il passait sa vie à tacher de s'amuser; mais ses occupations n'étaient que le résultat do son désœuvrement.

Le fonds de son bien s'évanouit en peu de temps. Il ('prouva ((u'un bomme de condition, né riclio, ne fait jamais qu'un bomme de qualité fort pauvre : il se trou\a niin** sans avoir seulement effloun* le plaisir, et vit tidp tard que le bonbour s'obtient et no s'achète pas.

Pressé par ses créanciers, trompé par ses maîtresses, délaissé par ses parasites, il s'écria : « 0 désespoir 1 je no sais plus que faire. » Il entendit une voix aérienne ({ui prononça ces mots : « Gagnez bien des fontanges. » — Voilà une jolie ressource ! dit Azéma; je n'aurais pas cru que pour rétablir mes affaires il fallût m'adrosser à madomoisollo Diichapt. L'absurdité do ce conseil le plongea dans la rêverie.

II marcha longtemps sans s'en apercevoir : la nuit le surprit, il se trouva dans un bois. Il suiA it une route, cette route le conduisit à un palais. Il se présenta à la grille; elle était gardée par un Suisse qui a\ait un baudrier tout garni do pompons ; et, quoique Suisse, il portait sous ce baudrier une crevée do fontanges. Cet ajustement on imposa à Azéma. «Monsieur, lui dit-il, j'ai sans doute l'honneur {\e parler au Génie du siècle? — Mon ami, lui repartit le Suisse, vous ne vous connaissez pas en génies : j'appartiens à la fée aux Fontaines... — Ah î voilà ma femme ! reprit vivement Azéma. — Il s'agit de savoir si vous serez son bomme, reprit froidement le Suisse : je vais vous ro-

mettre entre les mains de son écuyer. » L'écuyer le regarda sans dire un mot, l'examina très-sérieusement, et ne proféra que ces paroles : « 11 faut voir : prenons Taune de madame. )) Il alla chercher une grande canne, mesura Azéma, et dit d'un ton de protection : « Cela se peut. )) Alors il le quitta, revint un instant après, introduisit Azéma dans un appartement superbe, et Vy laissa en lui répétant : « Gagnez bien des fonlanges.» Il fut un bon quart d'heure sans croire (pi'il fût avec quelqu'un. Il entendit une voix grêle qui criait du fond d'un grand lit : « Rouscha ! Rouscha î » Cette Rouscha parut en disant : « Que plaît-il à madame? — Cet étranger, répondit la fée... Tirez mes rideaux... Eh! mais vraiment, poursuivit-elle, ce jeune homme est assez bien ! Retirez-vous, Rouscha, j'ai des conseils à lui donner. »

Rouscha se retira, en disant à Azéma ? « Gagnez bien des fontanges. » Azéma, en voyant la fée à son séant, fut pénétré de respect, et demeura immobile. « Jeune homme, a[)prochev.-vous donc, dit la fée. » Le jeune homme recula. « Ou'est-ceque c'est donc, continua la fée, que ce petit gar- (•(tn-là, qui est timide^ et qui ne fait point de cas de rub;ins ? » En achevant cette phrase, elle étala aux yeux d'Az(''ma un couvre-pied brodé de fontanges qui étaient faites de diamants. «Ah! madame, s'écria-t-il, W beau couvrepied î — Est-il de votre goût? dit la fée, pensez-vous qu'il vous tiendrait chaud? Je ne demande pas mieux que de vous le cééler, mais vous ne pouvez l'avoir qu'en détail ; j'en détacherai une fontange à chaque trait d'esprit de votre part. — Comment I reprit vivement Azéma, il ne faut que cela? je vais vous enlever toutes vos fontanges. — Je puis vous assurer, repartit la fée, que je ne les regretterai p;is: il est vrai, poursuivit-elle, que je suis difficile. »

On s Tvit le souper à coli' (hi lit d(î la fée. Azéma se tua

pour avoir de l'esprit : épigrammes, jeux »1(» mots, mëehancetés, choses libres, anecdotes, rien ne fut oublié, et rien ne prit ; il avança même que Nicomède éi^'ii une tragédie héioï-conii((ue, sans que la fée se mît en devoir de lui donner la plus petite fontange ; elle mangeait beaucoup et ne disait pas un mot. Elle fit desservir, et dit à Azéma : « Mon cher enfant, est-ce là ce qu'on ap])elle de Tesprit dans le monde? — Oui, madame, répondit Azéma. — Eh bien î reprit la fée, mes fontanges ne seront pas pour vous. » Azéma lui proposa de les jouer au tiictrac : la fée y consentit. Il joua d'un si grand bonheur, quil en gagna beaucoup rajiidement, tant il est vrai qu'on fait [dutot fortune par le jeu que par l'esprit. Mais tout à couj) la chance touina : il allait tout reperdre. La fée en eut pitié, et lui dit : «(Demeurons-en là; j'attends ce soir quelqu'un dont le bonheur est moins rapide, mais plus soutenu. Croyez-moi, quittez le palais, tirez bon parti de vos fontanges, et ne les perdez pas surtout comme vous les avez gagnées. »

Azéma profita de l'avis, vendit ses pierreries, retira ses terres, et se mit en bonne compagnie. On a beau la tourner en ridicule, ce n'est que là qu'on apprend à penser. Il eut même le bonheur d'y devenir amoureux d'une femme raisonnable. Dès cet instant il abjura tous les faux airs ; il tacha de mettre à leur place des perfections. 11 vit que pour triompher d'elle il fallait Tattendrir, et non pas la séduire : l'un est plus difficile que l'autre. Une femme sensée est toujours en garde contre la séduction, il n'y a que l'estime dont elle ne se défie pas ; elle s'abandonne au charme de son impression sans en prévoir les conséquences, et souvent se livre à l'amour en croyant ne suivre que la raison.

Voilà ce qui fait les vraies passions. La volupté naît du principe qui les a fait naître, et le plaisir de voir qu'on ne s'est point trompé garantit toujours leur durée.

Azéma, dans son ivresse, désirait que Thymen Funît à un objet si estimable ; mais il eut assez de sentiment pour n'en rien faire. On ne doit point sonpier au mariage par respect pour Tamour ; Tautorité de Tun découvre trop les mystères de Tautre. Sa maîtresse en était si persuadée, qu'elle fut la première un jour à lui proposer plusieurs partis ; elle lui fit envisager qu'à un certain âge il est de la décende de se marier, pourvu que Ton ne soit point amoureux de sa femme. Il était sensé, mais il était peureux. Effrayé de l'ennui qui assiège un vieux garçon et des dangers que court un vieux mari, il s'écria : « 0 mon Génie tutélaire m'abandonnez-vous? » Le Génie parut, et lui dit : « Que me veux-tu? — Me marierai-je? reprit Azéma. — Sans doute, répondit le Génie. — Oui; mais, poursuivit l'autre en tremblant, serai-je... — Suis-moi, interrompit le Génie; je vais voir si tu sais prendre ton parti. » Dans l'instant il le transporta dans un palais rempli des plus jolies femmes.

La vivacité de leur esprit augmentait encore celle de leur beauté; elles ne parlaient point d'amour en soupirant, elles ne prononçaient son nom qu'en riant. La gaieté était toujours occupée à recevoir des fleurs de leurs mains, pour en former les chaînes de leurs amants. Quoique mariées, elles avaient l'air content; mais les maris n'avaient pas le même uniforme ; ils faisaient aller la maison, et n'y paraissaient point; on priait en leur nom, mais on n'y jouait point ; et, lorsque par hasard ils voulaient se mettre de quelque souper, ils y faisaient la figure la plus triste ; ils étaient environnés de ris, et paraissaient toujours avoir envie de pleurer. Ils ressemblaient à ces esclaves chinois qui portent des timbales sur leurs épaules, et sur lesquelles on bat la marche (hi plaisir sans les y faire particij)er. Azéma trouva ce lieu fort amusant; il y eut môme une coquette qui l'aurait épousé pour en faire un repn'sentant. Il de-

manda du temps et consulta le Génie. «Je vois ce que vous craignez, lui dit son protecteur, et je dois vous rassurer en vous apprenant que c>st ici le séjour de Tinfidélité ; les amants y sont en titre, et n'y sont jamais en charge ; les femmes v sont sages avec Fapparence du dérangement, et les maris n'y ont que Tair de la sottise. — C'est donc le pays des Dupes? reprit Azéma. — C'est son vrai nom, reprit le Génie : visitons-en un autre. » Il le conduisit dans une ville voisine, et le présenta dans une maison où il se rassemblait des gens aimables, qui prévenaient ceux qu'ils ne connaissaient pas, et qui n'aimaient que ceux qu'ils estimaient. Un esprit liant, des mœurs douces, une ame simple et sensible, caractérisaient la maîtresse de cette maison. Elle était amoureuse sans cesser un seul instant d'être décente et honnête, polie avec ses connaissances, gaie avec sa société; pleine de confiance, d'égards et d'attentions pour son mari, elle le consultait moins par besoin que par respect pour elle-même; elleavait soin de n'inviter que des gens qui lui convinssent autant qu'à elle ; elle voulait qu'il fût sûr, quand il lui prenait envie de rentrer chez lui, d'y être fêté comme un ami aimable qui arrive sans qu'on s'en soit flatté.

Elle ('tait persuadée, avec raison, que le peu de cas qu'on fait d'un mari n'est jamais qu'aux dépens de sa femme, et qu'on ne doit sa considération qu'à celui de ([ui l'on tient son état. Azéma fut enchanté du ton qui régnait dans cette maison : il y fit connaissance avec une veuve qu'il estima, sans aucun sentiment plus tendre.

Le Génie le mena dans plusieurs autres socii'tés dont la piemiêi'e était Timage. «Je suis bien sûr, dit Azéma, que, de toutes ces femmes-là, il n'y en a pas une qui ne soit fidèle à son mari. — Vous vous trompez, répliqua le Génie, il n'y en a pas une seule qui n'ait son affaire arrangée; il est ais(> de rendre un amant heureux sans que cela prenne sur

no MADAME FAVART.

le bonheur d\m époux : il ne s'agit que de respecter l'opinion. Une femme étourdie fait plus de tort à son mai>i qu'une femme sensée et tendre. »

Azéma tomba dans la méditation, s'en tira comme d'un profond sommeil, et parla ainsi : « Et vous dites, monsieur, qu'il faut absolument me marier? — Oui, sans doute, répondit le Génie ; le garçon le plus aimable, quand il est vieux, doit songer à s'amuser et à se garantir d'être incommode ; en prenant une femme, il remplit ces deux objets ; à un certain âge on ne peut plus joindre le plaisir, mais il y a toujours des moyens sûrs de l'attirer chez soi ; l'homme qui a été le plus recherché dans sa jeunesse ne vit qu'un certain temps sur sa réputation; on le supporte, mais il attriste ; la gaieté des autres se trouve enveloppée dans ses infirmités. Si au contraire il tient une bonne maison, on se fait un devoir d'aller lui rendre des respects ; et sa femme, lorsqu'elle est aimable, devient un voile couleur de rose qui couvre sa caducité.

— Me Aoilà déterminé! s'écria Azéma ; je veux me marier, et je vais peut-être vous étonner. Si j'épouse cette co- (piette que j'ai trouvée dans le palais des Dupes, elle me sera fidèle, maison n'en croira rien, et pour lors l'on m'accablera de brocards : souvent un mari passe pour une bête, moins parce qu'il manque d'esprit que parce qu'il joue le rôle d'un sot. Si je m'unis à cette veuve qu^j'ai connue ici, elle aura un amant, je l'avoue ; mais cet amant sera un galant homme qui sera digne d'être mon ami ; il aura des é'gards pour moi^ et j'en tirerai peut-être un meilleur parti ((ue ma femme même. »

Tel fut le raisonnement d'Azéma. En consé([uence il se projMjsa à la veuve, fut accepté et épousa. Il eut raison.

IL ELT TOUT.

Ehl qu est-ce qui ne Ta pas'? On nest, dans le monde, environné (jue de torts ; ils sont nécessaires, et sont les fondements de la société : ils rendent l'esprit liant, ils abaissent l'amour-propre. Quelqu'un qui aurait toujours raison serait insupportable : on doit pardonner tous les torts, excepte celui d'être ennuyeux ; celui-là est irréparable. Lorsque l'on ennuie les autres, il faut rester chez soi tout seul ; mais ceci est étranger à mon sujet.

Passons à l'histoire de Mondor : c'était un jeune homme malheureusement né ; il avait l'esprit juste, le cœur tendre et Tàme douce ; voihà trois grands torts qui en produiront bien d'autres.

En entrant dans le monde, il s'appliqua principalement à tacher d'avoir toujours raison. On va voir comme c^la lui réussit. Il fit connaissance avec un homme de la cour : la femme lui trouva l'esprit juste , parce qu'il avait une jolie ligure ; le mari lui trouva l'esprit faux, parce qu'il n'était jamais de son avis.

La femme fit beaucoup d'avances à la justesse de son esprit; mais, comme il n'en était point amoureux, il ne s'en aperçut point. Le mari le pria d'examiner un traité

sur la guerre, qu'il avait composé, à ce qu'il prétendait. Mondor, après l'avoir lu, lui dit tout naturellement qu'en examinant son ouvrage il avait jugé qu'il serait un fort bon négociateur pour un traité de paix.

Dans cette circonstance, un régiment vint à vaquer. Un petit marquis avorté trouva l'auteur de cour un génie transcendant, et traita sa femme comme si elle eût été jolie. Il eut le régiment; le marquis fut colonel. Mondor ne fut qu'un homme vrai ; il eut tort.

Cette aventure le rebuta ; il perdit toutes vues de fortune, vint à Paris \ ivre en particulier, et forma le projet de s'y faire des amis. Ah 1 bon Dieu, comme il eut tort! Il crut en trouver un dans la personne du jeune Alcipe. Alcipe était aimable, avait le maintien décent et les propos d'un homme essentiel.

Un jour, il aborda Mondor avec un air aflligé. Aussitôt Mondor s'affligea ( car il n'y a point de plus sottes gens que les gens d'esprit qui ont le cœur bon ). Alcipe lui dit qu'il avait perdu cent louis sur sa parole; Mondor les lui prêta sans vouloir de billet: il crut par là s'être ac([uis un ami ; il eut tort, il ne le revit plus.

Il donna dans les gens de lettres ; ils le jugèrent capable d'examiner leurs pièces : ils obtinrent audience de lui plus aisément que du public. Il y en eut un en qui Mondor crut reconnaître du talent ; il lui sembla digne de la plus grande sévérité : il lut son ouvrage avec attention ; c'était une comédie. Il retrancha des détails superflus, exigea plus de fond, demanda à l'auteur de mieux enchaîner ses scènes, de les faire naître l'une de l'autre, de mettre toujours les acteurs en situation, de prendre bien plus garde à la justesse du dialogue qu'au faux brillant de l'esprit, de soutenir ses caractères, de les nuancer finement, sans trop les contraster. Il lui lit remarquer que les pa-

quels de vers jettent presque toujours du froid sur Taction. Voilà les conseils qu'il donna à Tauteur : il corrigea sa pièce en conséquence. Il éprouva que Mondor l'avait mal conseillé ; les comédiens ne trouvèrent pas qu elle lut jouable.

Cela le dégoûta de donner des avis. Le même auteur, qui aurait dû se dégoûter de faire des pièces , en composa une autre, qui n'était qu'un amas de scènes informes et décousues. Mondor n'osa pas lui conseiller de ne la point donner; il eut tort. La pièce fut siftlée ; cela le jeta dans la perplexité : s'il donnait des conseils, il avait tort ; s'il n'en donnait pas, il avait tort encore.

Il renonça au commerce des beaux esprits, et se lia a\ ec des savants ; il les trouva presque aussi tristes que des gens qui veulent être plaisants. Ils ne voulaient parler que lorsqu'ils avaient quelque chose à dire ; ils se taisaient souvent. Mondor s'impatienta, et ne parut qu'un étourdi. Il fit connaissance avec des femmes à prétention; autre méprise : il se crut dans un climat plus voisin du soleil ; c'était le pays des éclairs, où presque toujours les fruits sont brûlés avant que d'être mûrs. Il remarqua que la plupart de ces femmes n'avaient qu'une idée, qu'elles subdivisaient en petites pensées abstraites et luisantes : il s'aperçut que tout leur art n'était que de hacher l'esprit; il connut le tort «ju il avait eu de rechercher leur société. Il voulut y raisonner, il parut gauche: il voulut y briller, il parut lourd; en un mot, il déplut, quoiqu'il sût fort bien ses auteurs latins, et sentit qu'on ne pouvait pas dire à un jeune honfîue : « Voulez-vous réussir auprès des femmes : lisez Cicéron. »

Mondor était l'homme du monde le plus raisonnable, et ne savait quel parti prendre pour avoir raison. Il éprouva que, dans le monde, les torts viennent bien moinsde pren-

dre un mauvais parti que d'en prendre un bon maladroitement.

Il avait voulu être courtisan, il s'était cassé le cou; il avait cherché à se faire des amis, il en avait été la dupe ; il avait vu de beaux esprits, il s'en était lassé; des savants, il s'y était ennuyé; des femmes, il avait été ennuyeux. Il entendit vanter le bonheur de deux personnes qui s'aiment véritablement; il crut que le parti le plus sensé était d'être amoureux : il en forma le projet ; c'était précisément le moyen de ne pas le devenir. Il examinait toutes les femmes ; il mettait dans la balance les agréments et les talents de chacune, afin de se déterminer pour celle qui aurait une perfection de plus. Il croyait que l'amour est un dieu avec lequel on peut marchander.

Il eut beau faire cette revue, il eut beau s'efforcer d'être amoureux, cela fut inutile; mais un jour, sans y penser, il le devint de la personne la plus laide et la plus capricieuse : il se remercia de son choix; il vit cependant bien qu'elle n'était pas belle; il s'en applaudissait; il se flattait de n'avoir point de rivaux : il avait tort. Il ignorait que les femmes les plus laides sont les plus coquettes. Il n'y a point de minauderie, point de regard, point de petit discours qui n'ait son intention ; elles se donnent autant de soin pour faire valoir leur ligure qu'on en prend ordinairement pour faire rapporter une mau\aise terre. Cela leur réussit; les avances qu'elles font flattent l'orgueil, et la vanité d'un homme efface presque toujours la laideur d'une femme.

Mondor en lit la triste expérience ; il se trouva environné de concurrents ; il en fut inquiet : il eut tort; caèa le conduisit à un plus grand tort, ce fut de se marier. Il traita sa femme avec tous les égards possibles : il eut tort. Elle prit sa douceur pour faiblesse de caractère , et le maîtrisa rudement. Il voulut se brouiller : il eut tort, cela lui mé-

CONTES. no

nagea le tort de se raccommoder. Dans les raccommodements, il eut deux enfants, c'est-à-dire deux torts : il devint veuf : il eut raison; mais il en fit un tort : il fut si ;iffligé, qu'il se retira dans ses terres.

Il trouva dans le pays un homme riche, mais qui vivait avec hauteur; il ne voyait aucun de ses voisins; il jugea qu'il avait tort; il eut autant d'affabilité que l'autre en avait peu : il eut grand tort. Sa maison de\ int le récejitacle de gentillàtres qui l'accablèrent sans relâche. Il envia le sort de son voisin, et s'aperçut trop tard que le malheind'être obsédé est bien plus fâcheux que le tort d'être craint. On lui fit un procès pour des droits de t«rre; il aima mieux céder une partie de ce qu'on lui demandait injustement que de plaider ; il se comporta en honnête homme, donna à dîner à sa partie adverse, et fit un accommodement désavantageux : il eut tort. Un si bon procédé se répandit dans la province; tous ses petits voisins voulurent profiter de sa facilité, et réclamèrent, sans aucun titre, quelque di'oit chimérique; il eut vingt procès, pour en avoir voulu éviter un; cela le révolta, il vendit sa terre : il eut tort. Il ne sut que hivo de ses fonds; on lui conseilla de les placer sur le concert d'une grande ville voisine, qui était très -accrédité. Le directeur était un joli homme qui s'était fait avocat pour apprendre à se connaître en musique. Mondor lui confia son argent : il eut tort. Le concert fit banqueroute au bout d'un an, malgré la gentillesse de monsieur l'avocat. Cet événement ruina Mondor. Il sentit le néant des choses d'ici-bas; il voulut devenir néant luimême ; iT se fit moine, et mourut d'ennui : voilà son dernier tort.