‹ Œuvres de Malherbe, poésies et prose. Œuvres de J.B. Rousseau, poésies lyriques complètes et choix de ses autres poésies. Œuvres choisies de E. LeBrunChapitre 59 sur 148 · ISA1E, CHAPITRE · texte numérisé non relu

ISA1E, CHAPITRE

Pour une personne convalescente.

J'ai vu mes tristes journées Décliner vers leur penchant ; Au midi de mes années Je touchais à mon couchant :

La mort , déployant ses ailes ,

Couvrait d'ombres éternelles La clarté dont je jouis ; Et , dans cette nuit funeste , Je cherchais en vain le reste De mes jours évanouis.

Grand Dieu , votre main réclame Les dons que j'en ai reçus ; Elle vient couper la trame Des jours qu'elle m'a tissus :

Mon dernier soleil se lève ; Et votre souffle m'enlève De la terre des vivants , Comme la feuille séchée , Qui , de sa tige arrachée , Devient le jouet des vents e

Comme un tigre impitoyable, Le mal a brisé mes os ; Et sa rage insatiable Ne me laisse aucun repos.

Victime faible et tremblante , A cette image sanglante Je soupire nuit et jour ; Et, dans ma crainte mortelle , Je suis comme l'hirondelle Sous les griffes du vautour.

Ainsi , de cris et d'alarmes Mon mal semblait se nourrir ; Et mes yeux , noyés de larmes , Étaient lassés de s'ouvrir.

Je disais à la nuit sombre :

O nuit , tu vas dans ton ombre M' ensevelir pour toujours !

Je redisais à l'aurore :

Le jour que tu fais éclore Est le dernier de mes jours !

Mon âme est dans les ténèbres , Mes sens sont glaces d'effroi :

Écoutez mes cris funèbres , Dieu juste , répondez-moi.

Mais enfin sa main propice A comblé le précipice Qui s' entr' ouvrait sous mes pas :

Son secours me fortifie , Et me fait trouver la vie Dans les horreurs du trépas.

Seigneur, il faut que la terre Connaisse en moi vos bienfaits :

Vous ne m'avez fait la guerre Que pour me donner la paix.

Heureux l'homme à qui la grâce.

Départ ce don efficace Puisé dans ses saints trésors , Et qui , rallumant sa flamme , Trouve la santé de l'âme Dans les souffrances du corps !

C'est pour sauver la mémoire

De vos immortels secours ,

C'est pour vous , pour votre gloire ,

Que vous prolongez nos jours.

Non , non , vos bontés sacrées

Ne seront point célébrées

Dans l'horreur des monuments :

La mort, aveugle et muette ,

Ne sera point l'interprète

De vos saints commandements.

Mais ceux qui de sa menace,

Comme moi , sont rachetés ,

Annonceront à leur race

Vos célestes vérités.

J'irai , Seigneur, dans vos temples

Réchauffer par mes exemples Les mortels les plus glacés , Et , vous offrant mon hommage , Leur montrer Tunique usage Des jours que vous leur laissez.

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