U'H.E JEU'KE IT^LIE'M'K.E

FÉVRIER grelottait blanc de givre et de neige; La pluie, à flots soudains, fouettait Tangle des toits ; Et déjà tu disais : « O mon Dieu I quand pourrai-je Aller cueillir enfin la violette au bois ? »

Notre ciel est pleureur, et le printemps de France, Frileux comme l'hiver, s'assied près des tisons ; Paris est dans la boue au beau mois où Florence Égrène ses trésors sous l'émail des gazons.

Vois 1 les arbres noircis contournent leurs squelettes ; Ton âme s'est trompée à sa douce chaleur:

Tes yeux bleus sont encor les seules violettes. Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur!

6o POÉSIES DIVERSES