I.es personnes (pii, comme nous, ne passent jamais sur la

X(tTItK-l»AMK l»K r\ms.

.‘ifl

lilaco lie (jrève sans donner un refrard de pilie et de sMii|ialliie à celle pauvre tourelle etranglee entre deux masures du temps de Louis XV, peuvent reconstruire aisément dans leur pense'e rensemide d'('difiees auquel elle appartenait, et v retrouver entière la vieille place golhitpie du (jiiinzième siècle.

l’était, comme aujouruliui. un trapèze irrégulier borde' d’un côté par b* ((uai, et des trois autres par une série de maisons hautes, étroites et sombres. Le jour, on pouvait admirer la variété de si's lalilices, tous sculptés en pierre ou en bois, et |)résenlanl déjà de complets éebanlillons des diverses arebitecinres domesli(|ues du mo\en âge, en remontant du (jiiinzième an onzième sièile, dejniis la croisée i|iii commençait à détrôner l’ogive, jusqu’au jilein cintre roman qui avait été supplanté par l’ogive, et qui occupait encore, au-ilessous d’elle, le premier étage de cette ancienne maison de la Tour-Holand, angle de la place sur la Seine, du ciHé de la rue de la Tannerie. La nuit, on ne distinguait de celle masse d'édiliccs (|tie la dentelure noire des toits déroulant autour de la place leur cbaine d’angles aigus. Lar c'est une des différenei's nidicales des villes d’alors et des villes d’à présent, (lu’aujonrd’lmi ee .sont les l’açades (pii regardent les places et les rues, et (pi’alors (•'(•laicul les pignons. Depuis dc'ux siècb's, les maisons se sont reloiiriurs.

An centre, du côté oriental de la place, s’idevail une lourde et hybride construetion foriinV de trois logis juxla[)osés. Ou l’appelait de trois noms (|ui evidicpient son histoire, .sa destination el son arcbili'cinre : la Muhon-an-Dauithin, parce (|ue Charles V, dauphin, l’avait habitée; la MoirhandiKe, parce tpi’elle servait d’ilôlel de Ville; la Maixon-aiir-l*iliers (domus ad piloria), à cause d’une suite de gros piliers ipii soutenaient ses trois étages. La ville trouvait là tout ce (pi'il l’aul à une bonne ville comme Paris ; une chapelle, |)our prier Dieu; un plnidnifer, pour tenir audience el rembarrer au iK'soin les gi'iis du roi; et, dans les combles, un iirseiwc plein d’artillerie. Car les bourgeois de Paris saviMil qu'il ne sul’fil pas en toute conjonciLire de ])rier el d(' jilaider pour les frauebises de la Cil(\ et ils ont toujours en r('serve dans un gn'iiier de l’ilôlel de Mlle ipichpie bonne anpiebuse rouillée.

La Grève avait dès lors cet aspi'cl sinistre (pu* lui conservent encore aujourd’hui l’idée exirrable (pi’elle réveille et le sombre Hôtel de Vilb* di* Domini(|ue Hoccador, (pii a

l'.RSOS l'MlA (iOU’ES.

ivinjiliué lit Maisoii-aux-Pilicrs. Il faul dire mriiii gilx'l cl un pilori pcriuaiicnls, imo jiistha' cl une cclicllc, comnic on disait alors, dresses cote à côte an milieu du pavé, ne eonlri- Itnaienl pas peu à faire délourner les yeux de cette place fatale, on tant d’êtres pleins de santé et de vie ont agonisé; on devait naître cintpianle ans pins lard celle fièvre de Sninl-Vallier, celle maladie de la lerreur de l'échafand, la pins monsirnense (!<■ lonies les maladies, parce qn'<-ll(‘ ne vient pas de Itieii. mais de riiomme.

(i’esi nin‘ idée consolante, disons-le en passant, de songer (pie la |)eine de mort, tpii, il y a trois cenis ans, encomlirail encore de ses roiu's de fer, de ses gibets de pi(-rre, de loni son allirail de supplices perinaneiil el scellé dans b‘ pa\(>, la (irève, les Halles, la place Danplnne, la Croix-dn-Trahoir, le Marclu^anx-l'onrceanx, ce hideux Monifancon, la harrif're des Sergents, la IMace-anx -Chats, la Porte Saint-Denis, Champeaux, la Porte llandcts, la Porte Saint-Jacipies, sans compter les innomhrahles échelles des pn^êtls, de l’éviapie, des chapitres, des ahhés, des |)rienrs ayant justice; sans compter li’S noyades jnridifpies en rivière de Seine; il est ^ consolanl (pi’anjourd'lini, après avoir ]>erdn snceessivemeni lonh's les pièces de son armure, s(tn luxe de supplices, sa ))('nalit(- d'iinaginalion et de fantaisie, sa torture a hnpielle elle refaisait Ions les cin(| ans un lit de cnir an Crand- Chàtelet, celte vieille suzeraine de la soci(U(“ h’odale, presipie mise hors de nos lois el de nos vilh's, traquée de code en code, chass(H‘ de place en |)lace, n’ait plus dans notre immense Paris «pi’nn coin dc-shonoré de la Crève, (prune misérable guillotine, furtive, inquiète, honteuse, (pii semble toujours craindre d'être prise en llagrani didil, tant elle disparaît vile après avoir fait son coup!

ItESnS PARA COl.PKS

Lorsque l'ierrc! (iringoire arriva sur la jilace de (irève, il (•lait transi. Il avait ]iris par !(■ Poiil-aux-Meuniers |)onr éviter la cohue du Ponl-au-Cliange et les drapelels de Jehan Fourhault; mais les roues de tous les moulins de l’évispie

NOTRE-DAME DE PARIS

rav.iiciil (‘clalKiussc au passaRU, et sa soiKpionille était tremp(-e. 11 lui seiuMait eu outre que la ehiite de sa pièce le rendait plus frileux encore. .Viissi se hàta-t-il de s’approcher du feu de joie qui lirùlail niaguiliqueinenl au milieu de la j)lace. Mais uiu; foule considérable faisait cercle à rcmtoiir.

— Damnés parisiens! se dit-il à lui-même, car (îringoirc en vrai poète dramaticpu! était sujet aux monologues, les voilà qui m'obstruent le feu! Pourtant j'ai bon besoin d’un coin (le cbemiiu'o. Mes .souliers !)oivent, et tous c-es maudits moulins ipii ont pleuré .sur moi! Diable d’évêspie de Paris avec ses moulins! Je voudrais bien savoir ce tpi’iin iWèipic peut faire d’un moulin! est-ce ((u’il s’attend à devenir d’(^ê(ple meunier’? S'il ne lui faut ipie ma mabàliclion iionr c('la, je la lui donne, et à sa cathédrale, et à .ses moulins! Voyez un |)eu s’ils se dérangeront, ces badauds! Je vous demande ce ipi ils font là! ils se cbaulïent ; beau plaisir! Ils regardent brûler un cent de boum'cs; beau speelaele!

lùi examinant de plus près, il s’aperçut que le cercle était beaucoiq) plus grand qn’il ne fallait pour se chauffer au feu du roi, et ipie celte afiluence de spectateurs n’était pas unicpiemeul allinà' par la beauté du cent de boum't's ipii brûlait.

Dans un vaste (\spacc laissé libre entre la foule et le feu, une jeune fille dan.sait.

Si cette jeune (ille était un êtn* humain, on une hV, ou un ange, c’est ce ipie (Iringoirc, tout philosophe .sceptique, tout poiiliï ironique qu’il était, ne put décider dans le premier moment, tant il fut fasciné par celte éblouissante vision.

Klle u’i'lait pas grande, mais elle le semblait, tant sa line taille s’(dançait bardiment. Klle était brune, mais on devinait <pie le jour sa peau devait avoir ce beau reflet don- des andalouses et des romaines. Son petit piixl aussi était andalou, car il était tout ensemble à l’étroit et à l’ai.sc dans sa gracieii.se cbanssure. Klle dansait, elle tournait, elle tourbillonnait sur un vieux lapis de Perse, jeté négligemment sous .s('s pieds.; et chacpie fois qu’en tournoyant sa rayonnante figure passait devant vous, ses grands yeux noirs vous jetaient un éclair.

Autour d’elle tous les regards étaient fixes, toutes les bouches ouvertes ; et en effet, tandis (pi’i'lle dansait ainsi, au bourdonnement du tambour de basque (|ue .ses deux

liESOS PARA (JOI.PF.S.

bras ronds cl purs cicvaiciil au-dessus de sa ItMe, luiuce, frêle et vive eoinme uik’ },'uê|)e, avec sou corsage d'or sans pli, sa rolie bariolée (]ui se gonflait, avec ses épaules nues, ses jambes fines que sa jupi^ découvrait par luoiueuts, ses cbeveiix noirs, ses yeux de llamine, c’était une surnaturelle créature.

- Eu vérité, |teusa (iriugoire, c’est une salaiiiaiidre, c’est une uyiupbe, c’est une déesse, c’est une bacchante du mont .Méualéeii !

Eu ce moment une des nattes de la cbevelure de la « salamandre » se détacha, et une ])ièce de cuivre jaune qui y était allacbi'e roula à terre.

■ — lié non! dit-il, c’i'sl ime bobémieiine.

Toute illusion avait disparu.

Elle se remit à danser. Elle prit à terre deux épées dont elle appuya la pointe sur son fntnl et (|u’elle fit tourner dans un sens tandis (|ii’elle tournait dans l’autre. E’élait en elTel tout bonnement une bohémienne. Mais qnel(|ue désenchanté (pie fût Gringoire, l’ensemble de ce tableau n’était pas .sans prestige et .sans magie; le t’en de joie l’i-clairait ti’une lumière crue et rougi! (pii tremblait toute vive sur le cercle des visages de la foule, sur le front brun de la jeune fille, et an fond de la jilace jetait un blême rellet mêlé aux vacillations de leurs ombres, d’un cêtié sur la vieille façade noire et ridée de la .Maisoii-anx-l’iliecs, de l'antre sur les bras de pierre du gibet.

Parmi les mille visages ipie cette lueur teignait d ('carlale, il y en avait un qui semblait pins encore ipie Ions les autres absorbé dans la contemplation de la danseuse. G’élait une figure d’homme, austère, calme et sombre. Cet bomme, dont le aistuine était caché par la foule ipii renlourail, ne jiaraissait pas avoir pins de lrenl(Min(| ans; cependant il était chauve; à peine avait-il aux tempes (piebpies loulTes de cheveux rares et d(-jà gris; son front large et haut commençait à se creuser de rides; mais dans ses yeux enfoncés éclatait une jeunesse extraordinaire, une vie ardente, nue itassion [irofonde. Il b's tenait sans cesse attachés sur la bohémienne, et tandis ipie la folle jeune fille de seize ans dansait et voltigeait au plaisir de tous, sa rêverie, à lui, semblait devenir de pins en plus sombre. De temps en temps un sourire et un soupir se rencontraient sur ses lèvres, mais le sourire était pins uonloureux que le soupir.

0(1 NOTISK-ltAMI- DK. PAItlS.

I.a jeune (ille, essoufllée, s’arrêta eiiliii, et le peuple l'applaudit avec amour.

— Djali, dit la holiémienne.

.Mors (iriiifçoire vil arriver une jolie pelile elièvre Itlauehe, alerte, éveillée, lustrée, avec des cornes dorées, avec des pieds dorés, avec un collier doré, (|u’il n’avait pas encore aperçue, et <pii était restée jusipie-là accroupie sur un coin du lapis et regardant danser sa inaitresse.

— Iljali, dit la danseuse, à votre tour.

Kl s’asseyant, elle pri'seiila firacieiisenu'iit à la clit'vre son lamitour de hasipie.

— Djali, conliniia-l-ellt‘. à ipiel mois sommes-nous de l'année 7

La chèvre leva .son pied de devant et frappa un coup sur le lamhour. On était en effet au premier mois. La foiili^ applaudit.

— Djali, reprit la jeune fille en lournaul son tambour de has(jue d'un autre <ôlé, à ipiel jour du mois .sommesnous?

Djali le va son petit pie<l d’or et frap|)a six coups sur le lamhour.

— Djali, |Kiur.siiivil réfrypli(-nue toujours avt'c uu nouveau manc^'e du lamhour, à (piell(> heure du jour sommi'snoiis?

Djali fra|)pa sept coups. Au même moment l'horlofie de la Maison-aux-l’iliers sonna sept heures.

he peuple était émerveillé.

— H V a de la sorcellerie là-dessons, dit une voix sinistre dans la foide. C'était celle de riiomme chauve (pii ne (juillait pas la hohémioune des yeux.

Elle tressaillit, se détourna; mais les applaudissements éclatèrent et couvrirent la morose exclamation.

Ils reffacèrent même si complètement dans son esprit ipi'elie continua d'interpeller sa chèvre.

— Djali, comment fait maître (luichard Cirand-Hemy, capitaine des pislcdiers de la ville, à la proci'ssion de* la Chandeleur?

Djali se dressa sur ses palt(.*s de derrière et se mit à héler, (“Il marchant avec une si {{enlille ^'ravilé (jue le cercle enlier des spectateurs (Vlala de rire à celle parodie de la dévotion inléri'ssiV du capitaine des pislidiers.

— Djali, reprit la jeune fille enhardie par le succès croi.s-

HKSüS l'AUA GÜLPES.

saut, {•olunieiil nmlie luaitrc Jacfjuos Gharnioliu', procureur du roi ou cour u église?

La chèvre prit séance sur son derrière, et se mit à bêler, en agitant ses pattes de devant d’une si étrange façon t|ue, honnis le mauvais français et le mauvais latin, geste, accent, altitude, tout Jacrpies Charmolue, y était.

Ll la foule d’applaudir de plus belle.

.Sacrilège! profanation! reprit la voix de rhonnne chauve.

La bohémienne se retourna encore une fois.

— .Ui! dit-elle, c'est ce vilain hoinnie! puis, allongeant sa lèvre inférieure au delà de la lèvre siipérieims elle fil une petite moue qui |)araissait lui être familière, pirouetta sur le talon, et .se mil à recueillir dans un tambour de basi|ue les dons de la nmllilude.

Les grands-blancs, les petits-blancs, les larges, les liardsà-l'aigle pleuvaieiit. 'l'out à coup elle passa (levant (Iringoire. (iringoire mil si étourdiment la main à sa poche ([u’elle s’arrêta. — Itiable! dit le poète en trouvant an fond de sa poche la réalité, c'est-à-dire le vide, (à'pendant la jolie fille était là, le regardant avec ses grands yeux, lui leudaut .son tambour, et attendant. (Iringoire suait à- grosses gouttes.

S’il avait eu le Pérou dans sa jMK'he, eerlainenieni il Leiit donné à la danseuse; mais (iringoire n'avait pas le Pérou, et d’ailleurs l’Amérique n’était pas encore d('■cou verte.

Heureusement un incident inattendu vint à son secours.

- - T’en iras-tu, sauterelle d’Egypte? cria une voix aigre (jui parlait du coin le plus sombre de la place.

La jeune fille se retourna elïrayt-e. Ce u’élait plus la voix de riiomme chauve; c'élail une voix de femme, une voix dévote et méchante.

Du re.sle, ce cri, qui fit peur à la Imluhnieime, mil en joie une troupe d’enfants ipii rôdait par là.

• — C’est la nadusc de la Tour-Roland, s’é'crièreul-ils avec des rires désordonnés, c’est la saehettc (jui grondr;! Est-ce (iii'elle n'a pas soupé? portous-hii quelque reste du bufl'el de ville!

Tous .se précipitèrent vers la Maisou-anx-Piliers.

Ce|ieudant (iringoire avait profité du trouble de la dan- ■seuse pour s’éclipser. La clameur des enfants lui rappela (|ue lui aussi ii’avail pas soupé. Il courut doue au bulfet. Mais les petits drôles avaient de meilleures jambes que lui ; quand

NOTRE-DAME DE PARIS

il arriva, ils avaient fait table rase. 11 ne restait même nas iin ini.sérable camiclion à einq sols la livre. 11 n’y avait plus sur le mur (jue les sveltes Heurs de lys, enlrenièlécs de rosiers, jieintes en liôl par Mathieu liiterne. (l'était un inaii^re souper.

(,'est une chose importune de .se coucher sans souper; c’est uiu! chose moins riante encore de ne pas souper et de ne savoir on coucher, (jrinpoire en était là. l’as de pain, pas de ;j[ite; il se voyait pressé de toutes |)arts par la nécessité, et il trouvait la nécessité fort honrrne.il avait ilepuis longtemps découvert cette, vérité, (pie Jupiter a créé les hommes dans un accès de mi.santhropie, et ipie, pendant toute la vie du sage, sa destinée tient en état de siège sa philosophie. (Jnaiil à lui, il n'avail jamais vu le hlocus si complet; il entendait .son estomac battre la chamade, et il trouvait très déplace (pie le mauvais destin prit .sa jihilosophie par la famine.

Celte mélancoli(|ue n'verie l'absorbait de jdiis en plus, lorsipi'im chant hi/arre, (pioiipie phéii de douceur, vint hrusquement l en arracher. C'était la jeune égyptienne qui chantait.

11 en était de sa voix comme de sa 'danse, comme de sa beauté. C'('lait indétinissahle et charmant ; (jiiehpie chose de pur, de sonore, d'aérien, d’ailé, pour ainsi dire. (Vêtaient de conlinnels épanonissemenls, des mélodies, des cadences inattendues, jniis des phrases simples semées de nole.s acérées et sifllantes, puis des sauts de gammes ipii eussent déroulé un rossignol, mais où rharmonic se retrouvait toujours, puis de molles ondulations d'octaves qui s'élevaient et s’ahaissaient comme le sein de la jeune chanteuse. Son beau visage suivait avec une mobilité singulière tous les cajirices de sa chanson, depuis l'inspiration la plus échevelée ju.squ’à la ]diis chaste dignité. On eut dit tantôt une folle, tantôt une reine.

Ces paroles ipi elle chantait étaient d'une langue iiicomme à Cringoire, et (pii paraissait lui être inconnue à elle-même, tant l’ex|)ression qii elle doniiidt au chant se rapportait jieii au sens des paroles, .\insi ces (piatre vers dans sa bouche él aient d’une gaieté folle :

Üii cotre (le gran ri(|iieî:a llallaroii dentro un iiilar,

Deiitro (ici, iiuevas banderas (àiii figmas (le espaiitar.

'nrgffizccrcyttoüÿle

BESOS PARA GOLPES.

Et 1111 instant après, à l'accent \ju’clle donnait à cctic stance :

Alaralies de cavallo Sin jKxlerse inenear,

Con espadas, y les cuellos,

Ballestas de buen echar.

(iringoire sc sentait venir les larmes aux yeux, dépendant son chant respirait surtout la joie, et elle senihlait chanter, comme l'oiseau, par sérénité et par insouciance.

La chanson de la hohémienne avait troublé la rêverie de (iringoire, mais comme le cygne trouhle l'eau. 11 l’écoutait avec une sorte de ravissement et d’oiihli de toute chose, (l'était depuis |tliisienrs heures le |)rcmier moment où il pic se .sentit pas sonll'rir.

Le moment lut anirt.

La même voix de l'euime qui avait interrompu la danse de de la hohémienne vint interrompre son chant.

— Te tairas-tii, cigale d’eni'er'/ cria-t-elle, toujours du même coin obscur de la place.

La ])aiivre cigale s’arrêta court. (Iringoire se boucha les oreilles.

— (Ih! s’écria-t-il, maudite scie ébréchée, ijiii vient briser la lyre !

Cependant les autres spectateurs murmuraient commis lui : — .Vu diable la sachette! disait jihis d’un. Et la vieille trouhie-fète invisible eut jm avoir. à .se repentir de scs agressions contre la bohémienne, s’ils n’eussent été distraits en ce moment même par la priK-cssion dn pape des fous, qui, après avoir parcouru force rues et carrefours, débouchait dans la place de Grève, avec toutes ses torches et toute sa rumeur.

Cette procession, que nos lecteurs ont vue partir du Palais, s’était organisée chemin faisant, et recrutée de tout c<> qu'il Y avait à Paris de marauds, de voleurs oisifs, et de vagabonds disponibles; aussi (iréscntaitH-Ue un aspect respectable lorsqu’elle arriva en Grève.

D’abord marchait l’Egypte. Le duc d’Egypte, en tète, à cheval, avec ses comtes à pied, lui tenant la bride et l’étrier; derrière eux, les égyptiens et les égyptiennes pêle-mêle avec leurs petits enfants criant sur leurs épaules; tous, duc, comtes, menu peuple, en haillons et en oripeaux. Puis c’était le royaume d’argot : c’est-à-dire tous les voleurs de

NUTUE-bAME DE PAKIS.

France, éclieloniiés par ordni de dignité; les luuiiidres passant les |)reiniers. Ainsi défilaient (|uatre par quatre, avec les divers insignes de leurs grades dans cette étrange faculté, la plupart éclopés, ceux-ci boiteux, ceux-là manchots, les courtauds de lioutranche, les co(piillarts, les liubins, les sabouleux, les calots, les rrancs-niitoux, les polissons, les |)iètres, les capons, les malingreux, les rifodés, les niarcandiers, les narquois, les orphelins, les archisuppots, les cagoux; dénombrement à fatiguer Homère. Au centre du conclave des cagoux et des arcliisuppôts, on avait peine à distinguer le roi de l’argot, le grand coësrc, accroupi dans une jMi’titc' cliarrelle traiiuV par di'ux grands chiens. Aj)rès le royauitu! des argotiers, venait Fenipire de Galibà'. (luillaunie llousseau, empereur d<* l'empire de Galilée, marchait majestueusement dans sa robe de pourpre tachée de vin, précédé de baladins s’enlrc-baltanl et dansant des pyrrhi(|ues, entouré de ses massiers, de s(‘s suppôts, et des clercs de la chambre des comptes. Fnfin venait la basoche, avec ses mais couronnés de llenrs. s(>s nd)cs noires, sa musique digne du .sabbat, et ses grosses chandelles de cire jaune. .Vu centre de cette foule, les grands officiers de la confrérie des fous portaient sur leurs é|)aules un hrancard plus surchargé de cierges (pie la châsse de Sainte-Geneviève en tenqis de peste. Et sur ce brancard resplendissait, crosse, chapé et mitré, le nouveau jiape dos fous, le .sonneur de cloches de Notre- Dame, Quasimodo le Dossu.

Gbacnne des sections de celle procession grolesipie avait .sa imisiiine particulière. Les «'gypliens faisaient détonner leurs halafos et leurs tambourins d'.Vfrique. Les argotiers, race fort |»eu musicale, en étaient encore à la viole, au cornet à lioinpiin et à la gothiipie rubebbe du dou/ième siècb*. L’empire de Galilée n’était guère plus avaiiei*; à peine distingnail-on dans .sa musi(|ue quebpie misérable rebec de l’enfance de l’art, encore emprisonné dans le ré-la-mi. ■Mais c’est autour du pape des fous rpie se déployaient, dans une cacophonie magnifique, toutes les richesses musicales de réjHHpie. Ge n’i'laient ipie de.ssus de rebec, haules-e-ontrc' de rebee, tailles de rebec, sans compit'r les flûtes et les cuivres. Hélas! nos lecteurs se souviennent cpie c’était l’orcbeslre de tlringoire.

11 est difficile de donner une idée du degré d’épanouissement orgueilleux et béat où le triste et Indeux visage de

BESOS PARA GOLPES.

(Jiiasiinodo était parvenu dans le trajet du Palais à la (irève. C’était la prennère jouissance d'aiuour-propre qu’il eût jamais éprouvée. Il n’avait connu jusque-là que l'huniiliatiou, le dédain pour sa condition, le dégoût pour sa personne. Aussi, tout sourd qu’il était, savourait-il en véritable pape les acclamations de c<‘tte foule (ju’il haïssait pour s’en sentir haï. Que son peuple fût un ramas de fous, de perclus, de voleurs, de mendiants, (lu’inmorte! c’était toujours un

31e, et lui un souverain. Et il prenait au sérieux tous ces ludisscments ironiques, tous ces respects dérisoires, auxquels nous devons dire qu’il se mêlait pourtant dans la foule un peu de crainte fort réelle. Car le bossu était robuste ; car le bancal était agile; car le sourd était méchant : trois qualités qui tempèrent le ridicule.

Du reste, (pie le nouveau pape des fous se rendît compte à lui-mi'me des scntiineiils qu’il éprouvait et des sentiments (|u’il inspirait, c’est ce (pie nous sommes loin de croire, li'esprit qui était logé dans ce corps manipié a\nit nécessairement liii-im'rne quelque chose d’incomplet et de sourd. Aussi ce qu’il ressentait en ce moment était-il pour lui absolument vague, indistinct et confus. Seulement la joie perçait, l’orgueil dominait. Autour de cette sombre et malheureuse ligure, il Y avait rayonnement.

Ce no fut donc pas sans surprise et sans effroi que l’on vit tout à coup, au moment où Quasimodo, dans cette demiivresse, passait triomphalement devant la Maison-aux-Piliers, un homme s’i'dancer de la foule et lui arracher des mains, avec un geste de colère, sa crosse de liois doré, insigne de sa folle papauté.

Cet homme, ce téméraire, c’était le personnage au front chauve qui, le moment auparavant, mêlé au groupe de la bohémienne, avait glacé la pauvre fille de ses paroles de menace et de haine. 11 était revêtu du costume ecclésiastique. Au moment où il sortit de la foule, Gringoirc, i|ui ne l’avait point remanpié jusfju’alors, le reconnut : — Tiens ! dit-il, avec un cri d étonnement, c’est mon maître en Hermès, dom Claude Frollo, l’archidiacre! Que diable veut-il à ce vilain borgne? 11 va se faire dévorer.

Un cri de terreur s’éleva en effet. Le formidable Quasiniodo s’était précipité à bas du brancard, et les femmes détournaient les yeux pour ne pas le voir déchirer l’archidiacre.

NOTIlE-r>AME hE PARIS.

(Ml

Il lit U» 1)011(1 jusi|u’au prêtre, le regarda, et loniba à genoux.

Le prêtre lui arracha sa tiare, lui brisa sa crosse, lui lacera sa chape de cliii(|uant.

Quasimodo iTSIa à genoux, baissa la tête et joignit les mains.

Puis il s’établit entre eux un lît range dialogue do signes et de gestes, car ni l'un ni l'autre ne parlait. Le prêtre, debout, irrité, menaçant, impérieux; Quasimodo, prosterné, humble, suppliant. Kt cependant il est certain cpie Quasimodo eût pu écraser le prêtre avec le pouce.

Knlin rarchidiacr(>, st'couani rudement la puissante épaule de Quasimodo, lui lit signe de .se lever et de le suivrt'.

Quasimodo se leva.

Alors la confrérie des fous, la primiière stupeur passik.*, voulut défendre son pape si brusipiement détrôné. Les égyptiens, les argotiers et toute la basoche vinrent japper autour du prêtre.

Quasimodo se plai;a devant le prêtre, lit jouer les muscle.s de .ses poings atbléti(iues, et regarda les assaillants avcîc b* grincement de dents d’im tigre fâché.

Le prêtre reprit sa gravité sombre, lit un signe à Quasimodo, et se retira en silence.

Quasimodo marchait devant lui, éparpillant la foule à sou passage.

Quand ils eurent traversé la populace et la place, la nuée des curieux et des oisifs voulut b's suivre. Quasimodo prit alors l’arrière-garde, et suivit l’archidiacre à n'ciilons, trapu, hargneux, monstrueux, hérissé, ramassant ses membres, léchant ses défenses de sanglier, grondant comme une bête fauve, et imprimant d’immenses oscillations à la foule avec un geste ou un regard.

On les laissa s’enfoncer tous deux dans une rue étroite et ténébreu-se, où nul n’osa se ris(juer après eux ; tant la seule chimère de Quasimodo grinçant des dents en barrait bien l’entrée.

— Voilà (|ui est merveilleux, dit Gringoire; mais où diable trouverai-je à souper’?