JU IN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX

dans rallitiidc soiiilirc et reeiieillii* on les dainoiselles l’avaient aper(,n.

Il était là, grave, innnoltile, absorbe dans nn regard et dans une pensée. Tout Paris était sous .ses |)ieds, avec les mille lli'elies de ses édifices et son circulaire horizon de molles collines, avec sou ileuve qui ser|)(‘ute sous ses ponts et sou peuple (lui oiiduli^ dans ses rues, avec b* nuage de ses fumé(‘s, avec la cbaîiie montueuse de s»‘s toits qui presse Notre-Dame de ses mailles redoublées. .Mais dans toute cette ville, l'archidiacre ne regardait qu'un point du pavé : la place du Parvis; dans toute cc‘tte foule, qu'une ligure ; la fK)hémienne.

Il eût été difficile de dire de quelle nature était ce regard, et d'où venait la llamme (jui en jaillissait. C’iÙait un regard fixe, et pourtant plein de trouble et de tumulte. Kt à riimiK»bilité profonde de tout son corps, à peine agité par intervalles d'un frisson machinal, comme un arbre au v(mt, à la roideur de ses coudes plus marbre ()ue la ranqie où ils s’api)uyaient, à voir le sourire pétrifié ipii contractait son visage, on eût dit qu'il n'y avait plus dans Claude Frollo ipie les yeux de vivant.

La bohémienne dansait. File faisait tourner son tambourin à la pointe de son doigt, et le jetait en l’air en dansant des sarabandes provençales; agile, légère, joyeu.se, et lu- sentant pas le poids du regard redoutable qui tombait à plomb sur sa tète.

La foide fourmillait autour d'elle; de temps en temps, un homme accoutré d'uni' casaque jaune et rouge faisait faire le cercle, puis revenait s’asseoir sur une chaise à quelques pas de la danseuse, et prenait la tète de la chi'vre sur ses genoux. Cet homme semblait être le comjiapion de la l>ohi‘mienne. Claude Frollo, du point idevé ou il était placé, ne pouvait distinguer ses traits.

Du moment où l’archidiacre eut aperçu cet inconnu, son attention sembla se partager entre la danseuse et lui, et son visage devint de |)lus en plus sombre. Tout à c-oup il se redressa, et nn tremblement parcourut tout son corps ; — Qu’est-cc tpie c'est ipie cet homme'? dit-il entre ses dents, je l’avais toujours vue seule!

Alors il SC replongea sous la voûte tortueuse de l’escalier en spirale, et redescendit. En passant devant la jiorte de la sonnerie qui était entr'ouverte, il vit une chose qui le frappa,

NOTRE-DAME DE PARIS

il vit Oihisimodo (|ui, pi'tirhé à une oiiverlure de ces auvents d'ardoises i|ui ressemblent à d’enornies jalousies, regardait aussi lui, dans la place. Il était en proie à une contemplation si profonde (pi il lu; prit pas garde au passage de son père adoptif. Son œil sauvage avait une expression singulière. C’èlail uu regard charmé et doux. — Voilà qui est étrange! murmura (Üaude. Est-ix' que c'est l’égyptienne iju’il regarde ainsi? — Il continua de descendre. .Vu bout de quelques minutes, le soucieux arcbidiacre sortit dans la place par la porte qui est au lias de la tour.

— Qu'est donc devenue la bohémienne? dit-il en se mêlant au groupe de spectateurs que le tambourin avait amassés.

— Je ne, sais, répondit un de scs voisins, elle vient do disparaître. Je crois ([u'elle est allée faire quelque fandangue dans la maison en face, où ils l'ont appelée.

.V la place de l’égyptienne, sur ce même lapis dont les arabesques s’elTaeaiimt le moment d'auparavant sous le dessin capricieux de sa danse, l’archidiacre ne vit plus que l’homme rouge et jaune, qui, pour gagner à son tour quelrpics testons, se promenait autour du cercle, les coudes sur les hanches, la tète renversée, la face rouge, le cou tendu, av(‘C une ebai.se entre les dents. Sur cette chaise, il avait attaehé uu chat qu’une voisine avait prêté et qui jurait fort effrayé.

- Notre-Dame! s’écria l’archidiacre au moment où le saltimbanque, suant à grosses gouttes, passa devant lui avec sa pyramide de chaise et de chat, que fait là maître Pierre (iringoire?

La voix sévère de rarehidiacre frappa le jiauvre diable d’une telle commotion qu’il perdit l’i'quilibrc avec tout son làlilici', et que la chaise et le chat tombèrent |)êle-mêle sur la tête des assistants, au milieu d une huée inextinguible.

Il est probable (|ue maître Pierre (Iringoire (car c’était b en lui) aurait eu un fâcheux compte à solder avec la voisine au chat, et toutes les faces contuses et égratignées qui l'entouraient, s’il ne se fût hâté de profiter du tumulte pour .se réfugier dans l’église, où Claude Frollo lui avait fait signe de le suivre.

La cathédrale était déjà obscure et déserte. Les contrenefs étaient pleines de ténèbres, et les lampes des chapelles commençaient à s’étoiler, tant les voûtes devenaient noires.

(JU’IIX l'ItKUiK KT UN HIll.OSOPHK SONT IlEUX. •»3!l

Sfiilonii'iil l;i "raiidc rose il<‘ la raratl<*, iliinl los iiiillo couleurs (‘laiciil lrciu[)(rs d'uii rayon de soleil liorizonlal, reluisait dans l'ouihre eouuii(‘ un l'ouillis de diamants et n'pereutail à l'autre bout de la nef son spectre élilouissaiit.

Oiiand ils eurent fait quelques pas, doin Claude s'adossa à un pilier et refjarda Cringoire fixement, (à; regard n'elait pas celui que (îringoire craignait, honteux (|u'il était d'avoir été surpris |>ar une [MTSonne grave et docte dans ce costume de baladin. Le coup d'o‘il du prêtre n’avait rien de m(M|ueur et d’ironi(iue; il était sérieux, tranquille et perçant. L'archidiacre rompit le silence li‘ premier.

— Venez çà, maître l’ierre. Vous m'allez exjditjuer bien des choses. Et d'abord, d'oîi vient (|u'on ne vous a |)as vu depuis tantôt deux mois et (pi'on vous retrouve dans les carrefours, en bel équipage, vraiment ! mi-parti de jaune et de rouge comme une pomme de Caudebec'?

— .Viessire, dit piteusement Cringoire, c'est en effet un prodigieux accoutrement, et vous m'en voyez plus penaud (pi’iin chat coiffé d'une calebasse. C'est bien mal fait, je le sens, d'exposer messieurs les sergents du guet à bàtonner sous cette casaque I bumérus d’un philosophe pythagoricien. Mais que voulez-vous, mon révérend maître? la faute en est à mon ancien justaucorps ([ui m’a lâchement abandonm- au commencement de l'Iiiver, sous pn*texte qu’il tombait en lo(pies et qu’il avait besoin de s’aller reposer dans la botte du chilîonnier. Que faire? la civilisation n’en est pas encore arrivée au point (pie l’on juiisse alb'r tout nu, comme b' \onlait l’ancien Hingiâits. Ajoutez (pi’il ventait un vent tirs froid, et ce n'est pas an mois de janvier (pi'oii peut essayer avec succès de faire faire ce nouveau jias :i riiumanitc. Cette casa(pie s'est prési'iitéc. .le l'ai ]tris(‘, et j’ai laissi' là ma vieille smupicnille noire, bopielle, pour un benm^icpie comme moi, était fort peu bermétiipiemcnt close. Mi? voilà donc en habit d’histrion, comme saint Cenest. Que voulezvous? c'est une éclipse. .Vpollo a bien gardé h's gorrines (■liez .Vdniétès.

— Vous faites là un lieau métier! reprit l’archidiacre.

— Je conviens, mon maître, qu’il vaut mieux philosopher et poétiser, souffler la flamme dans le fourneau ou la recevoir du ciel, fjuc de porter des chats sur le pavois. Aussi (piand vous ra avez apostrophé ai-je été aussi sot qu’un àne devant un tournc-broche. .Mais que voulez-vous, messirc? il

NOTRE-DAME DE PARIS

faut vivre tous les jours, et les plus l)eaux vers alexandrins ne valent j)as sous la dent un morceau de fromage de Brie. (Ir, j’ai fait pour madame Marguerite de Flandre ee fameux épithalame ipie vous savez, et la villi* ne me le paie pas, sous prétexté qu'il n’était pas exeellenl, comme si l’on pouvait (Jonner pour ipiatre éeus une tragédie de Sophoelès. J’allais donc mourir de faim. Heureusement je me suis trouvé un peu fort du coté de la mâchoire, et je lui ai dit à cette mâchoire : — Fais des tours de force et d’é([uilihre, nourris-toi toi-nième. Ale te ipsain. l u las di' gueux, qui sont devenus mes lions amis, m’ont appris vingt sortes de tours herculéens, et maintenant je donne tous les soirs à mes dents le pain (pi’elles ont gagné dans la journée à la sueur de mon front. .Vprès tout, concéda, je concède que c’est un triste emploi de mes facultés intellectuelles, et que l’homme n’est pas fait pour jiassi-r sa vie, à lanihouriner et à mordre des chaises. Mais, r(^érend maiire, il ne suflit pas de passer sa vie, il faut la gagner.

llom Claude écoulait en silence, 'font à coup son mil enfoncé prit une telle expression sagaa* et |H‘nétrante que (Iringoire .se sentit pour ainsi dire fouillé jusqu’au fond de l’ànic par ce regard.

— Fort hieii, maiire Pierre, mais d’où vient ipu; vous êtes maintenant en compagnie de cette danseuse d’Egypte?

— Ma foi! dit Gringoirc, c’est qu’elle est ma femme cl que je suis son mari.

I/œil ténébreux du prêtre s’enllamma.

— .\urais-tu fait cela, misérahle? cria-l-il en saisissant avec fureur le bras de Gringoire; aurais-tu i-té assez ahaiidonné de Itieii pour porter la main sur cette tille?

— Sur ma part ne paradis, monseigneur, n'pondit Griiigoire Iremhlanl de tous ses niemhres, je vous jure ipie je ne l’ai jamais touchée, si c’est là ce cpii vous iiKpiiète.

— Fit que parles-tu donc de mari et de femme? dit le prêtre.

Gringoire se hâta de lui conter le plus suciinclemenl

[lossihle tout ce que le lecteur sait déjà, son aventure de la Cour des .Miracles et son mariagi' au pot cassé. Il paraît du reste que ce mariage ii’avail eu encore aucun résultat, et (jue chaipie soir la hohémienne lui escamotait sa nuit de noces comme le jiremier jour. — C’est un déboire, dit-il eu terminant, mais cela lient à ce que j’ai eu le malbeur d'épouser une \ierge

or r.N FM!f:TliK KT TN l'Illl.OSülMIK St)XT KKI'X. -2H

— (Jiic voulez-vous dire? demanda l'arehidiaere, (jiii s'etait apaise par dejîres à ce récit.

— C’est assez difficile à explicpier, répondit le poète. C’est une superstition. .Ma femme est, à et! t|Ue m’a dit un vieux peigre qu’on appelle chez nous le duc d’Egv|)te, un enfant trouvé, ou perdu, ce qui est la même chose. Elle porte au cou une amulette ipii, assure-t-on, lui fera un jour reni ontn'r ses parents, mais (pii perdrait sa vertu si la jeune tille perdait la sienne. Il suit de là ipie nous dimienrons tous deux tn'“s vertueux.

— Donc, reprit Claude dont le front s’iVlaireissait de plus en jilus, vous croyez, maître Pierre, ipie cette cn^atiire n’a ('té apjirochée d’aucun homme?

— Que voulez-vous, dom Claude, (ju’nn homme fasse à une superstition? Elle a cela dans la tète. J’estime que c’est à coup sûr une rareté que cette pruderie de nonne qui se conserve farouche au milieu de ces filles liohi'ines si ïacilement apprivoisées. Mais elle a pour se protéger trois choses : le duc d Egypte qui l’a prise sous sa sauvegarde, comptant |)cut-ètre la vendre à quelque damp ahhé; toute sa trihu qui la lient en vénération singulière, comme une Notre-Dame; et un certain poignard mignon que la luronne porte toujours sur elle dans quelque coin, malgré les ordonnances dn prévôt, et qu’on lui fait sortir aux mains en lui pressant la taille. C’est une fière guêpe, allez!

L’archidiacre serra Cringoire dc'questions.

La Esmeralda (Hait, au jugement de Cringoire, une créature inoffensive et charmante, jolie, à cela près d’une moue (pii lui (Hait particulière; une fille naïve et passioniK'e, ignorante de, tout, et enthousiaste de tout ; ne sachant pas encore la différence d’nne femme à un homme, même en rêve; faite comme cela; folle surtout de danse, de hruit, de grand air; une espèce de femme aheillc, ayant des ailes invisibles aux pieds, et vivant dans nn lourhillon. Elle devait celle nature à la vie errante (|u’elle avait toujours men(*e. Gringoire était parvenu à savoir (pie, tout enfant, elle avait parconrn l'Espagne et la (ialalogne, jusqu’en Sicile; il croyait même qu’elle avait été emmemV, par la caravane de zingari dont e.lle faisait partie, dans le royaume d’Alger, pays situé en .\chaïe, laquelle Achaie louche d’un côté à la jietite Albanie et à la Gn'ce, de l’autre à la mer des Siciles, (|ui est le. chemin de Constantinople. Les hohimes, disait

N()TIU;-I)AMK l>E PARIS.

•iVi

(îriiigoirc, cHaieiil vassau.x du roi d'AIgiT, eu sa qualité de clief de la nation des Maures hlanes. Ce (jiii e'Iait certain, fù'st (|ue la Ksineralda était venue en France très jeune encore jiar la Hongrie. I)(> tous ces pays, la jeune fille avait rapporté des lainheanv di' jargons liizarres, des (liants et des idiHis étrangères, (pii faisaient de son langage quehpie chose d’aussi liigarn- ipie son coslunu' moitié ^larisien, moitii" africain. Du reste, le peiiph' des ([uartiers ipi elle fri'ipientait l’aimait pour sa gaieti^ pour sa g('iitill(.*sse, iiour ses vives allures, pour ses danses et pour ses chansons, llans toute la ville, elle ne se croyait haïe que de deux personnes, dont elle |iarlait souvent avec elTroi ; la sachetle (le la Toiir- Doland, une vilaiiu' recluse ipii avait on ne sait (piclle rancune aux ('gyptieiines, et (pii maudissait la pauvre dairseuse chaipie fois qu’elle passait devant sa lucarne; et un pri'lre ipii ne la rencontrait jamais sans lui jeter des regards et des paroles qui lui faisaient jieiir. Cette dernière circonstance troiihla fort l’archidiacre, sans ipie Cringoire fit grande attention «à ce trouble; tant il avait suffi de deux mois pour faire oublier à l’insouciant poëti^ les d(■tails singuliers do cette soiri'e où il avait fait la rencontre de ri'gyiitienne, et la lirésemre de l’anhidiaiîre dans tout cela. .\u clemeurant, la jietite danseuse ne craignait rien; (die ne disait pas la lionne av('nture, ce (pii la mettait .à l’abri de ces procès de magie si fnspiemment intentés aux bohémiennes. Et puis, Cringoire lui tenait lieu de frère, sinon de mari. Apivs tout, le pliilosoplie supportait très patiemment celle espèce de mariage platoni(jue. C’était toujours un gîte et du pain. Cha(|ue matin, il parlait de la truanderie, le |ilus souvimt avec, l’égyptienne, il l’aidait à faire dans les carrefours sa rirolte de targes et de petits-blancs; (haqiie soir il rentrait avec elle sous le même toit, la laissait se verrouiller dans sa loge! te, et s’endormait du sommeil du juste. Existence fort douce, à tout prendre, disait-il, et fort propice à la rêverie. Et puis, en son âme et conscience, le philosophe n’était pas très sûr d’être éperdument amoureux de la bohémienne. Il aimait presque autant la chèvre. C’était une charmante bête, douce, intidligente, spirituelle, une chèvre savante. Hien de plus commun au moyen-âge ipie ces animaux savants dont ou s’émerveillait fort et qui menaient fréquemment leurs instructeurs au fagot. Pourtant les sorcelleries de la chèvre aux pattes dorées étaient de bien innocentes malices. Cringoire

OU'IIN PRfjRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX. ‘Ji3

k‘s exj>li(iua à l'archidiac re qui- ces détails paraissaieiil vivement inléresser. 11 suffisait, dans la plupart des cas, de présenter le tamliourin à la chèvre de telle ou telle façon jioiir nhlenir d'elle la nuunerie qu’on soiihailail . Klle avait ét(! di-(‘s- S(V à cela par la lioiKunienne, qui avait à <es finesses un talent si rare (jii’il lui avait siifli de deux mois pour ensei-fiier à la chèvre à (Vrire avec des h'ttres mohiles le mot PItœhus.

— Phœhiix! dit le prêtre; jxuirquoi Plui’hus?

— Je ne sais, n-pondit (îringoire. (fest peul-iMre un mot (|u’elle (Toit doué de quehpu! vertu magi(|ue et secn’ te. Klle le n-pi'te souvent îi demi-voix quand elle se croit seule.

— Etes-vous sûr, reprit Claude avec son regard p(ûu‘trant, (pie œ n’est (lu’im mot et (pic ce n’est pas un nom’?

- Nom de qui? dit le poète.

— Que sais-je? dit le prêtre.

— ■ Voilà ce que j’imagin(', messire. Ces hohêmes sont un peu gu(‘bres et adonuit le .soleil. De là l’hœhus.

— Cela ne me semhie pas si clair (pi’i'i vous, maître Pierre.

— .Vu demeurant, cela ik; m’importe. Qu’elle marmotte son Phœhus à son ai.se. Ce qui est si'ir, c’est que Djali m’aime di'jà presque autant qu elle.

— Qu’est-ce (pie C('lte Djali?

— C'est la chî'vre.

L’archidiacre posa son m(>nton sur sa main, et parut un moment rêveur. Tout à coup il .se retourna hrusipiement vers Gringoire.

— Et tu me jures que tu ne lui as pas touclu'?

— A (pii? dit Gringoire, à la chèvre?

— Non, à cette femme.

— ,\ ma femme ! Je vous jure que non.

— Et tu es souvent seul avec elle?

— Tous les soirs, une honne heiin'.

Dom Claude fronça le sourcil.

- Oh! oh! soins ciim sola non cogitahimlur orare Pater nosler.

- Sur mon âme, je pourrais dire le Pater, et r.-fre Maria, et le Credo in Deuin patrem omnipotentem, sans (pi’elle fît plus d’att(‘ution ;’i moi ([u’une poule à une église.

— Jure-moi par le ventre de ta mère, ri-péta l’archidiacre avec violence, (pic tu n’as pas touché à celte criLiture du bout du doigt.

NOTRE-DAME DE PARIS

‘2ti

— ,lf le jurerais aussi par la tête de mou père, ear les deux choses ont plus d'un rapport. Mais, mon révérend maître, permettez-moi à mon tour une (juestion.

— Parlez, monsieur.

— Qu’est-ce (|ue cela vous fait?

l,a j):'de tigure dt^ l'archidiacre devint rouge comme la joue d une jeune tille. Il resta un moment sans répondre, puis avt>c un embarras visible :

— Kcoutez, maître Pierre (iringoire. Vous n’ètes pas encore damné, que je sach<‘. .le m’intéresse à vous et vous veux du bien. Or le moindre contait avec celle égyptienne du démon vous ferait vassal de .Salarias. Vous savez que c’est toujours le corps i|ui perd ràme. Malhéur à vous si vous approchez celte femme! Voilà tout.

— J'ai essayé une fois, dit Gringoire en se grattant l'oreille. C'élail le jiremier jour, mais je me suis piqué.

— Vous avez eu celle effronterie, maître Pierre?

Et le front du prêtre se rembrunit.

— Une autre fois, continua le poêle en souriant, j’ai regardé avant de me coucher par le trou de sa serrure, et j’ai bien vu la plus délicieuse dame en chemise qui ait jamais fait crier la sangle d’un lit sous son pied nu.

— Va-l’en au diable! cria le prêtre avec un regard terrible, et, poussant par les épaules Gringoire émerveillé, il s’enfonça à grands pas sous les plus sombres arcades de la cal béd raie.

ni

l.ES CLOCHES

Depuis la matinée du pilori, les voisins de Moire-Dame avaient cru reuianpier (jue l’ardeur carillouneuse de Quasimodo s'était refroidie. Auparavant c’étaient des sonneries à tout propos, d(‘ longues aubades ipii duraient de prime îi conqiîies, des volées de beffroi pour une grana’messe, de riebes gammes promenées sur les clochettes pour un mariage, pour un baptême, et s'entremêlant dans l’air comme une broderie de toutes sortes de sons charmants. La vieille église, toute vibrante et toute sonore, était dans une

l.KS CLOCHES.

perptH iicllt; joie «le eliHlies. On y senlail sans cesse la présence «run «“sj)rit «le. hmit et de «apri«e «pn chanlail par tontes «es liomhes «Je «'«livre. .Maintenant eel «'sprit s«‘nil)lail avoir «lisparn; la eatlualrale paraissait niorn«‘ et ganlait volontiers le sil«'iiee. Les fêtes et l«'s enteri'enients avai«'tit leur simple sonnerie, s«''«'lie et nne. «■«■ «|ii«' le ritn«‘l exig«'ait, i'i«‘n «le pins. Du «Linhle Itrnit «pie fait nne «'glise, l'orgm; an «li‘«lans, la « hiclie an «lelmrs, il ne restait «pie l'orgue. On eût dit «pi’il n’y avait plus de inusieien dans l«'s clochers. (Juasimodo y était toujours jiourlant. Qu«> s’élait-il «loue passé en lui? Etait-<e «pie la honte «'t le dé.si-spoir du pilori duraient encore au fond de son «a'iir, «pie les «oiips de fouet du tourmenteur se répercutaient sans tin «lans son àni«', «■! ipie la tristesse d’un pareil traitement avait tout éti'int chez lui, jus«|ii’à sa jiassion pour les «loclu's? ou bien, était-ce «pie .Marie avait une rivale «lans le c«eur «In sonneur de Notre- Dame, et «pie la gr«»sse «-hH'lie «'t s«*s ipiatorz«‘ sœurs «Uai«'iit néglig«'es p«)ur «p)« l(pie « h«)s«‘ d«- plus aimable «‘t de |)lus beau?

Il arriva «pie, dans ««'Ite graeieus«' amur I 4SÜ, r.Vnnonciation tomba un mardi 25 mars. Le jour-là, l’air était si juir et si b'ger (|ue (Juasimodo s«‘ s«‘iitit revenir (piel(pi«‘ amour «!«• s«‘s elo«b«‘s. il monta donc dans la tour septentrionab', tandis «pi’en bas le bedeau ouvrait toutes larg«'S l«‘s |Mjrt«‘s de r«‘glis«', l(‘s«piell«s étai«‘iit alors «r«ûiorm«‘s |)anlU'aiix d«‘ fort bois «■ouverts de cuir, lairdés «le clous «!«■ f«‘r doré et encadrés «!«• s«iil|)tures «« fort artili«iellement élalH»ur«à‘s ».

l’arvenu dans la haute «'âge de la soinu-rie, (Juasimodo considéra «piebpie temps ave«; «ni trist«‘ bocbemeiit de tète les six campaniles, comni«? s'il gémissait de «piebpie ebos«‘ d’étranger qui s'était interposé dans son cœur entre elles et lui. .Mais «piand il b-s eut mises en branle, (|iiaud il si'iitil «■tte grappi' «l«- eloi'hes remuer sous sa main, quami il vil, car il ii«‘ r«‘nteiidail pas, l'octave palpitante monter et «l«'s- «•«■ndre sur e«‘tte «Vbi’lb' sonore comme un oisi-au qui saule de branche en branche, «piand le diable miisicpie, ce «lémon (lui s«'couc un Ironssi'aii élinc«-lant de sirelti's, de Irilli-s et (l'arpi'gcs, se fut emparé du pauvre sourd, alors il redevint lieiireiix, il oublia tout, «'t son cœur «pii se dilatait lit t'paiioiiir son visage.

Il allait et venait, il frappait des mains, il courait d'une

NOTRE-DAME DE PARIS

corde à l'autre, il animait les six chanteurs de la voix et du ^esle, cüinnie un chef d'orchestre qui ept^ronne des virtuoses inlellifienls.

— Va, disait-il, va, (jahrielle. Verse tout ton bruit dans la place, (l'est aujourd'hui — Thihauld, pas de paresse. Tu te ralentis. Va, va donc! est-ce (|ue tu t’es rouillé, fainéant? — (l’est bien! Vite! vite! (pi’on ne voie pas le battant. Ilends-les tous sourds coiimie moi. (l'est cela, Thibanid, bravement! — (Inillanme! (Inillaume! tu es le plus gros, et l'asquier est le plus petit, et Pasfpiier va le mieux. Gageons cpie ceux (pu entendent rentenJent mieux (pie toi. — Ilieii ! bien ! ma Ciabrielle, fort ! plus fort ! — Hé ! (pie faites-vous donc là-baut tous deux, les Moineaux? je lu- vous vois |)as faire le jilus petit bruit. — (?u'(‘st-ce (jue c'('st que ces becs de cuivre-là qui ont l'air de bâiller quand il faut chanter? (là, (pi’on travaille! (l’est r.\nnonciation. Il y a nu heau soleil. Il faut un beau carillon. — Pauvre (luillaume! te voilà tout essoufibs mou gros!

Il était tout occup(‘ d’aiguillonner ses cl(Klies, (pii .sautaient toutes les six a (pii mieux mieux et S(K‘oiiaient leurs croupes luisantes comme un bruyant attelage de mules espagnoles jiiipié (;à et là par les apostro|)bes du sagal.

Tout à coup, en laissant tomber son regard entre l(!s larg(“s (à-ailles ardoisià's (pii recouvrent à une certaine hauteur le mur à pic du clocher, il vit dans la place une jeune lillc bi/arremeiit accoutrià-, (pii s’arr(‘‘tait, ipii développait à terre un tapis où une petite chi’vre venait s(; poser, et un groupe' de spectateurs (pii s'arrondissait à l’entonr. Cette vue changea subitement le cours de ses idib's, et (igea son enthousiasme musical comme un souflle d’air lige une résine en fusion. Il s’arri'ta, tourna le dos au carillon, et s’accroupit derriJ're l’auvent d’ardoise, en fixant sur la danseuse ce regard rêveur, tendre et doux, (pii avait di'jà une fois ('toniK' rarehiiiiacre. Cependant les cloches oubliées s’éteignirent brus(juenient toutes à la fois, au grand (b'sappointement des amateurs de sonnerie, lesipiels écoutaii'nt de bonne foi le carillon de dessus le Pont-au-Change, et s'en alli'rent stupéfaits (aimme un chien à (pii l’on a montré ini os et à (pii l’on donne une pierre.

■AN ’Aruii.

•lil

’ajN'a ikh

Il advint (jiit! j)ar une belle lualinée de ee même mois de mars, je crois (|ue c’était le samedi !29, jour de saint Eiistaehe, noire jeune ami l’mdier Jehan Frollo du Moulin s'aperçut en s babillant (|ue ses grègues qui contenaient sa bourse ne rendaient aucun son métalli(]ue. — Pauvre bourse! dit-il en la tirant de son {ïonsset, quoi! pas le moindre |X‘tit parisis! comme les dés, les jiols de bière et Vénus t'ont (•ruelleinent éventrée! comme le voilà vide, ridée et llasqne! Tu ressembles à la gorge d'une furie! Je vous le demande, messer Cicero et messer Seiieca, dont je vois les exemplaires tout racornis épars sur le carreau, que me sert de savoir, mieux qu’un général des monnaies on qu’un juif du Ponlaux-Changeurs, (ju’un écu d'or à la couronne vaut trentc-cin(| iinzains de vingt-cinq sols huit deni(>rs parisis chaque, et qu'un écu au croissant vaut trenle-six unzains de vingt-six sols et six deniers tournois pièce, si je n'ai pas un misérable liard noir à risipier sur le double-six! I)b! consul Cicero! ce n’est pas là une calamité dont on se tire avec des périphrases, des quemailinodinn et des rerinii enim vero!

11 s’habilla tristement, l ue pensée lui (‘lait venue tout en licelant ses bottines, mais il la repoussa d’abord ; cependant elle revint, et il mit son gilet à 1 envers, signe évident d’un violent combat intérieur. Knfin il jela rudement son bonnet à terre et s’écria : — Tant pis! il en sera ce qu’il pourra. Je vais aller chez mon frère. J’allraperai nn sermon, mais j’attraperaj un (‘cu.

Alors il endossa prt'cipitammeut sa casaipu; à mahoilres fournVs, ramassa son bonnet et sortit en dé.sespénC

Il descendit la rue de la llar|M‘ vers la Cité. Kn pa.s.saiil devant la rue de la Iluchelte, Todeur de ces admirables broches (|ui tournaient incessamment vint chatouiller son appareil olfactif, et il donna un regard d’amour à la cvclopéenne rôtisserie qui arracha un jour au cordelier Catalagirone cette pathétique exclamation : Veramente, quesle rolUseric xono cosa slupcnda! .Mais Jehan n’avait pas de

NOTKE-DAME DE l'AllIS.

(|Uoi dt'jeuniT, et il sVnfoiiça avec un urofond soupir sous le ])orcbe du Petit-Chàtelet, eiiomie doulile-trèllc de (ours massives (}ui gardait l’enlnr d(> la Cite.

11 ne prit ])as même le, temps de jeter une pierre en |)assant, comme c'était l'usage, à la mis(Tal)le statue de ce l'êrinet Leclerc «pii avait livn- le Paris de Charles VI aux anglais, crime (pie son effigii', la face écrasée de pierres el souillée de houe, a expié pendant trois siècles au coin des rues de la Harpe et de Ituci, comme à un pilori éternel.

Le Petit-Pont traversé, la rue Neuve-Sainle-Geneviève enjambée. Jehan de Molendino se trouva devant Notre-Dame. Alors son indécision le reprit, el il se promena quebpies instants autour de la statue de .M. Legris, en se re'pétanl avec angoisse : Le sermon est sûr, Ptru est douteux!

11 arrêta un bedeau ipii sortait du cloitre. — Uù est monsieur l’archidiacre de Josas?

— Je crois (pi'il est dans sa cachette de, la tour, dit le In'deau, el je ne vous conseille ]ias de l’y déranger, à moins (pie vous ne veniez de la part de (|uel(pi'un comme le pape ou monsieur le roi.

Jehan frappa dans ses mains. — Bc'diable! voilà une magnifique occasion de voir la fameuse logetle aux sorcelleries !

Déterminé par celte réllexion, il s’enfoii(,a r('solunienl sous la petite porte noire, et se mil à monter la vis de .Saint-CilIes ipii mène aux étages supérieurs de la tour. — Je vais voir! se disait-il (diemin faisant. Par les corbignolles de la sainte Vierge ! ce doit être chose curieuse que cette cellule (juc mon révérend frère cache comme son pudeiidum ! Ün dit (pi’il y allume des cuisines d’enfer, et qu'il y fait cuire à gros feu la pierre philosophale. Hédieu! je me .soucie de la pierre philosophale comme d’un caillou, el j’aimerais niiinix trouver sur son fourneau une omelette d’œufs d(> Pàipies au lard ipie la plus grosse pierre philosophale du monde!

Parvenu sur la galerie des colonnettes, il souffla un moment, et jura contre l’inlerminable escalier par je ne sais combien de millions de charrettes de diables, puis il re|)rit son ascension |tar l'étroite jiorte de la tour septentrionale aujourd'hui interdite au public, (juehpies moments après avoir dépassé la cage des cloches, il rencontra un petit palier pratiqué dans un lenfoncement lalteal et sous la voûte une basse ])orie ogivi' dont une meurtrière, pertre en face

AN 'ÂTKH.

tlans la paroi circulaiiv do l’escalier, lui permit d'observer l’cnorme serrim* et la puissante armature de 1er. Les jiersoimes qui seraient eurieiises aujourd'lnii de visiter celte jiorle la reeoimailront à celte inscription, gravee en lettres manches dans la muraille noire : J'.vdohe Coiiai.ie. 1829. siG.NÉ Ugèxe. Siçiiié est dans le texte.

— Ouf! dit l’ecolier; c'est sans doute ici.

La clef était dans la serrure. La porte était tout contre. 11 la poussa mollement, et passa sa tète par renir’ouverture.

Le lecteur n’est pas sans avoir feuilleté l’œuvre admirable de Rembrandt, ce Sbakesneare de la peinture. Parmi tant de merveilleuses gravures, il y a en particulier une eau-forte (jui représente, à ce qu’on suppose, le do(;leiir Faust, et (ju’il est impossible de conteiiqjler sans éblouissement. L’est une sombre cellule. Au milieu est une table < bargée d’objets bideu.v, tètes de mort, sphères, alambics, conq»as, parchemins biéroglyphifjues. Le docteur est devant cette table, vêtu de sa grosse houppelande et coifït' jusijii'auv sourcils de son bonnet fourré. On ne le voit ([ii’à mi-corps. Il est à demi levt' de son immense fauteuil ses poings crispés s’appuient sur la table, et il considère avec curiosité et terreur un grand cercle lumineux, formé de lettres magiques, (pii brille sur le mur du fond conuuiï le spectre solaire dans la cbanibn.' noire. Le soleil cal)alisliipie semble trembler à l’œil et rem- |)lit la blafarde cellule de .son rayonnement mystérieux. L’est horrible et c’est beau.

(Juelque chose d’assez seud)lable à la celluli! de Faust s'offrit à la vue de Jeliau ([uand il eut hasardé sa tète par la [)ortc (Uitre-bàillée. L’était de même un r(yuil sombre et à peine éclairé. Il y avait aussi uii grand fauteuil et une grande table, des compas, des alambics, des S([uelettes d’animaux pendus au |)lafond, une sphère roulant sur It* pavé, des liippocéphales |)êle-mêle avec des bocaux où tremblaient des feudles d’or, des têtes de mort posées sur des vélins bigarrés de figures et de caraclèn>s, de gros mauiiscrils empilés tout ouverts sans pitié pour les angles cassants du parchemin, enfin, toutes les ordures de la sci<‘uce, et jiartout, sur ce fouillis, de la poussière et des toiles d'araignée; mais il n’y avait point de cercle de lettres lumineuses, point de docteur en extase contemplant la llamboyante vision comme l’aigle regarde son soleil.

Pourtant la cellule n’était point déserte, l'n homme était

NOTKE-DAME DE l’AlllS.

assis dans le fauleuil et courbe sur la table. Jehan, aiuiuel il tournait le dos, ne pouvait voir (|ue ses épaulés et le derrière de son crâne; mais il n’eul pas de peine à reconnaître cette tête chauve à laquelle la nature avait fait une tonsure éternelle, comme si elle avait voulu marquer par un symbole extérieur l’irrésistible vocation cléricale de rarchidiacre.

Jeban reconnut donc son frère. .Mais la porte s’était ouverte si doucement que rien n’avait averti dom Claude de sa présence. Le curieux écolier en profita pour examiner (|uelques instants à loisir la cellule. Un large fourneau, (lu’il n’avait pas remanpié au premier abord, était à gauchie au fauteuil, au-dessous de la lucarne. Le rayon de jour qui pénétrait par cette, ouverture traversait une ronde toile d’araignét*, qui inscrivait avec goût sa rosace délicate dans l’ogive de la lucarne, et au centre de laquelle l’insecte arcbite(,'te SC tenait immobile comme le moyeu de cette roue de dentelle. Sur le fourneau étaient accumulés en désordre toutes sortes de vases, des fioles de grès, des cornues de verre, des matras de charbon. Jehan observa eu soupirant qu’il n’y avait pas un poêlon. — Elle est fraîche, la batterie (le cuisine! pensa-t-il.

Du reste, il n'y avait pas de feu dans le fourneau, et il paraissait mènu! ipi’on n’en avait pas allumé depuis longtemps. Un masque de verre, (jue Jehan remar(|ua parmi les ustensiles d’alchimie, et (jui servait sans doute à préserver le visage de l’archidiacre lor.s<|u’il élaborait (|iu'l(|ue substance redoutable, était dans un coin, couvert de poussière, et comme oublié. .\ C(')té gisait un soufflet non moins poudreux, et dont la feuille supérieure portait cette légende incrustt'c en lettres de cuivre : spira, spera.

D’autres légendes étaient écrites, selon la mode des hermétiques, en grand nombre sur les murs; les unt“s trac(*es à l’encre, les autres gravées avec une pointe de métal. Du reste, lettres gothicpies, lettres lu'br.aïques, lettres grec(|ues et lettres romaines pêle-mêle, les inscriptions débordant au hasard, celles-ci sur celles-là, les plus fraîches elTavaiit les plus aucienues, et toutes s'enchevêtrant h's unes dans les autres comme les branches d’une broussaille, comme les pi(|ues d’une mêhie. C’était, en elTet, une assez confuse mêlée de toutes les philosophies, d(? toutes les rêveries, de toutes les sagesses humaines. 11 y en avait une çà et là qui brillait sur les autres comme un drapeau parmi les fers de

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lance. C’clail, la plupart du temps, une brève devise latine ou grecfjue, eoniine les rorniulait si bien le nioyen-Age ; Unde? mde ? — Homo hoinini monslrum.- Aslrii, castra, nomen, numen.- — fiiêXiov, p.éya xaxév. — Saperc aude. — Fiat ubi vult. — etc. ; fpiebjuefois un mot dénue de tout sens apparent : ’Ava^xo^ayta, ce qui cachait j)ou(èlre une allusion amère au régime du cloître; (luelquefois une simple maxime <le discipline cléricale formulée en un hexamètre réglemcniaire : Cœlestem dominum, terrestrem dicite domnum. Il y avait aussi passim des grimoires hébraïques, auxquels Jehan, déjà fort j)cu grec, ne conq)renait rien, et le tout était traversé à tout propos par des ('toiles, des ligures d’homnu's on d’animaux (d des triangles (jui s’intersectaient, ce (jui ne contribuait pas peu à hure ressi'mbler la muraille barbouilhà- de la cellule à uru' feuille de papier sur la(|uellc un singe aurait promené une plume chargtà" d'encrc*.

L’ensembh; de la logelte, du reste, pn-sentait un asp(‘<d général d'abandon et de délabrement; et le mauvais état des ustensiles laissait snpposer que hs maître était déjà depuis assez longtemps distrait chj ses travaux par d'autres priàjccupations.

Ce maître cependant, penché sur un vaste manuscrit orné de peintures bizarres, paraissait tournienti- par une idée, (|ui venait .sans cesse s(‘ mêler à ses nu'ditations. C’est du moins ce (pu: Jehan jugea en l’entendant s’(à;rier, av(>c les intermittences pensives d’un songe-creux (pii rêve tout haut :

— Oui, Manou le dit, et Zoroasire l’en.seignait, le soleil naît du feu, la lune du soleil. Le hm est l’àine du grand tout. Ses atomes (démentaires s’épanchent et ruissellent incessamment sur le monde par (’ourants infinis. .\ux points où ces courants s’eninwupent dans le ciel, ils produisent la lumière; à leurs points d’intersection dans la terre, ils produisent l’or. — La lumière, l’or, même ehose. Jtu feu à l’(dat concret. — La différence du visible au palpable, du lluid(' au solide pour la même subslanc(‘, de la vapeur d'eau à la glace, rien de plus. — Ce ne sont point là des rêves, — c’est la loi g(>nérale de la nature. — Mais comment faire pour soutirer dans la science le secret de cette loi g(ùiérale7 Quoi! cette lumière qui inonde ma main, c’est de l’or! ces mêmes atomes dilatés selon une certaine loi, il ne s’agit que de les coiidenser selon une certaine autre loi ! — Comment

— (JufI(Hio.s-uns ont iinaginé d'onfouir un rayon tin soleil — Àvfrroës, — oui, e’fst .Vvrrroës, — .Vverroi^ on a enterro nn sons le proniior pilier de "anche du sanelnaire du koran, dans la grande inanonierie Je Cordone; niais on ne pourra ouvrir le caveau pour voir si l’opération a réussi (|ue dans huit mille ans.

— Itiahle! dit Jehan à part Ini, voilà tjiii est longtemps attendre nn écn!

... D’antres ont pensé, eontinua rarehidiaere rêveur,

(|u'il valait mieux opérer sur nn rayon de Sirins. Mais il est bien malaisé d’avoir ee rayon pur, à cause de la présence simultanée des antres étoiles tjui viennent s’y mêler. Flamel estime qu’il est pins simple d’opérer sur le feu terrestre. — — .Flamel! quel nom de prédestiné, Flamma! — Oui, le feu. Voilà tout. - Le diamant est dans le charbon, l’or est dans le feu. — Mais comment l’en tirer? — .Magistri affirme (|u’il y a certains noms de femme d’nn charme si doux et si mvstérienx (pi’il suffit de les prononier pendant l’oiiération... — Lisons ce qu’en dh Manon : «. Où les femmes sont honorées, les divinités sont réjouies; où elles sont méprisées, il est inutile de prier Dieu. — La bouche d’une femme est eonstamment pure; c’est une eau (•mirante, c’est un rayon de soleil. — Le nom d’une femme doit être agriàdile, doux, imaginaire; finir par des voyelles longues, et ressembler à des mots de héiiédictioii. )> — ... Oui, le sage a raison; en effet, la .Maria, la Sophia, la Fsnmral... — Damnation! tonjours celle jtensée !

Kt il ferma le livre avec violence.

Il passa la main sur son front, comme pour chasser l'idée ipii iWédait. Puis il prit sur la table un clou et un |K'tit marteau dont le manche était curieusement peint de lettres cabalistiques.

— Depuis (jiielcDie temps, dit-il avec un sourire amer, j'i'choue dans toutes mes expériences! L’idée fix(! me poss(‘de, et me flétrit le cerveau comme un tn’-fle de fen. Je n’ai seulement pu retrouver le secret de Lassiodore, dont la lampe brûlait sans m('che et sans huile. Chose simple jiourlant !

— Peste! dit Jehan dans sa barbe.

— ... 11 suffit donc, continua le prêtre, d’une seule misiirablc pensée pour rendre un homme faible et fou ! Oh ! que Claude Pernelle rirait de moi, elle qui n’a pu détourner un