SUITE DE F..V CLEF DE L.\ 1>0RTE ROUGE

Celle nuit-là, la Esmeralda s’était endormie dans sa logcll(‘, pleine d’oubli, d’espérance et de douces pensées. Elle dormait depuis uuelque temps, rêvant, comme toujours, de Phœbus, lorsqu’il lui sembla entendre du bruit autour d’elle. Elle avait un sommeil léger et inquiet, un sommeil d’oiseau. Un rien la réveillait. Elle ouvrit les yeux. La nuit était très noire. Cependant elle vit à sa lucarne une figure qui la regardait. Il y avait une lampe qui éclairait celte apparition. Au moment où elle se vit aperçue de la Esmeralda, cette figure souffla la lampis. Néanmoins la jeune fille avait eu le temps de l’entrevoir. Ses paupières se refermèrent de terreur. — Oh ! dilndle d’une voix éteinte, le prêtre!

Tout son malheur passé lui revint comme dans un (âlair. Elle retomba sur son lit, glacée;.

Un moment après, elle sentit le long de son corps un contact qui la fit tellement frémir qu’elle se dressa réveillée et furieuse sur son séant.

NOTRE-DAME DE PARIS

I.o prètro vouai! do so glisser près d’ollo. Il l’ontourail do ses deux bras.

Elle voulut crier, et ne put.

— Va-t’en, monstre! va-t’en, assassin! dit-elle d’une voix tremblante et basse à force de colère et d’épouvante.

— (Iràce! gràc<‘! murmura le prêtre en lui imprimant ses lèvres sur les épaules.

Elle lui prit sa tète chauve à deux mains par sou resUi de cbeveux, et s’efforça d’éloigner ses baisers comm(! si c’eût (ité des morsures.

— (Iràce! répétait riiifortuiu^ Si tu savais ce que c’est que mon amour pour toi! c’(îsI du feu, du plomb fondu, mille couteaux dans mon cœurl

Et il arrêta ses deux bras avec une force surhumaine. Eperdue : — Lâche-moi, lui dit-elle, ou je le crache au visage !

Il la lâcha. — Avilis-moi, frappe-moi, sois méchante! fais O} que tu voudras ! Mais grâce ! aime-moi !

Alors elle le frappa avec une fureur d’enfant. Elle roidissait ses belles mains pour lui meurtrir la face. — Va-t’cn, démon !

— .\ime-moi ! aime-moi ! pitié ! criait le pauvre prêtre en se roulant sur elle et en répondant à ses coups par des caresses.

Tout à coup, elle le sentit plus fort qu’elle. — Il faut en linir! dit-il en grinçant des dents.

Elle, était subjuguée, palpitante, brisée, entre ses bras, à sa discrétion. Elle .sentait une main lascive s’égarer sur elb'. Elle lit un dernier effort, et se mil à crier : — Au secours! à moi! un vampire! un vampire!

Rien ne venait. Djali seule était éveillée, et bêlait avec angoisse.

— Tais-loi ! disait le prêtre haletant.

Tout â coup, en se débattant, en rampant sur le sol, la main de l’ég^’ptiennc rencontra quelque chose de froid et de métallique. G était le sifflet de Quasimodo. Elle le saisit avec une convulsion d’espérance, le porta à ses lèvres, et y siffla de tout ce qui lui restait de forcci Le sifflet rendit un son clair, aigu, perçant.

— Qu’est-ce que cela? dit le prêtre.

Presque au même instant il se sentit enlever par un bras vigoureux ; la cellule était sombre, il ne put distinguer net-

SriTE nE I.A CLEF DE LA PORTE ROUGE.

tement qui le tenait ainsi; mais il entendit des dents claquer de rage, et il y avait juste assez de lumière ëparse dans l’ombre pour qu'il vît briller au-dessus de sa tète une large lame de coutelas.

Le prêtre crut apercevoir la forme de Quasimodo. Il suj)posa que ce ne pouvait être que lui. Il se souvint d’avoii- Irébncnë en entrant contre un paquet qui était étendu en travers de la porte en dehors. Cependant, comme le nouveau venu ne proférait pas une parole, il ne savait que croire. Il se jeta sur le bras ((ui tenait le coutelas en criant ; — Quasimodo! Il oubliait, en ce moment de détresse, que Quasimodo était sourd.

En un clin d’œil le prêtre fut terrassé, et sentit un genou de plomb s’appuyer sur sa poitrine. A l’empreinte anguleuse de ce genou, il reconnut Quasimodo. Mais que faire? comment de son côté être reconnu de lui? la nuit faisait le sourd

aveugle.

Il était perdu. La jeune fille, sans pitié, comme une tigresse irritée, n’intervenait pas pour le sauver. Le coutelas se rapprochait de sa tête. Le moment était critique. Tout à coup son adversaire parut pris d’uiu; hi-sitation. — Pas de sang sur elle ! dit-il d ime voix sourde.

C’était en effet la voix de Quasimodo.

Alors le prêtre sentit la grosse main qui le. traînait par b' pied hors de la cellule. C’est là qu’il devait mourir. Heureusement pour lui, la lune venait de se lever depuis quelques instants.

Quand ils eurent franchi la porte de la logette, son pâle rayon tomba sur la figure du prêtre. Quasimodo le regarda en face, un tremblement le prit, il lâcha le prêtre, et recula.

L’égyptienne, qui s’était avancée sur le seuil de la cellule, vit avec surprise les rôles changer brusquement. C’était maintenant le prêtre (|ui menaçait, Quasimodo qui suppliait.

Le prêtre, qui accablait le sourd de gestes de colère et de reproche, lui lit violemment signe de se. retirer.

Le sourd baissa la têt(‘, puis il vint se mettre à genoux devant la porte de l’égyptienne. — Monseigneur, dit-il d’une voix grave et résignée, vous ferez .après ce (ju’il vous plaira; mais.tucz-moi d’abord.

En parl.int ainsi, il présentait au |)rêtre son coutelas. Le prêtre hors de lui se jeta dessus, mais la jeune fille fut jdus prompte que lui. Elle arracha le couteau des mains de Qn.i-

NOTHE-DAME DE PARIS

r»(ii

simodo, el l'clala de rire avec fureur. — Approelie ! dil-<'lIo au prêtre.

Klle tenait la lame haute. Le prêtre demeura imhVis. Elle eût eertainement frapjjé. — Tu n’oserais plus approcher, Lâche! lui cria-t-elle. Puis elle ajouta avec nue expression impitoyahle, el sachant hien qu’elle allait percer de mille fers rouges le cœur du prêtre : — Ah! je sais ([ue Pho’hns n’est pas mort!

Le prêtre renversa (Jiiasimodo à terre d’un coup de pied, el s<! replongea eu frémissant de rage sous la voûte, de l'escalier.

ljuand il fut parti, (juasimodo ramassa le sifllet (|ui venait de sauver l’égyptienne. — Il se rouillait, dit-il eu h; lui rendant. Puis il la laissa seule.

La jeune (ille, Iwulcversée par celte scène violente, tomba épuisée sur son lit, et se mit à pleurer à sanglots. Son horizon redevenait sinistre.

De son ca'tté, le prêtre était nmln'' à talons dans sa cellule.

(!’en était fait. Dom Claude était jaloux de Quasimodo!

Il répt'-la d'uii air pensif sa fatale parole : Persomu^ ne l’aura !

LIVHK DIXIÈMK

GIUXGOIUE A PLUSIEURS BüXNES IDÉES DE SUITE RUE DES BERNARDINS

l)u|mis que Pierre Griiigoire avait vu eoniiiienl toute cette alTaire tournait, et (|ue décidément il y aurait corde, pendaison et autres désagréments pour les personnages principaux de cette comédie, il ne s’était plus soudé de s’en mêler. Les truands, parmi lesquels il était resté considérant (pi’en dernier résultat c'était la meilleure com|)agnie de Paris, les truands avaient continué de s’intéresser à l’égy|itienne. Il avait trouvé ada fort simple de la part de gens ipii n’avaient, comme elle, d’autre perspective <pie Charmolue et Tortcruc, et (pii ne ehevauehaient pas comme lui dans les régions imaginaires entre les deux ailes de Pegasus. Il avait appris jiar leurs propos que sou épousc'C au |K)t cassé s’était réfugiée dans NotiT-Uame, et il en était Dieu aise. .Mais il n’avait pas même la tentation d’y aller voir. 11 songeait quelquefois à la petite clu'-vre, et c’était tout. Du re.ste, le jour il faisait des tours de force pour vivre, et la nuit il éliuailirait un mémoire contre l’iivêque de Paris, car il se souvenait d'avoir été inondé par les roues de ses moulins, et il lui en gardait rancune. Il s’occupait aussi de conmu'nler le bel omrage de Baudry le Rouge, évêque de Novon et de Tournay, de Citpa Pelmrnm, ce qui lui avait donné un goût violent pour l’ari'hitecture ; penchant qui a\ait remplacé dans son cœur sa passion pour l’hermétisme, dont il n’était d’ailleurs (|u'im corollaire naturel, puisiju’il y a un lien intime entre 1 hermétiipie et la maçonnerie. Gringoire avait passé de l’amour d’une idée à ramour de la forme de cette idée.

NOTRE-DAME DE PARIS

Un jour, il s’étail arrêté près de Saint-Germain-rAuxerrois à l’angle d’un logis qu’on appelait le For-l' Evêque, lequel faisait face à un autre qu’on appelait le For-te-Eoi. Il y avait à ce For-l’Evèquc une charmante chapelle du quatorzième siècle dont le chevet donnait sur la rue. Gringoire en examinait dévotement les sculptures extérieures. 11 était dans un de ces moments de jouissance égoïste, exclusive, suprême, où l’artiste ne voit dans le monde que l’art et voit le monde dans l’art. Tout à coup, il sent une main se poser gravement sur son épaule. Il se retourne. C’était son ancien ami, son ancien maitre, monsieur l’archidiam'.

Il resta stupéfait. Il y avait longtemps <pTil n’axait vu l’archidiacre, et doiu Claude était un de tx-s hommes solennels et passionnés dont la rencontre dérange toujours l’éqiiilihre d'un philosophe su’ptiquc.

li’archidiacrc garda quelques instants un silence j)endant leipiel Gringoire eut le loisir de Tohscrver. Il trouva doni Claude bien changé, pâle comme un matin d’hiver, les yeux caves, les cheveux [iresque blancs. Ce fut le prêtre qui rompit enfin le silence en disant d’un ton tranquille, mais glacial : — Comment vous |iortez-vous, maître l’ierre ’?

— Ma santé’? répondit Gringoire. Hé! hé! on en peut dire ceci et cela. Toutefois l’ensemble est bon. Je ne prends tro]) de rien. Vous savez, maitre? le secret de se bien porter, selon Hipiwcrates, id est cibi, polus, soinni, Venus, omnia moderala sint.

— Vous n’avez donc aucun souci, maitre Pierre ? reprit l’archidiacre en regardant fixement Gringoire.

— .Ma foi, non.

— Et que faites-vous maintenant ?

— Vous le voyez, mon maître. J’examirie la coupe de ces pierres, et la façon dont est fouillé ce bas-relief. '

Le prêtre se mit à sourire, de ce sourire amer qui ne relève qu’une des extrémités de la bouche. — Et cela vous amuse?

— C’est le paradis ! s’écria Gringoire. Et se penchant sur les sculptures avec la raine éblouie d’un démonstrateur de [ihénomènes vivants : Est-ce donc que vous ne trouvez pas, par exemple, cette métamorphose de basse-taille exécutée avec beaucoup d’adresse, de mignardise et de patience ? Uegardez cette colonnette. Autour de quel chapiteau avezvous vu feuilles plus tendres et mieux caressées du ciseau?

GIUNGOIRE A PLIJSIBÜRS BONNES IDÉES.

Voici trois rondes-bosses de Jean Maillevin. Ce ne sont pas les plus belles œuvres de ce grand génie. Néanmoins, la naïveté, la douceur des visages, la gaieté des attitudes et des draperies, et cet agrément inexplicable qui se mêle dans tous les défauts, rendent les figurines bien égayées et bien délicates, peut-être même trop. — Vous trouvez que ce n’est pas divertissant?

— Si fait ! dit le prêtre.

— Et si vous voyiez l'intérieur de la chajielle ! reprit le poêle avec son enthousiasme bavard. Partout des sculptures. C’est touffu comme un cœur de chou ! L’abside est d’une façon fort dévoti^ et si particulière que je n’ai rien vu de même aillt'urs !

Doni Claude rinterroinpil : — Vous êtes donc heureux?

Cringoire répondit avec feu :

— En honneur, oui ! J’ai d’abord aimé des femmes, puis des Itêles. Maintenant j’aime des pierres. C’est tout aussi amusant (pu; les bêles et les femmes, et c’est moins perfide.

Le prêlre mil sa main sur son front. C'était son geste habituel. — En vérité !

— • Tenez ! dit Gringoire, on a des jouissances ! 11 prit

le bras du prêtre qui se laissait aller, et le lit entrer sous la tourelle de l’escalier du For-l'Evêque. — Voilà un escalier 1 chaque fois que je le vois, je suis heureux. C’est le de^ré de la manière la plus simple et la plus rare de Paris. Toutes les marches sont par-dessous délardées. Sa beauté et sa simplicité consistent dans les girons de l’ime et de l’antre, portant un pied ou environ, qui sont entndacés, enclavés, emboîtés, enchaînés, enchâssés, entretaillés l’un dans l’autre, et s’entre-mordenl d’une façon vraiment ferme et gentille !

— Et vous ne désirez rien?

— Noïi.

— Et vous ne regrettez rien ?

— Ni regret ni désir. J’ai arrangé ma vie.

— Ce qu’arrangent les hommes, dit Claude, les choses le dérangent.

— Je suis un philosophe pyrrhonicn, ré|)ondil Gringoire, et je liens tout en équilibre.

— Et comment la gagnez-vous, votre vie?

— J(î fais encore çà et là des époj)ées et des tragédies ; mais ce (jui me rapporte le plus, c est l’industrie que vous

568 NOTRE-DAME DE PARIS

me c-onnaissdz, mon maître. Porter des pyramides de chaises sur mes dents.

— Le métier est grossier pour un philosophe.

— C'est encore de l’équilibre, dit Griugoire. Quand on a une pensée, on la retrouve en tout.

— Je le sais, répondit l’archidiacre.

Après un silence, le prêtre reprit ; — Vous êtes néanmoins assez misérable?

— Misérable, oui ; malheureux, non.

En ce moment, un bruit de chevaux se lit entendre, et nos deux interlocuteurs virent défiler au bout de la rue une compagnie des archers di? l’ordonnance du roi, les lances hautes, l’officier en tête. La cavalcade était brillante et résonnait sur le pavé.

— Comme vous regardez cet officier ! dit Griugoire à l'archidiacre.

— C’est que je crois le reconnaître.

— Comment le nommez-vous ?

— Je crois, dit Claude, qu’il s’appelle Phcebus de Chàteaupers.

— Phœbus ! nu nom dt; curiosité ! 11 y a aussi Phœbus, comte de Poix. J’ai souvenir d’avoir connu nue filb; qui no jurait cjue par Phœbus.

— Venez-vous-en, dit le prêtre. J'ai quelque chose à vous dire.

Depuis le passage de œlte troupe, queb|ue agitation perçait sous l’enveloppe glaciale de rarchidiacre. 11 se mit à marcher. Gringoirc le suivait, habitué à lui obéir, comme tout ce qui avait approché une fois cet homme plein d’ascendant. Ils arrivèrent «m silence jusqu’à la rue; des Bernardins (pii était assez déserte. Doni Claude s’y arrêta.

— Qu’avez-vous à me dire, mon maître? lui demanda Griugoire.

— Est-ce que vous ne trouvez pas, répondit rarchidiacre d’un air de profonde réflexion, que l’habit de ces cavaliiTS ({ue nous venons de voir est plus beau que le vêitn* et que le mien?

Griugoire hocha la tête. — Ma foi ! j’aime mieux ma gonelle jaune et rouge que ces écailles de fer et d’acier. Beau plaisir, de faire en marchant le même bruit que le quai de la Ferraille jiar un tremblement de terre !

— Donc, Gringoire, vous n’avez jamais |)orlé envie à ces beaux fils eu hoquetons de guerre?

GRINGOinE A 1-I,U,SIRURS BONNES IDÉES. 56!t

— Knvio di' ijiioi, inonsii'iir rnrchidincrc ? do. li’iir force, de leur armure, de Icuir discipline? Mieux valent la philosophie et l’indépendance en guenilles. J’aime mieux être tête de mouche ijue queue de lion.

— Cela est singulier, dit le prêtre rêveur. Une belle livrée est ])ourtant helh'.

(iringoire, le voyant pensif, le quitta pour aller admirer le porche d’une maison voisine. Il revint en frappant des mains. — - Si vous étiez moins occup(' des beaux habits des gens de guerre, monsieur l’archidiacre, je vous prierais d’aller voir CÆtte jatrte. Je l'ai toujours dit, la maison du sieur Aubry a une entrée la plus superbe du monde.

— Pierre Gringoire, dit l’archiaiacre, (pi’avez-vous fait de cett(! petite danseuse égyptienne?

— La Esmeralda? Vous changez bien brus(jucment de conversation.

— N’était-elle pas votre femme?

— Oui, au moyen d’une cruche cassée. Nous en avions

Four quatre ans. — A propos, ajouta Gringoire en regardant archidiacre d’un air à demi goguenard, vous y pensez donc toujours ?

— Et vous, vous n’y pensez plus ?

— Peu. — J’ai tant île choses!... Mon Dieu, que la petite chèvre était jolie !

— Cette bohémienne ne vous avait-elle pas .sauvé la vie? — C’est pardieu vrai.

— Eh bien! qu’est-elle devenue? qu’en avez-vous fait?

— Je. ne vous dirai pas. J<‘ crois qu’ils l’ont pendue.

— Vous croyez?

- - Je ni! suis pas sûr. Quand j’ai vu (pi’ils voulaient pendre les gens, je me suis retiré du jeu.

— C’est Ik tout ce que vous en savez?

— Attendez donc. On m’a dit qu’elle s’était réfugiée dans Notre-Dame, et qu’elle v était en sûreté, et j’en suis ravi, et je n’ai pu découvrir si la chèvre s’était sauvée avec, elle, et c’est tout ce que j’en sais.

— Je vais vous en apprendre davantage, cria dom Claude, et sa voix, jusqu’alors basse, lente et presque sourde, était devenue tonnante. Elh' est en effet réfugiée dans Notre- Dame. Mais dans trois jours la justice l’v reprendra, et elle sera pendue en Grève. Il y a arrêt du parlement.

— Voilà qui est fâcheux, dit Gringoire.

NOTUE-riAMF, DF, PARIS.

Le prt'lrc, ('Il un clin {l'ncil, ctail redevenu froid et calme.

— Kl qui diable, reprit le poêle, s'est donc amuse à solliciler un arri*t de ri'integration? Est-ce (|u’on ne pouvait pas laisser le iiarlemenl tranquille? Qu’est-ce que cela fait qu’une pauvre lille s’abrite sous les arcs-boutants de Notre-Dame à ( ôté des nids d'hirondelle?

— Il y a des satans dans b' monde, répondit l'archidiacre.

— Keia l'sl diablement mal emniancbe, observa (jiiii-

1/arcbidiacre re|iril apri's un silence ; — Donc, elle vous a sauvé la vie?

— Chez mes bons amis les truandiers. Kn peu plus, nu peu moins, j'étais pendu. Ils en seraient fâchés anjourd’bni.

— KsI-ce (|ue vous ne voulez rien faire pour elb'?

— Je ne demande pas mieux, dom Claude. .Mais si j(> vais m’entortiller une vilaine affaire autour du corps!

— Qu'importe!

- Bah! qu’importe! Vous êtes bon, vous, mon niaitre! J'ai deux grands ouvrages commenc»^.

[,e prêtre se frappa le front. Malgré le calme qu'il alïectail, de temps en temps un geste violent ri'vélait ses convulsions intérieures. — Comment la sauver?

Cringoire lui dit : — . .Mon niait re, je vous ri'poiidrai : Il ixidcll, ce qui veut dire en turc : Dini est noire espe'rancr.

— ■ Comment la sauver? répéta Claude ivveur.

Cringoire à son tour se frappa le front.

— Ecoutez, mon maitre. J’ai de l'imaginalion. Je vais vous trouver des expédients. — Si on demandait la grâce au roi?

— A Louis XI? une grâce?

— l'oun(uoi pas?

— Va prendre son os au tigre!

Cringoire se mit à chcrchi'r de nouvelles solutions.

— Eh bien! tenez! — Voulez-vous que j’adresse aux matrones une requête avec déclaration que la fille est enceinte?

Cela lit étinceler la creuse prunelle du prêtre.

— Enceinte! drêde! est-ce que tu en sais ijuelque chose?

Cringoire fut effrayé de son air. Il se hâta de dire : — ■ Oh! non pas moi! Notre mariage était un vrai forhmarilafiaun. Je suis resté dehors. Mais enfin on olitiendrait un sursis.

CRINGOIRE A PLUSIEURS ItONNES IDÉES. 571

— Folio! infamie! lais-loi!

— Vous avez tort de vous fàeher, "rommcla Gringoire. On ühlicnl nn sursis, cela ne fait de mal à personne, et cela fait gagner »|uaranle deniers parisis aux matrones, qui sont de pauvres femmes.

Le prêtre ne l'êcoutait pas. — Il faut pourtant qu’elle sorte de là! murmura-t-il. L’arrêt est executoire sous trois jours! D’ailleurs, il n’y aurait pas d’arrêt, ce Quasimodo! Les femmes ont d(‘s goûts liien di-pravi's! Il haussa la voix ; — .Maître Pierre, j’y ai Lien réllé< hi, il n’y a (ju’un moyen de saint pour elle.

— Le<juel‘? moi, je n’en vois jilus.

— Ecoutez, maître Pierre, souvenez-vous (jue vous lui devez la vie. Je vais vous dire franchement mon idée. L’e'gli.'-e est guettée jour et nuit. On n’en laisse sortir que ceux qu’on y a vus cnln^r. Vous pourrez donc entrer. Vous viendrez. Je vous introduirai près d’idle. Vous changerez d’hahils avec elle. Elle prendra votre pourpoint, vous prendrez sa jupe.

— Cela va hien jusqu'à présent, observa le iihilosophe. Et puis?

— Et puis? Elle sortira avec vos hahits; vous resterez avec les sinis. (In vous pendra peut-être, mais elle sera sauvée.

(îringüire se gratta l'oreille avec un air très sérieux.

— Tiens! dit-il, voilà une idée qui ne mi; serait jamais venue toute seule.

la projiosition inattendue de dom Claude, la figure ouverte et henigne du poêle s’ôtait brusquement rembrunie, comme un riant paysage d’Italie quand il survient un couji de vent malencontreux qui écrase un nuage sur le soleil.

— Eh hien, Gringoire! que dites-vous du moyen?

Je dis, mon maître*, qu’on ne me pendra pas peut-être, mais (ju’on me pendra indubitablement.

— Cela ne nous regarde pas.

— La peste ! dit Gringoire.

— Elle vous a sauvé la vie. C’est une dette <|ue vous

— Il y en a bien d autres que jtî ne paie pas!

— .Maître Pierre, il le faut absolument.

L’arcbidiacre parlait avec empire.

— Ecoutez, dom Claude, répondit le poète tout consterné. Vous tenez à celte idée et vous avez tort. Je ne vois pas

NOTRE-DAME DE PARIS

pourquoi je uio ferais pendre à la place d'un aulre.

— Qu’avez-vous donc tant qui vous attache à la vie?

— Ah! mille raisons!

— Lesquelles, s’il vous plail?

— Lestpiclh's? L’air, le ciel, le iiiatiu, le soir, le clair d<; lune, mes bons amis les truands, nos gorges chaudes avec les viloticres, les belles architectures de Paris à étudier, trois gros livres à faire, dont »in contre l’évètjue et .ses moulins, que sais-je, moi? Anaxagoras disait qu il était au monde pour admirer le soleil. Kt puis, j’ai le bonheur de passer toutes mes journées du malin au soir avec un homme de génie qui est moi, et c’est fort agréable.

— Tète à faire un grelot! grommela rarchidiacrc. — Eh ! parle, cette vie que tu te fais si charmante, qui te l’a conservée? .V (|ui dois-tu de respirer cet air, de voir ce ciel, et de pouvoir encore amuser ton esprit d’alouette de billevesées et de folies? Sans elle, où serais-tu? Tu veux donc qu’elle meure, elle par qui tu.es vivant? qu’elle meure, cette créature, belle, douce, adorable, nécessaire à la lumière du monde, plus divine que Dieu! taudis que toi, demi-sage et demi-fou, vaine ébauche de quelque chose, espèce de végétal qui crois marcher et qui crois penser, lu continueras à vivre avec la vie que tu lui as voice, aussi inutile qu’une chandelle en plein midi? Allons, un peu de pitié, Gringoire! sois généreux à ton tour. C’est elle i|ui a commencé.

Le |»rètre était véhément. Gringoire l’écoula d’abord avec un air indéterminé, puis il s’attendrit, et finit par faire une grimace tragique qui fit ressembler sa figure à celle d'un nouveau-né qui a la colique.

— Vous êtes pathétique, dit-il en essuyant une larme. — Eh bien! j’y réfléchirai. — C’est une drôle d’idées que vous avez eue là. - Après tout, poursuivit-il après uu silence, qui sait? peut-i’tre ne me pendront-ils pas. N’épouse pas toujours ijui fiance. Quand ils me trouveront dans celle logette, si grotesquement affublé, en jupe et en coiffe, peutêtre éclateront-ils de rire. — Et puis, s’ils me pendent, eh bien! la corde, c’est une, mort comme une autre, ou, pour mieux dire, ce n’est pas une mort comme une autre. C’est une mort digne du sage qui a oscillé toute sa vie, une mort (|ui n’est ni chair ni poisson, comme l’esprit du vérilabli' sceptique, une mort tout empreinte de pyrrhonisme et d’hésitation, qui tient le milieu entre le ciel et la terre, qui

• — DigîTn — — e* — r^ilc