SCÈNE II. -- GÉRONTE , teoi

0 vieillesse facile ! ô jeunesse impudente ! 0 de mes cheveux gris honte trop évidente! Est-il dessous le ciel père plus malheureux? Est-il affront plus grand pour un cœur généreux? Dorante n'est qu'un fourbe ; et cet ingrat que j'aime, Après m'avoir fourbe, me fait fourber moi-même ; Et d'un discours en l'air, qu'il forge en imposteur. Il me fait le trompette et le second auteur! Comme si e'étoit peu pour mon reste de vie De n'avoir à rougir que de son infamie. L'infâme, se jouant de mon trop de bonté, Me fait encor rougir de ma crédulité I