SCÈNE VIII

GRÉGOIRE, seul.

Triple sot ! on ne peut lui parler.

Comme je suis venu faut-il donc m'en aller? La peste du vieux fou qui rit, qui boit, qui danse. Et ne peut vous donner un instant d'audience Lorsqu'on veut lui venir prouver, avec raison. Qu'il dort dans le péril tout ainsi qu'un oison. Non qu'on lui puisse en fait dire : la chose est telle. Mais que diantre, s'il a tant soit peu de cervelle. Il est clair que ceci n'est pas clair, tant s'en faut, Et que ce beau bal-là nous mitonne un complot. D'abord, de tous côtés la ville est en alarmes; Plusieurs bourgeois chez eux font de grands amas d'armes ; Et, de plus... Eh bien ! soit, advienne que pourra. Rira bien de nous deux qui le dernier rira, Mon bon seigneur!