ACTE I, SCÈNE IV. i

8<érieu$e » ce ne fut jamais un dessem arrêté; il âait seulement x^nu à ma pensée. L'indépend^moA et h^ pou¥oi( avaient de lattrait pour moi; était** ce donc un erime de charmer mon imagination par les espérances enchanteresses de la royauté? Ma^vor lonté ne dAmeurait-relle pas libre dans mon ame ? ne voyais^ pas près de moi k bonne voie quf me permettait toujours un libre retour? Où donc n»e trouvé-je tout à coup conduit ? Il ne reste plnis auT cune route derrière moi , ce que j'ai fait a éleyé nu mur dont l'enceinte me ferme toute retraite** ( il demeure prqfandémeni pensif.) Je parais coup«rr ble f et je puis tenter le crime , mais non réoBôvr ter de nol. Sous quelque jour qu'elle paraisse', ma conduite m'accuse; et ip.ême des actions pures découlant d'une source irréprochable , seraient interprétées à mal, seraient empoisonnées par le soupçon. Si j'étais, comme je le parais, un traître^ n'aurais --je pas mieux méoa^ les apparences; ù^ me serais-* je pas enreloppé dans l'ombre la plus épaisse; aurais-^ je laissé percer mon dépit dans mes discours? Non, j'arais la conscience intérieure de l'innocence , de la droiture de mes volontés , et j^ donnais un libre cours à mon emportement , i mes passions. La parole était hardie, parce que l'action était incertaine : maintenant togut. ce qui a été fait sans projet sWit et se rattache comme les résultats de la pré¥oyance dt, de la résolution. €e que la colère, ce qu'un coara^e audacieux me £ii-saien); dire dans l'abondance de mon oœur, forme une trame artistement tissne; une accusation ter^ rible s'élèye contre moi , et je suis contraint à derr

îgG LA MORT DE WALLENSTEIN,

meurer muet devant eUe. Ainsi je me suis^ pour ma perte > enveloppe dans mes propre^ filets y et la violence seule peut m'en dégager. ( // se tai^encore un moment.) Et comment faire autrement? Fimpull^ion d'un libre courage me pousse à des actions audacieuses ; la nécessité me les demande d'une rude voix; ma conservation les exige : l'aspect de là nécessité est sévère. Ce n'est pas sans frissonner que la main de l'homme s'en va fouiller dans l'urne mysté-* rieuse du destin. Dans mon âme^ mes actions étaient encore à moi ; une fois échappées de ce sûr asile de mon cœur ^ de ce berceau qui les vit naître , une fois livrées à la réalité, elles appartiennent à la doniination du hasard , qu'aucun art iiumain ne saurait soumettre. ( Il fait quelques pas avec agita^ iionf puis s^ arrête encore pensif.) Et quel est ton dessein? le connais*-tu bien toi-même? Tu veux ébranler un pouvoir tranquille , assuré sur le trône, vieilli dans une possession consacrée, qui repose sur les solides fondemens de l'habitude , qui a jeté mille racines profondes dans le pieux et filial res-* pect des peuples. Ce n'est plus là un combat de la force contre la force : ceux - là je ne les crains pas* Je suis prêt à combattre tout adversaire que je pourrai fixement regarder aux yeux , et qui , plein de couirage, enflammera aussi mon courage. Mais, ce que je crains, c'est un invisible ennemi,* qui, peur me résister, se cache dans le cœur des hommes. C'eftt celui-là seul qui est terrible, et qui me trouve faible et timide. Ce n'est pas le danger qui se montre avec vivacité, avec force , que je dois redouter, c'est le train ordinaire, éternel dés choses