LA TACTIQUE

Pièce de vers de M. de Voltaire , envoyée de Ferney par l'auteur à M. l'abbé de Voisenon , le 3o novembre 1773.

Jetais lundi passé chez mon libraire Caille, Qui , dans son magasin , n'a souvent rien qui vaille. J'ai, dit-il, par malheur, un ouvrage nouveau, Nécessaire aux humains et sage autant que beau ; C'est à l'étudier qu'il faut que l'on s'applique ; Il fait seul nos destins : prenez , c'est la Tactique. La Tactique, lui dis-je ! hélas! jusqu'à présent J'ignorais la valeur de ce mot si savant. Ce mot, répondit- il, venu de Grèce en France, Veut dire le grand art ou l'art par excellence ; Des plus nobles esprits il remplit tous les vœux. J'achetai sa Tactique , et je me crus heureux. J'espérais trouver l'art de prolonger ma vie, D'adoucir les chagrins dont elle est poursuivie j De cultiver mes goûts , d'être sans passion ; D'asservir mes désirs au joug de la raison ; D'être juste envers tous , sans jamais être dupe. Je m'enferme chez moi; je lis, je ne m'occupe Que d'apprendre par cœur un livre si divin. Mes amis, c'était l'art dégorger son prochain.

J'apprends qu'en Germanie autrefois un bon prêtre Pétrit , pour s'amuser , le soufre et le salpêtre ;

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Qu'un énorme boulet, qu'on lance avec fracas,

Doit mirer un peu haut, pour arriver plus bas;

Que d'un tube de bronze aussitôt la mort vole

Dans la direction que fait la parabole,

Et renverse en deux coups prudemment ménages,

Cent automates bleus à la file rangés.

Mousquet, poignard, épée ou tranchante ou pointue,

Tout est bon , tout va bien , tout sert , pourvu qu'on tue.

L'auteur , bientôt après, peint des voleurs de nuit, Qui dans un chemin creux, sans tambour et sans bruit, Discrètement chargés de fusils et d'échelles, Assassinent d'abord cinq ou six sentinelles, Puis montant lestement aux murs de la cité, Où les pauvres bourgeois dormaient en sûreté, Portent dans leurs logis le fer avec les flammes, Poignardent les maris, couchent avec les dames, Ecrasent les enfans, et, las de tant d'efforts, Boivent le vin d'autrui sur des monceaux de morts. Le lendemain matin on les mène à l'église , Rendre grâce au bon Dieu de leur noble entreprise Lui chanter, en latin, qu'il est leur digne appui, Que dans la ville en feu l'on n'eût rien fait sans lui ; Qu'on ne peut ni voler, ni violer son monde, Ni massacrer les gens, si Dieu ne nous seconde.

Etrangement surpris de cet art si vanté, Je cours chez monsieur Caille , encor épouvanté . Je lui rends son volume , et lui dis en colère : Allez, de Belzébuth détestable libraire, Portez votre Tactique au chevalier de Tott, 11 fait marcher les Turcs au nom de Sabahot; C'est lui qui de canons couvre les Dardanelles,

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Dans leur propre science instruit les Infidèles ;

Allez, adressez -vous à monsieur Romanzof,

Aux vainqueurs tout sangians de Render et d'Azof,

A Frédéric , surtout, offrez ce bel ouvrage,

Et soyez convaincu qu'il en sait davantage.

Lucifer l'inspira bien mieux que votre auteur ;

Il est maître passé dans cet art plein d'horreur,

Plus adroit meurtrier que Gustave et qu'Eugène.

Allez; je ne crois point que la nature humaine

Sortit, je ne sais quand, des mains du Créateur,

Pour insulter ainsi l'éternel bienfaiteur,

Pour montrer tant de rage et tant d'extravagance.

L'homme, avec ses dix doigts, sans armes, sans défense,

N'a point été formé pour abréger des jours

Que la nécessité rendait déjà si courts.

La goutte avec sa craie, et la glaise endurcie

Qui se forme eu cailloux au fond de la vessie ,

La fièvre , le catharre et cent maux plus affreux ,

Cent charlatans fourrés, encore plus dangereux,

Auraient suffi , sans doute , au malheur de la terre ,

Sans que l'homme inventât ce grand art de la guerre.

Je hais tous les héros, et Nembrod et Cyrus,

Et ce roi si brillant qui forma Lentulus.

Le monde admire en vain leur valeur indomptable,

Je m'enfuis loin d'eux tous, et je les donne au diable.

En m'expliquant ainsi, je vis que dans un coin Un jeune curieux m'observait avec soin : Son habit d'ordonnance avait deux épaulettes, De son grade à la guerre éclatans interprètes; Ses regards assurés, mais tranquilles et doux, Annonçaient ses talens sans marque de courroux ;

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De la Tactique , enfin , c'était l'auteur lui-même. Je conçois, me dit-il, la répugnance extrême Qu'un vieillard philosophe, ami du monde entier, Dans son cœur attendri, se sent pour mon métier. Il n'est pas fort humain , mais il est nécessaire. L'homme est né bien méchant; Caïn tua son frère, Et nos frères les Huns , les Francs , les Visigoths , Des bords du Tanaïs accourant à grands flots , ^N'auraient point désolé les rives de la Seine, Si nous avions mieux su la tactique romaine. Guerrier, né d'un guerrier, je professe aujourd'hui L'art de garder son bien , non de voler autrui. Eh quoi ! vous vous plaignez qu'on cherche à vous défendre ! Seriez-vous bien content qu'un Goth vînt mettre en cendre Vos arbres , vos maisons , vos granges , vos châteaux ? Il vous faut de bons chiens pour garder vos troupeaux. Il est ( n'en doutez point ) des guerres légitimes , Et tous les grands exploits ne sont pas de grands crimes. Vous-même? à ce qu'on dit, vous chantiez autrefois Les généreux travaux de ce cher Béarnois. Il soutenait le droit de sa naissance auguste, La ligue était coupable , Henri Quatre était juste. Mais sans plus retracer les faits de ce bon roi , IV e vous souvient-il plus du jour de Fontenoi ? Quand la colonne anglaise , avec ordre animée , Marchait à pas comptés à travers notre armée , Trop fortuné badaud, dans les murs de Paris, Vous faisiez en riant la guerre aux beaux esprits: De la douce Gaussin le centième idolâtre, Vous alliez la lorgner sur les bancs du théâtre , Et vous jugiez en paix les talens des acteurs.

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Hélas! qu'auriez-vous fait, vous et tous vos auteurs,

Qu'aurait fait tout Paris si Louis en personne

N'eut passé le matin sur le pont de Calonne,

Et si tant de héros à quatre sols par jour

N'eussent bravé l'Anglais qui partit sans retour?

Vous savez quel mortel amoureux de la gloire

Avec quatre canons ramena la victoire;

Ce fut au prix du sang du généreux Grammont ,

Et du sage Luttaux, et du jeune Craon,

Que de vos beaux esprits les brillantes cohues

Composaient les chansons qui couraient dans les rues;

Ou qu'ils venaient gaîment, avec un ris malin,

Siffler Sémiramis, Mérope et l'Orphelin.

Souffrez donc, s'il vous plaît, qu'on prenne la défense

D'un art qui fit longtems la grandeur de la France,

Et qui des citoyens assure le repos.

Monsieur Guibert se tut après ce long propos. Moi, je me tus aussi, n'ayant rien à redire; De la droite raison je sentis tout l'empire. Je conçus que la guerre est le premier des arts, Et que le peintre heureux des Bourbons, des Bavards, En dictant leurs leçons, était digne peut-être De commander déjà dans l'art dont il est maître. Mais, je vous l'avouerai, je formai des souhaits Pour que cet art si beau ne s'exerçât jamais; Et qu'enfin l'équité fit régner sur la terre L'impraticable paix de l'abbé de Saint-Pierre.

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