LETTRE Dl'H ARMORIOUE

dans des volumes poiulretiv. Fali^jnés d'une Jon"ue route, nous nous reposerons le soir sous quelque toil indigent : deriière nous , les va< hes attireront à elles, dans le (ond de la cabane, la paille sur laquelle ieiu- maître comptait coucher: nous verrons ia ménajjère faire cuire sa bouillie de sarrasin, tandis (pie les hommes, en cercle autour d'elle , dans Tatre, feront entendre h nos côlés leurs accords celtiques : noire or(;ille sera ajjréablemeut flattée de ces accents que le jjalant Ovide comparait au muj^issement des betes, et nos yeux suivront attentivement le mouvement alternatif de leurs lèvres sur leurs dents blanches.

L'Antiquaire. — Mais, si vous êtes si enthousiaste de notre 13reîa[jne, que direz-vous donc de ritaiie, de la Suisse, du midi de la France?

Le Poète. — Je serais bientôt ennuyé de ces pays-la. Je n'aime point un ciel toujours pur : c'est trop monotone. Il me faut des nuages et quelquefois des tempêtes. Sous le beau ciel de la- Provence, par exemple, il me semblerait que mou existence serait toute eu sensations, et je n'y retrouverais plus cette existence intérieure et toute rêveuse , qui est mon élément, Non, je le répète, et dans toute la sincérité de mon coeur, il n'y a pas, sous le rapport poé-

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lique, comme sous bien d'aulres, de pays qui soient à comparer à la Bretagne. J'éprouve une certaine jouissance, quand j'enlends la pluie tomber à torrents sur mon toit , quand je vois des arbres ddracinés par la tempête, les petits ruisseaux de mon village changés en rivières ; je marche à la rencontre du vent avec un plaisir tout poétique, comme si je luttais avec lui; et quand après cela il vient un hesm jour, que j'en jouis bien mieux! Pour nos méridionaux, c'est une chose ordinaire ; pour moi , c'est une faveur. Je m'étends à loisir sur la colline qui lait face au midi , la tête cachée par les asphodèles: je m'imbibe des rayons solaires; mais, si cet élat délicieux continuait tous les jours, je sens que je changerais bientôt fâme fière d un yirinorique pour l'amc énervée d un lazzaroni. Quelle mollesse dans lame, quelle paresse dans les idées n'éprouvezvous pas sous un ciel toujours serein, sous un climat toujours volupleux ? On a beaucoup déclamé contre Montesquieu, qui a si bien aperçu linfluence du climat sur l'esprit des nations; mais voyez le Turc sous le ciel de l'ionie , fumnnt sa pipe, les jambes croisées comme un tailleur; comparez-le à fAnglais, au Hollandais, au Bas- Breton lui-même , à ce Bas-Breton marin si inlré-