VITRIOLEUSE

de cette horrible chose qu'elle cache toujours sous son châle de tricot.

« Maintenant, je vais rentrer, dit le père Victor, en remontant jusqu'à son épaule, avec le geste des mères et des nourrices, sa petite fille affaissée de sommeil... Car elle se fait lourde, ma Georgette, elle va sur ses quatre ans... Au revoir, mam'zelle.

— Non, non, je fais route avec vous, répond vivement Mélie. Allez devant, je vous rejoins... Le temps d'acheter une bougie chez l'épicier. »

Mélie disparaît un instant dans la petite rue, vide et jette à l'égout la petite boîte de fer-blanc, puis, ayant rejoint le vieil ouvrier et tendant vers lui ses mains délivrées, ses mains innocentes, que déjà fait frémir l'instinct maternel :

« Père Victor, dit-elle, vous devez être fatigué déporter ce gros pâté-là. Confiez-moi donc un peu la gamine. »

zMerles parisiens