SUR

LA MORT DK MON AMI QUÉNESCOURT. Air : Échos des bois, errant dans ces vallon».

Quoi! sourd aux cris d'un long Miserere j Sous ce drap noir (jue j'asperge en silence ; Quoi ! ce cercueil de cierges entouré, C'est mon ami, c'est mon ami d'enfance ! Cessez voscliants, prêtres; c'est à ma voix / De le bénir pour la dernière fois. \

Bis.

Descendu là sans s'appuyer sur vous, Dans l'autre vie il entre exempt d'alaimes. Qu'est-il besoin que votre Dieu jaloux De son enfer vienne effrayer nos larmos? Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix De le bénir pour la dernière fois.

Son âme, hélas! trop tôt prenant l'essor, Tel un fruit mûr qu'un jeune enfant dérobe, Nous est ravie. Un ange aux ailes d'or L'emporte au ciel dans le pan de sa robe. Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix De le bénir pour la dernière fois.

Modeste et bon, cet homme vertueux.

Privé des biens que l'opulence affiche, A semblé pauvre au riche fastueux, Et par ses dons au pauvre a semblé riche. Cessez vos chants, prêtres ; c'est à ma voix De le bénir pour la dernière fois.

Las, sur les (lots, d'aller rasant le bord.

Je saluai sa demeure ignorée:

Fnfre, et chez moi, dit-il, comme en un port,

Raccommodons la toile déchirée.

Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix

De le bénir pour la dernière fois.

Proclamé roi de ses festins joyeux, A son foyer je fais sécher ma lyre.

J'y vois pour moi se dérider les doux, Et mon pays daigne enfin mo sourire.

Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix De le bénir pour la dernière fois.

A mes chansons que sa joie applaudit, Sur mes succès son cœur s'en fait accroire; Et, s'enivrant des fleurs qu'il me prédit. Prend leur parfum pour un encens de gloire. Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix De le bénir pour la dernière fois.

Au peu d'éclat dont je brille h présent, Ah ! qu'il ail pari, et puisse ii ma lumière, Comme au (lambeau qui porto un vor luisant,

DE BÉRANOER. ^^

Lonf^temps son nom se lire sur la pierreM Cessez vos chants, prêtres : c'est à ma voix De le bénir pour la première fois.

Des hymnes saints cessez le triste accord : Il est parti, mais pour un meilleur monde, A mes chansons s'il peut rester encor Dans ce cercueil un écho qui réponde, Cessez vos chants, prêtres; c'est à ma voix ) , De le bénir [)our la dernière fois. )

1. François Quénescourt, né à Péronne, où j'ai passé six ans de ma jeunesse, est mort à Nanterre, près do Paris. J'ai reçu de lui les preuves de l'amitié la plus tendre et la plus constante. Cette chanson n'exprime qu'imparfaitement tous les services que cet ami m'a rendus. Voici l'épitaphc que je lui ai composée. Qui n'a pas connu cet homme d'un extérieur si simple, d'un ton si modeste, mais dont l'esprit était si élevé, le cœur si parfait, ne peut apprécier le peu qu'il y a de mérite dans ces quatre vers où j'ai tâché do le peindre :

Vous qui, lo rencontrant, n'avez pas reconnu Qu'un esprit ciiltlvé, qu'une Ame tendre et liera Brillaient sous rhumblc linbit do cet homme ingénu, Saluez-le sous celte pierre.