AU LECTEUR

JLecteur, ces petits vers ne sont pas tout eau rose ; Ils sentent quelque peu le moisi du cercueil. Si Pabord vous effraie, arrêtez-vous au seuil ; Mettons quMl vaut mieux rire, et parlons d'autre chose.

Vous rêvez le bonheur? moi, sa métamorphose.

Vous croyez aux flots bleus? moi, je crois àl'écueil. La mort est la beauté qui briîlc sous son deuil ; Mais, comme toute prude, elle veut que Ton ose.

Il me plaît d'agacer ce vieux Sphinx du néant, D'évoquer l'œil divin dans Porbite béant, L'incorruptible chair sous l'os qui se décharné;

Et, prisonnier, sur qui pèse le cachot noir.

J'aime à glisser ma tête à travers la lucarne, Pour aspirer l'air frais, la lumière et l'espoir.