AU DEHORS, C'EST L'HIVER

/\u dehors, c'çst Phiver; au dedans^ c'est la grève. Le métier, cage vide aux étais vermoulus, Où la navette, oiseau joyeux^ ne siffle plus, Semble un vague échafaud n'attendant que le glaive.

Dans un coin, mère, enfants, affAmés même en rêve, Songent de pains volés et de vins défendus; Le père, ouvrant sur eux des regards éperdus, Blasphème, et son poing droit vers Dieu muet se lève.

Survient un mécréant : — « Tout va mal, à la fin ! C'est Pheure d'opposer au fléau de la faim Cette ligue des cœurs qu'enseigne VÉvangile! »

Un honnête homme passe : — « O Satan ! toat va bien! L'Âme est à qui la veut ; on a le corps pour rien; C'est l'heure de pousser à la guerre civile ! u

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