EPILOGUE

Am\y laissons les petits vers.

Il s'agit bien, vraiment, de gloses Sur le vin, Tamour et les roses !

Dieu nous fait ses yeux de travers.

Vois se plisser les fronts moroses ; L'orage gronde aux cieux couverts, Et mille avant-coureurs divers Sonnent l'heure des grandes choses.

Fermons les pages du loisir.

Quand la main s'apprête à saisir Le glaive abhorré de la plume,

Que faire d'un livre coquet?

Rien — que des bourres de mousquet !

Je t'offre à ces fins mon volume.

10 avril 1867

Pages.

Lettre de Sainte-Beuve. i

Dédicace a la Ville de Lvon 3