AU LECTEUR PRUDE

La peste soit du siècle timoré, Butant au mot, mais passant bien la chose; Béat confit qui, d'un ton pénétré, Blâme au dehors ce qu'en son tbr il ose !

Le temps n'est plus de la naïve glose Au trait gaulois finement acéré.

Nous sommes vieux; le rire mesuré Grimace au coin de notre lèvre close.

Si dans ce livre, 6 lecteur pudibond.

Tu rencontrais quelque vers vagabond.

Tunique au vent, trottant à l'aventure,

« Fi ! l'indécent ! » diras-tu furieux.

Qu'en saurais-tu, chaste ami, si tes yeux Ne regardaient plus bas que la ceinture ?