L'ANALYSE

Avant qu'il oeige et qu'il grésille ^ Je butine pour mon hiver De quoi mettre un rayon plus clair Dans mon foyer où peu d'or brille.

Ronce, églantine et buis amer, Cela flambe , rit et pétille; L'étincelle y court en éclair, Le moindre souffle l'éparpillé.

• A tamiser ce résidu,

* Ton temps , ami , serait perdu :

Ce qui n'est rien ne peut rien rendre.

Laisse là cet œuvre, à quoi bon?

Le cœur n'est pas dans un charbon , La fleur n'est pas dans une cendre!