LA MORT

La mort en tous lieux fait Toflice

D'une mère ou d'une nourrice,

Qui, de ses mains, le soir venu.

Met dans son berceau l'enfant nu.

Le genre humain est sa famille.

Qu'on soit jeune ou vieux, laid ou beau,

Grelottant sous une guenille.

Ou vêtu d'un royal manteau,

Elle vous prend, vous déshabille,

Et vous couche dans le tombeau.