A MOK AMI JEAN TISSEUR, POETE LYONNAIS
bur les papiers de la mairie Suis-je inscrite? Il se peut que non.
Peut-être on m'y nomma Marie ; — La Misère! voilà mon nom !
Je suis née au coin d'une rue, • Où ma mère tendait la main Pour un homme à l'humeur bourrue Buvant au jour le jour son gain.
Couple affreux! sinistres caresses!
L'amour — celui qui mord les loups ! — Me conçut entre deux ivresses.
Celle du vin, celle des coups.
Le soir qu'elle entra, les traits blêmes, M'apportant dans son tablier,
Qu'elle resmrtit i
nendier.
Leschleoioat de
la paille fraîche.
L'oiseau dans on
nid est bercé;
La borne dnre fu
t ma criche.
Mo» oreiller, un
sein ginci.
J'ai bD dïKt le lai
t de ma mère
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Dans le premier son de ma lèvre U Révolte a jeté sou cri; Hon sang s'est briilé dans la lièvre; Mon cizur dans le Gel s'est aigri.
Dis que, sur mes deux jambes frêlei, J'eus raison du pavé glissant, Dis que ma voix, en plaintes grSIes, Put apitoyer le passant,
On m'apprit comment ou obsède, A force d'appel eiigeant,
Le Crime heureux, la Vertu laide, Tout ce qui fait sonner l'argent.
Comme une ronce inexorable, Je grandis, presque belle enfin, S'il faut croire le misérable Qui m'a flétrie, — un jour de faim.
A mon tour j'ai de la lignée :
Mon ventre a douze fois crié; Mais la misère provignée, C'est le vice multiplié !
Pour mes fîls il n'est murs ni grilles ; Prenez garde à ces sacripants !
Dieu vous préserve de mes filles.
Race implacable de serpents !
Sont-ils heureux, quand leur étreinte Souille un des vôtres, — cher petit Fourvoyé dans ce labyrinthe Dont l'issue au bagne aboutit ! '
Sont-elles fières, quand une ange, L'orgueil d'une noble maison,
Tombe, et fait rejaillir leur fange Sur Phermine de son blason !
Vous laisseriez finir le monde, Vestales des foyers bénis ; Nous sommes Pengeance féconde Qui pullule en jets infinis !
Grâce à nous, votre vertu prude S'éprouve avec sécurité; Nous lui faisons une ombre rude Qui la pose en pleine clarté.
Paissez, brebis ; — le bouc expie !
Par nous le Mal essentiel Croît au sentier de l'œuvre pie Qui vous conduit tout droit au ciel ;
Et c'est nous, vos sœurs les damnées, Dont les pleurs et les grincements, Pour vous, saintes prédestinées, Sont d'éternels soulagements !
Vous qui vivez dans l'abondance, Vous priez Dieu ; je le crois bien !
Pour le riche il est providence, Et châtiment pour qui n'a rien.
Ce n'est pas si peu qui m'effraie :
Je ne sais de lui que ses torts !
Tout luxe est bon pour qui le paie :
C'est un luxe que le remords !
Je finirai vieille et gâtée^ Sur un matelas d'hôpital ; Lorsqu'en terre on m'aura jetée, Ce qui suivra m'est bien égal.
Aux choses que votre foi rêve Je n'entends rien; mais je me dis :
« L'animal aussi souffre et crève, Sans espoir d'aucun paradis^
« Est-ce donc raison qu'il pâtisse?
Il n'est pas plus méchant que nous.
S'il existait une justice, Elle aurait même poids pour tous, n
Il est pourtant de bonnes heures :
C'est quand on mange et quand on don ;
IJ^ POESIES DIVEKSES.
Mais la meilleare des meilleares^
C'est quand on est mort, — et bien mort
On dit qu'à cette heure dernière, Dans le cœur lassé de crier, L'amonr entre avec la prière ; Si c'était vrai! — }e veux prier !
Éperdue en extase intime^
Si cette henre me fait goûter
L'acre ivresse de la victime
Qu'on meurtrit pour la mieux dompter,
Je veux dire au bourreau qui m'aime Et me tient brisée en ses bras :
« C'est trop souffrir ! — mais, tout de même. Fais de moi ce que tu voudras ! »
Janvier 1870.
