LE ROMAN DE MŒURS

JL/es vices les plus bas, érudit chroniqueur, Ta main prête au scandale un prestige vainqueur, Et l'Amour, oublieux de sa simplesse antique. Se tord dans tes écrits comme un épileptique.

Quand je vois fermenter l'incisive liqueur

Que tant d'art manipule à l'usage du cœur,

Je dis en moi : La Presse est la Nymphe impudique

Qui flatte avec la main quelque barbon cynique ;

Le Siècle est ce vieillard aux membres languissants.

A force de prurit elle exalte ses sens,

Et tend, à les briser, ses fibres émoussées ;

Et lui, se consumant en fureurs insensées,

Pour atteindre au Plaisir fait un suprême effort.

Vain espoir : le fantôme échappe, — et l'homme est mort