TE DEUM

vJloire au plus haut des deux ! La bataille est gagnée ! Cent mille sont tués : sois loué, Sabaoth !

Nos chevaux ont du sang par-dessus le sabot, Et d'un fumier pensant la plaine est imprégnée.

Seigneur, es-tu content? Pas de terre éloignée Où la voix du canon n'ait fait sourdre un sanglot ; Pas de chair qui n'ait eu, sous l'horrible saignée, Quelque goutte figée en ce large caillot !

Sait-on le saint motif de cette rude guerre ?

C'est l'afiFaire du prince, et nous n'y songeons guère :

A la carte qui tombe on ne dit pas l'enjeu.

Qu'importe? le bourdon sonne à pleines volées! O veuves qui pleurez, ô mères désolées.

Voulez-vous bien sourire et rendre grâce à Dieu !