ÉPITHALAME

A minuit, je m'éveille, et, la tête obsédée Par les traits de l'enfant que j'épouse demain, Je crayonne à tâtons quelque adorable idée Sur le premier papier que rencontre ma main.

Les rimes du bonheur pleuvaient comme une ondée ! J'en étais à ces mots : Couronné par l'Hymen, L'amour est... Le sommeil me surprit en chemin, Et la phrase expira, dans un rêve scandée.

Le jour enfin paraît. Honte à l'amant qui dort! Vite, achevons. Que vois-je ? — 6 méprise risible ! J'avais écrit mes vers sur un billet de mort.

L'hémistiche, engagé dans le texte terrible, Alignait, d'un seul trait, ces six mots alarmants : L'amour est... décédé, muni des sacrements»