FLORES

Il aimait une enfant ; c'était folie à taire, Mais ses soupirs parlaient. — Il avait soixante ans ; Elle, à peine dix-huit. Un matin de printemps, Pour elle il butinait les primeurs du parterre.

Sur les pas de l'enfant mutine et volontaire, C'était pitié de voir cet homme à cheveux blancs Voltiger, lourd phalène, et ses genoux tremblants Dans d'allègres efforts se ployer jusqu'à terre.

Que de rameaux coupés ! c'était deuil au jardin.

Pour l'Eve adolescente il eiit fauché l'Éden.

Mais tout bouton qu'il offre, un doigt malin l'effeuille ;

Et l'espiègle, riant des débris qu'elle a faits,

Lui dit : « Laisse ton cœur et tes rosiers en paix.

La fleur perd son parfum dès que l'Hiver la cueille. »