L'ARAIGNÉE

Clle file sa toile noire Sur les rayons où sont rangés, Dans le silence de l'armoire, Mes livres par les vers rongés

Là dorment, sans choix mélangés^ Mille auteurs nourris de grimoire, Commentés, revus, corrigés, Surtout corrigés — de leur gloire.

Dans une heure d'ennui, souvent

Je flaire un volume savant,

Et pour l'ouvrir mon doigt s'y pose ;

Mais l'araignée y tend son fil, Et j'hésite. — Après tout, faut-il La troubler pour si peu de chose ?

90 épHÉMÈRES.

AUX SCEURS MILANOLLO

U n jour l'abîme noir eut une heure sereine, L'éternel désespoir endormit ses fureurs ; Le grincement fit place aux joyeuses clameurs ; Une larme éteignit les feux de la Géhenne.

Il passa sur les fronts une suave haleine,

Qui dérida le pli des antiques douleurs,

Et l'âme, secouant le plomb lourd de sa chaîne,

Prit son élan vers Dieu dans le parfum des fleurs.

Et là-haut. Dieu s'émut : « L'immuable Justice

Avait à votre orgueil mesuré le supplice ;

Qui donc vous rend à moi, maudits, race de fer ! »

Il dit, et son regard plongeant dans ses phalanges, Il comprit et sourit. — Il lui manquait deux anges : Beaux Anges, vous chantiez aux portes de l'enfer.

éPHÉMÈRES.