L'ANALYSE

Avant qu'il neige et qu'il grésille, Je butine pour mon hiver De quoi mettre un rayon plus clair Dans mon foyer où peu d'or brille.

Ronce, églantine et buis amer.

Cela flambe, rit et pétille; L'étincelle y court en éclair.

Le moindre souffle l'éparpillé

A tamiser ce résidu,

Ton temps, ami, serait perdu :

Ce qui n'est rien ne peut rien rendre.

Laisse là cet œuvre, à quoi bon ?

Le cœur n'est pas dans un charbon, La fleur n'est pas dans une cendre !